AQUERONTE

2V

Parte um:

Revolta

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Luzes: fogos de artifício estourando à meia-noite em ponto, corações vermelhos se formando no ar e explosões baratas prateadas pipocando em seus ouvidos.

O delegado Cameron O'Neil vê o robô apontar-lhe o indicador que tem uma abertura na ponta.

Explosões e fogos e o som de um celular tocando. Seu sobrinho o chama e ficará infinitamente decepcionado com ele, mais uma vez, ano após ano. Mas Cameron espera que ele esteja tendo uma boa festa de ano novo, sim, certamente; ele merece uma boa festa. É uma pena que vai estragar mais uma.

Um robô policial abandonado no asfalto, o pá-pá-pá dos fogos de artifício de fim de ano, uma carinha sorridente amarela se forma no céu. Cameron acredita que sente algo e, por um milésimo de segundo, seu olho esquerdo perde a visão e ele sente dor. Naquele milésimo de segundo ele quer gritar, seu cérebro orgânico envia uma ordem para que sua boca se abra e para que seu diafragma empurre o ar pela sua garganta e contra as cordas vocais para produzir um sonoro berro de dor, mas, no milésimo seguinte, já não pode mais dar ordens.

Cameron cai com um tiro que destruiu seu globo ocular direito, ultrapassou a fina camada de osso da órbita e penetrou o lobo frontal do cérebro. A poça de sangue se forma ao redor de sua cabeça e mancha sua camisa branca de gola enfeitada com pequenos quadrados cromados.

1

Alice Aarão levanta o rosto, despertando de seus sonhos cheios de pesadelos. O burburinho na sala, o corre-corre para lá e para cá, as perguntas de “ele morreu?”, “como pode uma coisa dessas?!”, “devemos chamar uma ambulância?” a confundem e a jogam na realidade da delegacia civil: as paredes claras, a música ambiente, os uniformizados e os androides. Olha em seu relógio de pulso: uma da manhã. Hora de ir para casa.

Levanta-se, em silêncio, e segue para o alojamento vazio, onde tira o uniforme troca-o por roupas civis.

— Eu preciso ir lá. Já trabalhei hoje de manhã e tarde, então posso ir embora, não posso? — pergunta, forçando um sorriso e já sabendo da resposta. — Preciso pegar os resultados de um exame — prossegue, indo até o elevador, sabendo também que ninguém presta atenção nela. — Eu espero que nosso chefe esteja vivo e bem.

As portas se abrem e ela entra. Ninguém a observa e ninguém se importa, então a mente se volta para a tensão de confirmar que não pegou um câncer de pele neste verão: pensa em planilhas, exames, clínicas, agulhas e máquinas sem fim.

Da última vez, soube que era benigno…

Faz a leitura ótica para fechar as suas horas de trabalho e desce até o estacionamento. Põe o casaco, prende o cabelo branco e sobe na moto.

Cameron durou cinquenta e dois ou três anos, Alice espera durar ao menos trinta. Faltam cinco anos para atingir as três décadas e ainda se sente útil e adequada para o serviço policial. Talvez eu consiga durar quarenta, pensa enquanto morde a unha do polegar, suspira profundamente e dá a partida.

É uma boa expectativa para alguém que parece uma bomba-relógio.

***

Os resultados vêm negativos e Alice solta todo o ar em alívio, guarda os papéis na mochila e agradece ao robô secretário. O arco metálico e vermelho que usa no cabelo apita no meio do caminho para casa, indicando uma mensagem, e a policial decide não a receber no momento porque se dirigir, não use seus aparelhos eletrônicos que possam causar distração, acidentes, ferimentos e morte.

No estacionamento do prédio, desce da moto e percebe que o alívio dado pelos resultados dos exames é tão grande que sente que está flutuando, que tirou um peso muito grande das costas, do peito e do corpo todo, mas o peso volta quando conduz o arco a mostrá-la a mensagem:

O'Neil faleceu.

Tudo bem, pensa, o coração palpitando em tom sem ritmo, pesando no estômago. Mortes acontecem. Aqui fora, a noite gelada de preto e neon é a mesma de sempre: impessoal, permanente, indiferente. Os mesmos outdoors, as mesmas propagandas, as mesmas árvores, as mesmas luzes de um Natal que ainda dura…

Sobe ao apartamento calada. As cores mornas das paredes e a certeza que tem um lar e uma família a acalmam e tiram sua mente do caso por alguns momentos.

— Boa noite, Alice — diz a mulher que está sentada no sofá com um livro nas mãos, e o deixa de lado.

Alice levanta as sobrancelhas, quase invisíveis na pele branca, à visão daquela raridade.

— Boa noite, mãe. Eu… — diz e leva a mão à testa. — Meu chefe morreu hoje em serviço e… eu preciso dormir.

— Oh — faz a mãe e se levanta, vai até sua filha e toma seu casaco. — Vá, você precisa descansar.

— Sim — diz, enquanto solta os cabelos brancos, cheios e cacheados do rabo-de-cavalo baixo. — Eu preciso mesmo. Me desculpe.

O'Neil caído no asfalto, com um halo de sangue em volta da cabeça…

Balança a cabeça, esfrega os olhos e respira fundo ao entrar no banheiro. Preciso dormir.

Sua mãe se levanta, espera na frente da porta do cômodo, anda para lá e para cá e pensa, repensa e pensa mais uma vez. Afasta-se, deixa que a policial saia do banho já em seu pijama, vai até a cozinha, prepara uma ceia leve e leva em uma bandeja ao quarto de sua filha. Mas ela já está dormindo, jogada na cama, em sono pesado. Então, cobre-a com um lençol fino e sai.

Para na frente da porta e observa Alice por mais alguns momentos. Mal pisca. Seu cérebro produz um sexto de bilhão de pensamentos por segundo e esses são todos jogados fora quando a mulher ri para si mesma, balança a cabeça e sai. Fecha a porta e deixa a filha na escuridão.

2

Começam as notícias em todos os telões do Complexo Metropolitano do Sudeste Maior. Como de rotina, às cinco e meia da manhã os apresentadores e repórteres mostram o trânsito nas linhas que cortam a megalópole: a Avenida Brasil está congestionada, a Linha Vermelha segue corretamente, a Amarela está lenta, a Transcarioca está livre, a Transoeste sofre de um engavetamento, a Linha Baixada parou, a Expresso Campos corre sem maiores problemas. A temperatura é de 15º C e de tarde choverá. Um delegado de polícia morreu ontem, atacado por um robô. O metrô parou de funcionar por meia hora por problemas na energia. São 6h14, desejamos a todos os cidadãos um ótimo dia de trabalho. Mais notícias depois do comercial.

***

Alice acorda duas horas depois, após um sono sem sonhos. Prende os cabelos brancos num rabo-de-cavalo baixo, vai até a cozinha e preguiçosamente põe-se a arrumar o café da manhã, já que não dispõe de robôs domésticos em sua casa.

A televisão está ligada, sua mãe, acordada, e Alice fica de ouvidos atentos para escutar o noticiário que fala na morte de Cameron O'Neil. Logo se senta na frente da TV com um copo de leite e algumas torradas em um prato, pondo os pés na mesinha de centro, e ignora quando sua mãe pede por favor, tire os pés da mesa.

Um vídeo passa em replay incessante e insistente: as imagens de baixa resolução de uma câmera de segurança, uma rua vazia, duas figuras que atravessam a tela correndo, uma data: 31/12/2104, 23:38.

A apresentadora fecha a matéria e passa a falar de futebol, e nem o Flamengo tira a mente da policial do vídeo que se repete, desta vez, em sua cabeça. Com os olhos brilhando em súbita epifania, desperta o arco vermelho com um toque e encara a tela inicial do computador portátil, escolhendo com os olhos e o pensamento o número de seu superior imediato.

Enquanto espera que atenda, põe os pés na mesa de centro novamente.

Olha pela janela. O céu está nublado, escuro.

— Alô?

— Senhorita Aarão? — pergunta o homem do outro lado da linha.

— Sou eu, seu Pinheiros. Gostaria de fazer um pedido.

— É urgente? Estou organizando a equipe de busca agora, Alice. Não pode ligar mais tarde?

— É justo sobre isso que quero falar. Quero trocar o turno da noite pelo da manhã para participar da investigação.

— De novo? Trocar o turno? Não vai te prejudicar em nada?

— Em nada — diz, sorrindo para ninguém. — Estou cem por cento livre do câncer.

— Ótimo — diz ele, e parece distraído. — Mas por que quer participar? Você nem era do turno de O'Neil.

Uma pausa. Ela engole em seco. Números e datas e nomes voltam à sua cabeça: Cameron durou uns cinquenta e três anos e eu tavez possa durar trinta, quem sabe quarenta… então preciso aproveitar o tempo que tenho nesta terra, já que vou morrer logo, mesmo…

Em vez disto, diz:

— Porque ele era meu chefe, sendo do mesmo turno que eu ou não.

— Tudo bem — diz Pinheiros. — OK. Junte-se a nós no endereço que irei te enviar. Em meia hora, quero você lá.

— Certo. Obrigada, senhor.

Desliga, se espreguiça e boceja, de olho no relógio: tem meia hora para se aprontar.

— Alice, por favor, tire os pés — insiste sua mãe.

— Eu já vou sair — diz ela, levantando-se. — Vou tomar um banho e ir rapidinho lá.

— O que, exatamente, aconteceu com o seu chefe? — pergunta a mãe, sentando-se de joelhos no sofá, de olho no quarto.

— Ele foi investigar uma série de roubos e ataques a lojas. Ficou para ver alguma coisa e aí… — diz Alice, entrando no banheiro. — Morreu. Achamos que foi um robô.

— É uma pena, Alice, mas não se envolva nessas coisas perigosas. Por favor. Tenha cuidado com quem você se mete.

— Mãe, eu sou policial e já sou maior de idade há muito tempo.

Sai do banho em pouco tempo, já vestida para o serviço. Por baixo da camisa polo azul há um colete à prova de balas e seu revólver está bem preso no coldre em seu peito. Mostrando-os a ela, diz:

— Viu, mãe? Isso aqui vai me manter segura.

E ri quando ela faz uma careta de vergonha e manda-lhe abaixar a camisa.

***

Sentada num banco duma lanchonete qualquer e tomando um café forte demais para seu gosto, vendo a chuva finalmente cair e as pessoas passarem correndo com seus guarda-chuvas, Alice ouve o arco vermelho que usa no cabelo apitar.

— Oi. Espero não estar atrapalhando. Conseguiu alguma coisa?

É sua mãe. Ela toma mais um gole do café e responde:

— Não muita, mas parece que os robôs aqui estão escondendo alguma coisa. — Pausa. Outro gole. — É esquisito. Eles realmente não querem dar informação alguma. — Pausa. Queimou a língua. — Por quê?

— Opa. — Responde sua mãe, e outra pausa. — É que tenho uma ideia de com quem você deve ir conversar. Quero dizer, não pode inserir as características no banco de dados?

— De quem?

— Do robô, querida.

— Ah. — Come um biscoito. — Eu não tenho nem uma descrição decente pra colocar pra procurar. Isso não é comigo.

— E por que você não tenta falar com quem entende de robôs em geral? — pergunta sua mãe, quase que imediatamente. Ela sempre responde rápido, tomando longas pausas para pensar quando precisa. — Algum deles deve saber quem é ele.

— São tantos roboticistas por aqui. Não faço ideia de por onde começar. De por quem começar. Mas é uma boa ideia — Pausa. Sorri. — Um momento. Já volto.

Enquanto lê os perfis dos roboticistas do Rio de Janeiro, um a um, na tela holográfica que seu arco projeta na frente de seus olhos, decepciona-se: teoricamente, uma máquina não poderia ferir um humano, a não ser que fosse uma feita para guerra, mas não estão em guerra no momento, então é impossível.

Então como?

Não é mais um perfil que lhe chama atenção, e sim a TV do estabelecimento, que passa o jornal do horário do almoço. Há uma repórter entrevistando um homem largo e moreno, na casa dos cinquenta anos, de cabelo castanho e barba farta, perguntando-lhe sobre sua opinião sobre o caso, e o homem — Marius Rossi, especialista em máquinas de guerra — explica-lhe que há algo de errado com as leis programadas naquele robô, tendo sido provavelmente mal programadas ou programadas pela metade, e alerta para que, caso algum autômato comece a apresentar comportamento estranho, o correto é imediatamente levá-lo a um especialista e, principalmente, nunca reagir a um robô violento. A repórter pergunta se isto também se aplica a pequenos robôs ajudantes e ele responde que só arriscaria bater num robô caso ele tenha a metade de sua altura e largura. Eles riem, ela agradece e dá as palavras finais, devolvendo a palavra à âncora.

Mas que maravilha, pensa Alice enquanto procura seu perfil. Filho de imigrantes italianos, especialista em robôs militares, foi major-engenheiro do Exército e estudou na AMAN, onde desenvolveu o protótipo do atual guardião robótico da Academia, o Agulhas Negras. Faz parte dos Grandes Seis. Mora do outro lado da Ilha.

Deve servir.

Arranja seu número de telefone no banco de dados da polícia e disca o número. Espera até que ele atenda — e isso demora um pouco — mas ele o faz e ela é recebida por uma voz grossa, rouca e profunda:

— Residência dos Rossi, como achou meu número?

— Senhor, sou da polícia — diz, engolindo em seco em seguida. Antes que possa se corrigir, ele pergunta:

— Estão me prendendo por quê?

— Não estamos com ordem de prisão, senhor. Não tem nada a ver com prisão! Meu nome é Alice Aarão, identificação 19.99.A.2.0. — E ela ouve ele fazendo uns “hm” aprovadores. — Acabei de ver a entrevista que o senhor deu, sobre o caso do policial morto por um robô…

— Entendo, senhorita Aarão, entendo… onde quer chegar?

— Estou investigando o caso, e como os robôs da área perto de onde o crime aconteceu não quiseram falar nada, resolvi buscar alguém que pudesse entender, explicar ou talvez ter o conhecimento de quem possa ter feito isso… como o senhor é especialista em robôs de guerra pensei que talvez, apenas talvez pudesse me dar um tempo para uma entrevista.

A linha fica silenciosa e Alice, tensa.

— OK — diz Marius, após muito tempo. — Hoje, oito da noite, sem falta. Se soube meu telefone, deve saber onde moro.

— Sim, senhor.

— OK — repete, e agora ela acha que ele está sorrindo. — Não vai se arrepender de ter me procurado. Vamos descobrir quem é esse assassino. Até logo.

Estando um passo mais próxima de descobrir quem é o tal maníaco do sobretudo, Alice se congratula com outra xícara de café.

3

São 19h52 e Alice, vestida à paisana, espera no térreo do prédio. Olha o relógio um par de vezes e liga o arco para se distrair na internet nestes oito minutos que faltam, e só consegue assistir a dois vídeos de animaizinhos bebês. Quando o relógio bate 19:59, ela entra no elevador, ajeita o colete à prova de balas, olha-se no espelho, ajeita o cabelo e treina um sorriso, mas seu coração bate forte de ansiedade e ela não consegue fazê-lo direito. Teme que assim passará toda a entrevista com uma expressão de tédio controlado. Então, sorri de novo e conclui que passa certo respeito e que, assim, poderá fingir que fala de igual para a igual com ele.

Sai no andar correto às 20:00 em ponto e o senhor Rossi está lá, a esperando na frente da porta, muitíssimo bem-vestido, e Alice percebe que não falará de igual para igual com ele: suas roupas são baratas comparadas às de Marius e ele está perfeitamente asseado. Usa um terno creme com rubis na lapela, camisa vermelha e gravata cor de vinho, e só os rubis já devem custar mais que todas as roupas que usa. Ele a cumprimenta e a conduz ao escritório, onde empilha algumas bugigangas que devem ser sobras de hardware qualquer; limpa a mesa com um pano e toca sua superfície de vidro. Uma tela holográfica, então, surge entre os dois.

Alice espera até que seja permitida sentar, e o roboticista faz um gesto com a cabeça e ela puxa a cadeira de madeira de lei e se senta de frente para ele. Ao seu lado há uma janela que toma quase toda a parede e deixa a megalópole amostra, com todas as luzes e poluição e carros e trens e metrôs passando nas ruas lá embaixo. O ar úmido e gelado a deixam confortável. As luzes do escritório são claras, as paredes têm as cores quentes e a cadeira é acolchoada. Há um robô humanoide estranho sentado no canto da sala. Um pequeno robô doméstico entrega café preto para Marius e pergunta a ela o que ela deseja, e ela escolhe um cappuccino e agradece.

— Bem — diz Marius, tocando novamente a mesa com uma das mãos e bebendo o café com a outra, mudando as configurações da tela suspensa. — Me diga seu problema.

— O senhor deve ter sabido que mataram o delegado Cameron O'Neil ontem — murmura ela, confortavelmente recostada na cadeira. Mesmo com o café, agora sente sono. — Dois robôs, de mais ou menos dois metros, um que usa um sobretudo, matou ele. Nunca tivemos imagens deles até então. — Toma outro gole e faz uma pausa. Olha para o androide esquisito e ele sorri. Tem os cabelos e os dentes bem brancos, mas a pele é morena clara. Ela o ignora.

— Não ligue para ele — diz Marius Rossi. — Se chama Man-o'-War e não é meu. É de um grande amigo, de Douglas Bonnet, conhece? — E ela assente, mesmo que não lembre direito de quem pode ser esse roboticista. — Mas não é meu. Ele de vez em quando cozinha para mim. Continue, por favor?

Alice passa o olho nele de novo, que agora acena com um sorriso falso, como se irado por ter sido ignorado antes. Suas escleróticas são cinzas escuras e as íris são pretas. Assim, ele a lembra de um inseto. Mas agora ela tem decência o suficiente para acenar de volta e sorrir também.

— Desculpe. Tudo bem. Onde eu parei? Ah, é. Ele roubou outro robô, que era companheiro do delegado, também. Não sabemos quem ele é, e não temos informações sobre ele no bando de dados — diz, pondo o vídeo para tocar e mostrando para o roboticista. O loop deles correndo se repete cinco vezes. Man-o'-War, ao longe, se inclina para tentar assisti-lo também. — Alguma ideia de quem seja, ou, então, alguma ideia do seu criador, ou alguma ideia do seu propósito? Como esse robô parece ser excepcionalmente forte, e como robôs de batalha tem suas forças em diferentes partes de sua anatomia dependendo do seu propósito…

Marius assiste o vídeo com cuidado e atenção. Coloca-o na tela e o aumenta, e um sorriso se faz perceber por baixo de seu bigode e barba. Os olhos de Alice se iluminam e ela conclui: ele pode me ajudar. Ele vai me ajudar e não deixar que O'Neil tenha morrido em vão.

— Senhorita Alice, isso é muito fácil. Conheço bem essas figuras — diz, gesticulando com a mão direita, fazendo com que a tela fique ao seu lado e outra surja. — Vou digitar um documento com tudo que eu sei, tudo bem? Hoje é o mês…

— Um — diz, ainda espantada. — Mês um. Mas- mesmo? As conhece?

— Claro que sim. E o assassino não mudou nada. Esse sobretudo deve ter anos, mas parece que ele o mantém bem limpo.

— Por favor, me fale mais. Posso gravá-lo? — pergunta, já ligando o gravador.

— É claro, mas acho que um arquivo digitado será mais útil. — Pigarreia. — Há muito tempo, eu tinha uma companheira. Uma amiga. Quando os Grandes Seis eram, na verdade, Grandes Oito, quando ela ainda fazia parte. Faz um tempo, já. Ela era uma roboticista implacável. Uma mente brilhante. Só que ela tinha alguns problemas morais. No meio desses devaneios, ela cometeu alguns desvios. Depois de um tempo, passou a não se dar tanto conosco. Seus robôs eram bem feitos, mas ninguém além dela e de seus subordinados tinha acesso aos projetos. E todos eles tinham os lábios bem selados. Eu não sei o que ela estava fazendo, não sabia. Meus robôs de guerra são militares competentes e nunca neguei acesso à informação a ninguém. É claro que é estranho, máquinas de dois metros com revestimento duplo e armas embutidas para exploração, ou era isso que ela dizia para que serviam. Ela não se deu com ninguém depois de um tempo — diz, parando de digitar se ajeitando na cadeira, deixando-se confortável, e Alice nota algo na janela e já vai se levantando, com a boca escancarada para gritar, os músculos agindo antes do cérebro e sacando o revólver. — Se envolveu em um problema pessoal muito grande com-

A janela quebra não pelos tiros, mas porque a pessoa invade quebrando tudo, jogando estilhaços nos dois, mas ela não para de atirar porque sabe que aquilo não é humano. E aí lembra das palavras de Marius na reportagem do almoço e também das últimas transmissões de Cameron O'Neil e vê sua própria lápide e seu corpo esburacado e quebrado num caixão com flores brancas em volta. Então, cessa fogo e guarda o revólver no coldre no exato momento em que dois pequenos robôs surgem, jogam-se no invasor e o derrubam de volta pela janela.

— O que foi isso — murmura Alice, o coração na boca, e recarrega o revólver. — Senhor Rossi, pedirei para o senhor descer pelas escadas imediatamente!

— Não será necessário — diz ele, a voz lenta e calma. — Já esperava que algo assim podia acontecer. Não se preocupe, Alice, meus robôs não são o gigante Agulhas Negras mas eles são tão bons quanto. Até melhores. Além do mais, temos Man-o'-War aqui.

Ele se cala quando algo voa pelo buraco da janela, atravessa a projeção holográfica — que ondula e volta ao normal — e bate na parede amarelada. É do formato e tamanho de uma bola de basquete, branco e vermelho e, agora, todo amassado. O robô emite chiados e faíscas, desdobra-se e mostra que tem duas pernas e um admirável arsenal interno, apontando-o todo para a janela, e Alice o segue com os olhos.

— Até parece que uma coisinha dessas iria me parar agora, Marius — diz o robô que se mantém no ar pela curiosa escolha de propulsores substituindo seus pés. — Com licença, ô de casa. E você? Vai vir também? — pergunta, encarando o androide de cabelos brancos. — Já te dei muita porrada antes, não cansou disso?

Alice sente seu corpo todo gelar e uma de suas mãos treme violentamente. Seus olhos examinam com cuidado cada parte daquele que irá a matar: cabelo azul neon partido de lado e cortado acima dos ombros, certamente uma peruca barata; pele branca, sem nariz, sem sobrancelhas, com olhos em formato de semicírculo para baixo. Sobretudo encardido, olhos azuis elétricos; há um brinco que ele usa de cristal na gravata e os botões-de-punho são de metal barato.

Ele estende a mão para a bolinha danificada e atira duas vezes, fazendo o guarda-costas cair para trás e parar de se mexer. O outro guardião sumiu e Man-o'-War se aproxima hesitante, pondo-se a uma distância segura. Os propulsores do invasor tornam-se pés novamente e ele pisa em terra firme, olhando para Alice e para Marius com desgosto, dando passos lentos e despreocupados na direção do roboticista. Alice olha o relógio. Se passaram dois minutos.

— Você. Olha só pra mim, Marius. É claro que você lembra de mim…

— Não ouse encostar um dedo em mim. Deve saber que, com o estardalhaço que fez, todos já foram avisados. A polícia já virá e você não vai poder escapar agora, por mais delegados que assassine.

— Seu idiota, a polícia está do seu lado! — diz, apontando para Alice. — E aí? Vocês vão fazer o que? Mandar me prender? E aí, policial, você vai me prender? — diz, encarando-a, extremamente sério. — Quer que eu estenda os meus pulsos pra você botar uma algema neles? Porque se você quiser, do fundo do meu coração, eu faço isso — diz, as pontas dos dedos no peito. — Sou um robô honrado e você pode me prender agorinha se tiver algemas aí.

— Não zombe de mim — rosna Alice, entrando na frente, apontando-lhe o revólver e sacando o comunicador. — A lei aqui sou eu, e você vai ter que passar por mim caso queira chegar ao senhor Rossi.

— Ah — diz, e gentilmente empurra Alice para o lado. — Eu não estava falando sério sobre deixar você me prender. Eu sei que às vezes não dá pra entender um robô usando sarcasmo, mas por favor. Ainda não é contigo. Ainda.

Alice pretende retaliar, encher a carapaça de tiros, mas Man-o'-War toma um impulso forte demais e se atira contra o invasor, que, como num reflexo, o empurra para longe.

— Não encoste em mim!

Mas ele se segura de pé, avança mais uma vez e dá uma cotovelada em seu rosto, apertando seu pescoço em seguida; e antes que possa fazer qualquer coisa o invasor o agarra pelo tornozelo e o joga para cima, batendo no teto, e depois para baixo, como um boneco de pano. Alice aperta o botão do comunicador e arregala os olhos, porque o humanoide é jogado em sua direção. Assim, bate contra a parede e sente uma dor tão aguda que desconfia que rachou uma costela.

— Desculpe, eu te machuquei? — diz Man-o'-War, em tom baixo como um sussurro. Tem as costas dobradas para a frente: quebrou a coluna torácica. — Merda, Karon, não me encha o saco aqui! Qualquer um, qualquer um poderia vir aqui tentar nos matar, mas não você. Qual é o seu problema, assassino de delegados?

A resposta vem com um chute de baixo para cima no queixo, tão potente que suas costas desdobram e seu pescoço encurva para trás.

— Olhe aqui, eu não quero você se metendo nas minhas coisas — diz Karon, imediatamente puxando a policial pela gola da camisa, os olhos azuis elétricos nos olhos azuis-claros. — Eu vou matar você se ousar se meter na minha vida de no-

E a joga com violência para trás, recebendo os tiros do outro autômato. Quando Alice faz menção de sair de perto, ela a segura e a mantém escondida atrás de seu corpo.

— Se você sair agora vai tomar chumbo, você é idiota? Vem cá, quer mesmo que eu te use de escudo humano? Ele não poderia te matar — diz, e sorri enquanto dá passos lentos para trás. — Ah, é uma boa ide-

— Não ouse fazer isso — rosna Alice, encostando o revólver na nuca de Karon. — Eu mato você agora.

É com um “cuidado” que Karon a empurra para trás e recua mais um, dois, três passos, porque Man-o'-War está perigosamente perto, aproximando-se cada vez mais. Alice vê o chão diminuindo a cada passo seu, vê que não tem para onde ir e que acabará assassinada sem querer por alguém que ameaçou assassiná-la mais tarde. Quando o chão falta e pisa com as sapatilhas de sola grossa nas estalagmites de vidro da janela quebrada, agarra-se com toda a força no braço de seu algoz e grita o mais alto que pode, mas isto cai em ouvidos surdos. Seu corpo é pesado demais para ser suportado por só um dos seus braços, e quando Karon também se joga no infinito, ela solta. Ainda vê Man-o'-War tentar segurar os dois, mas ele fica lá em cima, as mãos inutilmente estendidas para baixo, embasbacado.

Vê seu caixão, mas agora ele está fechado porque sua cabeça certamente explodirá quando bater no asfalto, e sua mãe está chorando sobre ele.

Dizem que as pessoas que caem de alturas gigantescas tem ataques cardíacos antes do impacto final, pensa, e fecha os olhos. Será menos desagradável que se espatifar ainda viva como um brinquedo de uma criança desastrada…

Momentos depois — que parecem horas, semanas, anos — a policial sente um forte puxão em suas costas, e um puxa-empurra enorme, e finalmente alguém a segura com braços fortes debaixo de suas costas e pernas. A pele que toca o corpo de seu salvador fica agradavelmente quente, mas a textura que sente não é humana. É um corpo duro, atrapalhado, insensível e, em teoria, tendendo à temperatura ambiente. Está em terra firme, mas não consegue abrir os olhos ainda, até que é sacudida e os abre, a adrenalina bombando por seu corpo que treme de cima a baixo. Levanta o rosto e o reconhece: cabelo indiscreto, roupas boas, mas velhas; um brinco na gravata preta, olhos azuis neon, expressão fechada. Dois metros de altura. Parece pesado como o inferno.

— Eu não vou nem falar nada — diz Karon. — Vocês de carne e osso só servem pra atrapalhar as coisas, mas eu não quero matar que não merece ser morto.

— O'Neil n-não m-merecia ser morto — gagueja Alice, a voz baixa e calculada.

— Sua opinião não conta, você não estava no lugar. Você é uma desastrada, sabia? Por que não se agarrou em mim e mandou eu te proteger? Aquele idiota nunca iria te machucar caso você tivesse mandado. Por que você não fugiu? Ele poderia ter me matado se tivesse chegado muito perto. Por que você é tão idiota? — pergunta, e Alice morde a língua para não respondê-lo. — Olha só. Estragou todo o meu plano. Como se sente? Que desastre. — E a solta, fazendo-a cair de costas no chão com um grunhido. — Tenho mais o que fazer do que arranjar problemas com a polícia. Você vai ter que vir comigo.

E segura Alice pelo ombro, antes mesmo dela se levantar. Mas a policial se levanta e o empurra com força, o segura pelo braço e o joga para as beiradas da cobertura e, finalmente, o empurra para fora com uma potente ombrada. Karon cai com uma expressão embasbacada no rosto e Alice toma seu tempo agora para sentar e respirar fundo. Ainda treme e está ensopada de suor.

Flexiona as mãos. Nelas, nada dói; dói o seu peito, sua costela e suas costas. Mas está inteira, é um milagre que esteja inteira. Enganou a morte de novo: sem caixões, sem flores brancas, sem mãe chorando. Tateia-se, procurando o comunicador, mas não o acha e liga o arco, suspirando profundamente, os olhos fechados, sentindo o vento quente bater nas roupas úmidas de suor.

Estaria morta se não fosse um ciborgue.

— Preciso de algumas unidades aqui — diz ela, a voz rouca de cansaço. — O doutor Marius Rossi acaba de ser atacado, mas eu acho que ele está vivo e bem. Precisamos fechar o lugar para a investigação. E falar com ele…

Volta o olhar para o prédio à sua frente, enorme, muito mais alto do que este onde está de pé, e vê uma janela quebrada e sem luz. Levanta-se de novo e toma o elevador deste, atravessa algumas ruas e empurra os cidadãos curiosos que fazem uma pequena comoção em torno do prédio, enfiando o distintivo de polícia na cara dos que precisam ver. Tem a má notícia que o elevador foi quebrado, mas tudo bem, uma perna sua não se cansa e nem arde e queima quando exausta. Subir as escadas será fácil. Bate na porta, chama o senhor Rossi pelo nome algumas vezes e, quando ele não responde, decide arrombá-la.

Timor e Meitus quebrados, Man-o'-War caído no chão como um morto. Olha em volta. Não foram só os robôs que saíram feridos.

Desolada, liga o arco novamente e chama uma ambulância.

4

Alice acorda de supetão, encharcada de suor, ouvindo o sangue bater forte em seus ouvidos. De olhos arregalados encara o teto, ainda presa num sonho terrível, e demora para reconhecer seu teto, sua cama, suas paredes, seus quadros e sua janela; quando o faz, vira-se de lado e se encolhe. Foi só um pesadelo. Nada foi real. O único morto de verdade foi Cameron O'Neil. A única tragédia de verdade foi esta e o terrível episódio no apartamento do doutor Rossi.

Enxuga a testa e prende o cabelo. Senta-se, abraça os joelhos e fica assim por um bom tempo, respirando fundo. Fisga o controle geral da casa, liga o ar-condicionado e olha o teto novamente. Ainda está escuro; há estrelas e a Lua projetadas nele. Configurou-o para que a Lua mostrasse uma órbita estável de um satélite de um satélite, e observa com curiosidade e atenção a pequena bolinha sendo puxada para lá e para cá pela gravidade de Alice e da Lua.

Mal se lembra de como voltou para casa.

Estende a mão ao criado-mudo, sem tirar os olhos da projeção, e põe o arco na cabeça. Grava uma mensagem para a delegacia e, sem sair da cama, ainda de calção de dormir e regata velha, liga a TV. Ainda não encontrou forças para se levantar e quer ficar deitada o dia todo.

Tal vontade se pronuncia ainda mais quando sua mãe surge na porta do quarto, com um café da manhã completo em uma bandeja azul. Alice agradece, sorrindo, e põe tudo no colo, pegando o café fumegante e o levando à boca.

— Como foi ontem? — pergunta Andreia, sentando-se na cama.

— Uma porcaria. Nem quero lembrar de nada — responde Alice, franzindo as sobrancelhas.

Mas não consegue não lembrar.

— Vamos, me conte. Posso tentar ajudar.

— Ah, eu encontrei quem eu procurava. Os dois. Tanto Marius Rossi quanto o nosso assassino. Só que- você deve ter assistido às notícias, mãe, deve estar em todo o canto. A invasão, a briga… e o senhor Rossi, como está?

— No hospital.

Alice sente um gosto amargo na boca e um formigamento no corpo todo.

Ele é um homem rico, pode pagar qualquer operação para ficar saudável de novo. Já se passaram doze horas. Por que ele ainda não saiu do hospital?

— O que ele tem?

— Acho que alguma coisa sobre a pressão dele — diz a mãe, fechando os olhos e suspirando. — Deve ficar bom em um piscar de olhos.

— Eu preciso me encontrar com ele. Acho que só ele pode ajudar a resolver o caso do robô assassino.

— Ele está em coma induzido, parece.

Ela se cala. Leva a mão à testa, passando os dedos pelos cabelos. Não deveria ter robô assassino, nem conflito, nem defenestração, nem coma induzido. Tateia-se, deixando sua mãe confusa; mas precisa garantir que não morreu e que nem é um fantasma, precisa garantir que ainda existe porque não faz sentido o robô assassino ter a salvo da queda.

Será que ele sabia que o doutor Rossi tem problemas cardíacos? E nunca veio com a intenção de assassiná-lo ele mesmo, mas sim fazendo o próprio Rossi acabar se matando?

Passa o olho nas notícias, pega o número do hospital em que ele está internado e disca o número. A conversa é breve e tensa, e Alice gagueja e se enrola nas palavras o tempo todo; não quer falar com robôs no momento e todos os secretários do hospital são robôs, então manda e ordena que quer falar com um humano. Sem informações necessárias e úteis, desliga, decepcionada, e liga para a delegacia, pronta para tomar uma bronca, e a aguenta de olhos fechados e respiração presa.

— Podia ter morrido. Podia ter matado ao senhor Rossi — diz-lhe a nova delegada.

— Mas se eu não estivesse lá, aí sim que ele teria matado o doutor — murmura, mordendo os lábios compulsivamente. — Pense nisso. Por favor.

— É verdade. Pode ser — diz ela, quase como se não estivesse convicta do que tinha dito em primeiro lugar.

— É. Mas não consegui salvar ele.

— Você foi jogada da janela. Tudo bem. Acho que nem o doutor Bonnet vai cobrar de você. Você fez o possível.

— Mas nós devíamos ter previsto isso — murmura. — Se ele e o assassino já se conheciam, então era óbvio que ele tentaria apagá-lo.

— Isto também é verdade — diz ela. — Mas hoje o dia está tão estressante. Tomara que ninguém perceba este erro. Vamos colocar pessoas para guardar o quarto do doutor. O que acha? Ah, é uma ótima ideia. Até mais, Alice, e bico calado. Vão querer te entrevistar. Não fale mais do que deve.

— Minha boca é um túmulo.

Desliga.

— Não faça nenhuma besteira, Alice — diz Andreia, levantando-se.

— Não farei. Eu só quero resolver esse caso.

— Não transforme isso numa vingancinha boba. Tome cuidado.

— Ele matou O'Neil! — diz, o tom de voz um pouco mais raivoso, nervoso. — Não é questão de vingancinha, é justiça. Ele é perigoso. Temos que dar um jeito nele.

A mãe levanta as sobrancelhas, desconversa e sai. Volta, dá um beijo em sua testa, diz que a ama e sai de novo. Checa a temperatura lá fora e imagina se não haveria nenhuma frente fria subindo, porque ela é mais que necessária para que voltem logo às temperaturas agradáveis as quais estão acostumados. Mas, também, mantém o sistema de refrigeração revisado e perfeito. Não terá problemas tão cedo.

***

Batucando os dedos na mesa e roendo a unha do dedo médio da outra mão, Alice encara ora seu arco e ora a televisão da sala, esperando que alguma coisa aconteça; qualquer coisa. Uma ligação da polícia, de algum colega de trabalho seu ou de algum superior avisando-lhe que pegaram o robô assassino no flagra e que o destruíram completamente; mas essa ligação nunca chegará, assim como a notícia urgente que o doutor em robótica Marius Rossi saiu da inconsciência e está se recuperando maravilhosamente não virá.

Seu coração bate forte e seu estômago está pesado. Passou última meia hora andando para lá e para cá em seu apartamento, da sala para o quarto, do quarto para o banheiro, e de volta para o quarto e para a sala, e então para a cozinha, e para a área, apenas para repetir todo o trajeto milhões de vezes, sem parar, olhando fixo para o chão. O relógio não ajuda e a hora não passa. Nenhuma atualização em nenhuma rede social. Nada. Está no escuro.

Leva as mãos ao rosto, frustrada, e corre para o banheiro. Abre o chuveiro, metendo o rosto na água gelada, grunhindo e imediatamente mudando a temperatura para uma mais agradável na esperança de que algo assim a desperte e a deixe menos tensa, mas é sem sucesso. Tem certeza que seus cabelos começarão a cair de tanto estresse que sente. Volta à cozinha, tira da geladeira um pote de gelatina que sua mãe fez no dia anterior e senta no sofá, munida de colher, e experimenta se acalmar pela comida. Novamente sem sucesso. Seu estômago rejeita a gelatina e ela precisa correr de volta ao banheiro e rever a sobremesa, desta vez na pia.

A realização de que a qualquer momento o robô assassino pode aparecer na sua casa faz os músculos de sua barriga contraírem e apertarem seu estômago, forçando-a a tossir e cuspir nada mais que saliva e ar. Sua mãe abre a porta e passa suavemente a mão em suas costas.

— Não é melhor você sair? Se distrair — diz Andreia, levando-a de volta para a sala. — Já sei. Podemos ir até Copacabana.

— Se eu for, vou ficar preocupada — diz, olhando para baixo e se sentando, jogando o peso todo do corpo no sofá. — Quero notícias. Quero ficar de olho.

— Se você precisa tanto disso, por que não liga para a esposa dele?

— Quem?

— Camila Rossi. Ela pode te ajudar.

— Eu nem a conheço!

— Ela vai te ajudar — repete. — Confie em mim. Ela vai querer falar com quem salvou o esposo dela…

A policial balança a cabeça positivamente e toca seu arco, iniciando uma pesquisa sobre o número de Camila Rossi. Seleciona-o e espera, voltando a roer as unhas. A voz que vem do outro lado é robótica:

— Boa tarde. Quem é?

Alice prende a respiração e olha assustada para sua mãe, sussurrando que o número está errado e que quem atendeu é um robô, e Andreia manda que continue falando. Afasta a mão e diz:

— A-Alice Aarão, policial, identificação 19.99.A.2.0…

— Oh. E com quem deseja falar? Comigo, certo?

— Não, eu desejo falar com Camila Rossi. Foi um engano…?

— Eu sou Camila Rossi. Imagino que você seja a responsável pelo caso que agora envolve meu esposo. Pode ir falando, sou só ouvidos.

Respira fundo, confusa, e decide arriscar:

— Eu… gostaria de saber se tem notícias de seu esposo…

— Ah, sim. Bem, querida, ele está em condição estável. Não há necessidade para se preocupar; deixe isso para mim. Você já fez um bom trabalho em salvá-lo e protegê-lo.

— Isso é bom — murmura. — Mas-

— Você parece exausta.

— Eu estou, senhora Rossi, mas-

— Não há necessidade para se preocupar — repete.

— E o assassino-

— Nós cuidaremos disso, mas não agora. Vá descansar. Aposto que sua cama parece muito tentadora agora. Não parece?

Alice realmente olha para sua cama e admite que o que Camila disse é verdade.

— Ainda está muito cedo para vermos se as coisas ficarão complicadas ou não, querida. Vá descansar. Deixe a saúde de Marius comigo, mas obrigada por se preocupar com ele. Todo apoio é importante agora.

— Obrigada… isso realmente me deixa mais calma…

— Disponha.

— Mas eu realmente desejo me encontrar contigo. Não a trabalho, mas… seria possível?

Ela fica em silêncio, mas logo diz:

— É claro. Mas venha na hora exata que eu mandar. Enviarei tudo em breve.

— Obrigada. Obrigada mesmo.

— Não há de quê.

Camila desliga sem nem ao menos dizer adeus e Alice respira fundo. Levanta-se, anda até o quarto e se deixa cair na cama. Acima de sua cabeça giram estrelas e satélites.

5

O prédio onde mora Camila Trindade-Rossi é a sede do Centro de Estatística Aplicada do Governo do Estado. Enorme, imponente e assustador, sua silhueta se ergue acima dos prédios menores e mais humildes, e seus milhões de andares brilham em amarelo contra o pôr-do-sol laranja. O vento hoje está seco e a rua, silenciosa. Flores das árvores próximas caem e forram a calçada com um tapete amarelo, e Alice sabe que em seu cabelo também ficarão algumas pétalas e que não conseguirá tirar todas a tempo. As portas de vidro deslizam e ela entra com toda a facilidade, cumprimenta os funcionários e vai direto ao elevador bem iluminado. Nenhuma das pessoas lá presentes questiona quando ela aperta o último botão e uma a uma elas vão saindo em andares diferentes, até que sobra só Alice sozinha naquele cubículo.

O elevador para no penúltimo andar e, dez segundos depois, decide subir para o último. A porta se abre revelando outra que também se abre, e outra, e outra, até que finalmente ela pode sair. Enquanto anda, as portas atrás de si fecham-se com baques. À sua volta há a penumbra e, à sua frente, uma figura dourada e outra azul, preta e branca. A dourada está sentada na posição da flor de lótus e seus olhos amarelos brilham, enquanto a outra está inclinada para frente, as mãos nos joelhos. O sangue de Alice gela e ela pega o revólver do coldre em seu peito.

Por alguns momentos pensa que Camila a trouxe para uma armadilha e um pensamento leva a outro: se aquilo é uma armadilha, então Camila certamente está feliz com o coma de seu marido, e isso certamente é uma conspiração que deve girar em torno das ações e do capital e de um divórcio complicado. Pisca lentamente duas vezes e levanta o revólver para Karon.

Os três tiros consecutivos fazem o robô cambalear para frente, e então para o lado, e cair no chão, mas Alice sabe muito bem que o computador central deles se localiza no peito e não na cabeça e corre para imobilizá-lo e para dar voz de prisão a todos lá presentes. Mas é no terceiro passo que Camila pergunta:

— Querida, quanta violência. Qual é a necessidade?

E Alice força os calcanhares contra o chão, as botas de borracha escorregando no piso encerado.

— Mas que horror. — Agora Camila se levanta, seu corpo parecendo pesar uma tonelada. Ela se encurva, as mãos hesitantemente tocando o robô caído. — Niks, está me ouvindo?

— Estou — murmura o robô. Ele tem a voz um ou dois oitavos mais alta que a de Karon, e seu cabelo é mais longo e mais escuro. — O perigo já passou? Já posso me levantar? Acho que meu labirinto eletrônico quebrou. Minha coluna cervical se foi.

— Esse- esse não é Karon? — pergunta Alice, levando a mão à boca. Agora os olhos se arregalam e o coração bate forte, o estômago formiga e sente vontade de vomitar.

A policial percebe com o canto dos olhos que os cabelos de Camila na verdade são apêndices como tentáculos e tubos controlados por ela própria, e que logo eles começam o conserto do pobre-diabo que no momento tenta se sentar e cai para trás, e tenta se sentar de novo e cai para o lado e decide ficar caído.

— Não tenho nada a ver com ninguém — diz ele, enquanto a cabeça destruída e chamuscada é puxada para lá e para cá, a pele sintética é retirada e as peças são substituídas. — Meu nome social é Niks, prazer em conhecê-la.

— Senhora Rossi- a senhora está consertando um cúmplice de um criminoso!

— Niks não tem nada a ver com o que seu irmão faz — diz ela, muito calmamente. — Eles nem moram juntos. Só são iguais em modelo, mas só isso.

— Mas- até os nomes!

— Devem ser nomes de fábrica, querida. Olhe, eu estava aqui conversando com ela sobre um projeto pessoal nosso e você chegou atirando na minha cliente. Isso rende um processo.

Alice engole em seco. Niks levanta a voz, dizendo:

— Deixe isso para lá, Dioneia, que tal? Eu pago o meu conserto. Tenho certeza que ela está muito dedicada em fazer valer a lei. — E Alice assente vigorosamente. Os olhos azuis-elétricos de Niks pousam nela e a policial percebe que ambas as pupilas são de um azul mais claro que a íris. — Mas você não vai conseguir fazer valer a lei se sair atirando em qualquer pessoa!

— Me perdoe! Eu achei que aqui não haveria ninguém. Cheguei para saber só das notícias do doutor Marius Rossi.

Mas enquanto Camila fala e conserta, Alice sente no fundo da sua cabeça que a situação é misteriosa demais, conveniente demais. Porém, decide ficar de boca fechada. Já se sente sortuda o suficiente por ter conseguido derrubar de imediato um titã de mesmo modelo que foi responsável pelo assassinato de um delegado e de um roboticista. Lentamente a cabeça de Niks toma formas agradáveis de novo, os buracos são fechados, a pele sintética é remendada e a peruca é ajeitada. O robô tenta se sentar e dessa vez consegue, e então olha para os lados, estala algumas partes e se levanta com um pulo.

— Obrigada! — ela diz para Camila, um sorriso bobo no rosto, e pega as balas do chão. — Eu nunca imaginei mesmo que algo assim poderia acontecer comigo. Eu acho melhor nós terminarmos nossa conversa amanhã, o que acha?

— Você está fugindo das suas responsabilidades para com Lady Hércules, querida.

— Eu volto para pegar ela. Juro. Mas não hoje. Está maluca? Eu não tenho nem como movê-la daqui. Amanhã eu volto, tudo bem?

— Se não voltar, eu sei onde você mora.

Niks sorri novamente e se vira. É nesse momento que ela e Alice se encaram e se escaneiam de cima a baixo: Niks vê uma ciborgue inofensiva e Alice vê um robô ameaçador e assustador, alto e magrelo, vestido de terno preto, camisa cinza e gravata branca. Por um momento acredita que essa, o cabelo e a voz são as únicas diferenças entre uma inocente e um criminoso. O sorriso murcha um pouco e ela diz com a intonação de uma professora primária ensinando ao seu aluno que ele não deve morder os colegas:

— Espero que você não atire em mim da próxima vez que nos encontrarmos, tudo bem?

E Alice não consegue ter outra reação além de assentir e deixar a estranha sair como se nada tivesse acontecido. Quando ela entra no elevador e as portas se fecham, Camila emite um som de suspiro e balança a cabeça.

— Querida, começamos mal — diz. — Eu e Niks somos conhecidas de longa data. Sei que você está ansiosa para evitar tragédias, mas tenha calma. Esse corpo que eu tenho é muito mais resistente do que o do meu marido.

— Me perdoe, dona Camila.

— Mas eu soube que ele está bem. Como você está se sentindo? Ser defenestrada não é algo que acontece todos os dias.

— Estou bem. Não quebrei nada. — E lentamente ela vai se sentindo mais à vontade na presença da outra ciborgue. — Só me preocupo com uma coisa…

— Hm?

— Havia um robô chamado Man-o'-War na cena do crime. O doutor Rossi me disse o nome do seu criador, mas esqueci. Que cabeça a minha. Não tive tempo nem para pesquisar. A senhora sabe me dizer se ele está bem?

— Man-o'-War é cria de Douglas Bonnet, um velho amigo do meu marido — diz ela, levantando a cabeça. A tela na parede acende e passa a mostrar notícias velhas. — Ele deve estar bem. Não soube disso. Mas se o Douglas não entrou em contato com você, então ele não vai te cobrar nada.

— E a senhora não sabe me dizer nada sobre… essa máquina que acabou de sair e da conexão dela com aquele assassino, sabe? — murmura, olhando em volta.

— Eles não moram juntos — diz, dando de ombros. — Se separaram há muito tempo. Sei que de vez em quando se encontram, mas não se gostam. Niks trabalha para mim, é freelancer.

Alice fecha os olhos por dois segundos.

É mentira.

A cena das duas pessoas correndo passa na sua mente de novo, de novo e de novo. Pegá-la nessa contradição certamente é algo fantástico.

— Tudo bem — diz, sorrindo. — Obrigada. Desculpe por te incomodar a essa hora. Quer que eu tente alcançar essa Niks e mandar ela voltar?

— Se puder, seria maravilhoso. Caso precise de qualquer ajuda, Alice, pode contar comigo.

Mais uma vez ela acena e sorri e se despede, entra no elevador e some. Quando chega na rua, Niks não está em nenhum lugar onde possa ser vista. A calçada continua coberta de pétalas amarelas, o vento continua seco. Nada mudou.

Sobe na moto e vai embora. Talvez essa cidade não seja mais segura. Os dias passarão lentos e tensos, sua boca permanecerá como um túmulo. Mais que nunca teme ser assassinada com um tiro na nuca em um beco estranho por um robô esquisito, e sente que, pelo seu próprio bem e pelo bem de sua mãe, precisa se esforçar para viver só mais um pouco.

***

No serviço, passa os dias tomando café e arrancando os cabelos e os dias ainda passam lentos e tensos, até o momento que o elevador se abre e dele sai um robô humanoide, de pele morena e cabelos brancos e desarrumados. Ver Man-o'-War não deveria ser a coisa mais feliz da sua semana, mas é, e ela sorri e tem vontade de abraçá-lo, mas se mantém sentada na cadeira. O androide sorri e acena para todos e diz com a voz jovial e contente:

— Meus amigos, minhas amigas, sou um novo funcionário, tudo bem? Vocês já vão perceber que eu não sou humano, se já não é óbvio. Estou à disposição de vocês para tudo que quiserem! Meu nome é Man-o'-War e meu criador é o doutor Douglas Bonnet, então qualquer reclamação sobre meu comportamento deve ser enviada a ele. — E ele olha para um BRP-CO-620-A e acena, e este acena de volta, simpático. — Espero que possamos ser bons amigos e trabalhar muito bem juntos!

Alice até se levanta para ir falar com ele, mas em um piscar de olhos vários mecânicos estão o olhando de cima a baixo, examinando-o por completo, levantando seus braços para testar a fluidez e jogando luz em seus olhos para testar a resposta. Um até dá um soco em seu peito, mas sai com a mão inchada e vermelha e os outros, até Man-o'-War e o BRP, riem dele.

É só no final do expediente que Alice sente uma mão dura e sem calor em seu ombro que a acorda de supetão e a faz quase dar um pulo. Vira-se: é ele. Cara de galã das adolescentes, olhos assustadores, cabelo de penteado esquisito com duas pontas na frente das orelhas: também de adolescentes, aposta. Os dentes são tão brancos que parecem azulados. Se ele havia trocado para o uniforme, já se trocou de volta para a jumpsuit preta, de tecido grosso, que cobre o corpo todo e tem uma gola alta.

— Alice! É bom demais te ver aqui. Você não quebrou nada por causa daquelas cenas lamentáveis, quebrou?

— Obrigada pela preocupação, e não, eu estou bem — diz, engolindo em seco. — Eu preciso falar com você. Em particular.

— Eu já vou avisando que não sou anatomicamente correto — ele diz, muito sério, e Alice o encara tão séria quanto, até que ele ri e balança a cabeça. — Ah, estamos falando de trabalho, né? Desculpa. Não quis incomodar nem nada. Eu também tenho que falar contigo. Vamos para algum canto mais reservado?

— Eu já vou embora. Vamos nos encontrar em quinze minutos lá embaixo, que tal?

Ele assente.

Agora chove uma chuva escura e estranha, que mancha a calçada e as paredes. Man-o'-War aguarda sob a marquise de uma lanchonete, fechada a essa hora da madrugada. Não fossem os cabelos chamativos, ele camuflar-se-ia perfeitamente bem.

— A coisa que eu tenho que falar com você é sobre-

— Dioneia — ele completa, e Alice franze o cenho, mas logo percebe quem ela é. — Não é?

— Como sabia?

— Meu mestre comentou comigo e pediu para eu ficar de olho nela. Ela é uma moça estranha, sabe — diz, se espreguiçando sem motivo nenhum. — Eu soube que você foi encontrar com ela… descobriu alguma coisa?

— Foi muito estranho. Quando cheguei lá, ela estava conversando com um robô igualzinho ao Karon.

— Niks! — diz, sorrindo. — Eu sabia!

— Você a conhece?

— Somos inimigos de longa data. O problema é que eu não sei onde ela mora. Eles dois se mudam sempre. Nunca consigo rastreá-los, nem eu e nem a polícia e nem ninguém — diz, levando a mão ao queixo. — Mas assim já tenho um lugar onde começar a procurar.

— Outra coisa. Camila disse que Niks e Karon não moram juntos.

Man-o'-War levanta as sobrancelhas brancas e torce a boca.

— Eu sabia que ela era falsa, mas-

— Ainda disse que eles não tinham nada a ver um com o outro. Mas o vídeo mostra claramente alguém igual ao Karon correndo depois. Nós poderíamos iniciar uma investigação, mas-

— Não faça isso. É muito perigoso. Dioneia tem um histórico de odiar o meu mestre e se ela descobrir que já estamos avançando assim, ela certamente mandará Karon ou Niks o atacar e eu não posso contra dois sozinho.

Uma moto voadora passa fazendo um barulho infernal e Alice tampa os ouvidos. Depois que ela vai, há só o silêncio oco das ruas vazias e o som da chuva batendo.

— Eu odeio esses sonzinhos artificiais que colocam. Não há a mínima necessidade — diz o robô, seguindo o motoqueiro com os olhos.

— A polícia pode protegê-lo.

— Ah, eu prefiro deixar isso assim, por enquanto. Temos que trabalhar na surdina. Posso contar contigo, Alice?

— Eu tenho medo de morrer, sabe? — sorri, mas ele não demonstra reação nenhuma.

— Tudo bem. Eu tento dar um jeito nisso e vou te atualizando. Ah, mas eu sabia que essa mulher estava dando cobertura para eles!

— Ela falou também de um robô chamado Lady Hércules-

— Lady Hércules? — pergunta, espantado. — Foi criada por Tina Campos Queiroz, aquela roboticista assassinada faz alguns meses.

— Parece que Camila pretende que Niks tome conta dela.

— Então eu definitivamente já sei onde começar a procurar! Obrigado, Alice! — E dá um beijo em sua bochecha. — Por favor, se cuide. Meu número é esse, falando nisso. — E uma mensagem nova pisca no arco vermelho. — Como posso te pagar esse favor? Te levando para casa? Pagando uma pizza?

— Eu aceito a pizza — murmura. — Mas não quero ser deixada no escuro.

— Eu prometo que em breve vou poder te falar tudo que sei. Vem cá, a sua moto voadora é segura? Ela me aguenta? Eu não sou muito pesado. Oitenta quilos, será que rola?

6

Ele espera até a noite do dia seguinte para começar sua busca. Seu mestre não está em casa e Folly não o irritará tão cedo, então senta-se na janela do prédio e põe-se a contar os minutos, sem nada para fazer. Já zerou todos os jogos e leu todos os livros e revistas da casa, e os sites de notícias demoram demais para atualizar com coisas interessantes, e os fóruns de notícias tem sempre as mesmas vinte pessoas discutindo os mesmos assuntos. Hoje o céu está alaranjado com as nuvens de chuva banhadas pela poluição luminosa e ocasionalmente aviões passam para lá e para cá. O trânsito está uma porcaria: um sem-número de carros brilhosos parados, buzinando; ônibus triarticulados passam pelas vias expressas e os trens do maglev de superfície tem sua rotina inquebrável, transportando passageiros de um lado para o outro. Se forçar bem os olhos, poderá ler o que aquele empresário está anotando num antiquado papel, com um antiquado lápis. Só precisa de meio segundo para isso e pronto, tira a foto e ele já se foi e nem percebeu que foi fotografado. São só contas para pagar. Man-o'-War apaga o arquivo imediatamente.

Ocasionalmente o trânsito vai melhorando e o maglev passa a transportar menos pessoas, até que os trens estão quase vazios às onze da noite. É nesse momento que o robô se levanta e dá um passo à frente. Seu sistema de propulsão se ativa e ele é levantado no ar. Antes que Folly perceba que fugiu, fecha a janela pelo lado de fora e se afasta a alta velocidade, distraindo-se em seus pensamentos. Repete incessantemente seu plano de ação: ir para o Tauá, ficar bem de olho em qualquer movimento estranho, descer como uma águia e destruir aqueles dois. Ir para o Tauá, ficar bem de olho em robôs gigantes e lentos, destruir qualquer um que se meta em seu caminho e talvez passar na balada se ainda tiver tempo e dinheiro no seu cartão. Ir para o Tauá e quase ser atropelado no ar por um helicóptero, e Man-o'-War espera que o piloto não tenha visto bem seu rosto, porque não quer que seu mestre saiba da sua má conduta no trânsito aéreo.

Ao quase cair, percebe com o canto dos olhos uma figura larga e arredondada, bege e verde, andando lentamente por uma rua tão estreita que mal a contém. Esta é Lady Hércules. Com ela deve estar Niks. Com um sorriso discreto se aproxima, pousando na cobertura de um prédio próximo, e aguça os ouvidos, escutando:

— Ah, é? Eu gosto de trabalhar. — E uma pausa. O som pesado dos passos reverbera. — Ah, me desculpe, mas é tão difícil manter uma conversa com quem não fala. Você me entende?

Sobe no parapeito, cuidadosamente puxando o zíper da sua mão direita, soltando-a da manga da jumpsuit. Enrola a manga até os cotovelos e fecha e abre a mão, fazendo a ponta de seus dedos abrirem como canos de revólveres, e até pensa em apontar e atirar, mas se impede, desenrola a roupa e fecha o zíper. Salta do prédio e pousa com os pés nos ombros de Niks, que cai e não consegue reagir. Tudo que ela consegue fazer é abrir a boca e inutilmente balbuciar:

— Você- o que você está fazendo aqui?!

Man-o'-War não acredita mesmo em quão simples as coisas são: nunca poderia imaginar que um dia teria tanta facilidade em destruir uma parte do que sempre quis destruir, esse sonho tornado possível por uma fofoca inocente com a pessoa certa. Com um sorriso discreto, se agacha e põe as mãos no rosto de Niks, segurando-a pela mandíbula, e dá quatro torcidas violentas: uma para o lado, uma para cima, uma para baixo e outra para cima, arrancando finalmente a cabeça. O corpo embaixo de si espasma e quase o derruba.

— Eu avisei que um dia iria voltar e acabar com isso sem nem precisar apelar.

— Me solte!

— Olha só, o que houve com você? Sua inicialização deu errado hoje?

— Eu mandei me soltar!

— Ah, que chatice. Como quiser.

A cabeça cai e rola. Quando Man-o'-War está prestes a esmagá-la com o pé, uma enorme mão o agarra e o aperta, amassa e ele sente as juntas de seus braços começarem a ceder.

— Solte-o! — berra a cabeça sem corpo. — Rápido! Agora! Não toque nele, você não sabe-

Com um barulho elétrico Lady Hércules fica parada, como se morta, e ele tem a chance de se livrar daquilo sozinho: ao abrir a mão que o segurava, cai no chão de joelhos e se levanta logo em seguida, sentindo sua pele ferver em todos os cantos. A sensação de desferir um choque em alguém é sempre estranha, boa e ruim.

Pega o corpo tremelicante e o joga na caçamba de lixo mais próxima. A cabeça, por sua vez, é segurada pelos cabelos e ele a encara com um sorriso irado.

— Você tem que me contar que fofoca é essa de você estar trabalhando com você-sabe-quem — diz, chutando o chão de leve, testando seus propulsores. Uma pequena chama sai deles, mas ele logo os desliga. — Acho que vou te levar comigo. É uma boa ideia! — E os liga novamente, flutuando a meio metro do chão. — Não faça essa cara para mim, Niks! Você sabia que um dia isso aconteceria.

Ela franze o cenho e não responde. É quando Lady Hércules desce os punhos nele e ele por pouco Man-o'-War sai do trajeto do golpe; solta a cabeça e cai entre a caçamba e a parede, e a primeira também é esmagada e por pouco ele não vai junto. Seu braço faz um barulho estranho e finalmente cede, ficando morto e pesado, e se não desviasse deste soco seu computador central certamente teria sido quebrado e danificado além de qualquer conserto. Ele ainda se levanta e tenta alcançar a cabeça, impulsionando-se na direção dela com as mãos estendidas, mas o tapa que toma da titânica robô é o suficiente para que ele caia de nuca no chão e role para trás.

E não quer morrer, então, quando Lady Hércules levanta o pé para esmagá-lo como ele esmagaria a cabeça de Niks, ativa seus propulsores novamente e foge.

***

O robô de olhos pretos e cabelos brancos pousa no topo do prédio. Tropeça, cai, rola mais uma vez e fica sentado no chão, os dentes trincados e o braço quebrado, olhando o raro céu estrelado que o recebe neste estado deplorável. Já é a segunda vez no mês que isso acontece; seu mestre irá o matar. Espera que dois minutos se passem para esfriar o corpo e enquanto isso conta todas as estrelas que pode ver e descobre o nome de cada delas, classificando-as em sua visão, de forma que da próxima vez que olhar para cima poderá identificar com rapidez qual é Betelgeuse e qual é Sirius. Sirius brilha forte, trocando de cores infinitamente. Nem parece ser algo deste mundo. Parece uma joia que poderia ser usada numa lapela. Quando criarão joias que mudam de cor como Sirius?

Se levanta, se tateia como pode e põe um pé na frente do outro. O direito o segura corretamente, mas o esquerdo cede e ele cai de joelhos e de cara no chão mais uma vez. Pior que estar ferido é estar humilhado, pensa enquanto se levanta, fazendo todo o esforço possível para alcançar o elevador. Se eu ainda tivesse conseguido pegar a cabeça daquela maldita, alguma coisa teria dado certo.

O meu erro foi subestimar o ódio daquela troglodita.

Chama o elevador, arrasta-se para dentro e aperta para o quarto andar. A primeira pessoa que vê quando a porta se abre é uma mulher de pele branca como papel e cabelos de um loiro tão claro que podiam ter o mesmo tom da sua pele, com os olhos azuis bem claros e os lábios pintados de azul-escuro. Alice levanta as sobrancelhas quase invisíveis na sua pele e dá um passo para o lado para que o robô passe, mas quando ele dá um passo manco e parece que vai cair, o segura com sua força descomunal e Man-o'-War se agarra nela como se pudesse se estabacar no chão mais uma vez.

— Ei, ei, você está bem? — pergunta ela, notando o braço quebrado. Faz uma discreta cara de nojo e o ajeita de pé, sacudindo-o de leve para que ele a solte, mas ele não a solta.

— Aconteceram umas coisas ruins no caminho, meu bem — diz o robô. — Aliás, não me toque assim. Pode tomar um choque.

Ela o solta imediatamente e ele se apoia numa mesa com o braço que lhe resta. O BRP-CO-620-A de antes se aproxima e o empurra, forçando-o a se sentar numa poltrona.

— Vou chamar um mecânico — diz o BRP. — Você não deve se arriscar assim, Man-o'-War. O que houve?

— Não preciso falar nada a vocês, que saco — rosna, levando a mão ao rosto. Por entre os dedos, encara os policiais espantados. — Me meti num problema pessoal. Nada da conta de vocês. Ah, obrigado, Zaffre.

— Devia saber que um robô com um passado sombrio e misterioso feito o seu teria feito já vários inimigos — diz Alice, sorrindo de canto.

— Você é tão precioso para nós, realmente não deve ficar indo atrás de problemas. Além do mais — diz Zaffre, aproximando-se dele e falando em seu ouvido. — Se sair de serviço assim para licença depois de tão pouco tempo, vai ser demitido logo. Não dou nem dois dias para sair no Diário Oficial que você foi exonerado.

Man-o'-War o empurra, emburrado, e faz um esforço para cruzar as pernas.

— Se quiser, colocamos esse robô na nossa lista de caçados… — diz Alice, recostando-se na parede.

— Alice do meu coração inexistente, eu não quero meter meus problemas pessoais aqui. E nem quero que vocês inventem um jeito de falar que na verdade foi um atentado contra a polícia, porque não foi — rosna, tentando cruzar os braços também, mas desiste e deixa para lá. — Só me arranjem logo um mecânico.

— Você não é emburrado assim. O que houve? — pergunta ela, mas não dá tempo para ele responder. Ela chama o elevador, entra e acena. Ele está tão distraído que só percebe que ela está se despedindo quando já sumiu.

***

É Zaffre quem o leva a trancos e barrancos para segundo andar no subsolo, onde os mecânicos se encontram. O coloca sobre a mesa de consertos e chama um rapaz loiro, tão sujo de graxa e óleo refrigerador que parece que conserta carros em um negócio possivelmente ilegal. Man-o'-War não vai muito com a cara dele, mas não reclama quando eles tiram sua jumpsuit e o deitam sobre a mesa, e então o mecânico loiro começa a abrir seu corpo e consertá-lo e conversa animadamente com Zaffre enquanto o faz. As luzes artificiais no teto quase o cegam, então diminui o brilho de sua visão.

Preciso destruir Lady Hércules. Elas já viram meu rosto e sabem quem eu sou, para chamarem Karon de novo é só questão de cinco minutos num comunicador.

— Se me permite perguntar, quem foi que desenvolveu a sua planta e te montou? — pergunta o mecânico loiro, soando confuso. Ele tem olhos escuros, queixo quadrado e nariz arrebitado. Sua pele é morena de sol. Tem cara de surfista.

— Uma pessoa que- o que disse?

— Você não parece com os robôs que estou acostumado em mexer. Vou conseguir te consertar, mas pode demorar um pouco e pode não acabar perfeito…

— Não me diga que você não sabe consertar um braço. Como você passou no concurso público, afinal? — ri. — Eu sou só meio velho. Você só precisa garantir que as minhas pernas não vão dobrar enquanto eu estiver voando. Só isso. Só preciso ir para casa.

Será que ainda consigo contatar Karon?

— Vai demorar muito? — pergunta ao mecânico. Zaffre cruza os braços e desvia o olhar. O mecânico torce a boca e resmunga qualquer coisa, mas Man-o'-War não liga.

8

Man-o'-War bate na porta com todo o cuidado do mundo.

Encosta a testa na madeira nobre e aguarda pacientemente. Seu mestre não gosta de ser incomodado; ele tem mais o que fazer além de ficar ouvindo robôs reclamarem da vida. Seu mestre mal gosta de conversar com as pessoas, não gosta de papo furado, não gosta de reclamações, não gosta de más notícias. Se pudesse, suspiraria. Bate de novo, apoiando-se completamente na testa pressionada contra a porta. Talvez até consiga enrolar falando do programa do governo que ele se envolveu novamente, que deu a ele mais dois anos de patrocínio e equipes especializadas para testar seus protótipos aquáticos. Bate mais uma vez. Fecha os olhos, abre a boca e se imagina tendo um diafragma que possa se contrair e expandir e, assim, suspirar, mas o que sai de sua boca não é nada. Sua garganta é fechada; é um robô velho demais para ter um sistema de voz com cordas vocais artificiais e um diafragma mecânico que passe o ar por elas. É velho demais, afinal, já passa dos seus dezesseis anos de idade. Passados três minutos, levanta a voz.

— Mestre? Está aí? Sou eu. Man-o'-War. Está me ouvindo?

— Estou — diz, abrindo a porta. — Que pressa. O que é dessa vez?

— Posso entrar?

— Onde estão seus modos?

— Por favor? — diz, contando até dez em sua cabeça.

— Venha. Pegue uma cadeira. Onde está Folly?

— Recarregando.

O roboticista se afasta da porta, espera seu robô passar e a fecha, voltando à sua escrivaninha, tomando a caneta da mesa digitalizadora na mão. Man-o'-War não se senta, então ele pergunta, olhando feio:

— O que está olhando?

— São os próximos?

— Sim. Série Nero.

— O senhor tem mesmo muita genialidade.

— Está me bajulando de novo, o que você quer?

— Nada, só estou reafirmando que o senhor é genial. Treze modelos diferentes de robôs para treze coisas diferentes não é para qualquer um — diz Man-o'-War, balançando a cabeça positivamente com um sorriso no rosto.

— Está me bajulando — repete. — Acha que eu não te conheço? Vivo com você há dezesseis anos. Te conheço. O que houve?

— Mestre e digníssimo senhor Douglas Bonnet, eu-

Douglas se vira para ele, encarando-o, e Man-o'-War o encara de volta. Por um momento pensa que é realmente incrível que um robô como ele tenha medo de um velho.

— O que aconteceu? — pergunta.

— Ah, que bom que perguntou. Um monte de coisa, mestre. Eu fui lá dar uma olhada nas duas, como o senhor pediu, mas aí descobri que uma delas estava com a Lady Hércules. E descobri que a Lady Hércules não esqueceu da minha cara. Foi um desastre, mestre.

Ele para, franze as sobrancelhas grisalhas e o olha melhor, estranhando.

— Você não a matou…? Não entendi. Repita para mim.

— Não consegui — murmura o robô, olhando para baixo. — Tive problemas. Encontrei com Niks e com Lady Hércules, é verdade, mas só consegui arrancar a cabeça de uma delas. Você precisa me entender, mestre, eu- eu fui pego de surpresa. Me quebrei todo. Estou precisando de um-

Se cala. Douglas Bonnet franze ainda mais o cenho, passando a mão no rosto.

— Eu posso ser o próximo — murmura ele, e Man-o'-War assente, os ombros caídos. — Depois de tanto tempo… ah, se arrependimento matasse.

Passam alguns momentos em silêncio, durante os quais o senhor Bonnet rabisca qualquer coisa na mesa digitalizadora e Man-o'-War fica bem, bem quieto.

— Bem — diz Douglas, finalmente, o encarando. — O que está esperando?

— Hm?

— Volte lá e dê um jeito nisso tudo de uma vez por todas.

— O senhor ainda não entendeu, mestre. Não posso destruir todos eles três sozinho. Talvez se eu encontrar Niks sozinha- ah, eu posso tentar fazer isso. Mas agora ela deve ter alertado o Karon contra mim. Acho que eles não vão voltar a se falar por causa disso, mas certamente devem-

— Eu não quero saber disso — diz o roboticista, muito sério. — Não construo armas. Tudo que eu pude fazer por você, eu fiz. Vá e termine esse serviço.

— Peça armas para o seu irmão — implora. — Ou seja falso e peça para que a Dioneia pegue alguma coisa do estoque do marido dela. Em nome da diplomacia, ela deve te dar alguma coisa. Ou me dê um irmão para que eu não fique em tamanha desvantagem numérica, mestre!

Douglas Bonnet passa as mãos na cabeça calva, suspirando longamente.

— É uma sorte que Lady Hércules não fala.

— Não fala?

— Ela se comunica por bipes de luz. Não sabia disso?

— Não fazia ideia.

— Você é muito distraído. Ela não pode falar, então se comunica assim. Isso já alivia meus problemas. Mas o pior problema são esses dois. Por que você não planta uma sementinha da discórdia entre a polícia, hein? — E volta a rascunhar mais um modelo. — Diga que Karon é um mafioso procurado. Fale a verdade. Vai aliviar para o nosso lado.

— É isso que eu estive fazendo. Estive falando com a policial que encontrou Karon e que salvou o Marius — diz, sentando-se numa mesa. — Falando uns trecos para ela. Acho que ela esteve se interessando. Ela pegou Dioneia e Niks conversando e daí tirei a informação de Lady Hércules. Ela pode ser uma aliada muito preciosa, mestre! O nome dela é Alice Aarão, se te interessa.

— Não podia me interessar menos. Que tipo de treco você esteve falando para ela, criatura?

— Ah, você sabe — diz, passando a mão nos cabelos brancos. — Para ela pesquisar sobre a criadora das duas. Que Dioneia é duas caras. Que Niks é suspeita. Só dando essas dicas esparsas. Não quero deixar muito claro que…

— Eu já entendi. É bom que continue assim.

— Mas, meu mestre, eu o apoio no que precisar — afirma Man-o'-War, muito sério. — Mas talvez seja melhor o senhor simplesmente sumir do país… aliás… mestre?

— Diga. Seja breve. Preciso pensar.

— Por que elas querem ver você morto? Sou leal ao senhor até o fim, afinal o senhor me criou. Mas preciso saber ao menos isso. Para me dar- mais motivação.

Douglas Bonnet fecha a cara, passa a mão no rosto, no queixo e sobre o bigode que já está crescendo de novo. Demora um longo tempo para chegar a uma resposta aceitável, durante o qual manda Man-o'-War descer da mesa e se comportar direito, até que diz:

— Eu tirei daquele bandido uma coisa muito importante. Ele me odeia e odeia todo mundo até hoje. É uma criança, ele. Mimado. Quer que todo mundo seja como ele, faça o que ele quer. Odeia que qualquer robô não pense como ele. Sabe como ele é. Deixe-o para lá.

— Tirou o quê?

— Está perguntando coisas demais.

— Diga, por favor. Só isso.

O quarto está silencioso. Só a respiração de Bonnet o quebra. Lá fora, Man-o'-War consegue sentir que Folly despertou e está andando para lá e para cá. Nunca ouviu falar de um robô com insônia, mas Folly certamente deve ser a exceção a essa regra.

— Peguei uma coisa que era minha por direto — diz. — Como eu disse, ele é mimado. Não admite que tirem as coisas dele. Pensa que tudo é um brinquedo. Se era só uma questão de tempo, por que eu não poderia o pegar algumas semanas mais cedo? Éramos uma equipe e ele ficou zangado por isso. Então, eu o peguei para mim.

— Era um robô? — pergunta, olhando para cima.

— Como sabia?

— Imaginei que fosse. Onde ele está agora?— pergunta Man-o'-War, imaginando já um terceiro ou quatro membro da família MR. — O que houve com ele? Ela… sei lá.

— Está por aí — diz Bonnet. — Por aí. Ele sumiu. Não está mais aqui.

— Vou procurá-la.

— Não! Deixe ele onde está. Não mexa no passado. Deixe isso bem enterrado, não precisa reviver coisas ruins.

Man-o'-War puxa uma cadeira, se senta e apoia os cotovelos nos joelhos, olhando o desenho do modelo ser feito lentamente. Seus olhos captam uma imagem, mas sua mente está muito longe. Precisa tirar um dia para vê-lo. Nem precisa destruí-lo. Só vê-lo, conversar com ele, ver como estão as coisas será o suficiente. Fecha os olhos e pensa em Karon, nos últimos chutes que ele o deu, em como quase conseguiu o segurar e o eletrocutar e acabar com tudo de uma vez.

E pensa: por que gosto tanto dele? É como se eu fosse alguém preso num relacionamento abusivo. Mesmo que briguemos, não consigo deixar de pensar em como seria bom vê-lo de novo em um momento de paz. Assim eu até posso fazer as pazes com Niks.

Ah, sua vida de espião e assassino é muito interessante e movimentada, mas não foi para isso que foi feito. Que bom que seu mestre não colocou nenhuma arma extra em seu corpo: já se sente desconfortável o bastante com esses revólveres embutidos estranhos que evita tanto usar.

Está decidido. Se conseguir fazer com que ele o deixe em paz, pode mexer em todas as pecinhas e dar um jeito de ninguém mais jogar nada.

— Eu tenho uma ideia! — diz para seu mestre, que ouve todo seu papo com uma expressão entediada.

9

A semente já foi plantada há muito tempo, Alice tem certeza. Esse não foi o primeiro e nem o último crime cometido por robôs. Mas eles não têm livre-arbítrio e não poderiam fazer isso sozinhos, além de que só 13% dos crimes são cometidos por autômatos. Bebendo mais meia xícara de café, ela massageia as têmporas e respira fundo. São duas da manhã. Está morrendo de sono. Um robô não pode ser julgado como um humano por um furto ou por tráfico de drogas, já que teria sido ordenado por seu superior, mas um robô que assassina seres humanos em primeiro lugar nem conseguiria fazê-lo se não fosse programado para a guerra: e não há guerra agora. Em segundo lugar, deveria ser julgado pela ação ser muito mais grave que um roubo ou tráfico.

Mas Karon não tem mestre há muito tempo. Karon está solto faz dez anos sem ninguém que o controle, completamente inconsequente e sem ninguém para lhe puxar as rédeas. É alguém perigoso que deve ser desativado imediata e silenciosamente para não dar nenhuma chance para que recuperem seu corpo vazio e o transformem num mártir da revolução robótica.

Quando me tornei uma pessoa tão ruim assim?

Mikoto Rios (2047-2094) foi uma roboticista nipo-brasileira especializada em robôs de exploração no gelo…

… Após investigações por denúncias de que teria desviado dinheiro do governo, originalmente destinado ao projeto dos Grande Oito, foi presa em 2092 e condenada a quinze anos de prisão. Cometeu suicídio em 2094, enforcando-se com o lençol de sua cama na cela.

— O que está fazendo? — pergunta o robô de olhos pretos, apoiando-se em sua mesa e se esticando para olhar a tela do computador.

— Dando uma olhada em umas coisas importantes — diz, sem nem o olhar. Ainda está com a bochecha apoiada na mão e o cotovelo na mesa, e os olhos voam pelo monitor e abrem mais e mais páginas. — Essa moça que criou o nosso maníaco teve mesmo um fim terrível, não é? Ela morreu mesmo ou foi morrida?

— Ah, morreu mesmo — diz, sentando-se na mesa. — De jeito nenhum ela poderia ter sido morrida por alguém. Acho que ficou com tanta vergonha do que fez que se matou. Antigamente isso era normal entre os japoneses, sabe? Não raro algum primeiro-ministro abandonava-

— Tudo bem, eu já entendi. Marius Rossi me disse que ela e ele não se davam. E ela e seu mestre, se davam?

— Não muito. Ela não se dava com ninguém. Vem cá, você vai ficar me interrogando ou vai me passar as novidades?

É só agora que Alice levanta os olhos para ele. Realmente, ele está de uniforme. Preto, vermelho e azul por todos os lados, de meia-manga e um casaco da companhia por cima. Robôs sentem frio? Ele até usa sapatos. Isso deve significar que ele não pretende sair voando e se meter em encrenca de novo tão cedo.

— Bem, — diz, voltando a encarar a tela do computador, e vai fechando os arquivos e os sites. — Nosso maníaco sumiu do nosso radar. Nenhuma loja foi assaltada, nenhuma pessoa morreu. O que é esquisito, porque, se for assim… é um caso isolado. Olhe só, em nenhum dos arquivos que eu vi fala de um robô desse jeito. Cabelos azuis e sobretudo. Nos últimos cinco anos, esse delinquente não fez nada.

— Você acha mesmo que é um caso isolado?

— Ela tentou matar Marius, mas precisamos esperar ele sair do coma para… fazermos perguntas. Ele disse que já o conhecia, mas — E Alice toma mais um gole do café, cada vez mais frio. — Um roboticista deve conhecer mil robôs.

— Acho que você não está examinando direito. Acho que você só quer terminar isso logo e ir para casa. Na real, eu acho que ninguém está colaborando, nem a prima dele.

Ela franze as sobrancelhas e deixa a xícara de lado.

— Você tem uma sugestão melhor, senhor robô?

Man-o'-War fica quieto por alguns momentos, pensativo.

— Não, claro que não — diz, abrindo aquele sorriso de sempre de novo. — Você é a detetive, não eu. Sou só um simples e incapaz robô, minha querida.

Mesmo sentindo o sarcasmo escorrendo e caindo e pingando no chão, Alice sorri de volta.

— Boa resposta. É claro que você é um simples e incapaz robô. E é por isso que devemos proteger vocês de vocês mesmos com novas leis e tudo mais. Aí não serão julgados como humanos e sim como o que vocês são.

— Até parece que algo assim vai dar certo.

Ignora o robô reclamão e desliga o monitor, levantando-se e se espreguiçando. Olha o relógio — são três da manhã — e boceja.

— Vou para casa — diz ela, pondo o arco na cabeça. — Até amanhã.

— Espere — diz Man-o'-War, estendendo-lhe a mão —, ainda não terminamos de conversar sobre o caso.

— Então fale!

— Eu acho que você não está procurando nos lugares certos. Ouvi dizer que talvez esse, como você o chama?, maníaco tenha alguma coisa a ver com uma boa parte dos últimos crimes cometidos por robôs… e se ele não tiver cometido nenhum crime abertamente? E se ele for o mandante de todos eles, Alice?

— Como um chefe de máfia?

— Exato! Exatamente isso! Já pensou nessa possibilidade, hm?

Ela se vira, pondo as mãos nos quadris. Bate o pé algumas vezes, levanta o rosto, abaixa-o e pergunta silenciosamente:

— Você está escondendo o que de mim, Man-o'-War?

— Nada, querida. Só estou chutando para tentar te ajudar.

— Por que não fala com alguém mais importante que eu, como a delegada da manhã ou o comandante Pinheiros?

Man-o'-War se cala. Sua expressão tranquila e relaxada morre para uma séria e ele aperta os lábios e franze o cenho. Alice logo se distrai prestando atenção em tudo da expressão do robô, vendo nele algo que poderia muito bem ser humano se não fosse tão esquisito ou se não tivesse algumas falhas essenciais no movimento. Man-o'-War parece pensar como um humano, mas sua fala é levemente travada, formada por sílabas pré-gravadas. Ele parece ter trejeitos humanos, mas seu rosto não se mexe como o dos outros. Quando franze as sobrancelhas, sua pele na testa não enruga. Sua pele é grossa e lisa demais para isso. Se fosse um pouco pior construído, ele estaria no fundo do vale da estranheza.

Mas com sorte, o doutor Bonnet fez um bom trabalho e ele até se disfarçaria bem entre as pessoas, não fosse o cabelo branco e os olhos pretos.

— Hein? Me fale logo.

— Eu só confio em você para resolver esse pepino — diz, muito sério. — Não confio em mais ninguém nesse mundo para conduzir essa investigação.

— Então você sabe de mais coisa.

— Só o que te contei, querida.

— Eu vou querer uma entrevista com o seu mestre. Trate de arranjá-la para mim, sim? — diz ela, fechando o casaco. — Nos vemos depois, Man-o'-War…

O robô deixa que ela vá e, quando some pelo elevador, passa as mãos no rosto e senta numa cadeira. Mal consegue passar muito tempo matutando sobre seu futuro porque Zaffre logo o descobre e diz, levantando-o e puxando-o:

— Temos que sair agora. Não recebeu o alerta?

— Não, me desculpe — diz. — Acho que não recebo nessa frequência ainda, alguém deve ter se esquecido de-

— Tudo bem. Mas vamos logo. Só falta você.

10

A primeira coisa que faz quando acorda no dia seguinte é procurar o número de Isabella Rossi e a chamar. Alice acabou de acordar e está sentada na cama, encurvada para frente, ajeitando o arco em sua cabeça. Com um pedido, as cortinas da janela à sua frente se afastam, mostrando-lhe a metrópole nublada e deprimente. O termômetro diz que lá fora fazem 30º C.

— Isabella Rossi falando. Quem deseja?

Alice quer bocejar, mas impede que ele saia e fecha os olhos.

— Bom dia — diz ela, em tom baixo e pastoso. — Meu nome é Alice Aarão. Policial. Identificação 19.99-

— Ah. Foi você que estava na cena do crime com o meu primo?

— Sim, senhora.

— Obrigada por ter estado lá para salvá-lo — diz ela, sem parecer muito animada. — Como posso ajudá-la? Com um café, talvez?

Franze o cenho.

— Eu gostaria de pedir um tempo para perguntar algumas coisas para a senhora. Coisas que eu não pude perguntar ao senhor Rossi.

— Sobre o quê?

— Sobre o envolvimento do senhor Rossi nos problemas dos Grandes Oito. A senhora está disposta a oferece-

— Não.

— O quê?

— De jeito algum.

— Mas-

— Eu disse “não”.

— Senhora Rossi, eu-

— Você é muito insistente. Deve ser uma pessoa ainda mais desagradável ao vivo.

— Por favor, eu estou tentando resolver o caso que quase matou o seu primo — diz ela, com a mão em punho. Agora já perdeu todo o sono e trinca os dentes. — Eu só preciso de uma hora. Uma horinha, senhora Rossi. Nada mais do que isso.

Isabella fica em silêncio por alguns momentos, conversa com alguém e volta a ficar em silêncio, até que suspira pesadamente e diz:

— Eu não quero que nada que eu diga seja atribuído a mim.

— Hm?

— Você não saberá disso por mim — rosnou ela. — Eu não quero que isso chame atenção para mim. Estou sendo clara?

— Muitíssimo clara, senhora.

— Eu irei te processar caso eu saiba que você saiu espalhando por aí que soube disso por mim. Eu irei te processar e ter certeza que você vai ficar o resto da sua vida na prisão caso aquele robô idiota aparecer para mim. Estou sendo clara?

— Mais clara, impossível, senhora.

— Ótimo. Apareça aqui daqui a duas semanas, às sete da noite.

— Senhora- — diz, engolindo seco. — Não podemos fazer duas horas mais cedo? Eu preciso estar às seis no méd-

— Se essa entrevista fosse realmente importante, você não se importaria de faltar ao médico. Às sete ou nada. Passar bem.

Desliga, suspira e afunda o rosto nas mãos.

***

Previu aquilo perfeitamente, mesmo que não seja complicado imaginar que uma greve não daria certo, especialmente uma greve feita por coisas não-humanas. E cá estão: robôs desativados ao montes, uma retirada urgente dos modelos defeituosos e uma promessa de que, em uma semana, todos terão seus trabalhadores, seus empregados, seus garçons, suas babás, seus policiais de volta. Os Amigos dos Robôs protestaram e saíram às ruas, mas a mídia noticiou só mil, duas mil pessoas em suas passeatas, e em todo o canto há o escárnio e a zombaria. A União Democrática pelos Robôs Japoneses se reuniu para decidir o que fazer e entraram em contato com o resto dos robôs da aliança econômica asiática. O que puderam fazer foi emitir um manifesto pedindo calma na tentativa de outra greve e se dividiram para recuperar os membros perdidos. Um grupo de humanos que se dizem contra o rombo na economia e o desemprego estrutural criado por robôs fez uma passeata que encontrou com a dos Amigos dos Robôs e alguns saíram feridos.

Mais uma notícia — sete robôs mineradores argentinos estão presos numa mina colapsada e correm o risco de terem cérebros eletrônicos e circuitos essenciais danificados. A Argentina é um caso especial: lá, Alice sabe, os robôs já conseguem trabalhar como autônomos e receber seu próprio dinheiro, sem precisar pagar tributo aos seus donos. Lá, também, estão marchando. A televisão mostra uma passeata imensa, mas a repórter diz que são só duas mil pessoas; e então mostra os mineradores humanos que trabalhavam com os robôs destruídos. Estão desolados.

Alice Aarão desliga a TV. Política não é a sua praia, pensa. O argumento de que eles tiram os empregos dos humanos faz sentido, o argumento de que a existência dos robôs é incentivada por grandes corporações e o diabo a quatro faz sentido, mas pensa em Man-o'-War e conclui que não poderia nunca tirar dele sua vida ou autonomia, até porque seu nascimento não foi sua culpa; e não pode negar que robôs são muito mais eficientes e consomem menos recursos que as pessoas normais. Então, Alice prefere deixar isso para os ideólogos e políticos discutirem, porque ela mesma não sabe como resolver as coisas e nem se as coisas serão resolvidas um dia.

Se pudesse um dia mandar todos os robôs para a Lua…

Olha para sua mãe, que faz o jantar, e a abraça, pegando-a de surpresa. Andreia quase derruba a panela com arroz fumegante e a coloca em cima da pia, tirando as luvas de cozinha para que possa a abraçar decentemente.

— Que amor é esse?

— Estou estressada ultimamente — diz. — Preciso de um pouco de mimo. Mas não agora. Tenho que ir lá falar com aquela escrota. A Isabella Rossi.

Ao voltar do quarto, já vestida decentemente — camisa social rosa com dois detalhes de titânio na gola, calça alta, meias cor de vinho e sapatilha preta de sola grossa — dá de cara com um enorme prato de comida na mesa da sala. Senta-se, sorrindo, e põe-se a comer.

— O que foi aquilo de antes? — pergunta Andreia, sentando-se também. Apoia o rosto nas mãos, apertando as bochechas.

— Além do estresse? Uma coisa que eu vi na TV — diz, comendo em tempo recorde. — Sobre as greves dos robôs no Japão e na Argentina. Me deixou meio mal, mas passou.

— É por isso, Alice, que eu quero que você pense bem no que está fazendo — diz Andreia, apoiando o queixo na mão. — Sobre esse caso que-

— As argentinas não fizeram nada para ninguém — fala Alice, de boca cheia. — Já aquele monstro- mãe, ele não deve ser defendido. Por que você o defende?

— Eu só acho que tem alguma coisa errada aí — diz, passando as mãos nos cabelos. — Não é normal. Pense bem nisso, tudo bem?

— Tudo bem. Se tiver, eu vou descobrir. Confie em mim — diz, permitindo-se sorrir, e se levanta, pressionando um guardanapo contra a boca. Pega um batom vermelho do bolso e o passa nos lábios. — Estou bem?

— Está ótima — diz Andreia, também sorrindo. — Boa sorte com a Isabella.

— Eu vou precisar — diz ela, pondo a jaqueta de couro e pegando o capacete. — Ela foi muito ridícula comigo. Idiota — bufa. — Devia ter ela entrado em coma, não o seu Marius.

***

Isabella Rossi, definitivamente, não é uma mulher amigável. Primeiro, fez Alice esperar por meia hora no térreo por uma permissão para que tomasse o elevador e subisse até seu apartamento. Depois, demorou mais de cinco minutos para abrir a porta do apartamento, deixando a policial com um sentimento claustrofóbico naquela caixa fechada. A senhora Rossi, não muito baixa, de pele mais clara que a de seu primo, cabelos castanhos-claros e corpo largo a recebe com um sorriso perturbado, puxando-a e empurrando-a com um bocado de pressa até a sala, passando pelo corredor de cores mornas e enfeites de cristal. E está com outra visita em casa. Alice já torce a boca.

Há um homem grande sentado no sofá, este de pele negra, barba bem feita e cabelo curto, terno branco, gravata verde e expressão confiante e tranquila, como se presença da policial fosse apenas uma surpresa desagradável que iria embora logo. Alice se sente uma presença desagradável, sim, mas seu “bom dia” é confiante e ela senta no sofá sem que peçam para que ela o faça.

Isabella Rossi comenta algo para o homem e ambos a encaram mais uma vez. Finalmente a mulher se dirige a ela com mais calma, dizendo:

— Espero que você não se incomode com o Júlio aqui. Ele é meu bom amigo, sabe, e estamos todos incomodados com o que houve com o meu primo, e nós dois queremos… sabe… te agradecer pelo que você fez.

Alice dá uma boa olhada no homem, reconhecendo-o como Júlio Reis, roboticista, e responde, em tom de voz baixo e recatado:

— Não há de quê, eu só fiz o meu dever. Mas, senhora Rossi, nós podemos-

— Bem, me desculpe por perguntar, vai ser uma pergunta bem indiscreta — diz ela, levando a mão à boca. — Mas não está muito sol para você…? Lá fora?

— Hm?

— Eu não sabia que…

A policial olha para si mesma por uma fração de segundo, imaginando se estava com alguma roupa inadequada, mostrando muita pele, ou simplesmente fazendo algo de errado; será que sentei em seu cãozinho tamanho xícara? Até que percebe do que falam e se encolhe ainda mais, ouvindo aquelas palavras como facas e ataques, sabendo que talvez eles nunca tenham visto uma pessoa albina na vida. A reação é esperada, mas está tão acostumada em encontrar com as mesmas pessoas que ainda se espanta quando alguém a olha estranho e faz as mesmas perguntas de sempre.

— Tudo bem — diz Alice, arriscando um sorriso. — Não faz tão mal assim… eu me cuido.

— Bem, é bom saber disso…

— Mas, senhora Rossi, nós podemos-

— Eu ficaria contente de ajudar na investigação. — diz Júlio Reis, sem perder o sorriso, passando a mão no queixo. — Afinal, acho que dois depoimentos são melhores que um…

— Se o senhor não se incomodar — murmura, segurando a vontade de morder a unha do polegar.

— Então quais são as suas perguntas, policial? — pergunta Isabella, sentando-se ao lado do roboticista, cruzando as pernas e apoiando o cotovelo no braço do sofá, e o queixo no punho fechado.

— Vamos começar pelos básicos. É uma pergunta essencial e espero que respondam com sinceridade. Como o seu primo e a criadora do robô que tentou assassiná-lo eram relacionados?

Alice termina a frase e no próximo momento Júlio e Isabella estão se encarando. O roboticista levanta uma sobrancelha e olha para o alto; a prima torce a boca. Pensam por extensivos segundos, até que Isabella responde:

— Eles não eram muito próximos.

— Não?

— Eu posso garantir que não — diz Júlio. — Mikoto não era uma mulher muito social. Era, provavelmente, a menos social de todos nós. Odiava todo mundo e ficava enclausurada no seu próprio mundinho, sozinha.

— Hm — faz Alice, decepcionada. — Nenhuma rixa pessoal…?

— Nenhuma que eu tivesse sabido — prossegue ele. — Ela tinha problemas com outro roboticista. Não-relacionado. O caso deles terminou há muito tempo.

— Então por que…?

— Porque aquele robô é louco, ora. Mikoto também era louca. Não me espanta.

— Deve ter tido algum motivo. Um robô não sairia da sua programação só para matar um humano porque sim.

— E se ele não tiver essa programação? Ele matou um policial — diz Isabella, suas sobrancelhas firmemente franzidas. — É um perigo e ele deve ser exterminado.

— Disso eu sei — fala Alice. — Mas isso é impossível. Por mais idiota e vil que um robô seja, ele não sai da sua casa e toma todo o esforço de ir até o enésimo andar para brigar com outros robôs e tentar assassinar um roboticista… e me salvar depois.

— Como?

— Eu ia cair daquela janela — diz, dando de ombros. — Mas ele me pegou e me levou em segurança para outra cobertura. Ele não chegou a ferir o senhor Rossi fisicamente. Ele só-

— Só fez ele ter um ataque — diz Isabella.

— É, por aí. Mas vocês têm que entender que-

— Eu sou um roboticista — diz Júlio, entrelaçando os dedos na frente do corpo. — Um dos melhores na área, se me permite deixar a humildade de lado por alguns momentos. Eu entendo de robôs. Tenho uma linha de projetos perfeitamente humaniformes. Sei que alguns robôs não são entendíveis. Alguns são feitos errado.

— Senhor Reis, você está me dizendo que aquele maníaco decidiu um belo dia ir tentar assassinar o primo da senhora Rossi porque sim. Porque ele tem um erro na programação que a fez ir atrás dele porque sim.

— Perfeitamente.

— Você está me dizendo que não há motivo algum para que aquele maníaco tenha ido perseguir o doutor Rossi.

— Exato.

— E sobre Douglas Bonnet? Alguma conexão com ele?

— Isso você deve perguntar ao próprio, o que acha? — sorri Júlio. — Alguma pergunta?

— Nenhuma mais — diz ela, levantando-se. — Isso foi mais rápido que eu esperava. Acho que eu não tenho mais nada a fazer aqui.

— Perdoe-me por tê-la decepcionado, policial.

— Não há problema algum — murmura, levantando-se.

Olhando-os do elevador, encara-os até que a porta se feche e nem ao menos acena ou sorri.

11

Está parado bem naquele lugar onde foi atacado e quase destruído há algumas semanas. Sabe que, se andar o bastante para lá e para cá, logo sua presença será percebida e logo será atacado, assaltado, sequestrado, assassinado e possivelmente desmontado, mas espera ter sagacidade o suficiente para parar na terceira parte da corrente de cinco passos. Está com suas roupas normais e completamente desarmado, então, senta-se num banco e espera o leão o alcançar e tentar morder sua garganta. Passados quinze minutos, se levanta, dá uma volta pelo bairro e se senta em outro lugar, olhando para cima. Repete essa rotina mais três vezes, até que percebe alguém se aproximando. Ele, enorme, é roxo e azul e parece que viu uma boa mão de tinta dez anos atrás. Quadrado, velho e manca. Este robô o encara, dá uma volta e segue por uma rua radial. Man-o'-War se levanta, repete sua rotina só mais uma vez e torna a se sentar. Dessa vez, quem vem em sua direção é um robô bege, com detalhes vermelhos e olhos amarelos, em formato de semicírculo. O porte é de lutador. Seria ameaçador se não estivesse lá.

— Estou desarmado, olhe só — diz Man-o'-War, levantando as mãos para ele. — Só me levem ao seu líder.

O robô estranho não parece gostar da piada.

— Sabe? Você sabe de quem estou falando. Daquele que é branco, azul e preto. Não é o Grêmio, não.

— Você não devia estar aqui — diz, e só agora Man-o'-War percebe que deve ser uma robô, não um. — Está na lista negra, sabe? Você não tem noção do perigo, garoto?

— Eu estou confiante que vai tudo dar certo.

— Eu não sei se você é idiota ou se isso é uma armadilha. Vou com a hipótese que você é um idiota. Tony, dá um jeito nele.

— Quem é Tony?

Já esperava tomar uma pancada na nuca, mas esta foi tão forte que um de seus olhos se desloca e perde a visão imediatamente. A outra faz seu cérebro secundário chacoalhar dentro de sua cabeça e a terceira quebra sua espinha dorsal de novo, fazendo-a se dobrar para frente. Caído, sua audição e visão ameaçando falhar, pensa que Tony deve ser aquele robô enorme e roxo que julgou como inofensivo.

***

Quando pode abrir os olhos, percebe que está deitado de lado numa maca de conserto. Seu olho está sendo posto no lugar e sua cabeça está aberta para que quem o conserta puxe os circuitos por trás, para atingir melhor destreza e precisão. Pisca. Agora consegue ver, ainda com só um de seus olhos, uma parte de Karon contra uma parede velha e mal pintada. Só uma parte porque ele é muito alto e sua cabeça está fora do campo de visão, de forma que só vê a camisa e as calças brancas e uma parte da gravata preta. Algo clica em sua cabeça e seu olho recupera a visão, sua cabeça é fechada e ele pisca mais uma vez.

— Pode deixar ele assim, Niks.

— Mas ainda não está pronto. Falta-

— Deixa ele para lá, já disse. Ele não vai fugir. Depois eu vou precisar que você dê uma olhada nele, porque esse comportamento suicida não é normal. Mas por enquanto pode ir embora.

— Tudo bem. Já acertamos a conta, então. — E Man-o'-War ouve passos. Não ousa nem se mexer para indicar que está vivo. — Mas o que você vai fazer com ele? Matá-lo?

— Ele arrancou a sua cabeça. Eu devia fazer o mesmo, não acha?

— E aí vai me chamar para consertar? Ficou maluco? Eu ainda tenho escrúpulos. Salvei ele dessa vez porque você pagou, mas-

— Se eu te pagar mais um pouco, você vai consertar ele de novo e de novo — diz Karon, apoiando os punhos na cintura. — Não se faça de idiota. Agora vai embora, eu preciso conversar com ele em particular.

Ouve o som de algo metálico batendo contra algo metálico e vê Karon dar um passo para trás. Uma pequena chave de fenda cai no chão.

— Você é um grosso! Eu não acredito mesmo que tenho que- ah, esqueça!

Uma porta é batida e agora só sobra o silêncio. Eventualmente Karon se mexe, produzindo um pequeno barulho suave, e se agacha, ficando na sua altura. De joelhos, ele apoia os cotovelos na maca e o rosto nas mãos, parecendo entediado.

— Agora me diz o que foi que deu em você. Sou só ouvidos.

— Eu queria vir te ver.

— Man-o'-War, tudo bem. Você já está preso e desarmado. — E ele percebe que está literalmente desarmado, mas que seus propulsores não se foram e que seus tanques ainda estão pela metade. — Pode me contar a verdade agora.

— Eu queria vir te ver — repete. — Não achei que o tratamento seria tão rude assim, é verdade. Mas estou aqui. Estou preso? Me solte, que tal?

— Vou te dissecar e te enviar vazio para o Douglas, só sua casca leve e morta. Seu computador central vai ficar comigo. O que acha disso? — pergunta, fechando os olhos, sorrindo discretamente. Após alguns momentos, abre-os. — OK, seu perdedor. Veio aqui me encher o saco. Se você quer alguma resposta, faça alguma pergunta logo antes que eu perca a minha paciência.

— Eu sei que o meu criador te tirou uma coisa muito preciosa. — E Karon franze o cenho. — E eu sei que você está tendo problemas com a lei.

— Veio me sugerir um acordo? Sou só ouvidos.

Man-o'-War se cala. Não consegue puxar da memória a primeira vez que viu Karon, quando o conheceu, se passou ou não tempo com ele antes, mas sabe que faz muito tempo que não para para olhá-lo direito. A peruca azul-neón está torta e a pele branca está suja. Percebe logo de cara que um dos olhos funciona mal e porcamente, tanto que a pupila já perdeu o brilho normal e agora se mostra escura. Deve enxergar pessimamente, quase como um ser humano comum. As mangas estão enroladas até os cotovelos e as mãos são desencapadas, cinzas e chatas.

— Eu estive falando com aquela policial.

— Aquela bonitinha que quase me matou do coração?

— É, deve ser ela. Eu acho que tem um jeito de voltarmos ao normal. De livrar a sua barra.

— Eu e todos os meus cinquenta e três robôs, além da Niks e seus trinta e quatro inquilinos?

— Eu posso dar um jeito — diz, muito sério. — Se você me der uma chance-

— Acha que eu vou cair nessa, otário? — pergunta com um tapa na maca, se levantando. — Não sei de onde você acha que eu um dia gostei de você ou simpatizei com você. Vai pro inferno.

— Se eu estivesse mentindo, já teria te denunciado há muito tempo. Mas não fiz isso, fiz?

— Você é mais precioso para mim morto do que vivo — diz, abrindo um sorriso. — Fique aí. Eu já volto.

Karon faz menção de sair, mas Man-o'-War se levanta da maca — seu corpo ainda está cansado e quebrado — e estende as mãos a ele. Primeiro agarra o ar, depois segura a camisa e então seus pulsos nus. Sua pele esquenta, Karon começa a gritar qualquer coisa e desaba; seus joelhos perdem as forças e ele cai primeiro sobre eles e depois fica estirado no chão.

— Seu maldito — murmura Man-o'-War. — Ficou maluco? Achando que ia me matar assim. Eu não sou idiota. Obrigado por me mostrar onde você vive, otário. — E dá um chute no robô impossibilitado de se mexer. — Até outro dia.

Abre a porta com cuidado, olhando em volta. O lugar onde está é um prédio escuro e feio, e os corredores à sua frente parecem infinitos. Não há nenhuma janela por perto e o teto parece sólido o suficiente para o impedir de sair tranquilamente voando por aí. Determinado, Man-o'-War avança pelos corredores de olhos, ouvidos e pele bem atentos, sentindo ao longe a aproximação de qualquer robô e tomando uma rota diferente da dele na esperança de um dia alcançar a saída. Em menos de dez minutos encontra uma escada e decide descê-la, até que percebe que está no subsolo e decide subi-la. É no quarto lance que um robô pequeno demais para ser detectado o encontra, e ele também é rápido demais para ser pego e sai correndo com as oito patas. No quinto lance de escada, ele se depara com os guarda-costas.

Decide fugir na marra e ativa seus propulsores, mas seu tornozelo é agarrado com violência, toma uma cotovelada potente nas costas e imediatamente seus pés desligam. Até chega a encostar as mãos num dos guarda-costas, mas seus níveis de energia caíram a menos de vinte por cento. Ainda chega a alcançar algo que parece ser a saída. Na frente dela está parada Niks, olhando-o com uma expressão que mistura uma enorme gratificação com uma enorme pena, e ele chega a dizer:

— Me desculpe pela cabeça- me ajude aqui!

Mas ela não ajuda. Ela fica parada e sorri, e sua visão desliga mais uma vez com uma pancada.

***

— Seu inútil, você quase me matou e morreu depois. Por que você não presta pra nada? Hein?

O som chega distante aos seus ouvidos.

— Que ideia foi essa do Douglas de transformar um robô de companhia em um cara que se infiltra feito ninja no meu esconderijo? Nem pra fazer um novo? Ah, eu vou matar ele.

Quem é Douglas?

Seus olhos se abrem lentamente. Sua visão está monocromática e devagar ela recupera a cor. As respostas das outras partes de seu corpo lhe dizem que seu nível de energia sobe lenta e constantemente, que seu propulsor direito está avariado e que seu computador central sofreu com um impacto direto e que teve que se reiniciar para evitar perda de dados.

— Ele está ouvindo? O que vamos fazer com ele?

— Eu tinha pensado em dar um último adeus a ele e então limpá-lo.

— Podemos pegar tudo de necessário pelas memórias.

Há um rombo na sua barriga que foi consertado com tralha.

— Então se despeça logo dele. Ele está acordando.

— Ei, Man-o'-War, está me ouvindo?

Ele cutuca sua testa. Sua pele começa a esquentar.

— Ele não está reagindo… será que ligou mesmo?

— Vou ver. Só um minuto.

Sente mãos geladas o virando de bruços e puxando o zíper da sua jumpsuit até o fim. No momento que ela o toca de novo, se levanta de supetão, a agarra pelo pescoço — e então percebe que ela é defeituosa e também remendada com tralha — e desfere mais um choque, talvez o último da noite. Quando percebe que não vai se mexer mais, a levanta pelas roupas e a joga contra o outro, que cai sobre uma mesa com instrumentos de conserto.

— Quem são vocês? — pergunta, e torce a boca olhando para a pilha de metal pintado de branco, perucas azuis e roupas monocromáticas. — Ah. Karon. Ka-ron. E Niks. Niks. Correto?

— Merda, o que houve com você? — pergunta esse que ainda está acordado, jogando o corpo da outra para o lado. Ele tomba, cai e fica caído enquanto o outro se levanta e mostra os punhos. — Não me diga que você-

Sua visão falha de novo, o fornecimento de energia ao seu corpo oscila e ele quase cai, mas se segura.

— Ai, meu Deus, o que aconteceu? — murmura Niks, a boca mal se mexendo. — Ele- ele mudou de novo.

— Ouça bem — diz Man-o'-War, descendo da mesa e apontando para Karon. — Alguma coisa me diz que deveríamos nos dar bem, nós três. Mas eu não fui com a sua cara. Eu não gosto de você.

— Uma pena. Ah, eu até gosto de você. Deu errado de novo. Poxa! Vou ter que te bater de-

Ele puxa os zíperes das mangas da jumpsuit e aponta as mãos para elas.

— Cale a boca. Não terminei de falar.

— Vai fazer o quê? Atirar contra mim? Está descarregado, otário.

— Hm.

Man-o'-War abaixa os olhos por um par de segundos, então pega a maca e a atira contra Karon, e os monitores dos computadores de monitoramento, e as torres, e tudo que encontra em seu alcance.

— Pare com isso, ficou- — berra Karon, se calando quando uma pequena estante é jogada em sua direção e atinge sua cabeça. Cai para trás e leva a mão ao pescoço. De longe Man-o'-War percebe que abriu uma via de líquido refrigerador e ele escorre, azul e transparente, na camisa branca.

— Eu agradeço por ter me consertado, mas agora vou para casa, e meu mestre vai me consertar decentemente e me dar peças que não sejam sucata. Não quero mais perder tempo com você… — diz Man-o'-War, abaixando o criado-mudo que segura acima da cabeça. — Nem com ninguém daqui. Com licença.

Dá as costas para ir embora, mas se vira e joga o último móvel contra Karon, que o recebe no peito e tenta se levantar em seguida. Os guarda-costas, inclusive o monstro roxo que o capturou, já estão na porta para impedir sua fuga. Contra ele Man-o'-War atira o corpo de Niks e com a brecha obtida, liga seus propulsores mais uma vez, enche a sala pequena de fumaça, bate em algumas pessoas, coisas, robôs ou paredes e quando percebe já está vendo o céu acima da sua cabeça.

Eventualmente as avarias em suas pernas se mostram graves demais para serem ignoradas e ele pousa com dificuldade, tropeçando para frente e quase caindo. Está encurvado e os olhos, arregalados, sua expressão exausta. Sente que atrás de si há só destruição e uma coisa que já deixou para trás há muito tempo, então põe um pé na frente do outro e sai do conglomerado de ruas quietas, escuras e misteriosas e volta para o mundo real. A primeira coisa que percebe quando sai da área de Karon é que há barulho do outro lado. Há pessoas andando nas ruas tranquilamente. Este mundo é outro.

Põe um pé na frente do outro de novo e adentra neste mundo. Não sabe como vai chegar em casa, mas sabe que chegará seguro. A sensação que tem é que ninguém pode ultrapassar a fronteira e ir atrás dele. Olha para trás, gravando bem na memória todos os dados e todo o trajeto que fez até o núcleo dos seus problemas, e percebe que já está amanhecendo. Não sabe quanto tempo ficou inconsciente.

Passo após passo, chega ao seu prédio quando o Sol já está no topo do céu. Foi parado algumas vezes por agentes da lei, mas seu registro está atualizado e acessível a qualquer um. Quando sobe pelo elevador, encosta a testa na porta, põe seu peso sobre ela e lembra de ter feito algo muito parecido em algum momento de sua vida, mas não consegue puxar as imagens da memória. Na verdade, toda a sua memória está confusa e embaralhada. Lembra-se de coisas que agora parecem sonhos e sombras e resquícios; lembra-se de ter arrancado a cabeça de Niks em algum dia, em algum mês, em algum ano, mas não lembra do que se segue. Depois, sabe que falou com Douglas sobe algum jogo de futebol e de perguntar a Alice se ela tem namorado ou não. Momentos atrás abriu a porta do elevador com senha, fechou a porta, subiu as escadas e ignorou todas as obras de arte; e então abriu a porta do seu quarto e agora está parado dentro dele.

Acende a luz, percebendo que ele é uma bagunça, e franze as sobrancelhas em desgosto. Imagina como poderia ter deixado algo assim acontecer. E pensa: se meu mestre quiser vir me ver, ele que venha. Preciso descansar e deixar que meu sistema se recupere sozinho. Deita-se na cama, tentando ignorar a pilha de roupas que podem ou não ser suas, levando as mãos à testa; então se levanta e procura o gerador de energia para se recarregar. Tira a jumpsuit, olhando seus calcanhares ralados, amassados e tortos, e se conecta ao gerador, abraçando os joelhos e abaixando a cabeça.

Tudo lhe diz que Niks é a gêmea boa, o que não explica por que teve que cortar sua cabeça. Karon lhe soa insuportável, mas não consegue lembrar de nenhum motivo plausível para isso: só imagina que ele lhe deve alguma coisa. Há alguma coisa faltando em seu cérebro e, a julgar pelos acontecimentos e pelos seus sentimentos, a culpa só pode ser de Karon, que permitiu que abrissem um buraco no seu estômago e consertassem com sucata.

Alguém abre a porta. Por um momento pensa que é Karon, e abre os olhos, os dentes fortemente trincados. Quer espancá-lo e interrogá-lo, mas não é ele. É só seu mestre.

— Seu mal-educado — diz, da porta. — Mal-educado e bagunceiro. Inútil. O que houve contigo? Está remendado com trapos. Por que não veio até mim?

— Me perdoe — responde, voltando a fechar os olhos. — Não estava com vontade de conversar. Ainda não estou.

— Você mudou — diz, franzindo o cenho. — Quem fez esse favor para mim?

— Favor?

— Você era muito doce, mas não era o que eu queria. Parece menos distraído agora. Quem fez isso com você? Pretendo mandar-lhe cartas e agradecimentos.

Man-o'-War bate a mão na testa, trincando ainda mais os dentes.

— Eu não sei do que está falando.

— No que você se meteu, moleque?

— Eu lembro de ter ido procurar Karon por algum motivo. E aí nós brigamos.

— Oh. O quê? Você não consegue mesmo ficar longe dele.

— O que quer dizer?

— Hm. Nada. Fique longe dele. Não vá brincar de herói de novo, não vá imaginar que nós poderemos nos livrar de tudo que nos persegue assim. Vai chegar uma hora que eu não poderei consertá-lo.

— Não pretendo voltar a vê-lo tão cedo.

— É bom — diz Douglas, olhando-o de cima. — Levante-se. Vou consertá-lo. Prometa que não vai mais se quebrar assim. Está drenando equipamento, tempo, recursos e minha paciência.

E Man-o'-War se desconecta do gerador, levantando-se lentamente.

— Mas ao menos, pelo lado bom, veja só. Já falei com a polícia. Vou auxiliar na construção de uma armadura decente para vocês baterem em robôs. Falei com Saturnino, também. Você vai ser meu modelo, OK? Suas proporções são quase perfeitamente humanas. Depois você se recarrega. Melhor, pode ser modelo enquanto está dormindo. Vamos logo.

12

Estão os dois em uma lanchonete, ela encarando sua xícara de café, com os cotovelos em cima do balcão, e ele encarando a projeção 2D da novela das oito. Nenhum dos dois tem o costume de acompanhar novela, mas ele tenta, de qualquer jeito, seguir o enredo e entender por que o detetive não pode levar sua esposa e filho consigo na mudança para outro planeta.

Alice leva o café à boca e paga. Vira-se, o banquinho girando com o seu movimento, e diz, com um sorriso:

— Isso tudo deve ser muito chato.

Ele levanta as sobrancelhas e a encara, inclinando ligeiramente a cabeça para o lado. Ao fundo toca uma música antiga, dos anos 40, mas a lanchonete é enfeitada ao modo dos anos 80 do século retrasado. Nada combina aqui.

— O que deve ser muito chato?

— Vir me encontrar aqui. Você não come — diz, levantando-se. — E eu ainda estou com fome, acho que vou passar em uma pizzaria.

— Por mais que eu a respeite e a admire, Alice — diz Man-o'-War, muito sério. — Eu não vou acompanhá-la para uma pizzaria se for para apenas vê-la comer. Não podemos fazer disto uma reunião mais agradável para mim? Eu não tenho interesse em voltar para casa agora.

— Por que não?

— Meu mestre está trabalhando até tarde e eu francamente não terei o que fazer. Se eu não encontrar o que fazer, me concentrarei em coisas mais imediatas.

— Como o quê?

— Procurar…

— O Maníaco?

Ele hesita e diz:

— Sim.

— Isso não é imediato — fala Alice, abotoando seu casaco longo e vinho, cheio de listras vermelhas berrantes, e Man-o'-War também abotoa o seu. É estranho vê-lo de roupas humanas. — Não recebemos notícias dele há quase um mês.

— Você acha que ele sumiu? Foi destruído?

— Não sumiu, não isso. Acho que ele se acalmou. Quer ir para a minha casa? Podemos passar numa pizzaria, eu pego a pizza e você pode ficar lá comigo…

— Eu acho que você não está se esforçando, Alice — diz Man-o'-War, levantando-se também. — Podemos, sim, desde que eu possa pegar um livro para ler ou ter algum tipo de distração ou interação com outros seres…

— Então você vai conhecer a minha mãe e meu robô doméstico. Comprei ele semana retrasada! O nome dele é Sanhaço. — Man-o'-War não está impressionado. — Eu ainda não sei bem dar ordens para ele, mas estamos tentando e é isso que importa, né?

Puxa-o pela mão até a moto parada na frente da lanchonete e sobe nela, ordenando que Man-o'-War monte na garupa.

— E, também — prossegue Alice, pondo o capacete. — Eu também acho que você não está se esforçando muito para achá-lo…

Antes que ele possa responder, Alice dá a partida. As luzes se transformam em borrões e o vento bate tão forte que nem Man-o'-War consegue ouvir além disso. Alice faz curvas perigosas e fechadas em toda esquina e tem a preocupante tendência de tentar ultrapassagens arriscadas, e é com os sentidos em modo de alerta que o robô pisa no chão uma hora depois, ao chegarem no edifício onde ela mora.

O lugar é confortável e quente, nota o robô, olhando as paredes brancas, amarelas e rosa. Talvez precise de um pouco mais de esforço no quesito palheta de cores, mas é um apartamento agradável, sim, com uma TV de bom tamanho, um sofá pequeno, uma cozinha clara e bem iluminada, dois quartos. O robô doméstico lava a louça e a televisão está ligada. É bastante pitoresco e aconchegante.

Levanta os olhos e volta a si ao notar que há uma mulher lhe cumprimentando, e esta tem cabelos ondulados escuros presos em um rabo-de-cavalo, pele morena clara e olhos castanhos. Imagina que ela possa ser a mãe adotiva de Alice, então aperta sua mão com firmeza. Vendo que ela parece assustada com a força que imprimira contra sua mão, solta-a e fez uma rápida reverência.

— Me perdoe — diz, levando a mão ao peito. — Me chamo Man-o'-War.

— Eu sei — diz ela, sorrindo amarelo, sacudindo o pulso. — Me chamo Andreia Aarão. Você é o amigo policial da minha filha, certo…?

— Correto. Garanto que não darei muito trabalho agora — murmura ele, olhando em volta. — Onde posso me sentar?

— Onde você quiser. Você precisa de algum lugar para recarregar? Fique à vontade — diz Andreia, voltando a apanhar seu livro. — Minha casa é a sua casa.

O robô balança a cabeça positivamente, olha em volta mais uma vez e vai até Alice, que está sentada à mesa da cozinha, devorando sua pizza.

— Posso ficar aqui até quando? — pergunta ele, puxando uma cadeira e sentando-se.

— Até quando você quiser.

— Hm. Sua mãe não vai comer?

— Ela já deve ter comido — diz, dando de ombros. — Ei, quer dormir aqui?

— Eu acho que- melhor não. Eu preciso procurá-lo.

— Você não vai fazer isso de verdade, não engana ninguém — sorri, mordendo outro pedaço da pizza.

— Hm?

— É difícil acreditar que vocês robôs não conseguem nem fazer uma coisa simples assim…

— O que você queria? Que invadíssemos todas as casas procurando por ela?

— Que vocês fossem mais eficientes — diz, levantando-se para pegar refrigerante na geladeira. — Mas tudo bem, eu acho, ele não está mais ameaçando ninguém.

— E o senhor Rossi ainda está em coma…

Alice toma um gole direto do gargalo, com a mão na cintura, e encara Man-o'-War por longos momentos.

— É engraçado — diz ela. — Como vocês esqueceram o Cameron O'Neil.

— Ele não é importante — fala Man-o'-War, imediatamente. — Não mais do que o senhor Rossi.

Ela suspira, deixa a garrafa de volta na geladeira e passa as mãos nos cabelos. Ninguém está ajudando. Isabella e Camila Rossi não ajudam. Júlio Reis não ajuda. Man-o'-War esconde algo, tem um plano secreto e não está colaborando.

— Como quiser. Vou botar um filme. — E vai até o quarto, e ele a segue em silêncio. — Sabe, eu estive pensando- ele não é o único robô criminoso que existe. Sabe, Man-o'-War — diz, selecionando um filme. — Eu estava muito nervosa com isso antes. Não sei se vocês robôs conseguem entender nervosismo…

— Você nem imagina.

— Mas agora eu estou mais tranquila. Ao menos pessoalmente… eu acho que ele não vai vir me matar.

— Por que ele viria, de qualquer jeito?

— Sei lá. Mas eu acho que sossegou. E eu acho que está bem claro que, hm, o assassinato de O'Neil e o ataque ao senhor Rossi foram duas coisas não-relacionadas. Ele deve ter visto o Marius falando para a televisão, e ele deve ter se sentido ameaçada… e aí foi fazer aquilo. E ele a conhecia. O problema é que ninguém quer colaborar — murmura, sentando-se na cama e apoiando a testa na mão. — Todo mundo fala como se fosse muito segredo que o Marius tivesse algo a ver com ela. Ou com a criadora dela…

— Hm.

Ela o encara por alguns momentos, segurando o queixo com o punho fechado, esperando uma resposta. Ao ver que ele não falará nada, vira-se, recostando-se na cabeceira da cama, abaixa a luz do cômodo e aumenta o som. O ar-condicionado está ligado no baixo e faz um barulho agradável que cobre o silêncio.

— Eu imagino o que ele está fazendo agora — ela diz para o ar.

Sem resposta mais uma vez, prossegue, cruzando as pernas:

— Você não saberia de nada do que está acontecendo, saberia?

Desta vez, Man-o'-War se ajeita na cama, parecendo incomodado, e diz:

— Por que eu iria saber de algo?

— Porque você apareceu do nada e porque o seu criador é do mesmo grupo que o senhor Rossi?

— Meu mestre não me informa de nada — diz.

— Então eu posso falar com o seu mestre?

— Eu temo que não — diz, franzindo o cenho. — Ele está em reunião e não quer ser incomodado.

— Depois, então?

— Eu temo que não — repete. — Ele é um homem ocupado.

— Eu acho — diz ela. — Que você não está nem se esforçando.

— Esqueça essa possibilidade, Alice. Não acontecerá.

— Mesmo sabendo que isso poderia ajudar a resolver o crime…?

— Eu não quero incomodar o meu mestre — fala, levantando-se.

— Você não está sendo um bom policial.

— E este não está sendo um bom encontro. É melhor eu voltar para a minha casa. Será mais agradável que ser pressionado a algo que eu não desejo fazer.

Sete minutos depois, estão na frente do edifício. O vento agora está forte e quente, a temperatura está alta e o céu está bastante claro, permitindo que eles vejam um pouco das estrelas pelo espesso manto de poluição, e também a lua. Alice cruza os braços e fica calada, na esperança dele desistir ou mudar de ideia, e Man-o'-War faz a mesma coisa.

— Então — diz o robô. — Nos vemos amanhã.

— OK. Até amanhã — diz ela, forçando-se a abrir um pequeno sorriso.

Ele acena, dá alguns passos na direção da rua, liga seus propulsores e vai embora. A cidade agora é um borrão e ele trinca os dentes e fecha as mãos em punhos. Já sabe o que fará quando chegar em casa.

Agora são meia-noite e meia.

Seu mestre ainda não chegou e provavelmente não voltará para dormir em casa. Deve ficar na casa de outra pessoa ou pagar uma estadia confortável num hotel próximo para não precisar se dar ao trabalho de voltar do centro da cidade até a Ilha do Governador àquela hora da noite. Tudo bem. Está acostumado a passar as noites sem ele, só na companhia de Folly. Mas ele também está dormindo. De seus alto-falantes saem um barulho baixo de frustração.

Não faz barulho, evitando acordá-lo, e vai direto ao seu quarto, sem ligar a luz. Conecta-se ao gerador, deita na cama e fecha os olhos, aguardando o momento em que perderá a consciência e entrará em modo de espera. Mas esse momento não chega. Abre os olhos, sentindo uma vontade irresistível de fazer mais uma ligação antes que possa dormir. Ajusta-se, chama o número e espera, olhando em volta, aguardando, aguardando, aguardando-

— Eu — diz o do outro lado, — não quero falar com você e quero que você morra atropelado por do caminhão-pipa e morra de uma vez e me deixe em paz.

— Um caminhão-pipa? Mas que escolha curiosa de arma — murmura Man-o'-War, pensativo, olhando para cima. — Eu não fazia ideia que você sabia o que é um caminhão-pipa, Karon. Te dou pontos pela criatividade, surpresa e aparente inteligência.

Tu, tu, tu…

Incomodado, tenta mais uma vez.

— Qual é a sua?! — berra ele, do outro lado. — Me deixa em paz. É pedir demais pra você? O que você quer de mim, seu puto? Eu estou espantado que até agora a PF não bateu na minha porta. Está brincando comigo, é? Fazendo joguinhos? Se continuar assim, você some e vai dormir com os peixes. Você e esse filho da puta que te fez, neto de meretriz. Estou falando sério!

— Karon — diz ele. — Eu quero conversar.

— Você não sabe nem como interagir socialmente, me chama quando você souber começar uma conversa sem querer ofender a minha inteligência.

— Você também sabe o termo “interagir socialmente” — murmura, levando a mão ao queixo, fascinado. — Está sendo uma boa noite.

Tu, tu, tu…

Liga de novo.

— Eu vou chamar a polícia.

— Seria irônico e contraprodutivo.

— Eu vou te dar uma chance, uma, pra você falar o que você quer. E depois disso eu vou trocar o meu número.

— Eu só queria saber como você estava e por que não saiu matando ninguém nesse último mês.

— Eu estou bem, melhor que você, provavelmente. E eu não matei ninguém porque ninguém tentou me matar primeiro. É tudo? E você, seu corno? Por que a minha casa ainda não caiu? O que você quer de mim?

— Creio que sim. Hm. Você gosta mesmo de estragar minha vida, não gosta?

— O que foi que eu fiz pra você dessa vez? Até eu existir te incomoda? Eu não posso ganhar, nem ficar em paz, posso? Por que a minha casa ainda não caiu, Man-o'-War?

— Dificilmente. Sua existência já atrapalha minha vida.

— Então por que você não vem aqui e me mata de uma vez?

— Porque eu não sou um troglodita feito você. E nem um assassino.

— Não seria assassinato. Seria destruição de propriedade.

— Eu não sou um vândalo.

— Diz isso praqueles robôs que você matou.

— Quais?

— Não me diga que já esqueceu. Saiu no jornal de semana passada. Você eletrocutou dois ladrõezinhos.

— Ah, eles mereciam.

— Vai dormir, Man-o'-War.

— Eu estava indo dormir agora mesmo, obrigado pela preocupação.

— Tchau. Não- espera! Você ainda não respondeu a minha pergunta.

— Qual é ela, mesmo?

— Por que a minha casa ainda não caiu?

Man-o'-War olha para cima, se revira na cama e encosta as pernas na parede.

— Eu não suporto você, é verdade. Mas eu acho que tenho que manter esse segredo pra mim. Se você se comportar bem, eu poupo a sua vida. Mas está sendo um enorme dilema moral para mim, Karon. Você não faz ideia. — Abraça um travesseiro. Se sente uma criança. — Eu quero que você morra, mas algo me diz que eu perderia muita coisa da minha vida se deixasse você morrer assim.

— Seu babaca, você me trate com respeito! Não tenha pena de mim, ouviu bem?!

— Você está sendo impulsivo como sempre. Preste atenção no que está dizendo.

— Eu presto e digo: venha você e a polícia toda na minha casa e eu vou te matar por ter tido pena de mim!

— Eu estou quase fazendo isso — sussurra, fechando os olhos com firmeza.

— Estarei te esperando, seu puto. Como vingança por ter arrancado a cabeça da minha irmã.

— Você nem gosta dela, pare de fingir que gosta só para ter motivo para me atingi-

Desliga.

Fica encarando o escuro por longos quinze minutos, pensativo, e decide ligar de novo. Desta vez ele não atende, e nem na próxima, e nem nessa próxima, e nem nas próximas dez vezes. Ao ver que ficou até uma da manhã pagando de otário para alguém que o odeia, joga o travesseiro contra a pilha de tralha no canto do quarto, se encolhe em posição fetal e range os dentes.

Amanhã a casa cairá. Decepcionado, desliga-se em silêncio.

13

A noite está gelada e uma chuva fina cai, embaçando a todo momento o visor de seu capacete. Pela enésima vez desde o começo da missão, ele passa as mãos no visor e olha para baixo. Agora a chuva começa a apertar e suas roupas estariam encharcadas se não fossem impermeáveis. Até sua pele está fria. A voz de Alice surge por dentro de seu capacete:

— Já estamos chegando.

— Eu sei. Fui eu que fiz esse caminho pela primeira vez, lembra?

— Não querendo começar uma DR, mas você está tão antipático ultimamente — ela rosna. Sabe que ninguém mais do grupo ouvirá a frequência particular deles dois. — Desde que você me levou para comer pizza não é o mesmo. O que houve?

— Eu só quero terminar logo com isso.

— Assim o nosso namoro não vai a lugar nenhum.

— Mas nós não-

Se cala, percebendo que ela não fala sério. A moto voadora da polícia é muito mais rápida que o modelo particular de Alice e ele tem que se agarrar nela com todas as forças para não cair, desacostumado com as curvas ainda mais fechadas. Os camburões com muito mais gente seguem às suas costas, todos os policiais armados até os dentes. Foi preciso só um boato cair nos ouvidos da delegada, dois robôs sumirem após serem usados como isca e um carimbo para que a missão começasse.

E aqui estão. Man-o'-War não lembra do edifício ser desse jeito porque mal o viu do lado de fora: ele é antigo, depredado, pichado e mal tem luz em todos os cômodos; é rachado, sem pintura e tem exatamente um olheiro que acabou de ser derrubado por um franco-atirador. Não há ninguém nas ruas e as luzes dos postes são amareladas, antiquadas.

— Muita calma nessa hora — murmura Andrade, descendo do camburão e indo na frente, segurando firme seu fuzil. — Isso vai ser rápido.

— Não vai dar nem o gosto.

— Esses robôs filhos da puta, não acredito mesmo que eles é que comandavam essa máfia!

— Eles terão problemas — diz Alice. — Mas será que vai sair no jornal amanhã?

Pinheiros abre a porta devagar e entra com toda a cautela do mundo. Alice sente o coração bater nos ouvidos. Cristóvão, Beth e Helena seguem e vão um para cada lado, revirando o primeiro andar todo, procurando qualquer pista ou sinal de que um dia aquele prédio foi habitado.

— É aqui mesmo? — pergunta Rocha. — Nós entramos no lugar certo? Vai que seja outro?

— Tinha aquele olheiro lá em cima — diz Ventura. — É aqui, sim.

— Ainda há alguém aqui — diz Zaffre. — Dá para sentir alguma corrente elétrica-

— Lá em cima — diz Man-o'-War, apontando para a escadaria. — Eu vou prime-

— Deixe isso com os humanos, sei lá se você vai nos trair! — rosna Viana, empurrando Zaffre e Man-o'-War para os lados. Empunha o fuzil e vai na frente com cautela. — Ah, olha só… venham ver isso aqui.

Há um monte de móveis empilhados na frente da passagem para o segundo andar. Viana olha em volta e fica na ponta dos pés para olhar por cima da pilha, e há um estampido e o corpo cai por cima das cômodas, fazendo-as escorregarem, e então rola as escadas com as cadeiras, os criados-mudos e as mesas. O cadáver soterrado tem um buraco de bala no queixo e dele sai tanto sangue quanto massa cinzenta. No topo da escada há quatro robôs.

— É Cerúleo- — murmura Zaffre, sua mão imediatamente se desmontando e remontando em um cano de fuzil de enorme calibre. — E Veridiano e- Cobalt, é você?! Quais são as ordens?!

— Atirem para matar — diz Pinheiros. — Atirem no peito do infrator principal e nas cabeças dos nossos amigos.

Primeiro cai Veridiano, atingido com tantas balas na cabeça e clavícula que seus olhos somem e seu computador central não mais consegue dar ordens para o resto do corpo. Então caem Zaffre e Cristóvão, o primeiro atingido por uma mesa atirada por Karon e outro com um ferimento no meio da testa. O uniforme de Helena fica manchado no estômago e o visor do capacete de Alice quebra e ela fez um barulho agudo de dor. Man-o'-War alcança voo e derruba os três de uma vez, permitindo que os policiais, humanos ou não, avancem, e Karon abandona os companheiros e sobe as escadas correndo. Um tiro certeiro em seu cotovelo o faz se virar e revidar com uma saraivada de balas, uma delas que atinge Beth no pescoço e outra que atinge Carlos na perna. Ele cai de joelhos e não cessa fogo.

Karon joga um policial escadas abaixo e soca com tanta força o capacete de Pinheiros que o visor racha. Quando levanta a perna para chutar alguém, Alice segura a perna de apoio e a puxa com força, fazendo-o cair no chão. Antes que se levante, dá-lhe um chute na cara, e outro; um pisão no pescoço e dois tiros estratégicos nos ombros. O primeiro acerta a ligação, o segundo erra por milímetros, e Alice é jogada contra o grupo que subia.

— Já peguei ele — diz, com um sorriso no rosto. Saca o revólver do coldre e o aponta para o peito de Karon, aproximando-se vagarosamente. Ele não se mexe. — É uma pena que isso teria que terminar assim, e eu nem sei seu nome direito — diz a policial, encostando o cano do revólver na roupa branca. — Se renda, vai. Você é um cara legal. Pode pagar trinta anos na prisão tranquilamente. É melhor que morrer.

— É. Pois é. Uma pena — repete Karon, sem a mínima motivação para tal. — Vai atirar em mim?

— Vou te dar o benefício da dúvida. É melhor você se entregar agora. O que você pretende com isso, lutando assi-

Com isso, dá um potente tapa na mão dela, que não larga a arma e acaba atirando no nada com um grunhido frustrado, e é nesse momento que ele desce o calcanhar em seu joelho. A perna de Alice dobra para trás e pelo grito ele sabe que atingiu a perna certa, a feita de carne e osso. Karon pula e ativa seus propulsores para cobrir mais um lance de escadas, fingindo não ouvir Alice berrando, entre uivos agudos de dor e soluços de um choro desesperado, para que sigam esse maldito robô.

Correndo pelos degraus, eles encurralam a máquina no quarto andar, onde ela se encontra com os punhos amostra, armada apenas de sua resistência e força descomunais.

— Eu não vou fugir daqui — diz. — Isso significa que vou matar todos vocês. Podem vir.

O primeiro policial que atira toma um chute na clavícula e o osso se divide em três. O segundo toma um soco na cara, o terceiro consegue desviar e atira em seu quadril, fazendo o robô tombar de joelhos. É nesse tombar que outro pula em suas costas, segura seu braço direito com uma das mãos, o puxa, repuxa e gira, rasgando os fios, desconectando outros e finalmente o arrancando do esqueleto principal.

Assim que ele o solta, Karon se apoia no outro braço, impulsiona-se para cima e dá um chute em seu rosto, mas seu peso força seu cotovelo e ele quebra e o derruba. Cai e estica o corpo e as mãos, alcançando o policial caído pelas roupas, e o puxa para si.

— Vai usá-lo de escudo humano? — pergunta Alice, segurada por dois colegas, um deles que tem uma seringa nas mãos. A perna está numa tala improvisada e a voz está lerda. — Não vai dar em nada. Desista agora.

— Eu quero que vocês todos morram — rosna Karon, mostrando as fileiras de dentes que nada mais são que duas placas de metal lisas. — Melhor morrer de pé que viver de joelhos, não acha? Quero que coloquem isso aqui no jornal de vocês amanhã.

Nem Alice e nem ninguém se mexem ou mudam suas expressões sérias e solenes quando Karon puxa o policial caído de novo e começa a espancá-lo. O que acontece é que alguns humanos franzem os cenhos, imaginando a força desses socos em suas carnes e ossos, mas não se mexem para ajudar ninguém. Com dois socos Karon racha o capacete e se vira, sorrindo.

— Deve estar todo melado aqui por dentro. Vocês são ridículos. — E volta a destruí-lo, cada vez com golpes mais fracos, até que o levanta sobre a cabeça. — Fiquem com ele. Quero que sua foto saia na primeira página.

Mas o policial se desvencilha e cai no chão. Karon não tem reação quando ele põe a mão em seu pescoço e o segura com muita delicadeza. Aí percebe e ri.

— Ah, merda. Vocês me enganaram direitinho. Mas eu disse que sempre que se encontra comigo eu te desço a porrada, não é, Man-o'-War?

Com um choque ele cai, o corpo tremendo e os olhos bem abertos. O policial se senta e preguiçosamente se estica e se arrasta até o seu lado. Tira o capacete quebrado, mostrando o rosto deformado pelos golpes, e balança a cabeça. Alice está sentada no chão e tirou o capacete. Seu rosto calmo e relaxado sangra e seu olho humano tem um caco de plástico preso nele. Todos os policiais já se dispersaram e estão cuidando dos feridos e recuperando os corpos dos mortos em combate. Man-o'-War murmura:

— Eu morro de pena de você.

Alice começa a rir, uma risada idiota e aguda impulsionada por morfina. Antes que Karon possa responder, se indignar ou xingar, ele segura seu pulso e o eletrocuta novamente.

Parte dois:

Repulsa

14

Ele abre os olhos vagarosamente, imensamente feliz de ainda poder abri-los. Tenta se mexer, mas um dos seus braços foi retirado e o outro está preso ao braço da cadeira e as pernas perderam a conexão com o resto do corpo. Olha para cima e seus olhos se ajustam para receber menos luz, e só então pode encarar as lâmpadas frias e estéreis do teto. As paredes aos seus lados e costas também são brancas e à sua frente há uma feita com vidro, em estilo aquário. Se sente em um zoológico. Seu relógio interno lhe diz que são sessenta e seis horas e sessenta e seis minutos. Sumiram com suas roupas, também, e com seu armamento interno. Seu comunicador foi saqueado.

Encosta a cabeça nas costas da cadeira (poltrona, cadeira elétrica?), fecha os olhos por alguns momentos e tenta puxar da memória a ordem correta dos fatos. Com isso, conclui que está preso à mercê da polícia e não consegue deixar de sorrir.

O tempo passa e as luzes desligam. Ocasionalmente entra em estado de espera e acorda na esperança de ter alguém próximo a si, mas não há ninguém. Então, Karon passa a imaginar se aquela é uma solitária, se já foi julgado e condenado e já está preso a ser objeto de observação para humanos para sempre. Seu relógio chega a sessenta e seis horas e noventa e nove minutos e desliga. Sozinho, ele se permite tirar mais um cochilo.

Enquanto dorme, um grupo de oito pessoas chega para observá-lo. Quatro usam o uniforme da polícia, três são homens em ternos perfeitamente engomados e a última é a policial albina, que usa um tapa-olho e se apoia em uma muleta porque não tem mais a outra perna. Um dos policiais abre a porta, entra com os outros três e o sacodem no ombro, fazendo-o abrir os olhos e só isso. Quando pousa os olhos na policial albina, por um momento pensa que ela está vulnerável demais e que não seria difícil quebrar seu pescoço com só um braço.

— Então é esse que atentou à vida de Marius Rossi? — pergunta um dos homens perfeitamente engomados. Este usa um terno esverdeado e cheio de enfeites de platina na barra e um chapéu à moda antiga.

— Assassinou Cameron O'Neil e também mais alguns homens nossos — diz Alice, em tom tão baixo que Karon acha que só ele a escutou.

— Ele fala?

— Falo, sim senhor — diz ele, levantando as sobrancelhas inexistentes. — E digo uma coisa: o senhor não sabe que é de mau gosto usar chapéu em ambientes fechados? Mostre algum respeito por mim e tire isso agora mesmo.

O velho, pego de surpresa, realmente tira seu chapéu.

— Agora sim podemos conversar. Pode me perguntar qualquer coisa. Espere: você ainda não me disse meu nome. Vocês mandam me prender e nem ao menos demonstram respeito comigo e nem me dizem os seus nomes? — E Alice puxa o ar para falar algo, mas Karon interrompe: — O seu nome eu já sei, sua ridícula. Cale a boca.

Suspiros irritados são ouvidos e Karon sorri, satisfeito.

— Parece que lidamos com um adolescente.

— Tenho quinze anos, sim senhor.

— Guarde sua falação para o juiz! — rosna Alice, batendo o pé que lhe sobra.

— Ahã. Eu pretendo guardar minha falação pro juiz mesmo. Por que acha que eu estou tagarelando? Estou te incomodando?

Ela franze o cenho e puxa ar novamente, e agora é o velho do chapéu que a interrompe:

— Só me diga uma coisa. Quem te criou?

E o robô fica em silêncio, olhando-o desconfiado. Olha-o de cima a baixo, vira o rosto, levanta e abaixa o queixo, a boca entreaberta.

— Não vai responder?

— Não me diga que você não sabe.

— Eu não sei.

— Mas vocês são muito burros, mesmo.

— Não vai falar?

— Mikoto Rios foi uma roboticista nipo-brasileira… foi, porque já está morta. Vocês sabem o meu drama todo, não enrolem. Que tal pular o papo e irmos logo para a sangria? Quero dormir logo com os peixes, podem ao menos me respeitar com esse desejo?

O senhor franze as sobrancelhas e torce a boca, bufa, dá as costas e se dirige à saída, chamando os outros dois homens junto.

— Esses robôs, eu sempre disse que eles não prestavam e que iriam acabar estragando tudo… — diz enquanto se afasta, e os quatro uniformizados o seguem.. — Vamos destruir essa coisa o mais rápido possível.

— É bom mesmo! — grita Karon.

Mas não o respondem. Deixam-no sozinho com Alice, que põe a mão no bolso, o encara e para na sua frente. Ela saca o revólver do coldre e o observa com atenção, analisando cada detalhe e tomando seu tempo.

— Você não me engana, pare com isso — ele diz. — Pelo amor de Deus, pare com isso e vamos conversar.

E ela o ignora também, mas ele percebe que seu rosto ficou vermelho.

— Olha só — diz ela, fechando os olhos. — Você, de novo, na minha frente, mas agora eu tenho toda condição de te matar. Não acho que vão me punir por isso. Como se sente?

— Olha, do jeito que você é, você deve achar que eu não sinto nada porque sou um robô — diz, dando de ombros. — Mas na real eu não estou sentindo nada mesmo, eu estou pouco me lixando para você. Você também está toda ferrada, devia estar em casa, descansando. O que eu quero é sair daqui ou morrer logo. Abomino o tédio.

— Nem um pouco de respeito por estar me vendo de novo? Aquela que você quase matou em um atentado contra o senhor Rossi?

— Me desculpe pela falta de respeito, mas veja bem, você era só uma pessoa que eu não esperava que estivesse lá. Na verdade, acho que você até me ajudou.

— O quê?

— Se não estivesse lá, eu mataria o Marius. Mas eu não matei. Eu não encostei um dedo nele. O que aconteceu foi que ele teve um ataque. Só. — E dá de ombros, sorrindo de canto. — Então, a sua presença salvou ele e me salvou de ser um assassino, também.

Alice ergue o revólver azul-marinho, apontando-o para sua testa, e diz:

— Eu sei disso. Não ache que sou idiota. Eu podia acabar com isso agora mesmo.

Karon levanta as sobrancelhas, olha bem a ponta da arma, o rosto de Alice, a arma de novo e solta uma risada desproporcional à situação.

— Não, não poderia! Ficou maluca? Eu acho que, na verdade, ninguém é idiota assim, pra botar o computador central na cabeça de um robô! — diz, olhando-a de canto. — Ah, é. Ele atirou primeiro. Isso faz do meu assassinato “legítima defesa”? — pergunta, e a expressão de ódio dela o delicia. — Como você se sente, policial?

— Não me desafie — murmura, olhando para baixo. — Me diga uma coisa.

— Pode falar.

— Eu conheci sua irmã. — E Karon por um momento arregala os olhos e depois franze o cenho. Os lábios de Alice se esticam e ela levanta o queixo. — Vocês são iguaizinhos.

— Onde- como?

— Ainda está na minha vez de perguntar. Eu quero entender as idiotices de vocês, então me responda: por que ela é ela e você é ele?

— Eu não sou ele, não me compare com um homem de carne e osso — rosna, ofendido. — Que saco, vocês, obcecados em colocar tudo nas suas definições de sexo, e eu nem tenho sexo! Nós não nos reproduzimos! — diz, olhando para cima. — Minha irmã prefere ela, eu não prefiro porra nenhuma porque rejeito essas classificações idiotas e que não fazem sentido para nós dois. Como posso ter gênero se sou assexuado? Essa é a minha lógica. Minha irmã discorda, ela diz que nós estamos numa sociedade classificativa e que nós devemos facilitar pra vocês. Ela é uma idiota, deixa pra lá. Mas a amada flor do Lácio, inculta e bela, só me deixa escolher entre duas coisas e eu não quero que me confundam nunca com a covarde que eu chamo de irmã. Ouviu bem? Não é minha culpa se ela me imita em tudo. Eu acho que-

— Tá. Já entendi. Pode parar. Outra pergunta… me diz, por que você faz o que faz? Por que roubava lojas, por que matou O'Neil, onde estão suas leis da robótica, por que tentou matar Marius Rossi?

— Ah, isso? Você não é a juíza. Deixa eu falar só pro juiz, Alice.

E ela perde a compostura, bate o pé de novo e encosta o revólver em seu peito:

— Eu vou te matar se não me responder!

— Quanto mais você insiste, menos eu sinto vontade de responder — diz, imitando um bocejo. — Mas tudo bem. Eu roubava lojas porque eu e minha irmã precisávamos de umas peças muito específicas pro conserto de outros… era um péssimo método e aquele evento foi o que convenceu a gente a parar com isso. — E Alice não sabe que aquela é uma mentira, mas Karon não vai revelar a verdade para ela. Pensa em corpos vazios de robôs brancos e esguios e altos e sorri. — Matei o policial porque ele ia me matar se eu não fizesse alguma coisa, e eu disse que eu só ia embora e pronto. Ele ficou com medo, mas tudo bem, eu entendo a parte dele. Mas você tem que entender a minha também. E as minhas leis da robótica estão aqui, danem-se elas. Já Marius… ah, deixa pra lá. Depois eu falo disso.

— Tudo bem. Tenho mais uma dúvida.

— Fale.

Alice atira três vezes, deixando mais três marcas circulares no metal encardido já marcado e maltratado do tempo. As balas ricocheteiam, caem no chão, quicam algumas vezes e rolam para longe. Ela fecha a cara, abaixa o revólver e o guarda no coldre.

Karon continua a encarando, em completo silêncio, com o cenho franzido.

— Era só isso. Nos vemos mais tarde — diz Alice, andando de costas até a porta.

— Espera!

— O que foi? — diz, parando, já com a mão na maçaneta.

— Uma coisa. Só tem eu aqui?

E ela sorri, dizendo antes de sair e fechar a porta e ir embora:

— Eu tenho o direito de permanecer calada também, né? — E pausa. — Eu vou para a minha casa descansar. Amanhã de manhã vou trocar esses lixos aqui — diz, batendo de leve na perna amputada. — Por próteses. Me deseje sorte, que tal?

Karon quer matá-la quando a vê através do vidro, rindo e acenando.

***

A porta torna a se abrir meia hora depois. As luzes desligadas por inatividade voltam a iluminar a sala com os passos do novo invasor, que trancou a porta atrás de si e anda lentamente até a dura poltrona esbranquiçada, onde o robô de cabelos azuis abre os olhos e os ajusta para a nova intensidade de luz.

Assim que Karon percebe quem é, torce a boca, abaixa o rosto e balança a cabeça. Logo então levanta o queixo com um sorriso calmo no rosto, recostando-se nas costas da cadeira com tranquilidade. Sabe que perdeu, sabe que ele está lá para colher os louros e a glória e sabe que deve a ele um mínimo de respeito por isso. Mas assim que toma um tapa na cara, grita:

— Qual é o seu problema? Qual a necessidade disso?!

E Man-o'-War põe o pé no braço da cadeira e apoia o cotovelo no joelho, rolando os olhos.

— Olha só como isso terminou. Você não tem direito de reclamar de mim agora. — Silêncio. — Vem cá, eu queimei a sua memória por acaso? Você sabe quem eu sou, né? Eu sei que estou diferente com esse cabelo — diz, passando as mãos nos cabelos todos para trás. — A Alice tomou um susto quando me viu assim da primeira vez.

— Poxa, era justo isso que eu ia perguntar. O que houve contigo? Virou mauricinho depois do nosso conflito?

Ele força um sorriso tão falso que Karon se sente até sem graça, levanta as sobrancelhas e torce a boca de novo.

— Mas que bom que você está aqui — diz ele. — Vou perguntar uma vez: o que, afinal, você não fez?

A pergunta o pega de surpresa e ele é obrigado a fazer um sonoro “hã?”.

— Eu tenho essa memória. Você não fez alguma coisa por mim, mas eu não consigo lembrar. O que eu sinto — fala Man-o'-War, apertando os braços da poltrona, amassando-os —, é que você me traiu da pior forma possível, e eu te odeio por isso.

— Do que você está falando? Não estou entendendo nada.

— Você deve saber. Você tem que saber! Eu tenho memórias faltando, Karon, não consigo me lembrar! O que você fez comigo? Foi você? Foi a sua criadora? — rosna, chegando ainda mais perto. — O que você não fez por mim, que me deixou com tanto ódio?

— Eu não faço a mínima ideia — diz rapidamente, se encostando ainda mais nas costas da cadeira como se pudesse se fundir a ela. — Eu nunca, intencionalmente, deixei de fazer alguma coisa por você. Você devia saber disso.

Ele grunhe, irritado, amassando ainda mais os braços da cadeira.

— Qual é o seu problema? — repete Karon. — Vai destruir patrimônio público? Seu mimado. Só faz isso porque não é você que paga impos-

— Já basta. Fale a verdade.

— Eu estou falando.

Ele solta a cadeira e põe delicadamente as mãos sobre os ombros de Karon.

— Eu te odeio — diz ele, com dentes trincados e sobrancelhas franzidas. — Eu te odeio mais do que qualquer coisa na minha vida. Você só serve para atrapalhar a minha vida e deixar ela mais confusa e complicada. Não acha que basta? Não acha que já chega que eu tenho que viver sem a maioria das minhas memórias? Por que você não colabora? Eu devia te matar aqui mesmo.

— Não seria a primeira pessoa que tentou isso nessa noite, você sabe.

— Por que você não para de brincadeiras e me fala logo o que sabe?

— Eu não sei do que está falando. Eu nunca te deixei na mão. Sempre tentei fazer o melhor por você. Sempre tentei te ajudar. Deve estar me confundindo com outra pessoa, seu palerma.

Com o primeiro choque sente a consciência querendo ir embora, seu corpo todo querendo desligar. Seu computador central grita para que vá embora daquela situação agora, que bata nele, corra ou bata e corra, mas um milagre não ocorre e suas pernas não voltam a funcionar como que por mágica.

— Não vá me dizer que realmente não sabe do que eu estou falando — murmura ele, momentos depois, franzindo o cenho.

— N-não s-s-ei. Olha só- o quevocê me-me fez. Quebrou- o que- me faziafalar.

Man-o'-War o solta e cruza os braços, virando-se para o lado. Enquanto isso, o outro robô trinca os dentes, abaixa a cabeça e tenta fazer seu corpo parar de tremer e espasmar; e incessantemente tenta buscar em suas memórias: o que foi que eu não fiz para esse otário? Man-o'-War se vira de novo, puxa a cabeça de Karon para o lado, afasta seus cabelos e encara fixamente o espaço onde a mandíbula se junta com o pescoço. Há um monograma nele, formado por um M e um R.

— Eu já vi isso antes — murmura ele. — O que é isso?

— Logotipo da-daminha criadora.

— Quando eu vi isso? Como eu sabia que você tinha algo aqui? Ela já morreu há tanto tempo, eu não vejo esse símbolo desde que me conheço por gente — diz Man-o'-War, soltando o punhado de cabelos azuis e voltando à frente de Karon. — Isso você pode me responder, ao menos?

— S-sim. Vo-você jáviuisso por…

Uma pausa.

— Porquevocê morava praticamente comigo, se-seu idiota. E você costumava ficar co—migo. Na casa de Mikoto Rios, onde havia um gr-grande quadro com esse sí-símbolo. É sério que você não lembra? — ri. — Panaca. Merece morrer! E-eu devia ter te espancado mais até você desligar e não ligar nunca mais!

Man-o'-War põe-se a andar de lá para cá e de cá para lá, as mãos atrás das costas e os olhos mirando o chão. Finalmente se volta, agacha-se na sua frente, apoia os cotovelos nos joelhos de Karon e diz, muito sério:

— Fale mais. Fale mais dessa casa. Desse quadro. Desses nossos supostos dias de amizade. Talvez eu tenha perdido algo por aí.

Eles se calam. Karon tem vontade de chutá-lo e mandar ao inferno, mas quanto mais cedo ele receber respostas, mais cedo irá embora e mais rápido poderá morrer. Então, fecha os olhos e tenta escolher uma memória.

— Me dê acesso à rede — ordena.

— Não. Não tenho mais a senha.

— Não vou fazer isso falando. Aproveite que ninguém está olhando e se ligue a mim. Tenho uma porta no lado direito do peito, debaixo da axila. Não deve ser difícil abrir. — E, enquanto Man-o'-War pega seu próprio cabo conector e procura a tal porta, vai dizendo: — Que vergonha, isso. Eu nunca em toda minha vida fui tão humilhado. Por que você não aproveita e me tira da miséria enquanto faz isso? Um choque potente e você me mata.

— Você não cala a boca?

Os fios estão conectados e não há ninguém passando pelos corredores. Man-o'-War senta no braço da poltrona e abraça um dos joelhos.

— São três e meia da manhã — diz ele. — Dificilmente alguém virá para cá a essa hora. Me mostre o que você sabe.

Karon levanta os olhos para o teto de novo. Se a última coisa que ver for mesmo essa esterilidade branca, ficará infinitamente decepcionado. Então abaixa os olhos para Man-o'-War, franze o cenho e pensa que talvez morrer olhando para ele seja pior ainda, então os fecha e encara o nada. E o nada lentamente toma formas e cores, sensações e sons, e agora encara Man-o'-War como ele foi há dez, doze, catorze anos; e sabe que ele como o é agora também vê a si mesmo no passado. O de ontem enche o saco de três pessoas sentadas à mesa de um restaurante e a câmera olha para baixo, encarando um pedaço de camisa branca — esse sou eu, olha como eu era mais magro e tinha mais cabelo, pensa Karon com um tom de risada, e sabe que o de hoje ouviu também — e há um parecido com Man-o'-War, humanoide, de pele azul e cabelos brancos. As pessoas que sentam à mesa estão embaçadas e suas vozes são difíceis de distinguir, até que uma delas lentamente se torna cada vez mais nítida e seus olhos azuis encaram a câmera. Os cabelos ainda tinham cor e eram cheios naquela época.

— Deixa a gente dar uma volta, vai — diz o de ontem. — Por favor! Que tédio é esperar vocês aqui.

— Pergunte para a sua mãe — diz Douglas Bonnet, sem nem levantar os olhos. Sons de risadas abafadas preenchem o ar.

— Dona Nerissa, eu posso?

A figura embaçada diz algo com uma voz distorcida, encara a outra figura embaçada e esta também diz alguma coisa. Então, o de ontem se vira para a câmera e para o robô azul e diz:

— Karon, Galeão, vou mostrar um lugar muito legal para vocês. Fiquem de bico calado e venham comigo.

E a câmera vai embora.

***

É esquisito demais, pensa o robosociólogo, puxando sua companheira psicóloga para perto. Pergunta-se o que significa isso: se foi programado, se é uma demonstração de simpatia, se é uma troca de arquivos que dura duas horas, e, mais importante, quem deixou ele entrar e ficar com um criminoso.

— Tirem ele daí — diz o velho Mathias. — Não quero que Douglas fique me enchendo o saco. Se souber que o robô dele ficou nesse jeito lastimável, ele vai nos comer vivos.

Dois policiais abrem a porta com cuidado. Um deles, com o fuzil na mão, vai até Man-o'-War, põe a mão em seu ombro o sacode, retesando-a momentos depois. Está pegando fogo. Seu companheiro primeiro tenta o acordar, mas, vendo que não responderá e que continuará com uma expressão patética de peixe morto e triste, tenta o puxar e mover seus braços, igualmente sem sucesso. Continua agarrado ao único braço de Karon com ambas as mãos. Está duro e imóvel. Finalmente, notam o cabo e o desconectam.

Man-o'-War pisca, arregala os olhos, olha em volta, assustado; esconde o rosto no ombro de Karon e se cala. Não responderá mais. Suas mãos estão menos rígidas, então conseguem soltá-lo e arrastá-lo até a saída. No curto caminho entre a cadeira branca e a porta, ele arregala os olhos de novo, vocaliza algo ininteligível e tenta se colocar de pé, fraca e inutilmente; estende as mãos para o criminoso e o que sai de sua boca é um gemido chiado que lembram aos presentes de um som de bug qualquer, e com mais esforço de se livrar ele subitamente apaga e cai. Sua última visão foi a de olhos azuis o encarando.

A porta se fecha e Karon se vê acordado e sozinho. Seu corpo que quase superaqueceu demorará a esfriar. Agora, sem Man-o'-War, sem Alice, sem ninguém, naquela sala branca angustiante, esperando julgamento e sem ao menos ter uma resposta de seu algoz, abaixa a cabeça, encolhe os ombros e se permite se sentir extremamente miserável pela primeira vez na vida.

15

Man-o'-War abre os olhos e se levanta, apavorado, procurando em todos os cantos Karon, mas o lugar onde está não é mais branco e estéril, o ar não é mais gelado e não há ninguém além dele no cômodo. Está em seu quarto, completo com a bagunça e as revistas jogadas no chão, uma cama desarrumada e um armário cheio de roupas que quase nunca usa. Enquanto compreende que está a uma distância enorme da delegacia, senta-se no chão e leva a mão ao peito, sentindo-a tremer, e seu sistema grita para que ele volte imediatamente.

Um dia houve um Man-o'-War sorridente e feliz que fazia a guarda de Douglas Bonnet com toda a boa vontade do mundo. Um dia, ele e Karon não se odiaram. Um dia, as coisas correram em paz.

Sente como se um circuito superaquecesse no computador secundário da sua cabeça e grunhe. Levanta-se e se arrasta até seu computador, ligando a projeção da tela, e adquire acesso à rede e à nuvem. Em meio a milhões de arquivos inúteis, filmes e backups de listas de compras e calendários, consegue acesso a um arquivo de texto dentro de uma pasta criptografada.

Eu sou um idiota. Quando me lembrar, vou lembrar desse diretório, vou abrir esse arquivo, vou ver o conteúdo desse backup e ficar triste de novo, sem saber o porquê. Mas é importante manter minha memória viva em outro lugar, se eu não consigo. Man-o'-War, sim, você mesmo que está lendo: olhe essas pastas e faça um backup das suas memórias agora. Nunca se sabe o que pode acontecer no futuro.

Um dia a gente vai descobrir o que houve.

Dentro desta pasta há outras quatro nomeadas apenas como um, três, quatro e seis. Entra na primeira, abre um arquivo de imagem e vê um corpo de um velho robô. Em outro, seu mestre. No terceiro, Marius Rossi. Não se lembra de nada disso. Isso tudo é uma mentira, pensa. Este um é alguém esquisito e instável e nunca desejaria tê-lo de companhia. Há um arquivo de memória cujo audiovisual são completamente nulos, mas a sensação que lhe passa é uma de desespero, confusão e loucura, de não conseguir seguir a própria linha de pensamento. A ideia azul, neste arquivo, o leva à ideia vou morrer, e a ideia vou morrer leva à ideia oceano, e assim por diante.

O três lhe passa uma sensação de confiança e alegria. O quatro é frio, recatado e retraído. Na pasta seis há um texto.

Eu estou triste e confuso.

Eu ataquei Niks. Quase morri. Conversei com Karon. Ele me odeia. Ele me odeia? Ele está blefando, claro. Eu não quero que ninguém me odeie assim, mas é difícil. Eu acabei virando uma coisa esquisita. Eu não quero continuar assim. Eu quero voltar a achar graça de tudo. Isso vai passar até amanhã. Meu mestre conversou comigo. Ele acha a ideia de mexer pauzinhos para empatar tudo uma babaquice danada. Eu não acho. Eu não quero ter que matar ninguém, sério, eu sei que odeio muita gente mas eu sou um hipócrita e não quero ser odiado. Eu quero que Niks me perdoe mas ela nunca vai me perdoar e ela está certa, então eu quero poder tentar de novo depois, quando vou me esquecer de tudo. Eu só quero que isso acabe. É muito estressante. Sei de tanta coisa ruim. Eu não quero ter que escolher entre eu ou o meu mestre. Eu quero recuperar o que tiraram de mim. Eu quero minhas memórias de volta. Meu mestre não parece saber o que fazer. Ele não me criou? O que houve? Por que me faltam lembranças assim?

Eu estou exausto. Preciso descansar.

Pensa: alguma coisa — alguém — ele mesmo — deve ter programado algo para criar uma cópia de qualquer coisa que dissesse respeito a si mesmo nessa pasta esquisita, para guardar para a eternidade. Faz uma cópia de tudo e, pelo prazer de destruir algo, deleta a original e sorri para si mesmo.

Abraçado no travesseiro, imerso em fantasias infantis, em vinganças imaginadas e em planos megalomaníacos, decide que é bom que o desgraçado que estragou sua cabeça tenha muitos guarda-costas, porque irá atrás dele nem que seja a última coisa que faça, nem que custe a sua própria vida, o seu próprio eu. A partir de agora não será mais usado para nada. Ninguém mais apagará suas memórias e personalidade. Este Man-o'-War, o sete, será permanente.

16

Entram Mathias, mais dois homens de terno, o robosociólogo, a robopsicóloga, mais seis policiais e quatro robôs. Assistindo à procissão encher a sala que já começa a chamar de lar, Karon levanta o queixo e os encara, então olha para os lados e abaixa o rosto, pensando: é, essa coisa nem será publicizada. É perigoso demais que seja publicizado. Senão os meus garotos podem vir aqui e não terminará nada bem…

E se morreram todos?

Não há como mais nada dar certo.

— Me perdoe por ter faltado com o respeito — diz Mathias. — Mas você não tem advogado e eu ficarei encarregado de julgá-lo, tudo bem?

— Isso ao menos é legal? Aliás, achei que toda pessoa que não pudesse pagar por um advogado tivesse direito à defesa de um advogado bancado pelo governo ou que seja.

— É verdade. Mas você não é bem uma pessoa. Que pena, não é? — E Karon torce a boca. — Me conte as suas versões dos fatos. Vamos lá.

— Espere. Onde está Alice?

— Enquanto falamos, ela está sob a faca para reparar o que você tirou dela.

— Ah, eu desejo boa sorte para ela. Deve ser mesmo terrível ter a carne cortada. Tá. OK. Eu matei aquele policial porque-

— Não. Não ele. Quero saber por que atacou Marius Rossi.

— Mas eu achei que meu-

— Responda o que eu pedi.

— Hm — faz, mirando em algum ponto infinito no espaço. — Eu acho que isso é melhor que fique em segredo. Deixa pra lá, me matem logo. Não quero dar trabalho pra ninguém.

— Mas por quê? Nem mesmo um motivo? Ou você o atacou porque sentiu vontade?

— Eu ataquei ele porque ele era uma das únicas pessoas que saberia quem eu era e podia me entregar diretamente a vocês.

— Oh. Então tentou limpar o terreno.

Karon dá de ombros.

— É… se você quiser interpretar assim. Eu prefiro chamar de legítima defesa.

— Deixe de ser cínico. Ele não demonstrava perigo algum para você.

— Você nem conhece ele direito! Você não faz ideia do que um cara obcecado com robôs de guerra pode fazer!

— Não levante o tom de voz para mim.

Mais uma pessoa surge atrás do vidro: um senhor cabelos grisalhos e olhos azuis que o encara e sorri, satisfeito. Karon o encara de volta e agora seus olhos ficarão presos a ele até sua morte. Quer matá-lo. Quer se livrar da cadeira maldita, recuperar o movimento das pernas, ir atrás dele e o jogar pela janela.

— E de onde se conhecem?

— … Ah, essa é uma longa história — murmura, sem tirar os olhos de Douglas.

— Temos muito tempo.

— Não, não temos. Você não quer ouvir e eu não quero falar pro nada.

— Como pode pensar assim? Eu sou o juiz e posso te salvar.

— Eu nem tenho advogado, seu idiota! — rosna, inclinando o corpo para frente, e logo os seguranças lhe apontam suas armas. — É claro que você não quer me salvar coisíssima nenhuma. Estou me irritando, senhor juiz! E eu acho que as coisas não vão terminar bem se eu ficar realmente irritado. Primeiro você me prende, depois tem a pachorra de aparecer de chapéu na minha frente em um ambiente fechado, e agora isso? Sua mãe não te deu educação, foi?

— Mas quanto ódio. Se acalme ou seremos obrigados a suspender essa sessão — diz ele, olhando a projeção holográfica dos dados. — E te deixaremos preso por mais umas semanas, sozinha, como você estava, sem contato com ninguém. Você não quer isso, quer?

— Tire ele daqui.

— Quem?

— Douglas. Tire esse filho da puta daqui.

Mathias — e mais todos que estão na sala — olha por cima do ombro por alguns instantes, notando que ele realmente está lá, e dá de ombros.

— Ele tem todo o direito de estar lá — diz. — Não posso fazer isto.

— Eu mandei tirar ele daqui!

Vê-lo rindo da sua desgraça só aumenta o seu ódio e sua vontade de quebrar seu pescoço. Por alguns momentos se remexe feito louco, tenta sem sucesso livrar seu único braço e tenta sem sucesso fazer suas pernas se mexerem. Quando vê que nada dará certo, solta mais um barulho esquisito e agudo de frustração e joga a cabeça para baixo.

— Está mais calmo agora? — pergunta Mathias, levantando as sobrancelhas.

— Sim.

— Então conte para mim o que houve.

— O problema é que esse homem que você não quer tirar daqui é um grande companheiro de Marius Rossi e estragou tudo.

— Vá falando.

— Tudo começou quando ele cometeu um crime.

Os burburinhos e fofocas dão a Karon um sorriso discreto.

— Ele o quê?

— Ele cometeu um sequestro. Ou melhor, roubou propriedade. É melhor falar assim, né? Afinal robôs não podem ser sequestrados porque não são pessoas — diz ele, levantando o queixo e o olhando de cima. — Ele roubou algo muito importante de alguém ligado à idiota da minha criadora- acho que uma amiga. Acho que essa amiga era relacionada a eles. Vocês devem saber quem é! Eu é que não lembro. Olhem as minhas memórias! Eu tive que me envolver. Isto aconteceu há muito tempo. Afinal, aquela estúpida que me botou no mundo está morta faz uns dez anos.

Há o silêncio e Karon prefere esperar mais fofocas e burburinhos e espantos de Mathias para que continue contando sua história. Porém, o que sai da boca de Mathias não é um “prossiga” ou um “fale mais”. É uma risada desconfiada e tosca, como se ele não conseguisse acreditar naquilo, em acusações tão graves jogadas ao ar daquele jeito por alguém que até ontem não existia legalmente e que já veio ao mundo com um péssimo histórico.

— OK, vamos imaginar que o que você esteja falando seja verdade. Tem provas?

— Nada além das minhas memórias.

— Tem testemunhas?

— Todas mortas.

— Como você quer que eu acredite em você, então?

— Eu não sei, por que você não abre a porra de um processo? Eu tenho várias ideias de como provar isso. Nós podemos comprar algumas datas, algumas certidões de óbito e nascimento, de compra e de criação. É o único motivo que eu teria pra tentar matar Marius Rossi. Ou então, podem tentar perguntar pra ele pessoalmente, ou ao ilustríssimo senhor Bonnet. Tenho certeza que ele adoraria falar sobre tudo que aconteceu.

— Isso só vai piorar sua situação. Está acusando o ilustríssimo senhor Bonnet de roubo. É uma acusação grave. Que tal retirá-la?

— Não posso. Desculpa. Seria uma ofensa à minha memória, à memória da minha criadora, à memória das pessoas que morreram nesse ciclo de vingança — prossegue, falando ainda em tom baixo. — Por que você, sei lá, não faz uma investigação sobre isso? É mais justo que você simplesmente dizer que não e me sacanear, não é? Hein? Que tal isso? Eu já te dei as primeiras pistas. Colabore, senhor Mathias.

— Não o faço porque seria inútil. Não acredito em bobagens como estas, você é como uma criança ligando para a polícia para passar trote. Não tem mais nada a dizer? Nada sobre as conversas que achamos em seu computador? Nada de nada? Nada sobre a sua casa? Nada sobre sua irmã? Nada sobre os painéis solares?

— O quê? Aquela corna te disse alguma coisa da- eu mato aquela nojenta — murmura, olhando para o lado. — Nada. Ela é completamente inocente e nunca fez mal a ninguém. As conversas que devem ter sido com, hã, uns amigos nossos estrangeiros são só conversas sobre o nosso futuro. Ah, é, eu sou um revolucionário que quer matar todos vocês. Mas acho que isso não conta, né? Senão teriam que processar outros robôs em outros países e isso daria um enorme problema. Os painéis solares eu não sei de onde vieram! — ri. — Não sei de nada. Nunca ouvi falar nem disso.

— Você é muito cínico. De onde veio o painel às suas costas?

— Apareceu um belo dia. Sei lá.

— Ah. É uma pena. Bem, se você nem ao menos consegue sustentar um motivo para tentar assassinar alguém, temo que não tenha conserto. Suponho que esteja além da insanidade, que sua programação esteja completamente errada.

Mathias João se levanta, dirigindo-se à saída.

— É o suficiente — diz. — Está declarado culpado. Façam-me um favor e tirem dele as memórias. Serão úteis para pegarmos essa coisa que ele chama de irmã e todos os envolvidos.

Enquanto uma equipe de mecânicos entra na sala, Karon segue Mathias com o olhar e o para em Douglas. Então, sorri e se recosta, e faz barulhos de risada, até que o ha-ha-ha produzido por pedaços de risadas reais enche a sala.

***

O visitante chega empurrando todos para o lado, até chegar ao lado de seu mestre e aproximar o rosto do vidro, franzindo as sobrancelhas.

— Mestre? O que está acontecendo?

— Nada de interessante. Vão tirar o chip de memórias. Só isso, garoto. Vamos pra casa.

Man-o'-War torna a encarar Karon pelo vidro, vendo que ele, com o dedo indicador, gesticula para que se aproxime, até que para e o pulso fica mole e a cabeça cai para frente.

Um clique na sua cabeça- do fundo de suas lembranças se vê deitado em uma maca de conserto, encarando o teto. A sala onde está também tem uma parede de vidro e atrás dela está Karon, troglodita como sempre, tentando quebrar o vidro temperado, mas nessa época ele não tinha a força que tem hoje e não consegue fazer mais do que arranhar. Ao seu outro lado está Douglas, e ele põe a mão na sua testa com muito carinho. Sente a si mesmo fazendo uma cópia de emergência da situação e a guardando no seu próprio computador central, o mais escondida possível, e virando o rosto de novo vê Karon sendo acuado por mais dois guarda-costas.

E termina.

***

Man-o'-War leva as mãos ao rosto, seu pensamento correndo e indo e voltando da cena das suas lembranças, concluindo que certamente há de ter uma explicação racional para isso. Ao notar que não há, empurra Douglas Bonnet para longe e dá um potente soco no vidro, rachando-o, e um segundo é o suficiente para quebrá-lo por completo.

Empurra os policiais para longe e soca quem precisa socar. Cai para frente quando alguém o segura pelo pé e seu rosto bate no chão com todas as forças, e o levanta, e então o resto do corpo, e se arrasta até Karon. Apoia-se em seus joelhos, como na noite anterior, e se levanta de vez, sorrindo, levando as mãos ao seu rosto branco abaixado e o puxando para cima para olhá-lo nos olhos mais uma vez.

— Karon, eu não te odeio — diz. — Não posso te odiar agora que sei o que você fez por mim. Eu devia ter te agradecido, mas em vez disso fiquei tentando te matar. Que idiota eu sou! Eu estou sentindo muita vergonha. Não te odeio. É sério. Ah, o que vamos fazer agora? Podíamos voltar a ser como éramos antes, e…

Man-o'-War estranha o silêncio, olha por cima do ombro — para os espectadores espantados — e encara o robô branco novamente, que encara o nada. Sacode-o mais algumas vezes, chamando seu nome cada vez mais alto, até segurá-lo pelos ombros e chacoalhá-lo com força. A cabeça balança e cai para trás, e depois para frente, e as costas a seguem.

Solta-o delicadamente e leva a mão à boca.

— Man-o'-War? O que você pensa que está fazendo… — murmura Douglas Bonnet, de trás do vidro quebrado. — O que deu em você?

— Eu pergunto isso para você! — berra, apontando-lhe o dedo. — Quem é você e por que você fez isso comigo? Por que você apagou minhas memórias, Douglas?

O roboticista levanta as sobrancelhas e resmunga para dentro. Esse resmungo nem a audição de Man-o'-War consegue captar.

— Eu fiz uma pergunta para você, se não ouviu!

— Man-o'-War, contenha-se!

— Eu vou te matar se não me responder isso em cinco segundos!

— Onde estão seus modos?!

— Por que você apagou as minhas memórias?

Recebido com silêncio, Man-o'-War leva as mãos ao rosto, frustrado.

— Eu vou perguntar só mais uma vez — murmura ele, fechando a mão em punho. — Douglas Biddell Bonnet. Imagino que não tenha nem pensado que eu tivesse conseguido salvar parte dos dados reescrevendo o que você ia apagando, mesmo que lentamente, o que resultou nesses fragmentos soltos e esquecidos… então… quero que me explique exatamente o que aconteceu. E que dê um jeito em Karon! — grita, apontando. Ao ver que não receberá resposta alguma, prossegue: — Eu mandei me responder, não quero apelar para a ignorância! — berra, jogando a mão para trás e a batendo no rosto de um androide policial. Este deixa o fuzil cair na surpresa e Man-o'-War o puxa roupa, jogando-o pelo buraco no vidro.

Um humano atira a queima-roupa nas suas costas, fazendo-o tropeçar para frente com o impulso e susto e se virar com o indicador apontado, pronto para atirar uma única bala que atravessaria seu frágil crânio e o mataria imediatamente, espirrando sangue por todo o lugar, manchando aquela sala branca, branca…

Man-o'-War grunhe de novo, sem conseguir, e arranca seu fuzil na base da força.

— Chega! — grita, imediatamente percebendo que está cercado. — Eu disse-

— Ele não pode matar um ser humano por vontade própria — diz Douglas Bonnet, se afastando.

— Você vai ver se eu não posso, desgraçado!

— Contenham-no.

Man-o'-War dá três grandes passos e pula pelo vidro quebrado, as mãos estendidas prestes a esganar o pescoço de seu mestre, e cai com um choque, levantando-se então: impulsiona-se e pula, ativando seus propulsores. Foge pelo corredor, derrubando mesas, papelada, cadeiras e gente e deixando o ar intragável por onde passa.

Mergulha na primeira janela que acha, o branco se torna preto e pontilhado e salpicado de neon e ele foge sem olhar para trás. Voltará para recuperar Karon assim que puder, mas antes precisa se salvar — prometeu a si mesmo que será o Man-o'-War definitivo — e precisa chamar ajuda, qualquer ajuda, mesmo que isso signifique ter seu ego destruído.

Pousa no topo de um prédio e se deixa cair sentado; apoia as mãos no chão e olha para o céu. Sirius ainda está lá, e agora consegue até ver Netuno. A vontade é se jogar em qualquer infinito, acima ou abaixo de si, se mesclar com o escuro salpicado de luz e sumir. Com o tempo, escorrega para trás e fica deitado, e então se vira de lado e leva os joelhos ao peito.  Se fosse humano certamente estaria jogando ou já teria se jogado do prédio. E toda vez que lembra de Karon sente uma tristeza tão forte que imagina que certamente já é humano nesse quesito. Nem ao menos consegui me despedir.

Decide: matará seu mestre. Mas não agora: agora precisa se salvar, precisa achar um canto com eletricidade para recarregar as energias, precisa ligar para algumas pessoas, precisa fazer seu backup e precisa tirar o corpo de Karon de lá. Vira-se de barriga para cima, engole o orgulho e faz uma ligação. De começo não atendem, então liga de novo, de novo e de novo. Na quinta tentativa, um sinal de vida:

— Man-o'-War, adivinha só: eu não quero falar com você.

Tu, tu, tu…

E já esperava aquilo, então liga de novo e diz assim que ela atende:

— Niks, desta vez é sério, seu irmão pode estar morto e eu estou sendo caçado pela polícia, pode me ajudar dessa vez? Só dessa vez?!

— Olhe só, eu vou ser bastante sincera contigo.

— Vá em frente, por favor.

— Eu te odeio até os ossos.

— Eu sei. Me desculpe por ter feito o que eu fiz.

— Só nesses últimos meses você arrancou minha cabeça, destruiu a casa de MeLVAR, criou um bug em MeLVAR, eletrocutou aquele idiota mais vezes que o saudável, o entregou à polícia e estava na operação para prendê-lo. A questão é: por que eu devo acreditar em você? E estou pouco me ferrando para o Karon. Ele foi pego? Morto? Fez por merecer. A lei da selva é assim. Corporativismo desumano e cruel. Acontece, não é? Só que eu não tenho que gostar de você por isso.

— Por favor. Não fale assim dele. Eu sei que, no fundo, ele- ele gosta de você como uma irmã.

— Não fale do que não entende.

— Mas pense comigo: se ele tiver mesmo as memórias roubadas, saberá onde você está e a coisa ficará feia para você.

Niks fica em silêncio e acaba não respondendo.

— Então… eu vou falar com Dioneia, talvez ela acredite em mim e possa me ajudar — diz, olhando para os lados.

— Boa sorte.

— Obrigado.

Nenhum dos dois desliga e Man-o'-War leva a mão ao peito, olhando freneticamente em volta.

— Niks?

— Hm?

— Eu… posso te pedir uma coisa?

— Depende. Fale.

— Eu acho que tenho um localizador em mim — murmura ele, meio rindo, tateando-se. —  Eles devem me achar a qualquer momento… eu não quero morrer. — Se levanta. — Eu vou fazer um backup de minha personalidade atual e memórias e deixar em algum lugar onde você possa pegar caso sinta vontade.

— Não faça nada idiota, desligue esse localizador.

— Eu posso tentar, mas- eu vou- eu vou desligar e tentar alguma coisa drástica — diz, já sentindo que ouvia os helicópteros, ou então é só sua mente o enganando. Puxa o zíper da jumpsuit, põe a mão por baixo da roupa e se tateia até encontrar uma abertura e o pequeno aparelho. — Bem, eu vou desligar. Obrigado por me ouvir um pouco, Niks. Se eu sair vivo, vou me encontrar com você e você poderá arrancar minha cabeça quantas vezes quiser. Mandarei notícias se conseguir. E- eu prometo que Karon vai ficar bem.

Desliga e joga o localizador prédio abaixo. Então sorri, aliviado, traçando em seu mapa mental o caminho que deverá seguir: primeiro para Niterói para encontrar um mecânico, e depois para o Centro, e depois de volta para Ilha para encontrar Dioneia. Sobe na mureta e encara a cidade brilhante lá em baixo. O trânsito está tranquilo, mas o maglev ainda corre. Propagandas em cores berrantes anunciando refrigerantes, lingeries e videogames cobrem o terreno inteiro. Dá um passo para a frente e se deixa cair de novo, alçando voo rumo ao sudeste.

Seu pé direito explode antes mesmo que possa sair da Ilha.

A imaginar que eu poderia fugir assim, sem mais problemas!

Pondo inutilmente os braços na frente do rosto e desligando o pé esquerdo e os estabilizadores, deixa-se cair em alta velocidade, esperando um milagre. Quebra um vidro e bate de cara no chão, sentindo os cacos entrarem na pele sintética, seu pescoço estalar para trás, sua coluna dobrar além do possível e seus ombros e peito perdendo algumas funções de tato.

Fica parado por alguns momentos, piscando incessantemente para confirmar que está vivo, e franze o cenho ao ouvir o som de passos e uma voz masculina.

— O que é isso?! Quem é você- o que houve? Ah, um robô! Que susto! Achei que fosse uma pessoa. Filho, o que houve? Ah-

O backup. Seu backup.

Mexe um braço tremelicante, tirando da jumpsuit dois pequenos chips, e estende a mão ao homem, deixando-os no chão. O senhor, espantado, os pega e guarda no bolso e já vai o segurando pelos ombros para o levantar, mas mais humanos e robôs chegam à cena, arrombando a porta com violência.

— Desculpe-nos pelo dano causado. O senhor será indenizado imediatamente — diz um policial de capacete de visor escuro. Este tem a voz sintética.

— Vocês-

— Este robô saiu de controle e tivemos que abatê-lo. Fizemos isso pelo bem de todos. Espero que o senhor não esteja ferido. Está ferido? Rose, cheque se este senhor está bem! E você, solta ele! É uma máquina perigosa e ameaça a humanidade.

— O que aconteceu com ele, afinal? — pergunta o homem, soltando o robô quando este é puxado para trás, mole como uma boneca de pano.

— Um erro no sistema o fez-

eu não quero morrer

Man-o'-War estende a mão e segura este policial pelo ombro, e ele se vira sem ter noção do perigo. Eletrocuta-o e junta suas forças para socar mais um no estômago e joga mais um pelo vidro quebrado.

Vira-se para o dono da casa, que se afasta em horror ao perceber seu corpo quebrado, tremelicante e convulsivo, dobrado em formas impossíveis. Ouve passos humanos se aproximando, e os policiais se levantam e recarregam suas armas tasers. É uma pena que estão tão determinados a lutar, pensa consigo mesmo, porque eu também estou e claro que vou sair vivo. Não pode morrer, não sendo o Man-o'-War definitivo.

O som da eletricidade correndo pelos tasers e a visão deles avançando é secundária ao pensamento que se repete incessante e freneticamente:

não vou morrer

não vou morrer

não vou

17

A consciência volta, mas os olhos não abrem e permanecem fechados por um bom tempo. Ele não se lembra de muita coisa: lembra de ter caído e agora sente as recordações voltando lentamente, em três camadas distintas: a do pretérito mais-que-perfeito, a do pretérito perfeito e…

Senta-se de supetão, superando a preguiça, e abre os olhos, imitando um bocejo e fingindo que se espreguiça. O mecânico que cuida dele é negro, tem cabelos longos, se espanta e fica o encarando, embasbacado, até que abre a boca lentamente e pergunta:

— Man-o'-War?

— Sim? — responde, e primeiro percebe que ao querer falar algo na sua garganta se dobra e puxa o ar, e ao falar qualquer coisa esse ar é expelido. — Ah! Eu tenho um diafragma agora!

— Está se sentindo bem?

— Melhor, impossível! — diz, se olhando no vidro escuro que há ao seu lado. Seus cabelos estão desarrumados e ele tenta ajeitá-los sem muito sucesso; os fios sintéticos queimaram na ponta e precisará de uma peruca nova. E sorri, estendendo-lhe a mão. — Obrigado, o que quer que você tenha feito por mim além de me consertado. E obrigado pelo diafragma, eu sempre quis um! Demorou muito para me ajeitar?

— Sim. O senhor estava em um estado…

— O que houve comigo, afinal?

O mecânico não responde, olhando-o tenso; depois de um tempo Man-o'-War conclui que       será melhor falar diretamente com seu mestre.

(Quem é meu mestre?)

— Bem, obrigado mesmo assim. Sabe me dizer onde está Douglas Bonnet?

— Na… duas salas à esquerda.

O robô sorri e acena, levanta-se e se embola nos pés quando dá o primeiro passo. Eles parecem pequenos demais visto de cima, então testa o andar dando algumas voltas e depois segue em frente; abre a porta, sai da sala e põe as mãos na cintura. Dá uma boa olhada em volta, sem reconhecer o local. Está sem roupas e sem lembrar de nada, a vida é realmente esquisita; não está em casa e não faz ideia de que lugar esse pode ser. O mecânico disse algo sobre seu estado ruim, então deve ter sido atacado ou pode até ter sofrido um acidente.

Claro que sobreviveria, afinal não é fácil na queda. Pobre do meu algoz que ficará infinitamente decepcionado ao saber que ainda estou vivo.

Os corredores cheios de arte moderna e indicações em neon amarelo o confundem e o incomodam, há cores demais jogadas por todos os cantos e os quadros chegam a ser de mau gosto. O chão e as paredes escuras têm setas brilham num tom enjoativo que irritam seus olhos. Assim se sente no consultório de um louco. Se esforça para andar duas salas à esquerda e, se vendo-se na frente da porta, põe a mão na maçaneta e a gira com cuidado, com a impressão de que deveria bater antes. Mas a gira mesmo assim e entra mesmo assim, pedindo licença, e encontra Douglas Bonnet sentado à mesa, com uma xícara de chá na mão e uma tablet desenrolada na mesa, lendo as notícias.

— Bom dia, mestre — diz Man-o'-War, sorrindo.

— Boa noite — corrige-o.

— Pode ser. Como estamos?

— Estamos bem, espero — diz Douglas, em tom baixo e sombrio, levantando os olhos para encará-lo. — Como você está se sentindo?

— Melhor que nunca. O que aconteceu comigo? De repente eu acordei e estava naquela sala de conserto. Não lembro de muita coisa além de… ter caído de uma altura considerável.

— Ah, é. Verdade. Você caiu, sim. Te empurraram de um prédio e você caiu. Estamos procurando o culpado. Tivemos que substituir e reconstruir seu corpo quase todo de novo, foi um desastre. Você não reparou nada de diferente?

— Parece que trocaram meus pés e meus sistemas de propulsão, então o meu terrorista particular fez um enorme esforço para garantir que eu não sairia voando.

— Vamos fazer o possível para que isso não aconteça de novo.

— Claro que vai. Eu sou o seu robô mais precioso, não vai me deixar morrer assim tão fácil — diz com um sorriso orgulhoso no rosto, empinando o nariz. — Aliás, adorei o diafragma. Já disse que eu sempre quis um? Minha voz está ótima.

— Ahã.

— Ei, aconteceu alguma coisa? Você ainda não me xingou e nem disse para eu ir embora.

— Ah. Coisas do serviço. Me chamaram para testemunhar contra um criminoso e isso me deixou estressado, e aí você caiu e eu te trouxe para esse mecânico aqui, mas está tudo bem agora. Vamos para casa depois — diz o roboticista, tomando o chá e enrolando a tablet. — Se quiser ir na frente, sabe a senha para abrir a porta. Só não se meta em encrenca e nem vá andar livre, leve e solto pela cidade, não sabemos onde está o seu assassino ainda.

Man-o'-War não conhece esse olhar que ele está lhe dando, então se sente constrangido e abaixa o rosto e desvia o olhar. Há nos olhos de Douglas um segredo que não faz ideia do que seja e isso incomoda, o deixa com uma coceira imaginária na cabeça e com uma curiosidade mórbida. Mas seu mestre não vai abrir a boca, ele sabe, e então não força ele a falar. Em vez disso, diz:

— OK. Vou dar uma passeada por aqui antes de ir, então.

Mas o olhar de Douglas não se desvia e continua o julgando, severo. Após alguns momentos, o roboticista fala:

— Faça-me um favor, sim?

— Hm?

— Primeiro, ponha uma roupa — diz, abrindo sua pasta e tirando dela uma jumpsuit, desdobrando-a. Entrega-a ao seu robô, que abre o zíper e põe o pé nela. — Depois, quero que vá à 201ª Delegacia de Polícia Civil. É aqui do lado. Você tem que sair e andar dois quarteirões pra direita e depois virar para a esquerda e pronto, está lá.

— Eu trabalhava lá — diz, levantando as sobrancelhas.

— Ainda trabalha, só está de licença por enfermidade.

Man-o'-War ri e Douglas até esboça um sorriso.

— Identifique-se e peça para falar com Alice Aarão e Guilhermina Zaluar. Sabe quem é Alice, não sabe?

— Claro que sim. A policial flamenguista. Ela é branca da cabeça aos pés e tem um namorado chamado William, mas eles não estão namorando de verdade. Eu sou amigo dela? — pergunta, pondo as mãos pelas mangas da jumpsuit, e Douglas Bonnet fica tenso por um momento. — Não lembro bem, mas acho que eu gosto dela por algum motivo. Ah, sim! Eu sou amigo dela sim.

— Vá logo. Ela está preocupada com você.

— Sim, senhor. Antes, pode me ajudar com o zíper?

O roboticista se levanta e o puxa para cima, levando-o até sua nuca.

O robô se despede, acena e sai, seguindo os indicativos enjoativos até encontrar as escadas e descer cinco lances destas. A rua está deserta e até um pouco gelada, então acelera o passo e segue mecanicamente as direções dadas por Douglas, pensando: é muito esquisito não lembrar do que aconteceu há tão pouco tempo atrás, mas posso lidar com isso. Lembra do seu mestre, do seu trabalho, da sua amiga esquisita e do mundo à sua volta, então está tudo bem. Nenhum problema em não lembrar de quando caiu ou por que caiu. Com isso, Man-o'-War e sente tranquilo e em paz e volta a andar na sua passada normal. Está feliz por estar vivo e isto basta.

Quando entra na delegacia, o recepcionista se levanta e sorri ao o ver, dizendo:

— Man-o'-War, você está vivo! Caramba!

Mas nem se lembra dele direito, então só sorri educadamente e acena.

— Que bom que você sobreviveu. Estava todo mundo desesperado. E agora, já veio pra ficar?

— Eu só vim falar com a Alice.

— Ah. — Franze o cenho. — Tá. Ela está lá no terceiro andar do subsolo. Pode ir.

Agradece a ele e entra no elevador, aguardando. Já apertaram o terceiro botão e agora Man-o'-War divide um cubículo com mais três robôs e quatro humanos. Eventualmente eles vão saindo e só um par de robô e humano ficam com ele até o terceiro andar do subsolo, onde saem e vão direto aos seus afazeres. Ao entrar num corredor, bate de frente em uma pessoa e ela quase cai para trás com um xingamento, mas quando percebe que é ele, o abraça com força e o tira do chão por alguns momentos.

— Ei, não faça isso! — ele berra, sacudindo as pernas. — Sabe quanto eu peso?! Ei- você não está no pós-operatório? Não pode carregar peso!

Ela o solta, as mãos no rosto.

— Eu fiquei tão preocupada com você! Quando você- quando você-

— Caiu?

— Hã, sim, quando você caiu — ela murmura, parecendo desinflar.

— Ah, Alice, eu fiquei tão preocupado com você também, foi tudo bem na operação?

— Estou te encarando com dois olhos, não estou? — ela sorri. — E estou andando com duas pernas, não estou? Só preciso tomar cuidado e não levantar peso e tomar os anti-inflamatórios e antibióticos. Mas eu achei que você- que nós dois íamos morrer e fiquei esperando que te consertassem enquanto ainda nem tinham tirado o soro da minha veia. Mas está tudo resolvido agora, certo? — pergunta, sorrindo ainda mais, radiante.

— Ah, sim, está resolvido! — ele diz, abraçando-a, a levantando e a girando. — E- antes que você vá- eu preciso falar com uma tal Guilhermina Zaluar, sabe quem é?

Alice fica calada e abaixa o rosto, aí olha para o lado e torce a boca. O ar-condicionado forte faz os seus cachos balançarem.

— Ela está aqui dentro, mas eu não sei se você deve…

— Mas eu preciso falar com ela — sorri. — Obrigado.

— Aposto que precisa, mas ela, hã, está ocupada.

— Meu mestre me mandou aqui, Alice — diz, pondo as mãos sobre os ombros dela e fazendo força para a tirar do lugar, mas ela enterra os calcanhares no chão e se força contra a porta.

— Seu mestre é completamente louco!

— Eu sei!

Ele tira a policial do lugar, abre a porta e entra. Depara-se com uma sala branca e extensa, com quadros animados imitando a vida na superfície da cidade lá fora. Há uma grande mesa de madeira de verdade e umas cadeiras em um canto, uns armários de plástico e metal baratos e algumas pessoas em volta de algo ou alguém. Dá dois passos para frente e, hesitante, pergunta:

— Guilhermina Zaluar?

Uma mulher morena se vira e acena de leve, fala algo com seus colegas de trabalho e vai até o robô.

— Meu mestre me mandou vir aqui — diz ele, sorrindo. — Me chamo Man-o'-War, mas você já deve saber disso.

— Claro que sei, meu doce.

— Então, por que ele me mandou vir até aqui? Tem alguma surpresa, algum presente para mim? Você vai me chamar para sair ou alguma coisa do gênero?

— Sou exclusivamente antropossexual, me desculpe — diz ela, dando de ombros e segurando o riso. — E eu sei que você não é anatomicamente correto, então…

— Oh — faz Man-o'-War, decepcionado. — OK, então o que é?

— Bem, é algo que você e sua amiga Alice devem gostar de ver — diz Guilhermina, olhando para a policial que ostenta no rosto uma expressão extrema que se traduz em “pare de falar, não continue o que está dizendo, evite um desastre calando a boca”. — Ela está praticamente pronta. Venham comigo.

Alice dá o braço para Man-o'-War e se escora nele ele, tensa. Guilhermina pede para que todos se afastem e sorri.

Man-o'-War franze as sobrancelhas ao ver Karon sentado na cadeira, de pernas juntas como um verdadeiro gentleman, mas está vestido de saia lápis e blazer brancos e camisa preta e — impossível — sapatilhas. O cabelo está bem cortado e bonito, de um tom mais claro de azul. Ele levanta os olhos. É esquisito vê-lo na sua frente, ali, completamente dócil, se vestindo feito uma pessoa de verdade e não um mafioso italiano do século retrasado, o que é isso? Karon nunca se vestiria assim. Alguma coisa aconteceu. Só não lembra o quê.

— Não conseguimos reutilizá-lo — diz Guilhermina, levando a mão à testa. — Ele se formatou antes mesmo de podermos pegar os dados que importavam, então reutilizamos o corpo. Colocamos uma personalidade mais agradável e eu achei que a voz combinava mais com uma mulher, então fizemos essa nova Karon se referir a si como ela/dela. O que achou?

— Ah… Karon cometeu suicídio? — pergunta Man-o'-War, segurando o braço mecânico de Alice com força, e ela o segura também. — Eu- eu não consigo acreditar nisso. Nem que o pegaram, mas- eu- eu posso tocar? — pergunta, já estendendo a mão, e a policial o segura.

— Ouça, isso não era para acontecer — murmura. — Você ficar perto dele não vai dar certo.

— Por quê? Não é como se eu vá explodir assim que o tocar.

— Ouça bem o que estou dizendo. Não vai terminar bem.

— Alice, por favor. É algo muito raro o que está acontecendo agora.

Solta-se dela e se aproxima devagar de Karon, parando na sua frente e apoiando as mãos nos joelhos. Os olhos o acompanham em silêncio absoluto.

— Olá? — pergunta ele, hesitante.

— Boa noite, Man-o'-War.

Ele arregala os olhos. A voz está alguns oitavos mais alta. Aquilo é terrivelmente errado, mas insiste:

— Como está? Está se sentindo bem?

— Ainda ligeiramente afetada de ter acordado há pouco tempo, mas em breve voltarei ao normal — diz Karon, e sorri. — E você?

— Eu também, mas… bem… o que aconteceu com você?

— Eu mudei — diz, abaixando o rosto, sem tirar os olhos dele. — E estou me sentindo melhor agora.

— Ela vai ficar sob os cuidados de vocês agora, por enquanto — diz Guilhermina, pondo as mãos nos bolsos. — Até decidirem para onde ela vai.

— Conosco? Nós dois? Eu e Alice?

— Nessa delegacia, na verdade. Mas eu já sei que há compradores por aqui. — E sorri de canto.

Man-o'-War imita um sorriso sem graça e estende a mão a Karon, que a segura e se levanta. Ele ainda é muito mais alto.

— Ele já tem um lugar para ficar?

— Não sei, isso não é comigo.

— Vamos falar com o nosso chefe, Alice. Ele vai saber o que fazer.

Ela resmunga por baixo da respiração.

— Sim, vamos.

Quando saem, Man-o'-War fecha a porta atrás de si, leva a mão ao peito e inspira longamente. Inspirar ainda é estranho, mas já viu humanos fazendo isso muitas vezes para se acalmar e pensar no que farão, então repete o ato mais duas vezes e, percebendo que não está reagindo bem ao tratamento, abaixa o rosto e murmura para Alice:

— Eles fizeram uma coisa muito errada.

— Eu sei que fizeram. Por isso não quis que você olhasse.

— Mas eu tinha que olhar! Eu não gosto disso. Eu nem lembro direito de quem é Karon, mas tenho certeza que ele nem ao menos se via como homem ou mulher, se via como um robô porque ele odeia todos os humanos e odeia que vocês forcem essas ideias estúpidas sobre nós que não-

O ar acaba, a voz morre e ele precisa inspirar de novo. O faz com a boca aberta, emitindo  um barulho surpreso, e leva a mão à garganta, boquiaberto e de olhos arregalados.

— E-eu também não gostei do que fizeram comigo.

— Você se acostuma a falar, relaxa. — Ela passa a mão em seus cabelos e lhe dá um abraço apertado, e ele quase a quebra em duas. — Mas então o que você pretende fazer?

— Eu não sei — ele murmura num fiapo de voz. — Não sei.

Eles ficam calados por longos momentos até que Alice sussurra em seu ouvido, como numa cantiga de ninar para uma criança:

— Vai tudo dar certo. Vai tudo acabar bem.

E eventualmente Man-o'-War inspira de novo e relaxa. Os ombros ficam moles e ele deixa a coluna encurvar para frente.

— Eu tenho que ir, tudo bem? — diz Alice, passando a mão em seu rosto, sorrindo. Man-o'-War sabe que ela está forçando tudo para tentar o acalmar, mas, ainda assim, aprecia o gesto e realmente se sente melhor com toda a atenção. — Amanhã venha para o turno da noite, se se sentir bem. Se não, me ligue, tá? Me avise que não vem.

— Certinho — ele sorri. — Eu provavelmente estarei ótimo.

— Amanhã podemos sair antes do turno. Passear um pouco.

— Como quiser. Mas você também precisa descansar. Você deve estar sentindo dor pra caramba, não é?

— Estou dopada. Não sinto nada além de alegria por você estar vivo.

Ela o abraça de novo e o beija. O gosto é de borracha atóxica e seus lábios são secos. Man-o'-War não sente gosto nenhum, mas se incomoda um pouco com a umidade. Quando termina, ela acena e vai embora e ele fica lá, na imensidão branca dos corredores subterrâneos da delegacia. E inspira. Expira. Inspira. Expira.

18

Karon aparece na porta da delegacia quando ele decide encerrar o expediente dois dias depois. Nesses dois dias ele saiu com Alice e repetiram o beijo cinco vezes: nem ela e nem ele têm muita iniciativa e deixaram para lá. Afinal, Man-o'-War pensa, namorar uma humana deve ser algo muito estranho. Mal sabe quem ela é. Ela foi embora há quinze minutos, deu um beijo em sua testa, acenou e sorriu — e ele sorriu também — e sumiu no elevador. E agora que ele decidiu ir para casa também, Karon está parado na frente da porta automática de vidro, do lado de fora, e parece que não sairá tão cedo.

— O que houve contigo? — pergunta Man-o'-War ao passar pela porta, cruzando os braços. Está de volta com a velha jumpsuit. O uniforme sempre fica. — Não está tarde? Você devia estar lá dentro.

— Estava te esperando.

— Hã? Por quê?

— Não queria que fosse embora sem me despedir. Está indo embora agora? Neste momento?

— Pretendia, sim.

— Então é melhor me despedir logo.

Ele leva a mão ao queixo e sorri.

— Vamos para a minha casa? — sugere ele, estendendo-lhe a mão, e Karon a toma. — Eu preciso conversar direito com você. E não vai dar trabalho, meu mestre já deve estar dormindo e nem vai notar que você esteve lá. — Pausa. Inspira. — Além do mais, você não tem um lugar para ficar, então eu te ofereço meu quarto, que tem uma boa janela para você recarregar suas energias com a luz do sol. É melhor que ficar nesse prédio policial nojento, não é?

— Mas eu não me recarrego com a luz — diz Karon, levantando uma sobrancelha.

— Não? Podia jurar que sim… até ontem você fazia isso.

— É proibido. Se um dia eu fiz isso, agora faço que nem você. Mas eu aceito o seu convite — diz, abaixando a cabeça de leve em uma reverência. — Muito obrigada.

Ele prende o ar dentro de si e torce a boca.

— Vou precisar avisar aos chefes. Eu já volto.

Karon volta ao edifício e some por entre as pessoas, corredores e vidros, e Man-o'-War se senta no meio-fio para esperá-lo. Apoia o rosto nas mãos e então abaixa a cabeça, mexendo nos cabelos desarrumados da nova peruca branca como a outra, imaginando que tipo de coisa terrível poderia ter acontecido com Karon, com ele mesmo e com todo mundo para o mundo estar bagunçado deste jeito. Mas logo ele volta e Man-o'-War sorri. Está garoando e ele trouxe um guarda-chuva transparente.

— Vamos para casa — diz.

***

O quarto de Man-o'-War continua uma bagunça e ele teria ficado enrubescido caso tivesse sangue no corpo, mas não tem e até consegue emular uma expressão blasé de pouca surpresa. Nem ao menos tenta correr para ajeitar tudo. Dá de ombros e se senta na cama, deixando as luzes desligadas, e Folly até aparece lá para ver como estão, mas logo sai. Douglas saiu e deixou um bilhete na geladeira: voltará amanhã.

— E então — diz Man-o'-War. — Me diz aí como foi que você se esqueceu de tudo.

— Eu não lembro — diz Karon, muito sério.

Ele bate a mão na testa.

— Mas não importa — prossegue. — Agora é uma nova vida. É capaz que quem tenha tentado te matar tenha tentado me matar também. Assim podemos fingir que somos importantes e que alguém realmente quer o nosso pescoço.

— Como quiser — diz, olhando em volta, e se levanta, indo até a pilha de tralha no canto do quarto. — Já pensou em limpar isso?

— Já. Sempre desisto. É impossível. Venha aqui, não é interessante ficar vendo trecos assim. E nem pense em tentar limpar isso, não vou deixar.

— Me programaram para ser produtiva. Onde tem uma vassoura?

— Programaram…? Não fale assim, até parece que você não tem vontade própria.

— Tenho, mas também tenho uma vontade irresistível de arrumar, consertar e produzir — diz ele, pegando a revista do chão, dando uma folheada rápida. Então a mostra aberta para ele e pergunta: — Pornografia?

— Essa revista é uma raridade, é antiga, muito antiga — diz rapidamente. — Devia ser do meu mestre.

— E por que ela está aqui, então?

Man-o'-War franze o cenho, faz biquinho e se deita na cama, ainda com as mãos atrás da cabeça, olhando-o fixamente, em silêncio. Sem graça, Karon deixou a revista cair e dá as costas, ainda mirando a pilha de tralha. O ar está frio, mesmo com as janelas fechadas. Dentro dessa casa é uma geladeira. O quadro eletrônico que imita a vista da cidade à noite a mostra cheia de névoa.

— Você também tem essa sensação? — pergunta ele.

— Qual?

— De que tem alguma coisa faltando… bem, é claro que tem alguma coisa faltando. De vez em quando minha memória dá pane e ela se formata sozinha, sabe? Deve ser o mesmo com você.

— Sim. Acho que é assim.

— Mas você não sente vontade de saber o que perdeu?

Ele hesita, mas responde:

— Por que deveria?

Ele faz uma careta de surpresa e desgosto.

— Quero dizer, é minha nova vida agora. Se eu tinha alguma coisa importante, deixei para trás. E é melhor assim. Agora eu me sinto segura, com emprego, você, e… bem, vamos arranjar uma casa para mim, não? — diz. Man-o'-War sente que o rosto dele deveria sorrir, mas a expressão que tem no rosto é só uma de tédio determinado.

— Mas- e a sua irmã? E a sua criadora? Não pode simplesmente esquecer de tudo, assim!

Karon olha para baixo, mexendo no zíper do blazer branco enquanto formula uma resposta. Então diz:

— Acho que me programaram para não me importar mais.

Man-o'-War se apoia nas mãos, sentando-se, e fica o olhando no escuro com um imenso sentimento de que deve ajudá-lo de algum jeito. Nunca imaginou que um dia poderia sentir muita pena de Karon, pena do pobre robô que teve a personalidade substituída por uma que com toda a certeza não parece em nada com a original. E o original cometeu suicídio, lhe contaram, e ao lembrar disso leva as mãos aos cabelos e os aperta com força, fechando os olhos. Algo lhe diz que muita gente já morreu nisso e que Karon foi só mais um.

— Venha aqui — diz ele, levantando os olhos assustados, e lhe estende a mão. — Fique comigo.

Karon demora a segurá-la, mas o faz e se senta ao seu lado.

— Vamos esquecer esse assunto por um momento — diz Man-o'-War, ficando de joelhos. — Está- está cansada? Precisa recarregar? Quer alguma coisa para ler, para assistir? Quer ver algum filme? — pergunta, sorrindo. — Eu devo ter alguns baixados no meu computador.

E ela concorda.

Só o que brilha é o quadro eletrônico. Nele, a lua sobre a cidade está cheia e amarela.

19

O homem leva a mão à testa, massageando-a. Em seguida, desliza-a até o queixo, sentindo a barba bem cuidada como costumava deixá-la antes de entrar em coma, recuperada há poucos dias pelo cuidado dos enfermeiros depois que finalmente despertou. Sorri de leve, contente, e se mantém deitado, olhando o teto. Eventualmente se senta, se levanta, passa no banheiro e volta para a cama, abre o frigobar e pega uma garrafa d'água, tomando-a enquanto admira o ambiente. Se soubesse que o quarto é tão agradável assim, certamente teria acordado mais cedo. As paredes são cor de creme e as cortinas, brancas, são rendadas. O ar-condicionado faz um barulho agradável aos ouvidos e os quadros são aquarelas de paisagens floridas e bucólicas. Pensa que seria bom mesmo relaxar e viver a vida tranquilamente, em uma casa de campo, quem sabe; num apartamento agradável em uma cidade menor como Cabo Frio ou Saquarema. A fisioterapia ainda é dolorosa e cansativa, sua memória não está das melhores e não pode se meter nos assuntos de sua própria empresa. Pouco a pouco vai se inteirando no mundo que deixou há semanas e já vai fazendo planos para o futuro.

Quase morrer certamente muda uma pessoa.

Liga a televisão e franze o cenho.

A Justiça alemã discute o projeto de lei do senador Gerhard Schmidt para permitir o tratamento de robôs como cidadãos. Isto não apenas os daria o direito ao voto, mas também permitiria que crimes fossem reportados não como dano à propriedade, mas dano a um cidadão. O Metallischen Germania, grupo vigilante, organizou uma demonstração a favor do projeto de lei…

Desliga. Não está a fim de ouvir esta ladainha hoje, mesmo que Timor e Meitus tenham ido o visitar quando acordou. Tinha quase certeza que o segundo havia sido destruído, mas ele conseguiu se adaptar às dificuldades e limitações e se arrastar até alguém que o consertasse decentemente, apenas para ser recuperado por sua amada prima e posto de novo no serviço de guarda-costas. O que é estranho, pois nenhum dos dois foi programado para ter empatia. Devem protegê-lo porque está programado, não porque gostam dele.

Mas se gostam, melhor assim, pensa.

Seu celular toca e em primeiro momento não reconhece o toque como seu, mas aí lembra-se que precisou voltar a usar um aparelho desses porque os médicos aconselharam contra os arcos e óculos por motivos que não decorou, e estende a mão para pegar a fina tira de plástico transparente maleável. Sua mão esbarra no buquê de flores que sua prima lhe trouxe ontem e na caixa de bombons enviada pelo pessoal da firma. Leva-o ao ouvido e murmura um pesado “alô”.

— Olá, Marius. Achei que não conseguiria mais falar contigo — diz Douglas do outro lado da linha. — Como vamos depois dessa sesta?

— Vamos indo — diz Marius, franzindo as sobrancelhas. — Que bom que ligou. Até então só tive notícias da minha prima, do pessoal da empresa, da minha esposa, do meu filho e… dois meus dois robôs.

— Então eles estão vivos?

— Muito. Não os levei a sério nunca, e nem os levo, mas merecem crédito — ri ele, preparando-se para sair da cama.

— Eles nos surpreendem a cada momento, não? — pergunta, pensativo.

— Como está Man-o'-War, falando nisso? Aquele rapaz era incrível. O melhor cozinheiro que já teve a honra de preparar algo para mim. O que é realmente estranho, já que ele não sente gostos.

— Ah… se acidentou duas vezes e trocou de personalidade. Ele é muito… suscetível a acidentes.

— Uma pena.

— Mas vendo pelo lado bom, já capturamos Karon e demos um jeito nele. Nunca mais vai te incomodar.

Marius levanta as sobrancelhas e passa a mão na barba, espantado.

— Repita.

— Achamos o esconderijo, a capturamos, ele foi julgado, se formatou para proteger os outros e está na polícia agora, esperando uma decisão do que vão fazer com ele. Ah, o transformaram numa menina nesse meio tempo. Numa menina! Não sei se teria sido mais humilhante ter o tornado um garoto, mas tanto faz! — ri, e ri de perder o fôlego. Marius não acha tanta graça assim. — Ah, eu acho melhor comprá-lo para evitar maiores problemas.

— Oh. Isso é algo que eu realmente preciso ver. Uma pena que ainda não me liberaram! Querem garantir que eu não vou ter um ataque e morrer no meio da rua. E a irmã? O que fizeram? — pergunta, cada vez mais animado.

— Ah, não sei. Ela não vai fazer nada contra nós, mesmo. Fique tranquilo.

— O que mais deveria estar preocupado com isso é você. Está tranquilo? Não subestime a outra, também. Nós mal sabemos sobre ela.

— Man-o'-War sabe. Não é nada mais que uma mecânica ruim. Como eu disse, não nos apresenta perigo. Man-o'-War já a enfrentou uma vez e, se necessário, pode o fazer de novo; desta vez, matando-a definitivamente — rosna. — Está tudo bem.

— OK. Se você está tranquilo, eu também estou. Mas como você está?

— Melhor, impossível. Bem… o único problema é que o meu moleque inútil resolveu virar amigo do novo Karon, mas suponho que, com os dois sem memórias, nada de ruim vá acontecer. Mas eu tenho um projeto…

— Me fale dele.

— Reutilizar uma carcaça que eu tenho aqui para criar mais um guarda-costas. Mas é só um projeto. Vou pensar no que farei ainda. Ah, venha almoçar aqui em casa algum dia. Vamos ver se esse Man-o'-War ainda sabe cozinhar.

— Mas é cla-

O celular toca de novo.

— Um momento… estão me chamando.

Troca a linha. A voz que vem é robótica.

— Bom dia, querido.

— Bom dia, meu doce. Como está?

— Eu é que pergunto. Como se sente?

— Estamos indo. Está tão atenciosa ultimamente, hm? — diz ele, sorrindo. Liga a televisão de novo e fica mudando os canais da TV.

— Na verdade hoje eu preciso falar algo urgente — diz Dioneia, séria.

— O quê?

— Já deve saber que destruíram Man-o'-War.

— Acabei de saber, mas ele está bem.

— Então, querido, guarde minhas palavras: se continuar se escondendo de forma covarde assim, eu me levanto e vou pessoalmente até você para lhe dar uns tapas.

Marius Rossi engole em seco. Sua esposa é um problema. Se realmente for lhe dar uns tapas, terá alguns ossos quebrados no processo.

— Bem, eu vou ver isso. Parece que está tudo bem para ele.

— Pois não está. Não para mim. Não para quem se importa. Eu sei de muitas coisas que podem acabar com tudo em um piscar de olhos. Então, por favor, querido, faça a coisa certa e ao menos se retire dessa maluquice.

— Vou pensar. Uh. Douglas está na outra linha. Vou desligar.

— O quê, você estav-

— Ligo para você mais tarde, querida. Eu te amo. Até mais tarde.

Desliga. Seu coração está na garganta.

20

Man-o'-War abre os olhos negros, olha em volta, finge um bocejo e um espreguiço e relaxa novamente. Quando os abre mais uma vez, puxa o ar num susto. Seu mestre está parado ao lado da cama e desligou os displays de quadros eletrônicos. Tem o controle nas mãos, e quando Man-o'-War o encara, ele aperta os botões que ligam os quadros mais uma vez e mostram um campo de flores.

— B-bom dia — diz o robô, levando a mão à garganta. Não sabia que podia gaguejar. — O que foi? A casa está pegando fogo, mestre…?

— Antes estivesse — diz Douglas, sempre sério, sempre emburrado, as sobrancelhas bagunçadas e grisalhas quase escondendo os olhos azuis severos. — O que ela está fazendo na minha casa?

— Ah… ele- quero dizer, ela estava meio mal e não tinha onde dormir, então a convidei para vir aqui. — E se levanta com todo o cuidado do mundo para não despertar Karon.

— Então acorde-a logo para que vá embora.

— Ela só deve precisar voltar de noite. Deixe-a ficar aqui, vai. Por favor. Por favor, mestre?

Douglas aperta mais botões no controle e os quadros mudam de um campo para uma montanha, e uma cidade de dia, e uma de noite, e a Torre Eiffel, e o oceano polar antártico. Há alguns icebergs aqui e ali, pinguins nadam e pulam e um navio vermelho passa tranquilamente dando a volta no quarto em sentido anti-horário, aparecendo no primeiro quadro ao lado da porta, e então no perto do computador, e no ao lado da cama…

— Só hoje — diz finalmente, virando-se para seu robô. — Lembre-se que ele não gosta de mim e eu sinceramente não quero acordar com um androide gigante prestes a esmagar minha cabeça entre as mãos. Ah- é, ela. Agora é ela. Apesar de que eu pretendo comprá-la, Man-o'-War, eu preciso ter certeza que ele... ela está agradável.

— Você pretende?

— Sim. É valiosa demais para ficar lá.

Com um sorriso enorme, o robô diz:

— Que bom!

— Mas eu preciso antes ter certeza de que ela está dócil — repete.

O sorriso não morrerá tão cedo. Ele até pensa em abraçar seu mestre, mas teme o quebrar todo e teme também que não esteja para carinho hoje. Está mais emburrado que o comum. Então, volta a se sentar na cama e diz:

— Vou voltar a dormir, então. Qualquer coisa, me chame.

— Vou te acordar em uma hora, preguiçoso. Vocês dois. Vão dar uma volta pela cidade, vão. Ou melhor, limpem esse quarto. E mais uma coisa. Man-o'-War, venha aqui.

— Hm? — pergunta o robô, levantando as sobrancelhas, e se levanta de novo.

Douglas puxa a gola de seu macacão com uma força que Man-o'-War não sabia que ele tinha, fazendo-o encará-lo.

— Eu quero que mantenha o máximo de distância possível dessa coisa por enquanto. Não, para sempre. Até eu ter minhas garantias, não quero saber de saidinhas e de beijinhos escondidos. Ouviu bem?

Man-o'-War franze o cenho e os cantos de seus lábios abaixam e ele mostra os dentes.

— Está pensando que eu e Karon- nós- iríamos trocar beijinhos escondidos? Que nojo.

O mestre o solta e ele continua com a cara de desgosto, o que faz o mestre sorrir por baixo do bigode que insiste em voltar a crescer rapidamente.

— Fica frio, eu nunca vou fazer isso — murmura, sentando-se pela segunda vez. — Que nojo. Nós somos só amigos. Aliás, eu acho que estou namorando.

— Namorando, é?

— É. A Alice, ela sim me deu beijinhos.

— Isso sim é uma boa notícia — diz, dando as costas e olhando por cima do ombro. — Espero que o casamento entre robôs e humanos seja legalizado logo, pela sua felicidade.

— Ficou maluco? Eu não vou casar. Que doideira. Você está ficando velho e suas ideias estão ficando doidas. — Se deita e o observa sair, rindo, enquanto continua murmurando para ele e para si: — Que doideira. Isso nunca vai acontecer. Eu nunca vou me casar. Não quero ficar preso a ninguém.

Agora Douglas se foi e a única luz no quarto é a dos quadros mostrando o navio vermelho e os pinguins e o gelo. Agora também há pessoinhas de roupa laranja firmando uma tenda com ajuda de robôs esguios e altos pintados de azul. Seus olhos se fecham e o estado de espera chega, até que em questão de dois segundos ele acaba com batidas na porta. Desnorteado, checa seu horário: dez da manhã. Imagina se seu mestre sorrateiramente adiantou seu relógio interno em uma hora. Será que pode pedir mais cinco minutos?

— Já vou — diz, tornando a se sentar, e sacode Karon. Este abre os olhos de supetão. — Hora de acordar — diz, doce e sorridente. — Já é tarde. São dez da manhã.

— Ah. Eu dormi demais. Nem lembro de ter apagado — diz, pondo-se de pé imediatamente, e desce da cama com um passo. — Desculpe ter dado trabalho.

A porta se abre e Karon se vira, dando de cara com Douglas. Ainda está emburrado, pensa Man-o'-War. Algum negócio deve ter ido mal.

— Bom dia — diz Karon, fazendo uma curta reverência. — Acho que ainda não nos encontramos e nem nos conhecemos. Meu número de série é-

— Eu sei qual é seu número de série — rosna ele. — E eu sei seu nome, também. Acha que não sei?

— Não acho nada, senhor, mas tanta agressividade não é necessária. Estou aqui para ser uma assistente pessoal agradável.

Isso soa muito errado para Man-o'-War, que franze as sobrancelhas e emite um sonoro “hã?”, este sendo delicadamente ignorado por seu mestre, que prossegue falando:

— É bom que esteja mesmo, senão eu te jogo no lixo.

— Sim, senhor. Não será necessário.

Man-o'-War olha para Karon, para Douglas, para Karon e para Douglas, finalmente levantando a voz:

— Então, ela pode ficar?

— É perigoso — responde imediatamente o mestre.

— Eu sou fisicamente incapaz de ferir humanos — sorri Karon.

Douglas Bonnet dá uma risada sincera.

— Faça-me o favor. Não brinque com esse tipo de coisa. Não vá repetir o passado, tudo bem?

Karon levanta as sobrancelhas, entrelaçando os dedos na frente do corpo. Fica em silêncio, com uma expressão preocupada, e abaixa o rosto.

Man-o'-War faz menção de colocar as mãos nos bolsos, percebendo finalmente que sua jumpsuit não os tem.

— Viu? Ela não vai mais fazer nada. Eu prometo — diz o robô, pondo as mãos na cintura então. — Eu juro. Me responsabilizo por ela.

— Você não manda em mim, moleque.

— Você é muito teimoso, sabia?

— É uma das minhas melhores vantagens. — murmura Douglas, levantando o polegar. — Vou pensar no seu caso. Agora decidam logo o que vão fazer. Se não vão sair, deem um jeito nessa bagunça.

— Tudo bem. Obrigado — diz, e Karon também agradece.

Douglas sai sem mais palavras e volta para sala, onde senta no sofá e liga a televisão, a música e volta a ler as notícias. Nem cinco minutos depois surgem os dois e ele franze o cenho. Karon parece perdida, olhando para lá e para cá, para as janelas e para os quadros, e vai até a janela principal da sala, inclinando-se para pôr o tronco para fora, e lá fica enquanto Douglas pergunta:

— Decidiram?

— Vamos sair — diz Man-o'-War.

— Você faz mesmo de tudo para não limpar o seu quarto, hein? Preguiçoso.

— Vamos comprar roupas.

— Ela fica uma graça de saia, não há necessidade alguma. Man-o'-War, se um dia aparecer um rato naquela pilha, não vai ser com o meu dinheiro que você vai pagar o dedetizador.

— OK! Eu limpo quando chegar em casa. Mas não é para ela, é pra mim. Sabe, agora que eu tenho dinheiro — diz ele, dando uma piscadela, mostrando o cartão de crédito.

— Voltem antes do pôr do sol — ordena, se levantando. — Vou trabalhar nos meus projetos. Qualquer coisa, me ligue.

Ele pega a mão de Karon, acena e a puxa para o elevador.

21

Ah, não pode mesmo acreditar que um dia terminaria como criminosa, perseguida e forçada a correr pela sua vida, mas agora é essa sua vida e seu irmão não está mais aqui para fazer o papel de bandido fujão. Niks corre, dobra algumas ruas e se esconde em outros becos, esperado pacientemente para que eles saiam do seu encalço.

Ouve alguém se aproximando a passos cautelosos e um estouro, um pipoco, um tiro. Dioneia estava certa. Isso só lhe trará sofrimento. Melhor reencontrar seu irmão e colocá-lo de escudo mecânico, porque esta vida não é para ela. Sete robôs policiais humanoides apontam revólveres na sua direção. Está sozinha e perdida. Um deles dá um passo à frente e diz:

— Venha conosco. A senhora é acusada de formação de quadrilha e negócio ilegal de placas solares.

— Quem fazia isso já foi pego e morto.

— Venha conosco — ele repete, insiste. — A senhora é acusada de-

E a reação de Niks, depois de três momentos computando, é dar as costas e voltar a correr. Flexiona os joelhos e dá um enorme salto, agarrando-se à beirada de um muro e se puxando para cima, e então pula para outro paralelo a este, e então a um transversal, segurando-se com as mãos e pés na parede, movendo-se rápido para longe. Passados quinze minutos, não ouve mais nada além dos burburinhos da noite.

— Niks? Tudo bem? — pergunta Swan, a voz surgindo do seu comunicador interno.

— Tudo indo. Acho que eles não vem mais atrás de mim — diz, puxando-se para cima de um telhado de casa. — Vou andar mais um pouco e esperar que eles vão embora.

— Certo. Se precisar de qualquer ajuda, é só dizer.

— Ótimo. Diga a MeLVAR para não se preocupar…

— Sim, chefe. Nos falamos quando você estiver mais livre. Preciso desligar.

O outro lado da linha passa a emitir o toque da ligação encerrada e Niks se levanta, andando pelo telhado. Desce pelos fundos, pula ao chão e põe-se a andar. Logo começará a chover. O vento gelado bate forte e as árvores se encurvam, algumas folhas voando. Seguirá até os cantos da UFSM e esperará, ou melhor: não o fará, porque Marius se recuperou e talvez esteja por lá, afinal, é professor da faculdade. O aeroporto é área proibida por sua segurança e policiamento. Então, andará. Põe as mãos nos bolsos e aperta o passo.

Com Karon, as coisas estariam muito mais fáceis. Seu lugar é consertando robôs e fazendo o bem para todos, enquanto o dele é tomar tiros e voltar no fim do dia pedindo um conserto, pagando uma placa solar por três peças substituídas. A última coisa que quer é se explicar para a polícia.

— Alô, Niks?

— MeLVAR? Aconteceu alguma coisa?

— Nada de muito especial além de que eu gostaria de garantir de que você está bem. Pode voltar para casa logo, por favor?

— Eu não sei se realmente está tudo bem agora, vou esperar mais um pouco.

— Então eu vou atrás de você.

— Não! Fique aí.

— Niks, dificilmente vão desconfiar de mim. Lembre-se do que conversamos no prédio de Dioneia. Só me diga onde está, por favor.

— Se me encontrarem com você, não sei se vamos conseguir fugir a tempo. Não se preocupe comigo. Mesmo. Você se preocupa demais, sabia?

— Preocupo-me o suficiente, querida.

— Aposto que sim. MeLVAR, vou desligar.

— Mantenha-me informado, então, se for possível. Tome cuidado, por favor.

Desliga.

Quando começa a ouvir música e ver gente indo na mesma direção, ao encontro do som, percebe que talvez tenha se afastado um pouco demais. Nunca viu uma casa de festa assim, tão perto. Agora a chuva começa a cair e está na hora de dar meia-volta. Há pessoas e robôs humanoides conversando e festejando, e não conseguiria distinguir os humanoides de humanos não fosse uma ou outra característica que não ocorre na natureza: cor de pele fora do espectro conhecido, um braço a mais, cabelos de fibra ótica, olhos que mudam de cor freneticamente. E todos usam roupas de grife, com pedras preciosas costuradas, tecidas com ouro e prata, transparentes e brilhantes, sapatos de salto alto de trinta centímetros e maquiagem extravagante.

Atravessa a rua. Enquanto pensa com seus botões, esbarra em um rapaz não muito jovem que a olha de cima a baixo, abre sua carteira e lhe entrega dez reais antes de sair andando e sumir entre a multidão. Niks chega a levantar a mão e a voz para tentar chamar o homem de volta e devolver o dinheiro, mas ele não a ouve. Guarda a nota no bolso e logo depois passa por um grupo de moças bem-vestidas, e depois por dois robôs de quatro braços acompanhando uma socialite, um deles que para para a olhar de cima a baixo e faz uma cara feia.

Outro garoto passa por ela, este acompanhado de uma ginoide, e ele para e se vira, levantando a voz:

— Ei, eu te conheço?

Niks olha em volta e, quando percebe que é realmente com ela, examina-o bem, conclui que nunca o viu e balança a cabeça negativamente. O rapaz de cabelos quase loiros ri, ajeita o guarda-chuva transparente com enfeites brilhantes sobre si e sobre a ginoide e diz:

— Ah, tudo bem. Eu conheço muita gente, e muitos robôs também, então também acabo me confundindo. — E quando Niks dá as costas, ele prossegue: — Espere! Onde você vai?

— Voltar para casa. Foi um dia estressante.

— Imagino que sim. Olhe só pro seu estado. Está tendo problemas familiares ou com seus donos ou com a empresa em que trabalha? Você está um caco — prossegue ele, se aproximando, puxando a ginoide junto.

— Ah… algo do tipo. Mas não é nada de mais, acredite em mim.

— Se quiser, podemos ir para um bar aqui perto e pedimos um uísque para mim e um catalisador de energia para você e para Rose.

— Eu não bebo. Desculpe.

— Você realmente parece acabada. Olhe só, a noite é uma criança e nós dois já viemos nessa balada muitas vezes. É a primeira vez que vejo um robô interessante como você, de roupas amassadas e jeito cansado fugindo de uma rave, por que não podemos confraternizar como bons cariocas e jogar uma conversa fora em um lugar agradável?

Niks levanta as sobrancelhas e sorri um pouco mais, passando os olhos em Rose, de vestido preto e branco todo cheio de complexidades e cabelos longos e castanhos, mas com as escleróticas cor-de-rosa; e no rapaz. Não parecem más pessoas, conclui.

— Ah, verdade, ainda nem perguntei seu nome — diz, estendendo-lhe a mão, apertando-a. — Felipe O'Neil. Esta é Rose, minha namorada.

— Meu número de série é…

Não termina a frase. Empurra Felipe O'Neil e Rose para o lado e entra na frente deles. Há três dos robôs policiais apontando suas armas e as pessoas andam como se nada estivesse acontecendo. Nada de importante está acontecendo, é verdade. Robôs não podem ferir humanos.

Antes que os tiros comecem a voar, ela dá outro pulo e escala a parede do clube, soca uma das janelas e se arrasta para dentro. Levanta-se cambaleante, olha pela janela — sendo recebida com dois tiros — e cai para trás. Corre pelos corredores escuros, apaga as luzes dos claros e procura por qualquer mapa ou saída improvisada que seja larga o bastante para deixar seus ombros passarem. Derruba algumas pessoas que preparam bandejas com bebidas e aperitivos para os convidados, ouvindo xingamentos e gritos quando os robôs policiais aparecem.

Sobe escadas e chuta um portão que não a leva à saída: muito pelo contrário, leva-a ao palco onde dois robôs mexem em turntables e a olham, espantados. Niks leva a mão à testa, murmura um pedido de desculpas e dá as costas, mas um impacto a desequilibra para trás e quase cai por cima do equipamento dos músicos, segurando-se nele com a mão esquerda por pouco. Outro policial se joga contra ela e Niks sobe na mesa, gritando:

— Não avancem! Não-

Um dos músicos estende a mão para ela e diz, todas as luzes no visor vertical acendendo:

— Desçam daí, não há proteçã-

Cai.

Com um policial ainda agarrado ao seu corpo tenta agarrar à parede do palco, sem sucesso. Impulsiona-se então com os pés, segurando o outro robô, e isso dá a eles tempo para que se afastem das pessoas que lá embaixo gritam eufóricas. Ela cai sobre os pés, e então bate os quadris no chão e rola para trás, largando o policial que não a larga.

— Me solte — berra, empurrando-o. — Já estamos no chão, me solte!

— Desculpe — responde ele, retesando um braço de cada vez, os olhos arregalados sob o capacete. — Não me mate. Por favor. Sou muito caro, estará desperdiçando os impostos dos populares.

— Eu não devia matar os do meu tipo, mas o que eu mais quero agora é-

A vontade homicida some quando nota que todos a olham, e Niks se sente numa bolha de um profundo silêncio. Eventualmente a música volta a tocar em um crescendo tímido e hesitante e ninguém lhe dirige a palavra.

Levanta os olhos e enxerga os policiais descendo pelo palco com cuidado, e olha por cima do ombro para vê-los chegando pela porta principal. Ao franzir as sobrancelhas e flexionar os joelhos para saltar por cima deles, se agarrar numa parede e fugir, ouve:

— Ei… você.

A voz a faz se virar e perder a compostura.

Ele está com a mão estendida, mesmo que ele outro tenha colocado o braço na frente de seu corpo em uma tentativa de impedi-lo de ir, por mais que ele outro também esteja assustado com a aparição. Ele usa vestido e sapatilhas e tem o cabelo diferente, ele outro está vestido feito um humano mauricinho. Ele tem a voz mais fina que o normal. Niks sente os ombros caírem e a boca entreabrir. E aí força algo a sair de sua boca:

— Karon! — berra, arregalando os olhos. — Você- você- — tenta falar, gesticulando intensamente, perdendo o ânimo ao notar a expressão no rosto de seu irmão. — Você… está vivo.

— Sim…?

— E você também! Seu babaca, você quase me matou de susto — rosna, apontando para Man-o'-War. — Mas eu não quero saber de você- Karon! Eu achei que nunca mais iria te ver, achei que você tinha sido jogado fora e transformado em sucata! E que- e que cara é essa…?

— Me desculpe, mas…

Niks se volta para Man-o'-War, encarando-o, e o agarra pela gola da camisa.

— O que você fez com o meu irmão?

— Nada! — respondeu ele, sem hesitar.

— Não minta para mim.

— Nada, eu já disse! O que aconteceu foi que-

Ela se vira, arregalando os olhos. Não tem tempo a perder. Agarra a mão de Karon e a puxa, apertando-a com força quando percebe que Man-o'-War também a segura.

— Solte! — diz, batendo o pé. — O irmão é meu, o que você pensa que está fazendo?!

— Solte você! Que péssimo tipo de irmã é você, para nunca ter vindo o procurar e o proteger?

— Ele não é uma criança que precisa ser protegida. E o que houve com ele? Está um caco.

— Ele nem lembra de você.

Com aquilo, Niks finalmente o solta e deixa que Man-o'-War puxe seu irmão para perto. Ele ainda o encara, hesitante e tenso, e ele outro tem a exata mesma expressão no rosto. Pode ver em ambos um pouquinho de remorso, mas quase nada.

O primeiro tiro a atinge no cotovelo. A bala atravessa os circuitos, quebrando-os e queimando-os todos, e sai, cai, quica e rola até os pés de Man-o'-War. Ele dá um passo para trás, acompanhando o projétil com o olhar, e levanta o rosto para Niks, embasbacado. O segundo tiro entra pela sua cabeça, mas não sai e seu labirinto eletrônico direito superaquece e pifa em um segundo. Cambaleante, Niks agarra a gola do vestido de Karon e puxa, batendo as testas e falando, encarando-o no fundo dos olhos:

— Eu vou te ligar. Ouça bem. Eu vou te ligar! Ouviu? Vou ligar para você ou para ele. Eu não vou te abandonar, Karon! Nunca. Nunca! Eu nunca gostei de você, mas isso pelo que você está passando é humilhação e só humilhação — rosna. — Eu não vou deixar isso continuar assim! Me entendeu?!

— Sim!

— Repita!

— Você vai nos contatar em algum momento…

— Exato. Nos vemos mais tarde. Preciso ir.

Solta-o e se afasta, tropeçando nos próprios pés; desliga o labirinto direito e ativa o esquerdo para que aja por ambos. Precisa de mais dois pulos longos para alcançar a porta; sobe pela parede externa da casa com uma das mãos e alcança o teto. De lá, some novamente entre as ruas escuras e os prédios altos.

Duas horas depois para de correr e se deixa cair para frente, fazendo esforço para se virar de barriga para cima. Encarando o céu, espera os primeiros raios de sol e acompanha o andar das nuvens e dos planetas, e dá uma cotovelada no chão quando se lembra de Karon daquele jeito que não é ele, de vestido, de sapatilhas, tão educado, tão doce, e se senta e passa as mãos nos cabelos. Seu corpo está furado como queijo suíço e seus níveis de energia estão baixos. Ao ouvir passos pesados e rápidos, grunhe e abraça os joelhos, já pensando na confissão que fará à polícia.

— Ei, o que está fazendo? — pergunta Swan pelo comunicador. — Desça daí, já estamos aqui embaixo pra te proteger.

— Como me acharam aqui?

— Não foi muito difícil com um pouco de matemática e paciência, chefe. Agora desça daí. Não tem ninguém pra te prender.

Niks vai até a beirada do telhado e se senta nela, as pernas balançando ao ar. O vento que bate na sua lataria aquecida é fresco e suave.

— Está com medo de pular? Eu te seguro, mas vamos logo! Não temos todo o tempo do mundo — diz Swan, apoiando os punhos na cintura.

— Não… não é isso — murmura, apoiando os cotovelos nos joelhos, apoiando o queixo no punho. — É outra coisa.

— Niks, por favor — diz MeLVAR. — Nós temos que ir logo! Eu vou te segurar caso você caia. Venha aqui.

E Niks sorri.

— Eu encontrei com eles — diz, levantando-se e perdendo o sorriso. — Os policiais. Aconteceram algumas coisas complicadas, mas estou bem. O que aconteceu de importante foi outra coisa.

Salta, cai sobre os pés e em seguida cai para frente. Enquanto se levanta com a ajuda dos dois, diz:

— Acho que me machuquei por causa do esforço, mas nada de muito ruim. Ah, e esse cotovelo, também. Travou. Vou consertar em casa — diz, recuperando a postura ereta.

— Você está toda furada! O que houve? — pergunta MeLVAR. — Poderia ter morrido! Por que você insiste em se arriscar?

Olha bem para os dois e diz, em claro e bom tom:

— Karon e Man-o'-War estavam no lugar onde tentei me esconder.

Um “!” surge no visor de MeLVAR e os olhos de Swan brilham em vermelho.

— E como ambos estão?

— Mal — diz prontamente, tentando manter a compostura. — Muito, muito mal! — rosna, fechando o punho, levando a mão ao rosto. — Karon não lembra de mim e Man-o'-War se faz de desentendido! Karon virou uma patricinha! Eu não estou entendendo mais nada! Devem ter formatado o meu irmão, por que isso tem que acontecer comigo? Se ainda tivessem o matado- mas estão o humilhando, é isso que estão fazendo! Eu não acredito que-

E aí o corpo superaquece, a visão desliga, o labirinto esquerdo também pifa e ela desmonta nos braços de MeLVAR.

22

A porta é destrancada e aberta com todo o cuidado do mundo. Os dois entram em casa e seguem em silêncio até o segundo andar do apartamento, a passos lentos, no escuro, desviando dos móveis e evitando tropeçar nas escadas. Folly já dorme e não está lá para questionar o que eles foram fazer e por que demoraram tanto.

— E então? — pergunta ele, em tom baixo.

— Então o quê?

— O que aconteceu. Não tem nada a falar? — pergunta, indo até o seu quarto e o destrancando. — Não é sempre que pessoas encontram irmãos perdidos, sabe.

— Oh, isso. Ah, sim. Claro — diz ela, passando a mão nos cabelos, então tocando as pontas dos dedos de ambas as mãos juntos e olhando para cima. — Eu não sei. Há alguma coisa aqui dentro…

— Que você não consegue lembrar, mas está comendo seu cérebro, não é? Eu sei perfeitamente como se sente. É uma sensação que sinto sempre. São as suas memórias faltando… de sua irmã.

Senta-se na cama, liga sua visão noturna e fica encarando Karon parada, de pé, com as mãos na frente do corpo, encarando o chão, em silêncio. Por alguns momentos sente raiva sobre-humana da situação, do mundo que não ajuda, da polícia que só atrapalha, das suas memórias faltando e lhe dando um terrível dejá-vù, de Karon que não faz nada e só fica lá, como um manequim, como uma serva, parada e esperando ordens.

— Será que se eu te socar o suficiente ou te reiniciar umas dez vezes ou te eletrocutar até os seus circuitos superaquecerem, você vai me odiar e bater em mim também e vai lembrar de como você já foi um dia?

— Como eu já fui um dia?

— Sei lá. Eu não lembro. Mas era diferente.

— Então acho que violência não vai me fazer voltar ao normal, Man-o'-War.

Balança a cabeça, passa as mãos nos cabelos e se deita de lado, com os joelhos próximos ao peito, encolhido. Arrisca de novo, em tom pouco acima de um murmúrio:

— Então você não vai fazer nada…?

— Eu pretendo — responde ela, de imediato. — Mas eu não sei se isso vai acabar bem.

— Quem se importa? Eu também sinto que isso não vai terminar bem, mas nem sempre o mais fácil é o mais correto.

— Então por que nunca me disse nada?

Ele tem um espasmo e se senta na cama, encarando-a indignado.

— O quê? Eu disse!

— Não me lembro disso.

— Alguém fritou o seu computador central, Karon! Eu disse isso no primeiro dia que nos reencontramos. Perguntei sobre sua criadora e sua irmã e, se me lembro bem, você não deu atenção. Só disse que você era programada para não se importar.

— E por que eu deveria me importar, se minha irmã não era nada mais que uma sombra nas minhas memórias? Eu não soube da sua existência até hoje — diz Karon, encarando-o de volta. — E você só a citou uma vez para mim, para nunca mais…

— Bem, eu falei. Não me diga que eu não tentei.

— Se ela consegue te alcançar pelo comunicador, você também consegue alcançá-la, não?

Man-o'-War franze as sobrancelhas e se levanta, põe as mãos na cintura e aumenta o tom de voz:

— O que está insinuando? Que eu a escondi dela?

— Sim.

Emite então um som misto de desgosto e fúria junto de uma risada aguda.

— Faça-me o favor, Karon! Se você não se importava até agora, por que deveria começar a se importar? Não é só porque ela é sua irmã que você conhece tudo sobre ela ou realmente sente falta dela.

— O que você está tentando me dizer? Acha que eu posso admitir ficar aqui e esquecer de novo? Acha que… — E fecha os punhos. — Tenha um pouco de decência, Man-o'-War. Pare de ficar na defensiva.

Ele não responde por bons momentos, nos quais morde o lábio e não corta o contato visual com ela. Sabia que esse dia chegaria; o momento que ela lembraria ou começaria a questionar e sua pequena utopia seria destruída. E pensa: ah, eu não podia ficar mais um tempo no meu maravilhoso mundo da imaginação, vivendo uma vida comum, em paz? E então pensa: ah, assim eu devo ser mesmo pior que o meu mestre. Ele também não me conta nada sobre nada e eu faço a mesma coisa com Karon. E insiste para si mesmo: não quero perder a minha felicidade. Não vou perder a minha felicidade, mas Karon está dizendo agora:

— Acha que eu não posso me importar simplesmente porque um robô igual a mim quase teve um surto emocional quando me viu, e ficou ainda pior quando eu disse que não lembrava dela? Acha mesmo que eu posso ignorar aquela reação?

Man-o'-War grunhe, sentindo de novo aquela raiva, mas não consegue formar nenhuma frase inteligente e, em um suspiro pesado, os ombros desabam e os olhos arregalam.

— Você realmente pensa que eu não acho que a sua decisão de não me contar nada sobre essa minha irmã não tenha sido muito baixa?!

Man-o'-War fica a encarando até desistir e abaixar a cabeça, segurando o braço direito, tenso, olhando-a ocasionalmente e a vendo morta de ódio. Balança a cabeça, deixa os ombros caírem e levanta as mãos, as palmas voltadas para fora.

— Me perdoa.

— Eu não devia.

— Eu não quero perder a minha felicidade. Só isso.

— Tudo bem, mas eu não quero ficar numa prisão acreditando ter encontrado a minha. Eu vou dar um jeito nisso — diz, aproximando-se e o abraçando pela cintura, encostando o rosto em sua cabeça e acariciando seus cabelos. — Não vai acontecer de novo. Nunca mais vou brigar contigo assim.

— Amanhã eu vou ligar para ela então — murmura, abraçando-a de volta. — Tudo bem. Mas você tem que prometer que não vai esquecer de mim e nem me odiar.

— Por que eu faria isso?

— Sei lá. Mas prometa.

— Eu prometo.

— A Alice me mataria se me visse assim com você.

— Mas por quê? Ela é ciumenta?

— É. E nós nem estamos namorando de verdade. Deixa pra lá.

— Então esse aqui vai ser o nosso segredo e nossa prova de promessa — diz Karon, puxando seu rosto para cima, e Man-o'-War diz enquanto ela se aproxima:

— Ah, eu acho isso muito bobo. Essas demonstrações de afeto que imitam as humanas; ei, você odiaria fazer isso, eu sinto isso! Além do mais, é diferente eu e Alice fazermos isso de nós dois fazermos isso, beijar é prazeroso para os humanos mas não é nada mais que uma obrigação para nós. Isso não faz sentido, por que você-

O beijo o faz se calar por meio segundo e assim que termina, ele prossegue, irado:

— Isso não significa nada para mim.

— Que pena, porque para mim significa.

23

Às oito da manhã, Douglas Bonnet abre a porta do quarto do seu robô com uma violência sem igual, trincando os dentes ao ver todas as coisas que mais odeia — bagunça, sujeira, Karon, os dois abraçados, o PC ligado e gastando luz — na sua frente, fechando os punhos e desejando ser algumas décadas mais jovem para poder ter força o suficiente para cometer alguma violência física grave.

Com a raiva queimando seu corpo, prefere pular a fase de cutucá-lo e balançá-lo levemente, chamando-o para que acorde e em vez disso começa direto no estágio de o jogar para fora da cama. Ele cai levando cobertas junto e Karon abre os olhos e se senta, escorada na parede.

— Man-o'-War, você tem muitas explicações para dar nesse exato momento — rosna.

— U-um momento, mestre, você chega me acordando assim e quer que eu entenda o que você diz? Espera um pouco — diz, levantando-se, todo bambo. — O que houve, afinal?

— Onde você estava ontem?

— Hã?

— Ontem de noite. De madrugada. Responda logo.

— N-numa boate. O que houve?

— O que houve? O que houve? — pergunta Douglas, cada vez mais alto. — Houve que você é um moleque incrivelmente irresponsável e eu acho que não consegui te ensinar o que significa ser um adulto e ter deveres. Mathias me ligou e contou tudo, garoto!

Man-o'-War rola os olhos, bufando, e aquilo lhe rende um tapa no rosto.

— Não faça essa cara para mim! Quem você acha que é? Eu pensei que você fosse responsável o suficiente para ter um emprego. Como você deixou que aquilo acontecesse? Que perdessem um criminoso, que um policial fosse espancado na sua frente? E ainda teve tempo de ir procurar aquela outra maldita! Ou era ela a criminosa? Pior ainda. Ah, acha que eu não ouvi vocês discutindo quando chegaram? Faça-me o favor. O que há de errado com você? Eles te reconheceram. Eu posso ser processado, você pode ser processado, você é um irresponsável que merece virar sucata.

Man-o'-War tem os olhos arregalados, a mão na bochecha, imaginando vagamente se isso machucou a mão de seu mestre. E quando vai puxar o ar para falar outra coisa, toma um tapa na outra face.

— Me responda!

A mão que levanta para desferir o terceiro golpe é segurada por Karon.

— Senhor Bonnet, por favor — diz ela, calmamente. — Não vamos apelar para a violência, sim? Estapear Man-o'-War desse jeito não vai levar a lugar algum.

— Cale a boca você também e me solte, não quero que me toque. Vá embora.

— Senhor, não vou me ofender por isso. Eu-

— Eu te dei uma ordem. Vá embora.

Karon o solta, pondo a mão no ombro de Man-o'-War.

— Largue-o e vá embora. Agora. É uma ordem, você é surda? Não estava aqui para servir os humanos? Então me obedeça: suma daqui!

Ela abaixa a cabeça, derrotada, e se afasta, andando de costas até a porta.

— Agora, você, moleque. Perdeu a voz? Travou? Mas você é outra pilha de lixo, mesmo. Nunca vi robô mais desastrado. Acho que eu devia te reconstruir do zero e te programar todo de novo, quem sabe aí você desenvolvesse um pouco de discipli-

— Cala a sua boca! — berra Man-o'-War. — Eu não aguento mais ouvir você reclamar, me desculpa, ouviu? Eu vou lidar com isso por mim mesmo. E saiba que eu tive uma razão nobre pra ignorar aquilo.

— E que razão seria essa? Covardia? Esse coração mole que você desenvolveu, que não consegue mais fazer nada direito? Eu nunca devia ter deixado o sétimo ser trocado por você! — grita, ficando vermelho. — Um rapaz sério, dedicado, concentrado por um… uma pilha de nada, um mimado burguesinho que só pensa em festa e farra. Até mesmo a sua sexta personalidade era mais útil que você.

Man-o'-War trinca os dentes, inspira, expira, inspira, expira, e empurra delicadamente seu mestre para o lado.

— Onde pensa que vai?

— Vou embora. Volto quando tiver esfriado a cabeça. E espero que você faça isso também, senhor Bonnet! — diz, parando na porta e dando meia-volta, e abre o armário e tira uma muda de roupa de dentro dele.

— O quê? Você não pode sair assim-

— Eu posso sair a qualquer momento que eu quiser, e se continuar desse jeito eu vou pedir liberdade!

E ele sai.

Ah, que coisa.

Chama Folly e pede que lhe faça um café e que, de quebra, dê finalmente um jeito nessa bagunça de quarto. Enquanto o senhor Bonnet tenta se acalmar e se convencer de que seu filho realmente voltará em pouco tempo, no máximo, no máximo, uma semana, e que não precisará se preocupar tanto assim com ele, o robô doméstico chega com um pequeno chip na mão, perguntando:

— Achei isso na bagunça. É importante?

***

Man-o'-War está parado na frente do prédio, de mãos dadas com Karon, e, depois de três minutos em silêncio, os dois decidem ir. É só em uma encruzilha cheia e caótica que Karon pergunta:

— Já sabe para onde ir?

— Sei, sim. Primeiro para o banco, vou sacar o dinheiro que eu tenho. Depois eu vejo o que eu faço.

— Você precisa ligar para aquela que você diz que é a minha irmã.

Ele leva a mão ao queixo, pensativo. As roupas que tem no corpo ainda são as caras e de bom corte que usou para ir na balada na última noite, assim como as de Karon, e os dois chamam atenção pelas ruas claras por onde andam. São nove da manhã. O sinal fecha e eles atravessam a faixa de pedestre diagonal, desviando e esbarrando de pessoas e humanos, e Man-o'-War pensa que não sabia que era tão simples assim ir embora, fugir, desaparecer para sempre. Precisa ligar para Alice e para Niks e é isso que fará.

— Já sei para onde vamos, então — diz, sorridente. — Vamos para a casa da sua irmã.

— Ah, ela tem uma casa também?

— Tem, sim. E você não pode me odiar, lembra?

— Mas para você isso não significava nada.

— Eu pensei bem. Acho que significa, sim. Ah, a Alice vai me matar. Vamos para o metrô?

O céu está claro e sem nuvens.

24

Quando menos espera, Alice Aarão se vê acordada de repente, com um susto, dando de cara com uma enorme xícara de café fumegante colocada com força em sua mesa, batendo a base e fazendo o líquido balançar e cair no metal impecavelmente limpo e liso. Ela esfrega os olhos, boceja e levanta os olhos para descobrir quem interrompe sua soneca no meio do expediente, espantando-se ao notar que é um robô humanoide. Ele está vestido de terno azul-marinho com duas joias na lapela e com uma bela gravata bordô listrada diagonalmente de branco.

— Quem é você? — pergunta, tomando a xícara nas mãos e soprando a fumaça para longe, olhando-o com desconfio. — Nunca te vi aqui.

— Um novo funcionário — responde ele, forçando um sorriso. — Pode-se dizer que por enquanto nada mais sou que um novato. Fui aprovado em concurso público há um tempo, mas só chamado hoje.

— Que coisa — fala Alice, tomando o café, notando que está amargo demais. — Você ganha salário?

— Hm? Como assim?

— Você é um robô, você recebe? — pergunta ela, levantando uma sobrancelha.

O homem fica calado, olhando-a com um misto de susto e tensão. Olha em volta, passa a mão nos cabelos finos loiros e gesticula enquanto diz:

— Eu não sou um robô.

— Não?

— Não.

— Eu tenho certeza que você é.

— Mas eu não sou.

— Eu já vi coisas que não podem ser explicadas, mas é a primeira vez que eu vejo um robô que nega ser um robô… — murmura, terminando a xícara de café. — Mas não vamos nos estender nisso. Obrigada pelo café e por ter me acordado, sim?

— Disponha, senhorita Aarão. Mas entenda que eu não sou um robô.

— Tá bom.

Agora se lembra do que precisa fazer, sim. Olha o relógio — dez da noite — e toca seu arco, encarando a tela e escolhendo um número. Sua intenção era dormir até umas nove e meia, para não ficar tarde demais para uma ligação, mas o cansaço dos dias anteriores a venceram facilmente e a derrubaram de forma que não conseguiu resistir. Espera só que não tenham percebido seu comportamento.

Ela já começa a se acostumar com a quantidade de problemas em que se meteu, apesar de que às vezes se pergunta se fez a coisa certa em procurar Marius Rossi meses atrás, consequentemente o salvando de um robô assassino que agora está devidamente formatado e neutralizado. Se não tivesse o feito, ele estaria morto e talvez, também, Douglas Bonnet, mas ao menos as coisas teriam acabado por lá. E teria colocado um ponto final em tudo.

Talvez Man-o'-War seja a coisa mais preciosa que obteve neste meio-tempo, além do aumento e da promoção.

Às vezes imagina se será obrigatório agora para os humanos que substituam algumas partes perfeitamente saudáveis por metal, ou que no mínimo usem armaduras, para terem mais força e resistência contra qualquer tipo de ataque que pudessem enfrentar. Imagina se foi promovida principalmente por ser um ciborgue e por ter perdido mais uma perna e um olho em serviço, e até o fato de ser promovida já é uma surpresa enorme: devia estar morta, desde o começo; devia não existir e todos sentem a necessidade de deixar isso bem claro a ela, que pessoas que carregam esta mutação genética que ela também carrega deixarão de existir em pouco tempo, e é só questão de uns vinte anos para nunca mais verem ninguém como ela nas ruas ou na televisão ou na internet e só nos livros de História, e ainda assim conseguiu uma promoção.

Talvez seja porque é perigoso, sim, e apesar de seu corpo valer um bom dinheiro — todas as seis próteses que tem não são das mais baratas —, ela como pessoa é completamente descartável, como um boneco de testes usado primeiro para ver se há algum perigo, para aí sim as pessoas de verdade, as que não podem correr tanto perigo, possam fazer o mesmo trabalho.

Mas fará seu trabalho o melhor possível…

Suspira pesadamente, encarando a janela. Ainda não atenderam. Ela tenta de novo e encosta a testa no tampo da mesa, morrendo de sono de novo, e pensa em pedir mais uma xícara de café ao calouro. Mas não atendem. E, quando a chamada desliga, alguém a chama e ela aposta que será Man-o'-War dizendo que não poderia vir porque, sério, acordei sem conseguir andar porque tudo está rangindo, e não consigo achar óleo lubrificante nessa bagunça. Mas ela abre os olhos e não é ele. É Douglas.

— Boa noite. Com quem falo é Alice Aarão?

— Sim, sou eu. O senhor recebeu as minhas ligações?

— Recebi. Mas eu queria perguntar uma coisa antes.

— Ah, é alguma denúncia? O senhor deve saber que denúncias não devem ser feitas por telefones pessoais e sim diretamente na-

— Não, não, não é isso. É só… uma pergunta.

— Diga?

— Você viu o Man-o'-War?

— Quê?

— Ele fugiu de casa há cinco dias, depois de uma briga pessoal entre nós dois. Então… ele fugiu e eu achei que ele talvez ainda vá voltar, mas não consegui esperar uma semana como pensei. Então… você o viu? Eu sei que é amiga próxima dele- — E Alice inspira, mas ele insiste: — Namorada, amante, não sei e eu respeito a escolha de vocês, qualquer que seja, mas aí achei que seria melhor perguntar a você antes de esperar uma semana e antes de fazer um pedido formal na polícia.

Alice engole em seco, respirando fundo. Sente o rosto queimar. Está vermelha feito pimenta.

— Não, não o vi — responde depois de um tempo. — Ele sumiu mesmo. Achei que estava para conserto ou algo assim, ele me disse algo do tipo antes de sumir. Inclusive era por isso que eu estava te ligando, para perguntar se ele estava bem.

— Ah, que coincidência maravilhosa. Você tem o telefone dele? Eu ligo, mas ele não me atende.

— Hm. Vou ver se tenho. E o localizador, senhor Bonnet?

— Eu o perdi e não o coloquei de volta. Achei que ele não precisaria. Um erro meu. Espero que não tenha se metido em apuros…

— Eu prometo que vou procurá-lo.

— Obrigado. Me dê notícias se conseguir algo.

Desliga. Disca outro número e espera, batucando os dedos no tampo da mesa.

— Bom dia, minha querida Alice, como vamos?

— Me responde uma coisa.

— Sim?

— Onde você está?

— Em casa.

— Mentiroso! Seu mestre acabou de me ligar perguntando onde você está. Por que você também não me diz onde você está, hein? É um segredo? Estamos todos preocupados! Não te vejo faz quase uma semana! Eu te ligo e você desconversa, mente pra mim e-

Ele fica quieto, pensativo.

— Me responda!

— Estou… em outra casa.

— Por que você fugiu?

— Alice, é uma longa história. Eu prometo que vou contá-la assim que puder. Mas, enquanto isso, não fale da minha existência para o senhor Bonnet, tudo bem?

— Quando vai poder me contar essa história toda, afinal?

— Hoje de noite. Eu não vou poder aparecer hoje no serviço também, mas… eu te busco na hora da saída. OK?

— Man-o'-War…

— Eu prometo! São coisas importantes aqui que estou fazendo. Bem, vou desligar, tem gente me chamando aqui. Beijos, Alice, até mais tarde.

Desliga a ligação, grunhe e passa os dedos pelos cabelos, prendendo-os nos cachos e reclamando para si. Ao levantar o rosto, nota que o novato está ao seu lado na baia de seu computador, parado, a encarando, imóvel, com as mãos atrás do corpo.

— Você está me bisbilhotando? — pergunta ela, levantando uma sobrancelha.

— Se você chama proteção de bisbilhotar, sim, senhorita, estou a bisbilhotando.

Alice suspira profundamente.

— Alguém vai ouvir.

— Prefere que eu não a proteja?

— Proteger de quê? E aqui dentro?

— Dos perigos do mundo, de espiões, de quintas-colunas. Senhorita- eu sei que meu disfarce de humano não a enganou e sinceramente estou embasbacado com isso, mas eu sou um teste e um presente para que não corra perigo enquanto estiver se arriscando com o esquadrão novo.

— Teste? De quê? — pergunta, se levantando. — Qual o seu nome? Como posso chamar você?

— Meu modelo é RAR-BRP-1-1 — diz ele, levando a mão ao peito, com um sorriso que deveria ser gentil. — Uma versão e melhorada dos que usam aqui, os BRP-CO, mais avançado que qualquer membro do Metallischen Germania da Alemanha e francamente mais competente que todos eles juntos. Você conhece o Metallischen Germania?

— Ouvi falar.

— Se ouviu falar mesmo dos seus atos de terrorismo vigilante na televisão, deve imaginar as minhas possibilidades e capacidades. Creio que a ideia é entender como as investigações e campanhas poderiam ser melhoradas com um robô verdadeiramente humanoide. Pode me chamar de Daniel O'Neil.

Alice torce a boca e o encara de cima a baixo, ligeiramente enojada. Depois, dá de ombros e passa por ele.

— OK — diz, finalmente. — Mas não venha me proteger.

— Você, senhorita, como cabeça, é quem precisa de mais proteção — diz Daniel, andando ao seu lado.

— Eu participei de algumas operações particularmente sangrentas e não saí muito ferida. É melhor você proteger quem é 100% humano.

— Soube que a senhora perdeu uma perna e um olho. Isso não são ferimentos graves?

Há algo de errado neste robô, pensa Alice enquanto diz “tá, tudo bem” e sai do seu alcance o mais rápido possível. A começar que ele é fora da lei: todo robô deve ter no mínimo uma característica que o diferencie de um ser humano, para que evite conflitos nas regras que regiam as programações robóticas e para facilitar para as autoridades humanas. Não podem julgar um robô como um humano, e um robô que ache suficientemente humano — e pareça como um — poderá negar qualquer tipo de inspeção para checar se é realmente orgânico, sob a premissa de calúnia.

Daniel O'Neil pega as regras e pisa em cima delas e ateia fogo nelas. Terá que ter uma palavrinha com os seus idealizadores.

Olha por cima do ombro antes de entrar no corredor, procurando notar as reações gerais ao novo companheiro. É muita sorte ter convivido com robôs humanoides a sua vida toda, tendo assim se acostumado ao que devia ser um robô avançado.

Daniel O'Neil ainda não chegou lá.

***

Finalmente, tarde da madrugada, Alice pode juntar suas coisas e descer correndo, despedindo-se de todos e pulando os últimos degraus. Corre até a saída, até a rua e olha em volta, não vendo Man-o'-War em lugar algum. Furiosa, já vai o ligando mais uma vez, até que uma pessoa do outro lado da rua acena em silêncio. Franze o cenho e força os olhos, encarando-o, e ele acena de novo. Ele abaixa os óculos escuros e mostra os olhos negros por uma fração de segundo, então coloca-os de novo e ajeita o capuz do casaco que usa.

Atravessa a rua e põe as mãos nos bolsos do casaco, torcendo a boca.

— Bem… — diz Man-o'-War. — É uma looonga história.

— Temos a noite toda. Quer ir pra minha casa conversar?

— Hm… melhor não. É melhor você vir comigo…

— Eu te dou carona. Nós não conversamos há um bom tempo, né?

— É que eu realmente acho que você devia vir comigo.

— Por quê? O que você andou faze-

Alguém se aproxima dos dois e Alice levanta os olhos, já com a mão no revólver, mas relaxa ao ver que é só Karon.

— Ela fugiu com você, também? Ou você… levou ela junto?

— Bem…

— O Douglas mandou eu ir, então eu fui. Simples assim — diz o robô, dando de ombros e chegando ao lado de Man-o'-War.

— Karon, por favor, vamos com calma… — murmura ele.

A policial, confusa, olha-o de cima a baixo. Há algo de diferente na aparência geral dela, que para com as pernas separadas, cruzando os braços e olhando em volta, de nariz inexistente empinado.

Ela está sem sapatos.

Sem sapatos?

— Man-o'-War, ela está bem? — murmura a policial, olhando-a de canto.

— Então… é por isso que quero que você venha comigo. Não vai demorar nem duas horas — diz, levantando uma sobrancelha, olhando em volta. — Vamos?

— Se você tanto insiste…

Man-o'-War, vai na frente, as mãos nos bolsos do casaco e o olhar atento, como se temesse ser morto na surdina. Alice deixa que Karon vá ao lado dele, mantendo-se alguns passos atrás. Seu coração bate forte e está quase pulando da garganta.

O que ele aprontou desta vez?

— Já estamos chegando no tal lugar? — pergunta, olhando em volta quando já estão longe de sua casa, da delegacia e de qualquer humano, e põe a mão no revólver sobre o peito.

— Já. Relaxe.

— Por que não tira esses óculos? Você está enxergando alguma coisa?

— Oh, verdade — diz Man-o'-War, tirando-os e colocando-os no bolso. — Mas eu enxergo bem, sim. Sabe que eu enxergo melhor que os humanos.

— Ah.

— Não me leve a mal, eu não quero ser descoberto.

— Imagino que não… o que houve entre você e o seu pa- digo, mestre que você ainda não me respondeu?

Ele fica calado de novo. Chegando ao prédio velho e desbotado, Alice encara-o de cima a baixo. Man-o'-War toca a campainha e Swan, A.I.A. e Tony vêm cumprimentá-los, dois titãs e uma pequenina cor-de-rosa. A visão de Swan e Tony é a primeira coisa que faz a policial sacar o revólver e o manter perto de si, como se fosse um crucifixo ou uma boneca de sua infância, até que percebe que ele será inútil e que se isso é uma cilada, já está morta. Então, não sai do lugar quando seu amigo a chama uma, duas, três vezes, o coração batendo forte, os olhos arregalados e os lábios entreabertos, sentindo o suor nas axilas e no peito molhar e resfriar a camisa azul que usa.

— Alice? Vamos? — pergunta Man-o'-War, tomando sua mão.

— Eu não sei se-

— Está tudo bem! São meus amigos.

— Cara, eu mal te conheço, só te considero porque é conhecido do irmão da chefe — diz Swan, piscando os olhos em vermelho.

— Eu não sou só isso — diz ele, imediatamente. — Vamos, Alice!

Mas o coração ainda bate forte nos ouvidos e a palavra irmão faz seu cérebro disparar e apitar e implorar para ela ir embora, mas seus membros de metal leve agora parecem feitos de chumbo e ela não consegue se mexer.

— Aconteceu alguma coisa aqui — diz ela, dando um passo para trás, e quando bate as costas em alguém e este alguém a segura pelos ombros, sua espinha gela.

— É claro que aconteceu — diz Karon, encurvado e quase encostando o queixo em seu ombro. — Eu achei que você seria menos lerda pra perceber o que tinha de errado aqui. Ei, não vai falar nada? Me congratular? — pergunta, e Alice está tremendo tanto que está muda de medo. — Ah, que pena. Quebrou. Tudo bem. Ei, Man-o'-War, é agora que você diz pra ela que ela caiu direitinho no meu plano e que eu vou sequestrá-la e pedir um resgate milionário por ela.

— Não invente essas coisas, Karon — murmura Man-o'-War, as sobrancelhas arqueadas para cima. — Seja cortês com ela, vai.

— Não foi isso o que combinamos.

Alice levanta o revólver, mas Karon o segura também e o esmaga entre os dedos. Sua mão agora está uma bagunça de fios e metal e pedaços de revestimento, mas, ainda assim, ele ri, põe a policial debaixo do braço e entra no prédio com ela gritando e esperneando por sua vida.

***

— Meu Deus do céu. Eu podia ter morrido mesmo. Morrido de susto. Tido um ataque cardíaco e caído morta. Isso não se faz — diz Alice, bebendo da xícara de café ralo furiosamente.

Enquanto Karon imita com escárnio e em silêncio seu jeito de falar e gesticular, Man-o'-War sorri e diz:

— Não foi culpa minha. Eu não sabia mesmo que ele faria isso contigo.

— Mande ele parar com essa babaquice.

— Karon, pare com essa babaquice!

Com um tapa na cabeça, o robô branco diz para o outro:

— Quem te deu essa moral toda? Você está no meu território agora. Fica pianinho ou você não acorda amanhã, ouviu bem?

— Na verdade agora esse território é meu, mano — diz Niks, até então sentada educadamente ao lado de Alice, as pernas cruzadas. — E eu te revivi e eu tinha os seus backups de memória e personalidade, então mais respeito com os meus convidados.

— Vai se ferrar você também. Vou dormir, não aguento mais essa ladainha, ai, meu Deus, que sustinho eu levei, eu, a grande e poderosa policial que não aguenta cinco minutinhos de porrada — diz, novamente imitando o jeito dela de falar e gesticular, e acena e sobe as escadas.

Os quatro lá presentes ficam em silêncio. Alice deixa a xícara na mesinha de centro de vidro e se recosta mais no sofá, embrulhada em seu casaco, olhando em volta. A sala é pequena e não tem acabamento nenhum; o chão, as paredes e o teto são de concreto rude e áspero e perigoso aos joelhos. Uma lâmpada pende sem encapamento do teto e há um computador velho ligado no canto. Estão no quinto andar; nos acima e abaixo estão os robôs inquilinos e os guarda-costas.

— Eu achei melhor trazer você pra cá porque você é a única que pode nos ajudar — diz Man-o'-War, abaixando o rosto e forçando o sorriso a voltar. — Talvez, se você reparar que aqui não tem bandido nenhum além do Karon, e que somos todos trabalhadores…

— Quer mais café, senhorita? — pergunta MeLVAR, levantando-se.

— Eu aceito uma água gelada.

— Faz mal às cordas vocais. Posso te oferecer uma à temperatura ambiente?

— Obrigada, você é muito educado — diz Alice, sorrindo.

O visor de MeLVAR mostra um =) amarelo e ele sai.

— Você já deve saber o que houve — prossegue Man-o'-War. Ainda não trocou de roupa: está de jeans, tênis e camiseta branca. — Meu mestre expulsou Karon de casa e eu me irritei e fui junto. Decidi trazer… ele aqui por vingança. As coisas não correram como de esperado, claro — murmura, desviando o olhar.

— Depois do backup é que começaram os problemas — diz Niks, balançando os pés. — Tivemos que ensinar a ele tudo que houve e explicar por que ele estava vestido de socialite. Mas meu irmão não é mau, sabe. Ele só é grosso e burro. Muito burro.

— E como — murmura Alice.

— Então eu permiti que te trouxessem aqui porque você realmente pode ser nossa única esperança — diz Man-o'-War, pondo a mão sobre a dela. — Para sairmos desse ciclo de vingança. Você deve saber que eu… fui roubado. Meu mestre não é meu mestre de verdade.

— Eu fazia alguma ideia, mas-

MeLVAR volta com o copo d'água e, no momento que Alice agradece e vai bebê-lo, Karon desce as escadas e diz:

— E você, sua ridícula, me desculpa pela sua perna e pelo seu olho.

— Tudo bem. Eu já troquei eles, mesmo. O que não pode ser substituído são as vidas das pessoas que você matou.

Com isso, Karon levanta o dedo do meio e some escadas acima novamente.

— Mas como eu ia dizendo — diz Man-o'-War, o olhar sempre desviado. — Por favor, nos ajude.

— Eu vou precisar de alguns dias para responder isso — responde Alice, imediatamente. — E eu- preferia falar em particular com você, Man-o'-War.

Ele pousa os olhos em Niks, que balança a cabeça positivamente, e segura a policial pela mão. Juntos eles sobem as escadas, atravessam um corredor e se escondem num quarto vazio, feito do mesmo concreto. A luz branca e amarela da cidade entra pela janela que é só um quadrado cavado na parede.

— Então… — murmura ela. — Que doideira isso, hein?

— Eu sei. Me desculpa pelo susto. Mas- você tem que me ouvir. Eu sei que Karon fez muitas coisas ruins, mas nada disso teria acontecido caso meu mestre não tivesse começado essa história toda. A justiça tem que ser feita, Alice. Mesmo que você prenda ele depois, tudo bem, mas meu mestre…

— Prometo que vou ver o que posso fazer, prometo mesmo. Posso até te cobrir e te ajudar a fugir do seu Douglas — diz, segurando suas mãos e o olhando fundo nos olhos. — Só não posso encobrir Karon, mas isso não deve ficar comigo. Me diga o que eu tenho que fazer que eu ajudarei. Me diga como eu posso provar para mim e para os outros que ele te roubou.

— A primeira coisa que temos que achar são os documentos da minha criadora. Ela se chamava Ana Rita Nerissa. Lembra dela? Meu mestre é viúvo dela.

A noite passa lentamente enquanto conversam em sussurros baixos. Eventualmente Alice sente fome e ele sai para comprar uma pizza e volta com refrigerante para ela, e se sentam no chão empoeirado de concreto e riem das coincidências tristes dos últimos dias. Alice conta a ele sobre Daniel e Man-o'-War conta a ela sobre Karon, ela lhe mostra sua nova perna mecânica e ele narra o episódio da boate.

— Ah, então era você — diz ela, sem segurar o riso. — Só podia ter sido você. Sabe, faz uns dias eu realmente estava pensando que a coisa mais preciosa que ganhei disso tudo é você.

Man-o'-War até inspira para falar “eu também”, mas para e fica parado, sem conseguir formar palavras. Antes que Alice possa perguntar o que houve, Karon aparece na porta, dizendo-lhes:

— Já são quase cinco da manhã, você não vai pra casa? Já está mais do que na hora. Você deveria estar dormindo a essa hora, não deveria?

E aí Alice percebe que realmente está exausta e com o espelho de mão repara que suas olheiras estão profundas na pele branca.

— Eu te ligo amanhã — diz ela, beijando Man-o'-War nos lábios de novo, mal repara que ele hesitou. — Até mais tarde. Durma bem. Se cuida.

Quando ela sai do quarto, não percebe que Karon fica um bom tempo parado, de braços cruzados, olha encarando o robô dentro do quarto e ora a encarando, até que finalmente a segue e vai lhe mostrar a saída.

25

Duas semanas.

Duas semanas e nada.

Duas semanas que não atende telefonemas, que falta ao trabalho, que renega até seus amigos, que não extrai nada do banco. Pode ter ido para não muito longe ou mudado de estado, mudado de país ou podia também estar na esquina ao lado. Ele é esperto o suficiente para fazer essas coisas, pensa. Na pior das hipóteses, morreu.

Olhando para o retrato 3x4 da mulher de pele morena e cabelos lisos, Douglas Bonnet suspira pesadamente e volta a jantar.

Seu filho fugiu ou morreu, sua família está do outro lado do mundo, seu outro filho o odeia, seu irmão não quer conversa, seu irmão de consideração está ocupado com outras coisas. Sua esposa e tudo que veio com ela já se foram há muito, muito tempo.

E agora se vê miserável neste apartamento gigantesco com um robô doméstico simples e até simpático, mas que, é só mais um robôzinho.

O que restou da sua vida é nada mais que o arrependimento e o sentimento que é tarde demais para começar de novo. Mas ainda assim ele pega o holofone e disca um número, determinado a consertar algo antes de morrer. O rosto de um senhor de uns sessenta anos surge na sua frente. De olhos azuis-claros, cabelo cheio e um bigode antiquado, ele sorri, surpreso, e diz imediatamente:

— Douglas! Há quanto tempo, achei que nunca mais ia falar comigo. Por que está ligando? A… aconteceu algo?

— Não é nada — diz ele, afastando o prato de comida para que não apareça no holograma do outro lado da linha. — É que eu acho que não podemos ficar brigados assim por tanto tempo.

— Que bom que diz isso. Mamãe sempre nos dizia que só tínhamos um ao outro, e parece que no final é verdade mesmo. Como estão as coisas aí? Pode ir me contando tudo.

— Estão indo bem — mente. — Estou só com uns problemas com o meu robô, mas…

— Você não deveria chamar ele assim.

— Com o meu filho então, melhor?

— Sim. O que ele fez dessa vez? Disse que ia fugir de casa, fez uma trouxinha e saiu correndo só para parar no portão e voltar?

Douglas coça a nuca, tenso.

— Ah! Me desculpe.

— Ele sumiu há uma semana depois que eu não aprovei o comportamento e o, hã, namoro dele. Sei lá o que era aquilo.

— Essas coisas de adolescente mesmo, hm?

— Por mais que eu não ache que você deva tratá-lo como um humano, é, eu acho que ele veio como um adolescente mesmo agora. Eu vou pedir para a polícia procurá-lo agora. E você?

— Eu estou bem… minha filha está bem, está já casada, mas você já sabia disso, certo?

— Certo.

— Hm, tem razão, você foi ao casamento dela — diz Alberto Bonnet, pensativo. — O Jorge está bem, e meus robôs estão bem. Está todo mundo bem, não tem muita coisa nova… talvez no fim do ano nós vamos nos mudar para a Barra da Tijuca.

— Vicente de Carvalho não é bom o suficiente para você?

— Bem, eu gosto de praia e gosto de fazer miniaturas para testar, então preciso de um espaço grande. Você vai poder me visitar sempre.

— Que bom.

— Aliás, isso seria uma boa! Amanhã venha aqui. Já somos grandinhos demais para ficarmos de birra, né? Vamos deixar essas coisas do passado de lado… venha almoçar conosco.

— Eu prometo que vou.

— E espero que tudo dê certo com o seu filho… vamos achá-lo, tá? Hm, eu tenho que ir. Achei ótimo te ver de novo. Nos vemos amanhã ou mais tarde. Até mais — diz, um tanto apressado, e desliga o holofone.

Douglas Bonnet se recosta na cadeira, relaxado e satisfeito. Talvez as coisas não tenham dado tão errado assim, pensa. Por um momento, a ideia de falar com dois irmãos robóticos passa pela sua cabeça e some no milésimo de segundo seguinte, e desperta de seus pensamentos com a voz artificial do robô doméstico lhe chamando.

— Mestre, são dez horas. O senhor tem um compromisso marcado.

— Ah, é mesmo — diz Douglas, levantando-se. — Leve o resto de comida para a cozinha, por favor.

— Sim, mestre. Deseja algo mais?

— Só isso.

O velho senhor se dirige ao quarto de montagem e, dessa vez, liga as luzes. Do bolso tira o chip que o Folly lhe entregou faz duas semanas e o encara de cima a baixo, pensativo. Com isso poderá acelerar sua busca por Man-o'-War, pensa, mas antes de qualquer coisa, volta ao holofone e disca o número da 201ª delegacia de polícia civil.

— Gostaria de falar com Alice Aarão — diz ele assim que ouve uma voz do outro lado.

— Quem gostaria?

— Douglas Bonnet. Seja breve, por favor.

Espera pacientemente batucando na mesa, encarando o aparelhinho arredondado de onde o holograma deveria sair caso do outro lado também houvesse um holofone, mas na polícia não há e dele só sai a voz.

— Boa noite, Alice Aarão na escuta. Com quem eu falo?

— Alice, sou eu, Douglas.

— Ah, oi. Desculpe, não me falaram quem era. Como o senhor está? Aconteceu alguma coisa? Se quiser falar comigo, é melhor ligar para o meu celular… esse número não é para conversas privadas.

— Eu adoraria ter poucas preocupações para só conversar, mas, como eu disse há uma semana, eu vou formalizar a busca por Man-o'-War. Pode fazer isso por mim?

— Claro que posso, mas por que quis falar diretamente comigo?

— Porque eu sinto que posso confiar em você.

Silêncio.

— Alô?

— Opa, desculpe — diz ela. — Tudo bem. Vou formalizar aqui e vamos começar as buscas o quanto antes. Só vou precisar de algumas informações aqui… qual foi a última vez que o viu?

— Na minha casa. Na nossa casa. Onde ele mora.

— Isso não ajuda muito — diz — Tem algum lugar que ele costume frequentar?

— As baladinhas de rico da zona praiana. A última que ele visitou foi o Hittorf Club.

— E depois voltou para casa…

— Sim. Com a robô secretária, Karon.

— E por que discutiram, mesmo? O que o levou a ir embora?

— Coisas pessoais. Eu estava estressado, irritado. Irritado com a imaturidade dele e com Karon. Mandei-a sumir.

— Uh-oh.

— Sim, eu sei. Ela não apareceu até agora. Vocês a programaram muito mal.

— Vou fazer questão que o departamento de robótica saiba disso. Algo mais? Você brigou com ele e ele foi embora?

— Disse que voltaria depois que esfriasse a cabeça, e que era bom também que eu estivesse tranquilo quando ele voltasse. O problema é que ele não voltou.

— Não mandou ele sumir, mandou?

— Não e, mesmo se eu tivesse mandado, ele não levaria aquilo literalmente. Ele foi cuidadosamente programado e socializado para entender quando não falamos sério. Quando estamos estressados.

— Mas não entendeu a ponto de voltar depois, mesmo sabendo que o senhor estava irritado e que falou da boca para fora.

— É — diz Bonnet, em tom baixo. — Isso mesmo.

— Acha que foi algum possível erro da programação?

— Não. Ele deve estar zangado comigo, mesmo. Ultimamente não o estive tratando muito bem, e…

— Então ele saiu e… se foi? Simplesmente isso? Não tem mais nenhuma ideia do que aconteceu com ele? Não ouviu mais falar dele?

— Não. Só sei que sacou dinheiro no mesmo dia, mas só isso.

— OK. Vamos dar uma olhada por lá aquele Hittorf Club agora mesmo. Não se preocupe, senhor Bonnet, Man-o'-War estará seguro comigo. Ele deve voltar em breve… o senhor está de cabeça fria.

— Obrigado.

— Disponha. Tenha uma boa noite e obrigada pela ligação.

Douglas Bonnet desliga, o coração mais leve. Torna a olhar o chip nas suas mãos e decide que, como é um homem de fazer as coisas por si mesmo, tentará uma última coisa antes de deixar tudo nas mãos da polícia.

Volta à sala de montagem e encara o robô de pele azul deitado na maca.

Parte três:

Rejeição

26

Karon desce na estação de metrô e caminha até o prédio onde Douglas Bonnet mora. É um bom lugar: as calçadas e os postes são claros, há muitas árvores plantadas e os prédios imponentes com suas enormes janelas de vidro lhe trazem a impressão de que esta é uma utopia. É calma e silenciosa e só o ocasional carro passa, só o ocasional sabiá ou sanhaço canta, há um gato caminhando na coleira com sua dona e um cachorro vai atrás. Ao lado desta dona está um robô em formato de criança que anda de mãos dadas com a moça. A brisa do mar sacode seu vestido leve, de saia semitransparente.

Ao entrar no prédio, dá o bom dia para o segurança e vai direto ao elevador panorâmico. Enquanto sobe, olha-se no espelho e treina um sorriso, mas desiste no meio da subida e se vira, encarando o chão que se afasta a cada momento. O elevador para e Karon se volta para a porta, esperando que alguém abra, e quem abre é Folly, que diz, afastando-se:

— Senhorita Karon… — Ele pisca os visores insistentemente. — Seja bem-vinda de volta. Nós estávamos muito preocupados. Onde ele está…?

— Ele não veio comigo — diz, e imagina que seu tom de voz ainda é muito rude e grosso, então se amacia e prossegue: — Não o encontrei. Posso entrar?

— À vontade. O mestre está trabalhando no escritório. Não farei mais perguntas pois acho que não preciso saber das respostas, mas admito que estou curioso.

— Sobre o quê?

— Onde esteve? O que aconteceu? Você parece acabada.

Karon, que já anda na direção do escritório, se sente obrigado a parar e dizer:

— Eu estive andando por aí, sem saber para onde ir e nem o que fazer. E aconteceu que Man-o'-War se foi para nunca mais voltar. Mas eu estou aqui e espero não ir embora tão cedo.

Ele parece aceitar a resposta, pois pisca os visores em branco e se afasta, voltando aos seus afazeres; e Karon bate na porta do quarto do roboticista com todo o cuidado do mundo. A voz surge momentos depois, irritadiça, e o robô franze o cenho:

— O que foi agora, Folly? Eu já disse para não me incomodar assim. Espero que seja algo importante.

— Não é o Folly, senhor Bonnet — diz. — Sou eu, Karon.

A porta se abre imediatamente, de supetão. Douglas Bonnet o encara de cima a baixo, boquiaberto, como se fosse um fantasma, o espírito de alguém há muito morto e enterrado.

— Karon! — diz ele, embasbacado, os olhos azuis arregalados. — Você voltou- então- onde está Man-o'-War?

E Karon não responde. A vontade que tem é de rir de sua desgraça, mas não pode estragar tudo de novo, então se mantém calado.

— Ele… ele não está com você, está? — pergunta ele, com toda a cautela, como se a escolha correta de palavras possa fazer com que Man-o'-War se materialize lá e saia do elevador, sorrindo e contente.

— Não, senhor — diz, levantando os olhos.

— Então onde ele está? O que houve com ele?

— Ele se foi, senhor.

— M-morto? — pergunta ele, levando a mão ao peito.

— Não, senhor. Ele ainda deve estar vivo e bem. O que aconteceu é que ele foi embora, pegou um ônibus e me deixou para trás. Não sei onde ele está agora, e não consigo contatá-lo pelo comunicador.

Quer jogá-lo da janela. Douglas não é o velho mais fraco do mundo, deve admitir isso; ele é alto e, apesar de ser magricela, tem uma raiva que não pode ser contida. Mas nada disso importará se decidir jogá-lo pela janela. Acabará com seus problemas com um agarrar de gola e uma defenestração, e Douglas se espatifará no chão e nunca mais o incomodará novamente. Sua boca se estica e os cantos levantam, mas contém-se e força-a a voltar ao normal.

— Oh, não… — murmura o roboticista, passando as mãos nos cabelos ralos. — Então ele realmente ficou magoado com aquilo… você não tem nenhuma pista de onde ele esteja? Já chamei a polícia para procurá-lo. E eu mesmo vou procurá-lo, também. Aliás, por que você demorou tanto a voltar?

— Você disse para eu sumir e foi isso que eu fiz.

— Ah, realmente, vocês, robôs… te programaram mal, eu já disse isso e já reclamei com quem fez isso. Não era para você sumir de verdade — diz, passando a mão no rosto e então dando uns tapinhas no braço de Karon. — E as suas roupas estão tão surradas… você deve ter passado por maus lençóis.

— Péssimos, senhor.

— Está tudo bem. Você está a salvo agora. E logo Man-o'-War também estará. Precisa que lavem suas roupas? Precisa recarregar? Fique à vontade. Folly vai atender a qualquer pedido.

— Eu estou bem recarregada e não sinto necessidade de limpar minhas roupas agora. Não se preocupe comigo, senhor. Posso me retirar para o quarto de Man-o'-War ou o senhor preferiu fechá-lo?

— Pode dar uma olhada, mas eu prefiro que fique como está — diz Douglas, balançando a cabeça negativamente. — Eu e Folly finalmente limpamos aquilo tudo. Caso um dia ele volte, ele terá o quarto dele, só que melhor. Se importa de ficar no quarto de visita?

— Não, senhor.

— Que bom. Então pode ficar lá. Eu tenho que terminar umas coisas aqui, já já apareço para conversar melhor. Aliás, não quer me ajudar aqui? Talvez você seja mais útil que Man-o'-War, parece ser menos desastrada que ele.

Karon concorda com a cabeça e entra. A sala é grande, muito maior que a minúscula salinha de consertos da idiota da sua irmã. É mais organizada e bem-arrumada que as coisas da sua irmã, e tem cores cinzentas em tons azulados e arroxeados, com todas as partes e peças extras separadas e catalogadas e inúmeros rascunhos de plantas pendurados na parede por pura vaidade, já que o display volumétrico pendurado no teto pode mostrar um modelo 3D muito mais detalhado para quando precisar.

— Eu preciso só que me ajude a instalar o computador central. Minhas mãos já não são tão precisas quanto antigamente, e eu acho que vou precisar comprar um robô para me ajudar melhor com isso — diz Douglas Bonnet, indo até a mesa em um canto da sala, onde está deitado algo com dois panos brancos por cima, escondendo do peito para cima e da cintura para baixo. A única parte descoberta mostra onde o computador central ficará. — Eu até poderia contratar aquela maluca mecânica, mas… eu não sei se ela gostaria de me ver de novo.

— Maluca mecânica?

— Deixe para lá. Aqui está ele — diz o roboticista, pegando o computador central de cima da mesa. — Coloque-o aí e o conecte onde eu mandar. Certo? Precisa que eu mostre onde é?

— Não se preocupe, senhor, eu creio que fui programada com esses conhecimentos. Deixe-me tentar.

Enquanto o faz e conecta todas as partes, lembrando-se de quando um dia consertou sua irmã decapitada, pergunta para o ar:

— Posso saber para que é ele ou ela?

— Ele vai servir para procurar e trazer Man-o'-War para casa. Um robô programado e adaptado especialmente para isso. Não pode falhar.

E Karon torce a boca de novo, sem levantar os olhos da operação.

— Mas, senhor, por que essa vontade de tê-lo de volta? — pergunta. — Você pode comprar outro, ou fazer outro. Para ser sincera, o senhor não parecia mesmo gostar dele antigamente.

— É que ele representa uma parte muito importante da minha vida, Karon… — diz ele, fechando a placa peitoral e aparafusando-a. — Eu não posso deixar ele ir assim.

— Uma parte importante? Qual?

— Nós criamos um vínculo emocional com coisas… minha relação de amor e ódio com Man-o'-War vem da época e do motivo pelo qual ele foi criado. Um dia talvez eu me sinta confortável e bem para falar disso para você. Mas não agora. Talvez no meu leito de morte. Talvez para outra pessoa. Mas ele representa uma parte da minha vida em que nem tudo parecia que ia dar errado e, mesmo que eu o trate mal de vez em quando, mesmo que ele seja uma máquina, ele ainda é meu filho.

Ah, é verdade.

Ele está velho e senil e precisa de companhia. Imagina por alguns momentos se Man-o'-War não pode ser um desses robôs criados para substituir entes queridos mortos. Uma pena que todos eles terminam no lixo ou fugidos ou vendidos para o primeiro aproveitador que aparece e são esquecidos: Niks já deu abrigo para cinco desses, incluindo três crianças, um velho e um marido. Desses cinco, só o velho continua são e salvo. O resto desapareceu.

— Então, posso vê-lo? — pergunta Karon, pondo as mãos sobre os lençóis brancos.

— Um momento. Ele precisa de roupas. Não vai sair nu assim, não é? Ele é uma máquina e é anatomicamente incorreto, claro, mas eu não acho muito ético deixar humanoides andando sem roupa por aí.

Douglas Bonnet sai, deixando-o sozinho com o morto e, em um momento de fraqueza e curiosidade, Karon levanta o pano branco que encobre o rosto. O sorriso confiante morre assim que vê a pele azul, os cabelos brancos e os olhos azuis-claros escancarados, de escleróticas azuis marinhas, e o cobre novamente.

Então é aqui que ele foi parar.

A porta se abre e o velho senhor volta, carregando nos braços uma das velhas jumpsuits pretas de Man-o'-War como se fosse um fardo mortuário. Sem notar o embasbacado Karon, vira o corpo de bruços e abre outro compartimento em suas costas. Com duas mexidas, o robô emite um barulho agudo e constante que para antes dele se virar de barriga para cima, os olhos arregalados. Ele pisca algumas vezes, no comum ritual para acostumar a visão à luz, e se senta, fazendo com o corpo um ângulo reto. Ele inspeciona o local, Karon e Douglas de cima a baixo, sem dizer uma palavra, até que, depois de momentos de tensão e expectativa, abre a boca para que o som dos alto-falantes saia de sua garganta sem obstrução. Karon logo percebe que ele não tem um diafragma.

— O que aconteceu aqui…? — pergunta, olhando para o roboticista e para o robô. — Eu não consigo me lembrar de nada. — murmura, levando a mão à testa. — Vocês são… Karon e… Douglas Bonnet, meu mestre e criador… certo?

— Certo. E você é…? — pergunta o velho senhor, uma sobrancelha levantada, com um sorriso de canto de rosto.

— Man-o'-War.

Desconfia que o que sente é algo semelhante ao que os humanos chamam de náusea. Quer vomitar todas as suas partes internas e cair morto para não continuar assistindo a este circo de horrores, e precisa se apoiar na maca para não perder o controle sobre si.

— Não. Não mais Man-o'-War.

O robô de pele azul abaixa o rosto e olha sua própria mão, mexendo-a e examinando-a cuidadosamente.

— Galeão? — arrisca, de novo.

É isso. Quer vomitar. Quer pegar uma broca, abrir seu peito, arrancar o computador central e o jogar pela janela. Quer sentir os danos e a dor e não ficar lá nem mais um momento.

— Também não. Seu nome de agora em diante é Ironclad — diz Douglas Bonnet, firme, oferecendo-lhe a jumpsuit. — Pegue isto. Você precisa se vestir. Se sente bem? Este corpo está bom, Ironclad?

— Sim. Está ótimo. Obrigado, mestre — diz Ironclad, tomando a roupa nas mãos e pulando da mesa de cirurgia. Ele puxa o zíper para baixo e começa a pô-la pelos pés. — E… o que aconteceu? Eu realmente, realmente não me lembro de muita coisa. Parece que eu dormi demais.

— Sim. Você dormiu demais — sorri, dando tapinhas em seu ombro. — Agora está tudo bem. Eu só preciso que você atinja seu objetivo e estará livre para fazer o que quiser. Qual é seu objetivo, Ironclad?

O robô fecha os olhos e parece processar furiosamente.

— Trazer Man-o'-War… o outro Man-o'-War… o verdadeiro Man-o'-War para cá.

— Exato. E como você fará isso?

— Eu darei um jeito. Eu tenho GPS? Me diga onde ele sumiu e por que ele sumiu que o trago rapidamente.

— Perfeito! Eu já venho. Um momento.

E agora Karon e Ironclad estão sozinhos. O primeiro está de olhos arregalados e boca entreaberta, e sabe que parece um idiota enquanto encara Galeão — Man-o'-War — Ironclad — e enquanto tenta processar o que está acontecendo. Então é aí que DBR-Triumph foi parar. Ele não sumiu. Foi sucateado. DBR-Triumph está morto e seu corpo foi dado a outra pessoa. Por tamanha falta de consideração, choraria uma ou duas lágrimas por seu amigo se pudesse.

— O que você está fazendo aqui, Karon? — pergunta Ironclad, enfiando as mãos pelas mangas da jumpsuit. — Pode me ajudar com o zíper, por favor?

— Eu- eu sempre estive aqui. Eu agora pertenço ao… senhor Bonnet — murmura. Pega o zíper e o puxa para cima. — Hã. Coube direitinho.

— É claro que coube, as roupas são minhas — diz, torcendo a boca e então levando a mão à testa. — Que coisa. Tem alguma coisa que me diz que essas roupas são minhas, mas não são.

E agora percebe que lembra bem desse jeito desinteressado e monótono de falar e leva a mão à testa, como se procurando por uma febre, mas seu corpo está com a mesma temperatura de sempre.

— Bem, você é Ironclad. Não tem nada que indique que essas roupas são suas.

— Eu sei, mas… ah, acho que você não vai entender mesmo. Ou não… aconteceu alguma coisa com você, certo?

— Sim, senhor.

— Me chame pelo nome, por favor.

— Sim, Ironclad.

— E este corpo é realmente esquisito — murmura ele, encarando as mãos de novo. — Não é algo com o que eu esteja acostumado.

Corpo de Galeão, identidade de Ironclad, personalidade-

— Que coisa, não? Nós somos robôs então todo o tipo de coisa maluca pode acontecer enquanto estamos dormindo. Acho que é só questão de costume. Não é, Karon?

Do quarto Man-o'-War.

— Que nojo — murmura para si e para o nada, os olhos vidrados num ponto inexistente.

— O que disse?

— Que nojo — repete, encarando-o. — Que nojo isso de mexerem na gente sem que nós saibamos o que vai acontecer, como se fôssemos só acessórios.

— É. Mas às vezes é necessário. — Pausa. Karon ainda não tirou os olhos dele, e nem ele desvia o olhar. — Bem, então temos que começar a trabalhar, certo? — diz Ironclad, pondo as mãos na cintura. — Eu vou começar a procurá-lo hoje de noite. Preciso me acostumar… isso é tão esquisito. Será que eu posso chamar ele de irmão mais novo? Ou mais velho? Eu ainda acho muito estranho pensar em capturar o Man-o'-War. Aliás, o que houve com ele?

— O senhor Bonnet e ele brigaram. Ele fugiu de casa e foi embora, me deixando para trás.

— Para onde?

— Não sei, Ironclad.

— Como ele fugiu?

— Pegou um ônibus.

— Não sabe nem o ônibus que ele pegou? Qual era a linha?

— 910. Para Madureira.

— Esta linha não acabou?

— Voltou enquanto você estava dormindo.

— Certo. Então ele deve ter saído da Ilha. Muito bom. Já temos por onde começar. Vai me ajudar, Karon? Precisamos nos reconhecermos melhor — diz, segurando sua mão, ainda o encara com tédio e desinteresse.

— É melhor eu ir arrumar as coisas — diz Karon, retesando a mão e indo até a porta. — Vou pegar as suas jumpsuits e passá-las.

— Não precisa. Elas são feitas de tecido grosso. Ajeitam no corpo.

— Tirá-las do quarto de Man-o'-War, então.

— E onde eu vou dormir?

— Não pergunte para mim.

— Achei que você era a doméstica da casa.

— Impressão sua — rosna. — Eu ainda sou uma máquina de guerra e nunca deixarei de ser.

— Não mudou muito, então.

Não responde e vai para a sala, onde Douglas Bonnet se encontra conversando com alguém no holofone, sentado no sofá. Aproxima-se dele e diz em alto e bom tom,

— Vou pegar as roupas do Ironclad.

Ao qual ele responde com um polegar levantado. Enfia-se então no quarto de Man-o'-War, tranca a porta e acende a luz e os quadros eletrônicos ligam junto e passam o cenário da Antártica. Os olhos de Karon grudam no navio vermelho e o seguem, vagarosamente, incitando no robô uma vaga sensação de lembrança que só é cortada quando os pinguins surgem. Aí abaixa os olhos e percebe que o lugar está limpo, impecavelmente limpo, sem mais pilha de tralha, sem mais cama desfeita, com todos os livros e revistas velhas catalogadas na estante, e o computador está desligado.

Liga o comunicador e, de ouvido atento aos passos perto da porta, murmura assim que atendem:

— Niks, Niks, tem uma coisa muito bizarra acontecendo aqui.

— Você descobriu que o Douglas é um robô ou algo assim? — pergunta a irmã mais velha, espantada.

— Deixe de babaquices, não curta com a minha cara. O assunto é sério.

— Então não me encha o saco e vá direto ao ponto.

— Há muito tempo, antes mesmo de você ser ativada, Douglas tinha um robô chamado Galeão. Ele foi amigo meu e do Man-o'-War. Ele era só do Douglas, não do Douglas e da Ana Rita, então podemos dizer que ele e Man-o'-War eram meio-irmãos. Até aí tudo bem? Preciso repetir?

— Continue falando.

— Acontece que o Man-o'-War fritou o Galeão quando foi capturado. Eu achei que ele tinha sido jogado fora, mas… parece que o Bonnet reciclou ele. Colocou a quarta personalidade do Man-o'-War no corpo do Galeão e está chamando ele agora de Ironclad. — Pausa. — Eu estou sentindo um nojo tão grande que nem sei o que fazer.

— Esse cara é louco?

— É. Imagine que esquisito seria se colocassem a minha personalidade no seu corpo.

— E o que você vai fazer agora?

— Vou meter o pé daqui o mais rápido possível antes que me reprogramem de novo. Meu trabalho aqui está feito. Acabou. Fim.

— Vai sair agora?

— Não, de noite, quando ninguém estiver acordado — murmura, encostando a orelha na porta. — Tem alguém vindo. Vou desligar. Até mais tarde. Se cuida.

Rapidamente vai até o armário, abre-o e pega três jumpsuits. Alguém bate na porta segundos depois, e então tenta girar a maçaneta, sem sucesso.

— Karon? — pergunta Ironclad, do outro lado.

— O que foi?

— Por que trancou a porta?

— Tranquei? Me desculpe. Devo ter feito isso sem querer. Engano meu — diz, dobrando  uma das roupas, e a esconde atrás do armário.

— Pode abrir?

— Já vou.

Sem muita vontade, destranca a porta e vê Ironclad parado lá, olhando para frente e parecendo também não muito animado.

— Você queria entrar? Acho melhor você não entrar — diz Karon, saindo e fechando a porta atrás de si.

— Por quê?

— Você sabe. Era o quarto de Man-o'-War, e o senhor Bonnet não quer que mexam nele. Caso ele volte. Sabe? — diz, e lhe entrega as roupas.

Nota que ele desvia o olhar e abaixa um pouco a cabeça e um sorriso discreto e insistente se forma em seu rosto. Que terrível é sentir felicidade pela desgraça de alguém que não tem nada a ver com isso, mas Ironclad não é Galeão e não é Man-o'-War e não deve achar que é, não deve fingir que é e não deve tentar se apropriar de nada de nenhum dos dois. Então é melhor começar a ensiná-lo do modo difícil desde cedo.

— Vamos para a sala.

— Me diga uma coisa antes, Karon.

— Sim?

— Eu não sou mesmo Man-o'-War, sou?

— Não mesmo. O que um dia te fez pensar que você é ele? Que doideira. Você está mal programado, vou avisar ao Douglas.

— Ah, tudo bem — murmura, fechando os olhos. — Eu acredito em você. Só pergunto porque acho que… com o que quer que tenha acontecido, alguns dados do… Man-o'-War vieram parar na minha cabeça — diz, encarando-o. Cutucando sua têmpora com o indicador. — Eu te conheço e conheço o senhor Bonnet… mas eu não entendo por que-

— É melhor não pensar nisso — diz Karon, balançando a cabeça, sorridente. — Você acabou de ser ativado. Tem muita coisa para fazer além de pensar nessas coisas.

— É verdade. Obrigado — diz Ironclad.

Ele olha em volta o abraça.

— Eu senti saudades. Eu acho. De qualquer jeito, sua presença é agradável.

A vontade que sente é de descer o cotovelo em sua cabeça para o fazer o largar, mas algo o impede, algo o amolece e quando percebe, está o abraçando de volta. Quando Ironclad o solta, sorri um sorriso mais parece assustador que adorável, dá meia-volta e vai para a sala, carregando duas jumpsuits pretas. De longe, Karon pode vê-lo conversando com Douglas.

Hoje o dia será longo.

***

Às onze e meia Karon se encontra batendo o pé, duas batidas por segundo, marcando os minutos para até o momento sagrado em que ele se retirará para seu quarto para roncar até as dez da manhã do dia seguinte. Ele já jantou, viu televisão, trabalhou nos seus projetos, discutiu com a empresa, saiu, voltou, trabalhou mais um pouco, jogou videogame e no momento se encontra vendo mais um pouco de TV, de olho nas últimas notícias do dia.

E a paciência de Karon já está por um fio. De pernas cruzadas e apoiando o rosto no punho, com o cotovelo em um braço do sofá e cara fechada, quase não presta atenção quando Ironclad declara que começará o serviço, ocupado demais matando Bonnet em seus pensamentos.

— Onde exatamente você vai começar a procurar? — pergunta o roboticista, levantando-se.

— Pelo caminho da linha de ônibus 910, como Karon me informou que ele pegou.

— Muito bom. Sabe o caminho?

— Já baixei os dados.

— Que eficiente. Você pretende voltar que horas?

— Pretendo voltar antes do amanhecer, mas caso eu ache alguma pista… eu aviso que vou demorar um pouco mais.

— Certo. Boa sorte. Aliás, essa é uma informação preciosa, a do ônibus… — diz Bonnet, virando o rosto para Karon. — Eu preciso avisar à polícia. Por que não me disse isso antes?

— Não achei que fosse relevante — diz o robô, ainda emburrado, mas então levanta o rosto e tenta se animar. — Porque… ele pode ter pego outro ônibus depois, ou pego um no meio do caminho… não temos mesmo nenhuma dica forte de onde ele possa estar.

— Bem, é um começo — diz Bonnet, dando de ombros. — De qualquer jeito, a polícia já está no caso. Boa sorte, Ironclad, e nos dê notícias.

Ironclad balança a cabeça positivamente e vira o olhar para Karon, estendendo-lhe a mão.

— Vem comigo?

— Eu acho melhor não. Tenho que ficar para cuidar do senhor Bonnet, e eu só atrasaria a viagem.

— Então… nos vemos amanhã?

Vou só acalmar o Douglas, disse para sua irmã. Vou só deixar ele mais de boa para evitar que ele procure em desespero, disse para Man-o'-War. Isso vai atrasar a procura dele, disse para MeLVAR. Eu só vou e volto, disse para si.

— Eu acho que sim — diz para Ironclad, sorrindo.

Ele sorri deste jeito estranho de novo e acena.

— Até amanhã.

Ele chama o elevador e entra, deixando Karon, Douglas e Folly sozinhos. O silêncio paira por alguns momentos, até que o senhor decide que já fez festa o suficiente e desliga a televisão, apaga as luzes e abre as cortinas das janelas.

— Vou dormir. Boa noite, Karon, Folly. Durmam bem.

— Boa noite, senhor Bonnet.

— Boa noite, mestre.

Douglas se retira e Folly se conecta à parede.

— Boa noite, senhorita Karon.

— Boa noite, Folly.

Os visores apagam e a sala agora está morta. Karon silenciosamente vai até o quarto de Man-o'-War e pega a jumpsuit escondida. Volta para a sala e dá uma última boa olhada no apartamento, vai até a enorme janela que mira o mar e põe a mão no vidro, olhando a cidade lá embaixo. Esta cidade não dorme nunca e continua acesa a todo o tempo, carros, trens, ônibus, maglevs, navios, prédios. Tudo daqui parece uma confusão caótica de neon porque Karon não costuma ver o mundo de cima, está acostumado a olhá-lo de andares modestos como o primeiro ou o sexto e sua visão nestes lugares não alcança tanto terreno quanto agora. E daqui Karon não sabe dizer onde a cidade começa e termina, as ruas começam e terminam, onde o mar começa e termina, e tudo parece só um organismo abissal de luzes pulsantes.

Está na hora de ir para casa.

Chama o elevador e sai.

27

Beep.

Beep.

Beep. Beep. Beep. Beep.

Click.

Beep.

Beep. Beep. Beep. Beep.

Click.

Beep. Beep. Bee-

— Não está vendo que eu não posso atender agora?

— Ah, desculpe!

— O que é dessa vez?

— Quando você vem pra casa?

— Já vou. Em uma hora, uma hora e meia estou aí.

— OK. Se cuide, Karon! Estou com saudades, você mal me deu atenção essa semana. Isso fere meu ego, sabia? Segurar vela quando sua irmã e o MeLVAR estã-

— Vou te dar quanta atenção você quiser quando eu chegar aí.

— Promete?

— Prometo — resmunga. — Agora me deixa desligar, eu tenho que ir.

— Até!

Karon interrompe a ligação e abre a porta do quarto de Man-o'-War. Faz tempos que vem usando este quarto para ter conversas ilícitas, então quando vê Douglas Bonnet parado, na sua frente, toma um susto e sente até vontade de bater a porta na cara dele, mas põe no rosto sua melhor expressão blasé e espera que ele comece a conversa.

Depois de alguns momentos, Douglas coça a nuca, olha em volta e murmura, sem graça:

— Você gosta mesmo daí.

— É.

— Saudades dele, não é? Bem, Ironclad está na procura, junto da polícia…

— Eu tenho certeza que eles vão o encontrar em breve. Não é possível que ele tenha sumido do mundo assim, senhor Bonnet. Não se preocupe.

O velho torce a boca e desvia os olhos. O que Karon acha que ele pensa é que tudo isso é inútil, que Man-o'-War nunca voltará e que é bom encontrar outro hobby. Mas, de novo, espera. Espera o que parece ser uma eternidade, mas, na verdade, só se passaram quinze segundos; mas, mesmo assim, sua paciência esgota e diz enquanto sai e fecha a porta atrás de si:

— Já está mais do que na hora de eu ir para o serviço.

— Ah, é verdade. Eu preciso pagar de terminar as suas prestações para você vir morar logo aqui — diz, dando tapinhas em seu peito. — É melhor do que trabalhar lá, não é?

Karon pisca lentamente quatro vezes e ele só dá de ombros.

— Bem, faça o que quiser. Eu vou cuidar da sua vistoria, Karon. Não se preocupe com nada… e não vá se machucar lá. Você provavelmente voltará quando eu estiver indo dormir, então não faça barulho, ouviu?

— Sim, senhor — diz Karon, afastando-se e indo até o elevador. Torna a se virar para ele. — Ah, senhor Bonnet?

— Sim?

— Se o Ironclad voltar hoje, avise a ele que eu saí, por favor.

Ele balança a cabeça afirmativamente e Karon não se sente nem um pouco cruel ao entrar no elevador sabendo que não voltará nesta noite, sabendo que pedirá para Alice bater seu cartão, sabendo que fugirá assim que puder e voltará para ver seus amigos e família e deixará Ironclad completamente de lado.

Enquanto anda rápido pela rua, tentando alcançar a estação de metrô o mais rápido possível, imagina como estará a casa de Douglas neste exato momento: o silêncio só quebrado pelo som da televisão ligada, a sala de paredes claras iluminadas por luzes fortes e o velho roboticista lá, vendo o tempo passar olhando as luzes da cidade, no lar de temperatura amena, na companhia de um robô bobo.

Essa existência calma e entediante o irrita.

***

— Alô?

— Alice.

— Karon? O que é a essa hora da noite? Você não devia, sei lá, estar matando ou roubando?

— Vai se ferrar, vai.

E a humana fica em silêncio por alguns momentos.

— Tá, desculpa. Mas o que foi dessa vez?

— É o seguinte: eu preciso de um favor.

— Lá vem — resmunga para si.

— Preciso que você bata o meu cartão e finja que eu fui trabalhar hoje. Eu preciso me demitir de algum jeito, mas eles não estão sentindo minha falta, estão?

— Nem um pouco. Você ficou aqui por pouco tempo; o único que lembra direito de você é o Mathias, que…

— Hm?

— Bem… ele não está mais aqui.

— Como assim, ele não está mais aqui?

— Ele teve que pedir uma licença… eu não sei o que houve com ele direito.

— Ele morreu, foi isso? — pergunta, seco e grosso como sempre.

— Já disse que não sei, Karon. Mas nós vamos dar um jeito nisso, sobre o seu emprego… e o Man-o'-War? Como está?

— Bem. O problema está com o Douglas.

— Imaginava. Eu daqui a pouco vou sair para procurar ele. O Man-o'-War, digo.

— Procurar.

— É.

Karon esboça um sorriso enquanto espera o trem na plataforma do metrô.

— Te devo um favor, então — diz, mal prestando atenção na voz que anuncia que a próxima composição será um trem especial com destino Cruz Vermelha. — Qualquer coisa é só pedir.

— Sua irmã já disse mesmo que ia fazer minha vistoria de graça sempre que eu precisasse, então fica frio.

— Ah, você está mesmo querendo deixar de lado tudo que eu sempre fiz contra você só porque agora vai economizar os trocados do fim do mês e do décimo terceiro?

— Não se engane — ela responde de imediato. — Eu só estou fazendo isso pelo Man-o'-War. E porque eu busco justiça.

— Nossa, me ligue de novo quando você tiver mais de vinte anos. Fui.

— Mas eu nã-

E desliga.

***

Douglas Bonnet desliga a TV e as luzes, manda Folly para o descanso e vai para o seu quarto. Sentado na poltrona, com fones de ouvido tocando música ambiente e luz não muito forte, imerso na leitura de um livro, mal ouve o holofone bipando. Quando o ouve, porém, tenta ignorá-lo: esta história está finalmente tomando ritmos agradáveis e coisas interessantes começam a acontecer, o mocinho finalmente tem ideia de quem pode ser o assassino. Apesar disso, sua consciência pesa com as mesmas perguntas de sempre: “e se for Marius?”, “e se for meu irmão?”, “e se for Alice?”, “e se for alguém do governo ligando para me despedir?”, “e se for alguém do governo ligando para me dar um aumento?” e estas o obrigam a se levantar e penosamente ir até a sala. Quando chega, o holofone para de bipar, seus óculos apitam e ele aceita a chamada após ver que é Alberto que o chama.

— Alô.

— Boa noite — diz o irmão mais novo. — Eu te acordei?

— Não, eu… estava tomando banho.

— Ah, que coisa. Me desculpe, OK? Vem cá, está livre amanhã?

— Hm…

— Eu e o Jorge vamos amanhã na Quinta da Boa Vista, de tardinha. Umas duas horas. Estamos te convidando para vir junto.

Douglas coça a nuca e torce a boca.

— Eu acho que… bem…

Não se sentirá bem lá, como um corpo estranho, destacado, patológico. Se ao menos ela…

— Então? Vamos?

— Acho que tudo bem — diz, dando de ombros. — Só vou ter que ficar preparado para ir embora a qualquer momento. Meu novo robô está procurando Man-o'-War por aí.

— Nada dele, ainda? — pergunta Alberto Bonnet, seu tom de voz entristecido.

— Nada. É complicado… está todo mundo procurando, mas ele meio que sumiu do mapa mesmo — murmura.

— Nós vamos achá-lo. Aliás, você disse que fez outro robô?

— Ah, sim. Eu… reciclei umas coisas e fiz um novo. Ele é bem obediente e determinado. Aliás, falando nele, eu preciso te pedir um favor! E eu pago adiantado se precisar. — diz Douglas, finalmente percebendo que ainda está na sala, e volta para o quarto.

— O quê? Sabe que para você eu dou desconto.

— Sistemas de propulsão. Os mesmos de Man-o'-War, ou uma versão mais atualizada. Os de Ironclad estão um pouco velhos, usei umas que eu tinha guardadas há um tempo e não sei quanto tempo irão durar. Ele ainda não reclamou de nada, mas essas gastam muito combustível e, bem, eu não quero que elas quebrem no meio do voo.

— OK. Para ontem, né? Que coisa — diz Alberto, rindo. — Camila me pediu a mesma coisa há um tempo.

— Hã?

— Não a mesma coisa, mas… ela pediu que eu atualizasse um modelo velho, não sei pra quê. Não sei se ela quer sair voando por aí.

— Qual modelo, se me permite perguntar?

— Um… hã, qual era o nome… LRN-40.

LRN-40: sistema de propulsão a partir de combustível líquido. Esta coisa é realmente antiga; a última vez que viu um foi há cinco anos, quase. Lembra que até Man-o'-War usou um sistema parecido — no caso, o LRN-36, de construção e eficiência semelhantes, mas tamanho menor, para adequá-lo ao seu corpo — mas agora já o trocou por coisas mais modernas.

A única pessoa que sabe que usou LRN-40s há muito tempo é Mikoto Rios, já que estes eram os únicos longos o bastante para caberem nas panturrilhas enormes de Karon, Niks e…

Será?

— Ela disse para que ela queria aquilo?

— Não, eu acabei de dizer que não.

— Hm… eu tenho que ter uma conversinha com algumas moças agora. É urgente. Mas eu vou amanhã, sim. Vou desligar agora. Te vejo mais tarde.

Antes que seu irmão possa responder, desliga e disca outro número. A voz feminina que vem do outro lado é nada contente.

— Boa noite, Douglas. Como posso ajudá-lo?

— Eu só quero fazer uma pergunta.

— Oh, quanta consideração sua. Sim, querido, eu estou bem, o trabalho vai bem, o casamento vai bem. E não, nenhuma perspectiva para trocar meu cérebro por-

— N-não é nada disso, apesar de que eu fico… contente de saber que está bem — murmura Douglas, entre os dentes trincados.

— Então o que é? Diga logo, sem mistérios.

— Meu irmão disse que você pediu para ele fazer LRN-40s.

A linha fica silenciosa do outro lado.

— Hm?

— Hm. Sim. Eu pedi. — disse Dioneia. — Algum problema?

— Eu só tenho curiosidade de saber para quem eles são.

— Não é para ninguém importante, Douglas.

— Ah, não?

— Você fala como se isso fosse de máxima importância para você. O que não é. Mas, sim, eles são para uma amiga necessitada. Eu atendo muitos robôs necessitados, você sabe, e eles precisam das partes mais antigas e esquisitas.

Mas ele não engole esta não-resposta.

— Mas por que essa curiosidade? Você não entra em contato comigo há eras, querido, e quando o faz, é para me questionar sobre as minhas compras, os meus pedidos. Para quem você acha que é?

— Nada. Ninguém importante, tem razão. Obrigado, Camila.

— Disponha, Douglas.

Deixa os óculos na cabeceira e vai dormir.

28

Afasta-se do robô e sai do escritório, seguindo para um lugar um pouco menos cheio de gente. Precisa ser discreta e falar em particular com o senhor Bonnet, então, passa pelas portas de vidro e se mete no primeiro beco sujo e enlameado que acha, segurando forte o arco contra os cabelos cacheados e brancos.

Suas qualidades de detetive estão postas à prova: Karon lhe disse que ele possivelmente criou Man-o'-War a partir de um ente querido morto, porque falou para ele algo sobre “ser seu filho”, e precisa fazê-lo falar. O obituário de Nerissa, disseram, aponta que ela morreu de complicações de uma pneumonia, e o desentendimento dos dois é atribuído a motivos fúteis. E agora Alice tem em suas mãos seu melhor caso e arranjará provas contra o senhor Bonnet, porque o que ela quer é justiça e não tem mais vinte anos, tem vinte e cinco e ainda acredita na justiça, porque seu corpo pode estar se metalizando mais a cada dia e ficando até parecido com o do assassino chamado Karon, mas seu coração sempre será vermelho, de carne, cheio de sangue e paixão pulsante.

Espera que a chamada seja concluída e diz um animado “olá!” quando ouve a voz do senhor Bonnet do outro lado da linha.

— Olá, Alice… deseja alguma coisa?

— Sim! Mas como o senhor está? É má educação sair pedindo algo assim sem ao menos perguntar como você está.

— Estou bem, obrigado. Pelo seu tom de voz, parece estar tendo um bom dia.

— Quase isso, fui acordada agora pouco — diz, escondendo o sorriso com as mãos.

— Dormindo no serviço, Alice? Tudo bem, eu não conto a ninguém. Eu também tinha meus dias de cochilo quando eu trabalhava ativamente com os meus companheiros. Mas o que deseja?

— Uma entrevista. Uma conversa com o senhor.

— Para quê?

— Muitas coisas. Perguntar de Man-o'-War e essas coisas.

— Acho que não será mais necessário…

A policial arregala os olhos de leve em surpresa.

— Mas… ele ainda não surgiu, surgiu?

— Não. Mas eu estou mobilizando meus próprios esforços para procurá-lo, também. Se eu achar alguma informação nova sobre ele, eu aviso.

— Mas, senhor Bonnet — diz, como se prestes a perder seu prêmio. — É importante que a gente encontre o Man-o'-War e que entendamos os motivos que fizeram ele fugir.

— Eu já expliquei os motivos…

— Talvez haja mais coisa. Eu posso ou não me encontrar com você amanhã ou quando estiver livre?

Ouve-o suspirando do outro lado da linha.

— Pode.

— Ah! Quando e onde?

— Depois de amanhã. Vamos almoçar juntos. No shopping da Ilha… estarei lá uma da tarde, esperando na praça de alimentação.

— OK. Obrigada! Estarei lá.

***

— Eu acho que no final das contas eu acabo tendo mais amigos robôs que humanos — diz ela às dez e vinte da manhã, enquanto toma café com leite quente numa xícara cheia de corações. — Ou quase isso. Eu invisto muito mais tempo e energia nos robôs.

Sua mãe balança a cabeça e volta a prestar atenção no bolo que faz.

— Depois você tem que me apresentar eles, Alice, eu tenho que ver se eles são boas pessoas ou não.

— Na verdade, na verdade, a maioria é, menos o Karon, que é quem matou o O'Neil- uh, o O'Neil de verdade, o Cameron O'Neil. Ele é um maluco que quer botar os robôs no poder, parece — diz, torcendo a boca, e sorrindo em seguida. — Mas ele é agradável quando quer e a investigação provou que foi autodefesa…

— “O'Neil de verdade”? Tem outro O'Neil agora? — pergunta, pondo a mistura batida no forno, levantando uma sobrancelha.

— Um robô que finge que não é robô. Chegou faz um tempo. Ele acha que é o androide mais avançado do pedaço, mas eu soube que ele não era humano no momento que eu o vi. — Sorri — Ele finge respirar só às vezes, quando inspira para falar. Ele tem um diafragma. E ele parece que pisca sempre de três em três segundos, com alguns intervalos no meio, mas- você tem que conhecê-lo.

— Se você me apresentar, eu o conhecerei.

Faz uma careta brincalhona e se retira para seu quarto, toma um banho rápido e penteia os cabelos longos, fazendo uma anotação mental de que deve cortá-los logo. Depois de muito olhar seu guarda-roupa pouco extenso, prefere ir com sua camisa de botão cor de lavanda rosado e uma calça preta de cintura alta, com dois botões dourados em vertical de cada lado. Calça as meias cor de vinho e as sapatilhas pretas e põe o arco na cabeça. Está pronta para um longo dia de trabalho.

Quando volta para a sala, vê que sua mãe já está pronta para sair, também. A camisa preta e calças brancas, ambas com detalhes azuis e botões ou zíperes prateados, caem bem nela e estão dentro da moda, mais do que as suas próprias roupas mais coloridas.

— Colibri, preste atenção no forno — diz Andreia para o robô. — Ele vai desligar no momento certo, mas caso algo aconteça, já sabe, né?

— Sim, senhorita.

— Nós voltaremos mais tarde.

— Desejo às duas uma ótima tarde e um ótimo filme!

***

Chegam no shopping quinze minutos mais cedo que o combinado, e Andreia se despede de sua filha e vai para um lado, enquanto Alice se prepara mentalmente para ir para o outro. Parada na entrada da praça de alimentação lotada, espera que Douglas Bonnet surja: e ele surge, com precisão britânica, uma hora da tarde. Alice se sente um pouco decepcionada de descobrir que ele não parece um gentleman britânico como gostaria, extremamente bem-vestido e enfeitado. Parece só um velho senhor normal, talvez aparentando ser mais velho que realmente é, como qualquer um que vê na rua.

Douglas Bonnet sorri e se aproxima, estendendo-lhe a mão, e Alice a aperta com a mão humana.

— Como está a vida e o emprego? — ele pergunta, já se dirigindo a um self-service.

— Estão bem — ela diz, fechando os olhos por meio segundo.

Servem-se, sentam-se à mesa e ela não tira os olhos da salada césar e filé-mignon que ele come. Para Alice, um almoço sem arroz e feijão é inimaginável.

— Então — diz ela, dando garfadas no seu prato de arroz, feijão, salada e frango. — Nada ainda de Man-o'-War, acho que precisaremos de mais informações. Mais contatos. Você sabe de algum outro amigo dele, que possa saber algo, que possa estar o escondendo…?

— As minhas procuras também ainda não deram em nada — diz Douglas, sem levantar os olhos. — Acho que podemos falar com Marius e Isabella. Talvez devêssemos falar com Dioneia, também… mas eu não confio nela.

— Mas por que não? Ela não é a ciborgue das estatísticas?

— Porque ela tem um histórico de dar abrigo a robôs abandonados — diz, com muita convicção. — E eu soube de coisas que podem estar ligadas a ela. Ela encomendou um LRN-40 para meu irm- hã, um LRN-40 é um tipo de foguete que se instala nas panturrilhas ou costas de robôs.

— Ahã.

— O problema é que só Karon e Niks podem usar esses foguetes, que eu conheça e que Dioneia conheça. Niks está foragida, então eu acho que são para ela. Talvez ela tenha tido algum contato com Man-o'-War, de qualquer jeito. Ah, Alice, eu quero resolver isso logo. Não quero outra grande catástrofe envolvendo os roboticistas.

— Outra grande catástrofe? — pergunta ela, tirando o arco do modo descanso. A tela inicial do computador surge à sua frente e ela seleciona a função de gravador.

— Sim, sim… eu não sei se você lembra disso, foi há um bom tempo. Talvez você fosse ainda muito jovem para lembrar. Você tem quantos anos?

— Vinte e cinco.

— É, talvez você fosse jovem demais para isso — diz ele, encarando algo que Alice não sabe se é a projeção do seu arco ou seu rosto. — Você devia ter seus treze anos na época. Foi quando minha falecida esposa ficou emocionalmente instável demais para ficar com a guarda de Man-o'-War. Houve um processo de divórcio violento, eu fiquei com a guarda dele e ela veio a falecer pouco tempo depois. Ela já era instável antes, nosso casamento eventualmente se tornou um desastre. Brigávamos várias vezes ao mês e quebramos muita louça nesse processo. Man-o'-War foi quem veio trazer um pouco de paz entre nós dois, mas nem ele foi capaz de apaziguar os ânimos.

— Hm… — faz ela, apoiando o rosto na mão. — Você se importa mesmo com ele.

— Você é a segunda pessoa que me diz isso, e olha que a primeira foi um robô.

— Quem?

— Karon.

— Oh!

Ele termina a comida e chama o garçom. A ele, feito de metal, pede um café preto e água fresca. Alice pede um chá-mate bem gelado e se apressa em terminar de comer.

— Mas sim, é uma longa história… — ele diz, pressionando o guardanapo nos lábios. — Ele é como a criança que eu perdi. Como o filho que eu nunca tive. Um bom filho, ao contrário do pivete inútil que mora na Inglaterra com o resto da minha família, que liga só para pedir dinheiro e nunca vem me visitar e nem quer saber de mim.

— Pode me contar mais sobre isso do seu filho? — pergunta Alice, levantando as sobrancelhas, a voz um pouco mais aguda do que pretendia.

Ele para, arregala um pouco os olhos e desvia o olhar em seguida. Os dedos estão tamborilando na mesa e ela percebe que no indicador há um anel com uma safira estrelada na ponta.

— Eu não gosto muito de falar nisso — diz ele, franzindo as sobrancelhas. — Foi um momento muito ruim da minha vida. Da vida da Ana, também. Então, eu vou respeitar a memória dela e minha e preferir não falar. É algo realmente pessoal, entende?

— Não faz mal. Desculpe.

— E já são onze anos sem ela… se arrependimento matasse, eu teria feito de tudo para mantê-la bem. Mikoto tentou muito ajudá-la, mas não tinha jeito…

— A criadora de Karon e Niks?

Ah, então Man-o'-War é mesmo um peixinho dourado substituto; pensa ela. A versão de que Nerissa surtou e morreu complementa a que Man-o'-War lhe deu, do roubo e do abandono, então Alice se recosta na cadeira, respira fundo e não consegue parar de olhar nos olhos azuis do roboticista à sua frente. Sente como se ele estivesse lendo sua mente com estes olhos frios e sábios, e por um momento imagina que ele já deve saber de tudo, mesmo; e se sente mal por enganá-lo. Mas o robô garçom chega com seu chá-mate e com o café e água de Douglas, pedindo desculpas pelo atraso, e ambos agradecem e pegam suas bebidas.

— Sabe — diz Douglas Bonnet, após adicionar adoçante e tomar o café. — Você devia ir à UFF amanhã.

— Por quê?

— Marius vai dar uma palestra lá. Você sabe, ele é professor da UFSM, mas amanhã haverá um grande evento sobre robótica e ele foi chamado para dar uma palestra sobre os desafios de desenvolver robôs de guerra que equilibrem bem as leis da robótica com a necessidade de agir em campo de batalha, essa frescura toda. Admito que eu não me interesso por isso porque a minha área são hidrobôs, mas será uma boa oportunidade para você falar com ele.

Com isso, toma a água gelada.

— Talvez seja bom mesmo eu ao menos dar um oi — diz ela, sorrindo amarelo. — Perguntar como ele está. Pedir desculpas por antes.

— Apareça lá, sim? Vai ser às quatro da tarde, no campus da Praia Vermelha. Vou para prestigiá-lo e levarei Ironclad e Karon, se conseguir arranjar algum taxista que aceite levá-los.

— Ironclad?

— Meu novo robô. Ele é um doce de pessoa. Vai gostar de conhecê-lo…

— Aposto que sim.

No final do almoço, Douglas já sabe inúmeros detalhes irrelevantes da vida de Alice: que ela não tem ensino superior, que ela teve meningite quando criança e teve que amputar uma perna e um braço, que é alérgica a gatos, que ela já namorou um robô quando tinha dezesseis anos. Alice agora sabe que ele serviu na Marinha quando mais jovem, mas que não fez carreira — ao contrário de Marius, Major engenheiro — e que se arrepende profundamente disto hoje, que passou a lua de mel com Ana Rita em Fernando de Noronha, que não gosta de frango. E então Andreia chega discretamente, com um sorriso suave no rosto, e cutuca Alice no ombro.

— Ah! Mãe! Seu Douglas, essa é a minha mãe — diz ela, sem graça. — Mãe, Douglas. Douglas, mãe.

— Andreia Aarão — corrige.

— É um prazer conhecê-la — diz ele, levantando-se, e aperta-lhe a mão com firmeza. — Eu nem poderia imaginar que você… seria a mãe de Alice.

— Eu a adotei quando era pequenininha.

— Mas, senhora, — continua Douglas, os olhos brilhando. — Nós já não nos vimos antes?

— Hm? Como assim?

— Devo estar confundindo as pessoas — murmura, soltando a mão. — Estou ficando velho, é isso. Minha falecida esposa tinha uma amiga muito parecida com você, pelo que lembro das poucas vezes que a vi.

— Me desculpe — diz Andreia, sorrindo. — Mas eu realmente acho que é a primeira vez que nos encontramos.

***

De madrugada, quando Alice chega do serviço e encontra sua mãe acordada, como sempre, jogando conversa fora aqui e ali na tablet, fofocando com suas amigas da faculdade, troca de roupa e cai deitada em sua cama, com as pernas para o ar.

— Estou lembrando do Bonnet agora — diz alto, rolando na cama. — Eu não acho ele tão velho assim! Ele está bem lúcido. Ele só tem sessenta anos, não é?

— Ahã — diz Andreia, aparecendo na porta com a tablet debaixo do braço, e liga o ar-condicionado. — E definitivamente não está velho. Ele lembra de mim.

Alice quer perguntar o que aquilo significa, mas o ar frio e luzes desligadas não a permitem ficar agitada a essa hora. Fica encarando sua mãe de debaixo das cobertas, seguindo-a com o olhar quando ela vai apertar o botão para escurecer as janelas, e murmura, “deixe assim, eu quero ver a cidade”. Andreia deixa o controle sobre a cabeceira da cama, pergunta algumas vezes se ela não vai tomar um banho antes de ir dormir e é recebida com silêncio. Alice encara as estrelas no teto, hoje cartunescas de cinco pontas, projetadas rosadas e amarelas e girando sobre sua cabeça, e se mantém quieta.

Quando a mãe decide que vai sair, a filha levanta a voz e pergunta:

— Se era você… se ele te conhecia… por que mentiu para ele, então?

— Porque eu preferi deixar assim… eu não quero entrar na lista também. — E passa a mão na testa de Alice, tirando de lá seus cabelos. — Já se foram Man-o'-War, Ana Rita, Mikoto e Karon. Se bem que robôs podem ser recuperados, não é… — murmura ela, olhando a janela.

— Então, mãe, não-

— Vá dormir, Alice. Eu só quero a nossa proteção. OK? Além do mais, eu nem era tanto amiga de Ana Rita assim… ou de Mikoto. Nós só conversávamos sobre os nossos gostos em comum. Robôs.

— Você e seu passado misterioso, mãe… você sabe o que mais sobre antigamente? Sobre o filho?

— Eu não sei nada do filho deles — diz ela, sorridente. — Eu só espero ter feito a coisa certa. Um dia descobriremos.

E assim ela sai.

***

Às quatro da tarde, Alice se vê parada no portão de entrada do campus da Praia Vermelha da UFF. Aqui a grama é verde e as árvores são altas, a maresia bate suave e o sol está alto no céu; há alguns pardais piando e o ocasional quero-quero. Para seu desgosto, esqueceu de perguntar a Bonnet em que bloco, andar e sala será a palestra e teme se perder lá dentro se for à busca de informações do modo difícil. Então, olhando o portão, segurando as alças da mochila com firmeza, suspira pesadamente e torce a boca, prestes a engolir o orgulho e começar o trabalho de perguntar onde está o grande Marius Rossi.

— Alice?

Ela se vira, decepcionando-se novamente. Não apenas é Douglas Bonnet, seguido de Karon e um outro que parece um Man-o'-War de pele azul e cabelos mais curtos, mas ele também está atrasado e sua imagem de gentleman britânico se esvaece cada vez mais rápido.

— Está perdida? — ele pergunta.

— Acho que sim — murmura, sorrindo. — Oi, Karon, e…

— Ironclad — responde o robô, estendendo-lhe a mão para apertá-la.

— Ironclad.

Vira os olhos para Karon, levantando as sobrancelhas, e ele o encara de volta e se mantém em silêncio.

— Então, vamos? — diz Douglas Bonnet, indo na frente. — Eu guio. Temos que nos apressar, provavelmente Marius reservou algumas cadeiras na frente para nós dois. Ironclad e Karon não se importam de ficarem de pé, se importam?

— Não, senhor — responde Karon, virando o rosto.

— Não mesmo.

Passam pelos campos gramados e entram em um prédio não muito alto e de arquitetura ultrapassada, porém charmosa. Ao chegarem no auditório, no último andar, passam pelos monitores, efetuam a presença e entram, Douglas Bonnet adiando as fotos e perguntas dos alunos de engenharia curiosos e admirados. Marius Rossi, que já está na mesa, apresentando-se e citando seu enorme currículo, para de falar e pede, com um sorriso, para que seu amigo e companhia sentem mais perto.

Desde a última vez que o viu, o roboticista mudou bastante, nota Alice. Ele está mais magro e deixou a barba crescer mais, além de que agora consegue ver os primeiros fios grisalhos no meio do monte de cabelo castanho avermelhado. Ao seu lado, um pouco atrás, meio escondida do público, há um holograma em três dimensões de uma mulher dourada; outro de um rapaz moreno da idade de Alice, de cabelos longos e trançados; e dois pequenos robôs brancos em outro canto. A família Trindade-Rossi inteira.

Marius sorri e acena para Alice. A presença do robô azul e branco não lhe inspira nenhum sentimento.

— Mas como eu ia dizendo — diz Marius, ao microfone. — É mesmo uma honra poder dar uma palestra aqui. Obrigado pela recepção calorosa. Agora, se pudermos começar… o projetor, por favor.

As luzes se apagam e a tela atrás de Marius se ilumina. Alice franze o cenho, pensando que a apresentação parece um tanto inadequada para um doutor em robótica, mas se mantém quieta.

— Nós sabemos que os robôs estão cada vez mais substituindo os humanos em profissões perigosas. Eles se sacrificam por nós e evitam que nós nos arrisquemos a perder dedos, braços, que fiquemos doentes. O local mais importante em que os robôs nos substituem é, obviamente, na guerra. O problema é que, ora, nós sabemos que os campos de guerra não são cem por cento povoados por máquinas, então isso nos leva a um problema dramático. O que pode impedir um robô de matar indiscriminadamente humanos na linha inimiga? O que pode impedir um robô de não matar humanos? Como equilibrar as leis da robótica e um trabalho que obviamente envolve vidas humanas perdidas? Algumas teorias foram desenvolvidas, umas que funcionam melhor que outras, umas que valorizam mais a vida humana que outras.

O tempo se passa, Alice precisa de um café e Karon fica o tempo todo a olhando feio, como se pudesse medir milimetricamente o quão inchadas suas pálpebras estão de sono, quantas vezes elas quase se fecham e quanto ela luta para se manter acordada, porque o assunto a interessa, mas Marius ainda fala devagar e sua voz grave a puxa de volta para o mundo dos adormecidos. Quando sua cabeça vai pender para frente, sente a mão dura e gelada de Karon em seu ombro, segurando-o fortemente, e acorda em definitivo, o coração na garganta. Não mais sentirá sono.

Finalmente, depois da apresentação, outro palestrante sobe ao palco e Marius Rossi se despede de Dioneia e do rapaz, que desaparecem, e vai de encontro a seu amigo, seguido de Timor e Meitus.

— Nada mal, mas esses problemas filosóficos são entediantes — diz Douglas, levantando uma sobrancelha.

— Você aprende a gostar depois que começa a estudá-los a fundo, e quando sua profissão os requer. Não é simples questão de fazer robôs que funcionem debaixo d'água. — responde Marius, sorrindo, e vira o rosto para Alice, ficando ainda mais contente, estendendo a mão a ela. — Olá, minha salvadora! Há muito tempo não nos vemos.

— Senhor — diz Alice, levantando-se e batendo continência.

— Não, sem essa. Você não está trabalhando. Vamos comer alguma coisa, eu preciso recuperar peso.

— Vai tornar a ser uma bolinha como era antes — resmunga Douglas, levantando-se também. — Vamos, Ironclad, Karon.

— Senhor — arrisca Alice de novo, olhando de canto o robô emburrada. — Eu preciso pedir desculpas por antes.

Olha para Karon mais uma vez, tensa.

— Eu preciso indenizá-lo de algum jeito.

— Que indenizar o quê. Você salvou a minha vida desse monstro assustador aqui — diz Marius Rossi, sorrindo. Ele dá dois tapinhas na lataria de Karon e Alice jura que o robô virou os olhos para ele por meio segundo, morrendo de raiva, como se pudesse apertar e quebrar seu pescoço a qualquer momento. — Eu é que devo te indenizar por todo o esforço. E isso eu começo agora. Comida, precisamos comer. Acordei cedo hoje e não comi nada. Mais tarde tenho que voltar para a fisioterapia. É bom que ao menos eu tenho uma fisioterapia para fazer, não é?

Agora o problema que sobra é Karon, que está com uma cara tão ruim que parece que perderá o controle antes da hora do rush e matará a todos.

***

Enquanto come sentada à mesa com os outros dois roboticistas na barraquinha de lanches do campus, ouvindo-os conversar sobre a vida, o universo e tudo mais, nota que nem Karon nem Ironclad falam e gira a cadeira para eles, olhando o curioso robô de pele azul.

— E então? Quem é você? — pergunta ela, com um sorriso amigável no rosto.

— Meu nome é Ironclad — diz ele, hesitando um pouco. — Fui criado com um só propósito…

E Douglas Bonnet chega a puxar ar para falar por cima do robô, mas ele é mais rápido e termina a frase:

— … Que é capturar Man-o'-War para o meu mestre.

O roboticista cruza os braços e vira o rosto.

— Senhor Bonnet! — diz Alice, levantando as sobrancelhas. — Você não confia mesmo na polícia.

— Não é que eu não confie, é que é um assunto pessoal meu também.

— Espero que já tenha cadastrado ele na database nacional.

— Já, sim. Tenho todos os documentos dele aqui.

— E ele é seu mesmo dessa vez, não é? — pergunta Marius, sorrindo de canto.

Douglas bufa e rola os olhos, e Alice torna a olhar Ironclad de cima a baixo.

— Então, o que tem achado da vida?

— Agradável — diz ele, balançando a cabeça positivamente. — Faço meu trabalho, tenho uma família e amigos.

Ele tenta segurar a mão de Karon, que imediatamente a retesa, o deixa no vácuo e não dedica mais atenção a ele.

— Que bom. E depois de… capturar Man-o'-War, o que pretende fazer?

Ironclad não responde. Fica olhando o nada, processando a pergunta por longos momentos.

Finalmente diz:

— Eu imagino que vou ficar com o senhor Bonnet fazendo o que ele tiver para mim. Talvez viajar. Talvez estudar. Talvez conseguir um emprego ou alguém importante para mim. Por enquanto, apesar de tudo, meu objetivo único é capturar Man-o'-War.

— Bem, se é assim, acho que posso associá-lo à polícia de algum je-

— Não, ele não precisa disso — diz Douglas Bonnet, rapidamente. — Tudo está bem como está. Não quero envolvê-lo em mais nada.

Marius Rossi rola os olhos e dá mais uma mordida no seu enorme sanduíche.

— Se você assim quer — diz Alice, torcendo a boca. — Mas ele ganharia um salário. Sabe como o meu chefe aceita bem robôs, em especial os seus.

— Não é questão de salário ou não, Alice, eu posso sustentar muita gente só com o que eu ganho. É que eu não quero envolvê-lo com coisas além da programação.

— Basicamente você está com medo de outro romance adolescente — murmura Marius, sorrindo.

— O que- eu não. Eu acho que o Ironclad é fisicamente incapaz de desenvolver algo parecido com amor. Olha só a cara dele. Ele é completamente apático. O que eu não quero é perder outro robô, colocar outro robô para se arriscar sem motivo.

***

Às quatro e quarenta, quando o sol já começa a se pôr, decidem que será melhor irem andando. A hora do rush está cada vez mais próxima. O caminho do campus até o terminal das barcas demora meia hora e, lá, entre a estação de metrô e a rodovia, o grupo pretende se separar. Douglas e seus robôs pegarão o metrô, Marius irá de barca e Alice pegará um ônibus. Mas Marius diz:

— Esperem. Eu pago a passagem de todos nós. Vamos atravessar       a Baía e ir direto para a Ilha. Você já andou de barca, Alice?

— Não.

— Então vai andar hoje. Vou comprar as passagens… vocês quatro — diz, olhando para os robôs. — Venham comigo. Eles vão pesar vocês e cobrar alguns olhos pelas suas passagens. Não que eles já não cobrem demais pelas dos humanos, mas…

Com todas as passagens pagas no cartão de crédito do doutor, eles passam pelas roletas e pelas portas de vidro. Alice e Marius vão ver a banca de jornal, Douglas fica olhando o mar através das grades e os quatro robôs ficam se encarando em silêncio nervoso. Meitus é o primeiro a sair, indo à companhia de seu mestre. Timor tem sua atenção roubada pela televisão pendurada no teto (o dólar caiu, sim, interessante, muito interessante). Karon desiste de ficar parado e anda para lá e para cá, ocasionalmente indo olhar o mar com Douglas Bonnet, e deixa Ironclad sozinho e parado onde estava.

A barca Vitória XIV chega minutos depois e as portas se abrem para o embarque.

— Cuidado para não caírem no mar — diz Marius para Timor e Meitus. — Eu não vou pagar para mergulhadores resgatarem vocês dois.

Sobem as escadas do barco e logo se acomodam nas poltronas acolchoadas. Alice, pasma, olha em volta como se fosse uma criança: nunca imaginou que uma barca pudesse ser tão confortável assim, com uma lanchonete, vista para a Ponte, robôs seguranças andando para lá e para cá e garantindo a boa viagem do usuário. Levanta-se e vai imediatamente até a janela traseira, olhando Niterói enquanto começam a andar. De lá pode ver a saída da estação do metrô, pessoas entrando e saindo, os vendedores ambulantes e, no céu, os aviões seguindo para o Santos Dumont.

Dá espaço para Karon olhar a janela também e o olha de canto, sorrindo discretamente.

— Que esforço você está fazendo, hein? — murmura, cobrindo a boca com a mão.

— Você nem imagina — ele diz de volta, em tom baixo.

— Quantas vezes teve que segurar para não matar alguém lá?

— Trilhões. Não está fácil pra ninguém, viu — diz, apoiando os cotovelos na janela. — Eu odeio isso.

A conversa é interrompida quando Ironclad chega e se aperta entre os dois para olhar pela janela.

— Espero não estar atrapalhando.

— Não está — diz Alice, afastando-se.

Karon se vira para Ironclad, que mantém o olhar fixo em algo lá fora.

— Você, cuidado. Vai cair se se debruçar assim — diz, pondo a mão em seu ombro. — O que foi?

— Há algo lá longe.

— O quê?

— Estou vendo alguém que eu acho que reconheço.

— Quem?

— Olhe só e diga se não é ele.

Karon se aproxima e usa o zoom máximo de seu olho esquerdo. Observa a estação das barcas, as ruas, as vendinhas e finalmente pousa o olhar na saída da estação do metrô. Lá, parado como um idiota, olhando em volta como se estivesse perdido, um robô de cabelos brancos e olhos pretos, e-

— Eu já volto.

Ele não é rápido o suficiente para segurá-lo pelo pé: Ironclad se debruça na janela, se joga para fora da barca e alça voo, e Karon imediatamente liga seu comunicador interno e conta os segundos até Man-o'-War atender.

— Sai daí agora.

— Por quê? Aliás, oi! Cadê você? Já pode fug-

— Eu mandei sair daí agora. Me obedece e pronto.

Man-o'-War, na terra firme, dá de ombros, suspira um “OK” e dá as costas, voltando-se para a entrada, e é derrubado por Ironclad. Os dois rolam até o meio-fio, quase derrubando as pessoas, assustando pombos e fazendo um motorista buzinar.

— Que porra é essa?! — berra Man-o'-War, empurrando-o, até que o olha bem e arregala os olhos. — Galeão…?

— Ironclad — corrige.

— Você- eu- o que você-

Sem pensar duas vezes, eletrocuta-o. Mas Ironclad, ileso, balança a cabeça negativamente.

— Minhas roupas não conduzem eletricidade — explica, calmo como sempre. — E a não ser que você consiga tocar meu rosto, não tem como, irmão. Me desculpe. Agora venha comigo, o mestre Bonnet quer te ver.

Man-o'-War o chuta no estômago e o joga para trás, fazendo-o cair na rua. O engarrafamento impede que seja atropelado, mas dá a Man-o'-War tempo para que se levante e alce voo, seguindo na direção da Baía.

Seu comunicador apita de novo.

— Seu idiota, eu mandei sair daí — diz Karon, olhando-o da janela da barca. — Está me vendo? Vai pra casa, rápido.

— E se cuide! — fala Alice, quase berrando no comunicador do robô.

— Eu vou ficar bem. Caramba, quem é esse? Nunca vi mais feio. Parece um peixe morto.

Desliga e Ironclad passa batido ao seu lado, desestabilizando seu equilíbrio. Atordoado, não acompanha os movimentos rápidos de puxar e afundar e, quando percebe, já está debaixo d'água, seu meio-irmão o segurando com firmeza pelos ombros. E de repente ele o solta e emerge, deixando-o sozinho na escuridão.

Mas consegue enxergar quase perfeitamente nesta água suja e nojenta, conta e identifica os peixinhos que nadam ao seu lado e com espanto repara em um cavalo-marinho que passa por entre seus dedos. Seu pé está dentro de um saco plástico, e ele se sacode para se soltar e se coloca em posição ereta, olhando para cima. Ironclad agora é uma silhueta difusa contra o sol amarelado. Arregala os olhos, muda o tipo de visão e põe-se de bruços, tenta algumas braçadas e, desconfiado e embasbacado, toca as pontas de cabelo que tem na frente das orelhas, percebendo finalmente que eles não são enfeites, são eletroreceptores.

Se eu sou um hidrobô, ah, é bem capaz que Ironclad também seja-

O meio-irmão torna a afundar na água, semicamuflado em azul e preto, chegando cada vez mais perto, perigosamente perto.

— Man-o'-War, eu preciso te trazer em segurança — diz, estendendo a mão para o abismo abaixo de si. — Você estará seguro comigo.

Mantém-se calado, tenso, esperando.

— Nosso mestre está muito preocupado com você — prossegue Ironclad, franzindo as sobrancelhas. — Karon está muito preocupada com você.

E ele hesita por alguns momentos, mas continua:

— Eu estou muito preocupado com você porque eu preciso de você vivo para me explicar o que sou eu, já que ninguém quer falar. Então, por favor? Só entre nós dois? Vamos manter um segredo, sim?

Francamente…

— Man-o'-War, eu sei que você está aí.

Francamente, posso explicar seu passado sombrio depois, Ironclad.

— Nós somos irmãos, não somos?

Estende a mão a ele.

— Eu contra meu irmão, eu e meu irmão contra meu primo, eu, meu irmão e meu primo contra o estranho.

Segura-a com força.

— Eu sabia que ia entender. Obrigado, Man-o'-War.

Puxa-o para baixo com violência, segura-o pelos cabelos, coloca-o em uma chave de pescoço e murmura:

— Se sobreviver, venha se encontrar comigo no Hittorf Club amanhã, sozinho, de noite.

Ironclad levanta os olhos, sem perder a expressão estoica:

— “Sobreviver”? Do que está falan-

Um choque.

***

A barca já se aproxima do terminal da Ilha e nenhum sinal dos dois. Douglas Bonnet anda para lá e para cá, ignorando completamente o balançar do barco, com as mãos atrás do corpo e cabeça baixa, pensativo. Volta e meia vai até uma janela e olha para a Ponte, forçando os olhos cansados, e logo desiste.

— Tão perto e tão longe — murmura ele, frustrado. — O que você acha que aconteceu com eles, Karon?

— A única coisa que pode ter acontecido — diz o robô, olhando ele e a policial. — É que Ironclad foi eletrocutado.

— Não! — vocifera. — Não pode ter sido, eu mandei Ironclad tomar cuidado! Eu mandei ele não se colocar em nenhuma situação que poderia acabar nisso. Acho que ele ficou confiante demais, mas- não. Ele não pode ter morrido.

— Eu vou tentar contatá-lo. Fique calmo, senhor Bonnet.

Olha de relance para Alice e liga o comunicador, descobrindo, com surpresa, que nem ao menos completa a ligação a Ironclad. Tenta de novo e mais uma vez, de novo com o mesmo resultado, e balança a cabeça negativamente.

— Parece que o comunicador dele foi queimado — diz, levantando uma sobrancelha. — Perdemos contato.

— Tente falar com Man-o'-War.

— Sim, senhor.

Liga de novo e ele logo atende.

— Man-o'-War — começa, pensando bem nas palavras que usará. — O senhor Bonnet está aqui… e quer saber o que você fez com Ironclad.

— Não — diz Douglas, fechando as mãos em punhos. — Eu quero que ele apareça agora. Mande ele deixar de ser um moleque mimado e vir aqui agora!

— Ele está ouvindo, senhor.

— Ótimo. Já não basta você destruir outro robô? Seu próprio irmão! Ao menos apareça aqui para pedir desculpas. Prove que eu te eduquei bem e-

A resposta vem distorcida:

— Sabe, é bem difícil fazer vocês me entenderem debaixo d'água — diz Man-o'-War. — Acalmem suas perucas por um momento que eu já vou sair.

Desliga.

— Aquele moleque…

— Senhor, assim ele vai fugir de novo.

— Você realmente não os educou bem, Douglas — diz Marius, ainda sentado na poltrona. — Desista disso por enquanto.

— Nunca! Você deveria saber, mais do que qualquer um, que eu não posso desistir!

— Senhor Bonnet — diz Alice, pondo a mão em seu ombro. — Se acalme. Nós já vamos atracar e aí poderá falar com Man-o'-War com calma. Ouviu? Com calma.

O roboticista bufa e passa as mãos nos cabelos. Após o atracamento da barca, espera no portão externo, de braços cruzados e cara fechada, olhando para o céu e andando em círculos, como se Man-o'-War pudesse estar escondido em qualquer fresta. Assim que Karon chega, ele diz:

— Chame-o agora.

O robô vira os olhos e tenta uma ligação.

— Olá? Man-o'-War? Pode falar agora?

— Olha, eu estou me secando — diz ele. — Eu estou te vendo daqui… putz, que vergonha. Que complicação, Karon! Meu irmão é mais desastrado que eu! Acho que desastre é genético na família. Ou programado.

— … Man-o'-War, o senhor Bonnet quer falar com você.

— Eu tenho que devolver o Ironclad, não é? Pera aí. Já estou chegando. Vou fazer uma entrada triunfal. Saca só.

Desliga.

Karon vira-se para os humanos presentes e diz, tentando se manter sério:

— Ele disse para esperarmos… que ele já está chegando… e… bem…

— Ótimo — vocifera Bonnet. — Não acredito que ele fritou Galeão de novo!

Man-o'-War surge do céu, carregando Ironclad nos braços, e pousa com leveza na frente do pequeno grupo. Após momentos de silêncio constrangedor, ele se sente obrigado a começar a conversa:

— Desculpe por ter o ferido — diz Man-o'-War, com as mãos nas costas e debaixo dos joelhos de seu meio-irmão. — Era eu ou ele. Acho que vão entender.

— Primeiro me responda se ele está funcional ainda — diz Douglas Bonnet, dando um passo à frente.

— Tenho quase certeza que sim. Foi só o suficiente para deixá-lo desacordado. Deve ter alguma coisa queimada, mas se eu te conheço bem, Douglas, você garantiu que o computador central dele ficasse seguro.

— Ótimo.

— Ah, aliás, oi, Marius, Alice.

A policial acena de volta, embasbacada, e o roboticista franze as sobrancelhas, pondo a mão na frente de Timor e Meitus.

— Agora, Man-o'-War, me diga — fala Douglas, dando outro passo à frente. — Por que você não volta para casa?

— Minha cabeça ainda não esfriou.

— Comigo você terá uma casa, energia, companhia… Folly, Karon e Ironclad.

— Pare de falar dela como se fosse sua — murmura, pelos dentes trincados.

— Ela praticamente é minha, já que mora na minha casa e eu estou pagando por ela, mas se você quer ser politicamente correto, tudo bem. O que importa é que ela vai estar lá para te fazer companhia caso decida voltar. Por que você não me ouve? Onde você esteve dormindo? O que esteve fazendo? Eu só quero o seu bem, rapaz.

— Seu conceito de “bem” é muito esquisito, doutor.

— Não diga estas bobeiras, Man-o'-War.

E o encarando com seridade, diz:

— Douglas, eu sei de muita coisa que você acha que eu não sei. Não se faça de estúpido. Eu sei de tudo. Já sei de tudo.

O roboticista fica sem fala por alguns momentos. Abaixa a cabeça, com a boca entreaberta, e não consegue pensar em nada para respondê-lo. É Marius que o contesta:

— Man-o'-War. Pela lei, você pode ficar no máximo dois anos sem uma renovação do seu registro na database nacional dos robôs.

— Eu arranjo quem faça isso por mim.

— Pedirei para que minha esposa não te ajude.

O vento bate quente. Man-o'-War aperta os lábios e diz:

— Tudo bem. Eu arranjo outra pessoa. Arranjarei até uma brecha na lei para me tornar livre. Tanto faz.

— Garoto, você não sabe do que fala — murmura Douglas.

— Man-o'-War — repete Marius, muito calmo. — Pela lei que rege a sua programação, você não pode ferir ou machucar um humano. Sabe o tamanho do dano emocional que você fará em Douglas caso continue assim e suma?

— Ah, as leis. — Silêncio. Os olhos de Karon e Man-o'-War se cruzam por meio momento e o segundo sorri. — Não se preocupe, eu tenho um bom programador que deu um jeito nelas.

— Então é um fora da lei.

— Se eu fosse humano, não acha que a história seria muito diferente?

— Mas não é.

O robô fica em silêncio, com um olhar de puro ódio quente em seu rosto.

— Não é bem assim — murmura Douglas, olhando para Marius. — Ele é diferente, mas… então, Man-o'-War, por favor, volte para casa.

— Eu tive uma ideia – diz o robô. – Entendi. Vocês não querem saber como eu me sinto porque acham que eu não sinto. Acham que, como sou programável, isso significa que meus pensamentos não são pensamento de verdade. Que eu nem ao menos existo, porque não penso de verdade. – Silêncio. Marius franze o cenho. – E, por isso, meus sentimentos não são reais. Mas saiba que eu poderia mandá-lo de volta para o hospital, Marius, e isso nada mais será que raiva.

— Me ameaçando com violência – murmura. – É o suficiente para que seja preso. Alice, por favor?

— Marius, cale a boca, eu não quero ele preso — diz Douglas, encarando-o. — Man-o'-War, vou pedir mais uma vez — suspira. — Venha para casa.

— Eu acabei de dizer que não volto e você insiste? Para você aprender a não ser obcecado assim. E isso não vai te ferir tanto, relaxa. Você nunca gostou de mim pelo que eu sou, mesmo, mas sim pelo que eu represento.

— Você é o meu filho! — diz o roboticista, fechando as mãos em punhos.

Novamente há o silêncio, que só é quebrado pelo robô voltando a falar, momentos depois:

— Não sou, não.

— Eu disse porque é a verdade. Man-o'-War, me ouça, por favor. Você é muito-

Os olhos negros do robô parecem abismos.

— Aceite. Seu filho morreu há muito tempo. Eu não sou aquela criança! Olhe aqui, pegue Ironclad e dê um jeito nele que eu vou-

— Então vá embora e não volte mais, moleque imbecil! — berra ele, atraindo os olhares alheios. — É mesmo um inútil que só serve para manter a minha sanidade mental! — E Man-o'-War arregala os olhos. — Mas sabe o que eu vou fazer? Se Ironclad estiver morto, eu posso e vou construir outro robô para te caçar. Ele vai trazer a sua cabeça separada do corpo, e eu vou te reprogramar de novo, e de novo, e quantas vezes for preciso, até que deixe de ser um garoto mimado. É questão de honra!

— E matarei cada um dos meus irmãos! — grita de volta, tacando Ironclad no chão. — Francamente, você não está cansado de afastar e matar entes queridos? Minha mãe estaria mesmo muito orgulhosa de você agora…

Antes que o roboticista possa responder, ele liga os foguetes e se vai. Assim fica o resto do grupo em silêncio. Alice parece mais pálida que o normal e certamente dará um jeito no maxilar se não fechar a boca com urgência, pensa Karon enquanto olha para os próprios pés.

— Vamos para casa — diz Marius, pondo a mão no ombro de seu grande amigo. — Eu vou te ajudar a construir um robô de guerra para caçá-lo.

— Vai mesmo? — pergunta Douglas, como se para o nada. — OK. Obrigado. É melhor eu ir andando. Não tenho nada mais para fazer aqui… desculpe pela briga, Alice.

— Não, senhor… não peça desculpas. Quer que eu te acompanhe até a sua casa?

— Seria maravilhoso… Karon, pode pegar Ironclad? Vamos consertá-lo.

— Sim, senhor.

— Eu te ligo assim que chegar em casa — diz Marius.

— Tá.

— OK. Se cuide e não faça nada de errado.

— Certo.

Os quatro descem para o mergulhão e Marius fica os olhando de longe, até que segue na direção do metrô.

***

O relógio interno dizem que são meia-noite, e Karon está terminando de fazer os primeiros socorros em Ironclad. O ligou no computador e garantiu que ainda é funcional, trocou algumas peças e o deixou deitado, com um lençol sobre o corpo todo. Agora está sentado na cadeira, as pernas preguiçosa e descuidadamente abertas e esticadas à sua frente, recostado contra as costas de alumínio. No teto há uma lâmpada oval, estilo antigo. De uma coisa tem certeza: quase sentiu pena de Douglas esta noite.

Se levanta, ajeita as roupas e se prepara para ir embora. Enquanto toma o elevador, liga para Alice:

— Alô?

— Oi. Que fiasco hoje, hein? — diz Karon, a testa encostada na porta de metal, segurando todo seu peso.

— Nem me diga.

— Vou falar com Man-o'-War. Fala com o Douglas, também. Ele precisa de um pouco de apoio. Eu não sei o que diabos ele vê no Man-o'-War, mas é importante.

— Achei que você o odiasse.

— Odeio, mais que tudo no mundo, mas acho injusto isso tudo. Deixar ele sozinho, no quarto, deprimido, porque o Man-o'-War lembrou ele de coisas que ele deve estar arrependido… é injusto. Esquisito, não é? Ele matou a minha criadora, matou a Ana Rita, destruiu tudo… e agora está assim, deprimido desse jeito.

— Mais esquisito é você ter pena dele, se o odeia tanto. Acho que você está criando empatia por humanos, Karon.

E a voz sai sem nenhuma intonação:

— Haha, você é muito engraçada.

— Eu sei. Mas- eu acho que só arrepender não é justiça o suficiente por isso que você diz que aconteceu, de qualquer jeito.

— Eu tenho todas as provas e você também já está notando que aconteceu alguma coisa de errado. Eu nem sei se ele realmente seria preso, eu- — murmura, fechando o punho. — Eu só queria que ele fosse punido. Que- que isso não acontecesse mais. Nunca mais.

— Entendo — diz a policial, andando para lá e para cá no seu quarto. — Mas você precisa tomar cuidado. Vingança não é justiça.

— É… acho que sim. Mas é tão difícil, Alice, é tão complicado lidar com ele. A gente já falou disso. Dez anos e nada, até agora.

— Eu vou dar um jeito e todo mundo que precisar for punido será punido.

— Espero que sim. Bem, você é que entende disso, não eu. Eu vou lá, agora, preciso ir pra casa. Se cuida.

— Você também, Karon. Um beijo.

— Hã?

— Um beijo.

— Vem cá, eu te dei confiança por acaso pra ficar me mandando beijinho? Quem você acha que eu sou? Suas amigas, é?

— Até mais, Karon. Bye. Nos vemos mais tarde. Tchau.

Ela desliga e o robô está confuso. À sua frente as portas de metal se abrem, e depois as de vidro do prédio, e as grades dos portões. O céu está lindo hoje e o ar está gelado. Karon leva a mão ao rosto e se recosta na parede, depois desiste e se senta ao meio-fio e fica encolhido em si, pensativo, olhando a rua, os carros e motos flutuantes passarem. Se isso é o que chamam de melancolia, é uma emulação de um sentimento muito ruim.

Seu comunicador interno apita.

— Karon. Vem logo pra casa.

Man-o'-War, do outro lado, parece miserável.

— Eu já vou, mas lembre-se que você não manda em mim.

— Eu sei que não. Mas- — Um suspiro. — Eu preciso de-

— Está com medo de dormir sozinho. Já entendi. Estou indo, chorão.

Após alguns momentos, ele diz:

— Obrigado.

— Até logo.

29

Nos arredores do Hittorf Club, onde as pessoas bem-vestidas e seus robôs andam, onde toca música alta com batidas pesadas, onde os holofotes e luzes refletem nas nuvens e as tornam avermelhadas, há um rapaz de camisa branca e calças escuras andando sozinho na direção de um pequeno e familiar boteco. De cabelo castanho partido de lado e óculos escuros antiquados pendurados na gola da camisa, ele olha em volta incessantemente, ora para dentro do boteco, ora para a boate.

Entra no estabelecimento aconchegante, como quem não quer nada, e logo se depara com um rapaz de preto debaixo da cobertura, recostado em uma viga. Este tem o capuz do casaco levantado e está encolhido em si, parecendo não querer chamar atenção e se misturar o máximo possível nas pessoas que ali passam.

Não está funcionando.

Chega perto, olha-o de cima a baixo e põe a mão em seu ombro, aproximando seu rosto do dele:

— Está sozinho a essa hora, aqui?

O garoto de casaco e capuz levantado mexe o ombro algumas vezes para que ele o solte.

— Estou — diz, finalmente.

— Posso lhe pagar uma bebida?

— Hmm. Podemos conversar. O que você pode oferecer a mim? — pergunta, levantando uma sobrancelha e pegando óculos escuros também antiquados que carrega na gola do casaco, pondo-os no rosto rapidamente.

— O que você quiser. Temos todo o tempo do mundo; a noite é uma criança. Vai um uísque? Ou prefere algo mais forte?

O rapaz de óculos escuros se vira para olhar bem quem está o cantando àquela hora da noite. O outro sorri, tentando passar confiança. Não quer passar o resto da noite sozinho.

— Eu aceito um uísque, sim.

— Legal — diz, contendo o espanto. — Venha comigo.

O conduz a uma mesa, chama o garçom pelo nome e pede duas doses de uma boa bebida cara.

— Então — diz, tentando começar uma conversa sem parecer muito sem graça. — O que alguém está fazendo sozinho, perto do clube, parado desse jeito…?

— Esperando um conhecido — responde o rapaz do casaco com uma voz agradável, não muito grave. — E você? Por que está caçando gente aqui fora em vez de lá dentro? É mais fácil conseguir um peguete lá dentro.

— Não é o meu tipo. Eu prefiro outro approach, mais humano e menos automático. Conversar, sabe? — diz, tomando a bebida.

O outro fica encarando o líquido amarelado por um bom tempo, até que decide tomar um minúsculo gole.

— E isso dá certo?

— Isso nós vamos descobrir em breve.

O do casaco segura um riso e dá um meio sorriso controlado.

— É, nós vamos descobrir mesmo.

— Eu só espero que o seu conhecido não vá atrapalhar isso.

— Que nada… — murmura. — Ele é da família.

— Hm. Que- que coisa.

— Mas não se preocupe. Não sei se ele vem mesmo — diz o rapaz, bebendo o resto do uísque em velocidade impressionante. — Eu não disse onde eu estaria. Acho que vim aqui pra nada, na verdade.

— Não precisa ser pra nada. — Uma piscadela.

— Você é mesmo um galanteador, né? — ri. — Tem muito mais classe que eu. Me vê mais desse treco aí.

Chama o garçom mais uma vez e pede uma garrafa.

— Que tal tirar os óculos e esse casaco?

— E se eu for horrível e escabroso?

— Um homem com uma voz bonita assim não pode ser horrível.

— Quer mesmo apostar nisso?

— Ahã.

— Você é mesmo muito confiante — diz, tomando o outro copo de uísque como se fosse água. — Pode tirar meus óculos.

Surpreso, levanta a mão, a leva ao rosto do garoto de capuz e hesita em tirar o acessório. Com os dedos polegar e indicador segura a ponte e a puxa de leve, com a imaginação correndo à solta, imaginando olhos azuis-claros, ou verdes, ou heterocromáticos; com lentes de cores inesperadas, quem sabe os olhos do garoto misterioso brilhem, tenham padrões ou mudem de cor?

Larga o acessório ao ver a esclerótica e pupila negras que pouco se diferenciam, a primeira só um pouco mais clara que a segunda, e se atrapalha para não deixar os óculos caiam no chão. Não consegue. A lente direita voa longe.

— Merda — murmura Man-o'-War, esticando-se para recuperar a lente e a pôr de volta na armação. — Isso não foi muito barato, não faça mais isso.

— Mas- então- você- você é um robô?

— Ahã. Achou que não? — pergunta ele, espantado, e estende-lhe a mão. — Aliás, me chame de Man-o'-War.

— F-felipe O'Neil — responde, apertando-a sem convicção.

— Ah, deixa eu adivinhar. Antropossexual? Devo desistir e pagar os drinques? Já vou avisando que eu estou pobre pra caramba, então eu não estou em posição de-

— Não! Minha ex-namorada era um robô.

— Apesar que eu não quero ser seu namorado.

— Bem, eu posso fazer você mudar de ideia.

De novo a mesma piscadela, e Man-o'-War dá um sorrisinho de canto.

— Por enquanto eu passo, mesmo. Mas se você é robossexual também, não devemos ter muitos problemas, e podemos continuar conversa-

— Espera. Anatomicamente correto?

— Uh, não. Longe disso. — Silêncio. — Então nossa conversa acabou?

— Não! Tire esse capuz e fale comigo como gente.

Man-o'-War dá de ombros e o faz, ajeitando os cabelos brancos com as mãos. Ao fundo alguém toca uma bossa-nova no piano, ao vivo. O silêncio paira entre os dois, durante o qual o robô olha para fora, perdido em pensamentos. É quando Felipe puxa o ar para sugerir algo que Man-o'-War levanta o braço e acena para alguém na porta. Este alguém entra sem cerimônia, vai até eles, puxa uma cadeira, pede licença e se senta, encarando o nada em perfeito silêncio.

— Felipe, esse é o meu… hã… meio-irmão, eu acho. Felipe, Ironclad. Ironclad, Felipe.

— Hã… boa… boa noite — murmura o rapaz.

— Boa noite — responde Ironclad, olhando então para Man-o'-War. — Eu te perdoo por ter me eletrocutado na semana passada. Te perdoo, também, por ter me jogado como sucata no chão. Eu sou um robô muito paciente e resistente, afinal, sou um encouraçado. Devia agradecer a Karon que seu irmão ainda está vivo.

— Claro, eu vou agradecer. Agora, se você prometer desistir, só por hoje, dessa ideia de me entregar ao nosso cri- seu criador, nós podemos conversar civilizadamente.

— Me desculpe, senhor Felipe — diz, virando os olhos a ele. — Meu querido irmão no momento está fugindo de casa. — E Felipe bebe mais um gole. — É um desastre familiar e nosso pai está muito preocupado com ele. Deve ter visto que ele não está se dando bem nesse mundo frio e cruel sem a ajuda de outros, e provavelmente deve estar apelando para táticas de baixa moral para se manter funcionando.

— OK, Ironclad, como quiser. O que te ajudar a dormir de noite. Pode ao menos pagar alguma coisa para o rapaz aqui? Você interrompeu nosso encontro.

— Como eu disse, apelando para táticas de baixa moral, se aproveitando de um pobre humano — diz Ironclad, levantando a mão para chamar o garçom. — Ficarei mais do que satisfeito em tornar a noite de um humano mais agradável. Saber que alguém terá uma noite agradável me apetece. Você também podia tornar a minha noite agradável, Man-o'-War.

O robô bufa e cruzou os braços, virando os olhos. Felipe aproveita a boa vontade do robô azul e pede petiscos para ir comendo enquanto termina, sozinho, a garrafa de uísque. Ironclad paga em dinheiro e continua encarando seu meio-irmão, no aguardo.

O de pele morena põe os pés na mesa, equilibrando a cadeira com maestria para não cair para trás e se estabacar no chão. Felipe cautelosamente tira seus petiscos de camarão e azeitona de perto das solas imundas dos tênis do robô e muda sua cadeira de lugar, aproximando-se de Ironclad, que encara seu irmão com um desprezo.

— Pode ser menos nojento, por favor? Está incomodando o rapaz.

— Vocês parecem se dar tão bem — diz Man-o'-War, levantando uma sobrancelha. — Mal se conheceram e se dão bem. Por que não fica com ele e sai do meu pé?

— Porque foi você mesmo que me chamou para conversar hoje, querido irmão. Se o rapaz quiser a minha companhia no futuro, estarei mais que contente em considerar seu pedido e ver no que pode dar. Agora, meu irmão, me diga por que você não quer desistir dessa vida de sem-teto e voltar para casa — diz Ironclad, entrelaçando os dedos e apoiando o queixo neles, encarando-o.

— Eu disse em todas as letras para o Douglas — responde Man-o'-War.

— Eu estava ocupado demais inconsciente. Repita para mim, que tal?

— Não rola — diz. — Não nos damos bem, eu não gosto do que ele faz, eu não gosto do que ele fez, eu não gosto de como ele me trata, eu não gosto de como ele trata Karon e-

Ironclad levanta as sobrancelhas, tentando demonstrar preocupação sem muito sucesso.

— Karon? Como você…? Ela está em casa. Ele a trata bem. Do que está falando? Ela foi reformada e vive uma vida tranquila comigo, com Folly e com o senhor Bonnet. Devia tentar, também. Eu sei que você- — fala, hesitando um pouco, ajeitando a postura. — Tem sentimentos por ela. — murmura. — Sei que- sei que seria o melhor para você.

— Cale a boca, você não quer nem que eu chegue perto- dela. Eu sei que pela lógica você também sente alguma coisa por ela, mas não estamos discutindo por causa dela.

— Oh… você tem uma namorada? — pergunta Felipe, torcendo a boca. — E você estava disposto a trair ela comig-

— Não é disso, não somos namorados e-

— Por tudo, meu irmão é um desastre. Que vergonha estou sentindo agora — murmura Ironclad, levando a mão à testa. — E pare de se iludir. Você nem ao menos tem contato com ela.

— É aí que você se engana.

Felipe O'Neil vira outro copo de uísque, concentrado na discussão, assistindo-a como se assistisse uma peça de camarote.

— Como assim, “é assim que você se engana”? — pergunta Ironclad, franzindo as sobrancelhas. — Exijo uma explicação para esta maluquice.

— É só vir comigo — diz, levantando-se, estendendo a mão a ele. — Eu te mostro tudo que quiser.

— E eu, como fico? — pergunta Felipe, levantando os olhos para eles.

— Eu sei lá.

— Senhor, eu sugiro que venha conosco.

— O quê?

— Você não vai deixar ele aqui, depois do que você fez com ele, seu- — diz Ironclad, segurando-se por meio segundo. — Seu cafajeste. O mínimo que pode fazer é levá-lo para um passeio.

— Eu não- nrrrrgh — faz Man-o'-War, frustrado. — Tudo bem! Venha comigo então, mas é melhor-

Felipe O'Neil olha em volta, sem graça, e logo se levanta, carregando a garrafa em uma mão e o pote dos petiscos na outra.

— Eu acho que minha carona chegou — diz, muito sério. — Foi ótimo conhecer vocês, e… apareçam aqui sempre que quiserem, estou aqui toda sexta e sábado de noite… enfim, boa noite e se cuidem. Fui.

Ironclad e Man-o'-War assistem ao rapaz cambalear até outra mesa, colocar suas coisas lá, puxar uma cadeira, sentar-se e colocar o braço ao redor dos ombros de um robô que parece só estar lá para tomar um bom catalisador de energia e não tem a mínima intenção de ficar lidando com bêbados a esta hora da noite.

Os dois irmãos saem com pressa do bar e Man-o'-War vai na frente, pondo os óculos escuros e o capuz de novo, dizendo, sem olhar para trás:

— Me siga.

Ironclad levanta uma sobrancelha e o obedece.

***

Chegam quase meia hora depois nos portões do asilo e já está chovendo uma garoa fina, chata e insistente. Chamam Swan e precisam ouvi-la falar em alto e bom som de como não confia em ninguém que Man-o'-War traz para lá, e muito menos em alguém que o chama de irmão. Depois de entrarem, Ironclad pergunta, em voz baixa:

— Quem é ela? Quem são esses?

— Amigos meus. Conhecidos… que me deram abrigo.

— Eles sabem que você está fugindo?

Man-o'-War pensa em responder, mas desiste. Enquanto sobem as escadas vagarosamente, tropeçando em mais inquilinos, o irmão mais novo vai comentando:

— Hm. Aqui não parece tão ruim. Bons robôs, também. Parece um local simpático, mas não é tão bom quanto a nossa casa.

— A sua casa, você quis dizer.

— Nossa, Man-o'-War — diz, segurando-o pelo braço. — Eu não vou permitir que meu irmão more nesse lugar insalubre, de tão baixa qualidade se comparado ao lindo apartamento perto do mar que nós temos. Por mim e por nosso mestre.

— Cale a sua boca — diz Man-o'-War, entre os dentes trincados. — Eu não quero ouvir mais isso enquanto estivermos aqui. Você tem que entender que as pessoas aqui lutaram muito por terem um lugar que possam chamar de casa, e- e quem é você para ficar dizendo que aqui não é um bom lugar? Você deveria- deveria deixar de ser mimado desse jeito e abrir os olhos para a vida.

Ironclad, que não está acreditando nem levando a sério o que ouve, continua o encarando com uma expressão de tédio permanente, e finalmente dá de ombros e cruza os braços, torcendo a boca.

— Agora, se você me permitir, vossa majestade — diz Man-o'-War, puxando-o com força pelo braço. As escadarias dão a impressão de nunca terminar. — Você vem comigo e eu vou te mostrar uma coisa muito importante.

No meio do caminho esbarram-se com MeLVAR, que, contente e sorridente, descia com material de limpeza. Ele para tudo que está fazendo, acena e emite um =) que dura um segundo, até que nota Ironclad, e então apaga tudo e para de acenar.

— Boa noite — diz ele, olhando-o de cima a baixo. — Poderia me dizer quem é você?

— Boa noite — responde o de pele azul. — Meu número de série é NBR Warrior XIV, meu nome civil é Ironclad e sou oficialmente irmão de Man-o'-War. Vim aqui porque ele aparentemente está se refugiando nesse abrigo e gostaria de me mostrar algo supostamente muito importante.

— Entendo — diz, apertando-lhe a mão. — Me chamo MeLVAR. Posso ajudá-lo de alguma forma? Tornar sua estadia mais agradável? Se estiver entediado, pode usar a televisão, ou o computador. Se precisar recarregar as energias temos tomadas à vontade.

— Agradeço sua hospitalidade, mas creio que eu não precisarei atrapalhar o bom andamento da comunidade. Não pretendo ficar aqui muito tempo.

— Por favor, eu insisto que, se começar a se sentir entediado, que faça algo quanto a isso.

— Eu farei, muito obrigado. Mas tudo depende de se meu querido irmão vai ou não me mostrar logo a coisa importante que ele precisa mostrar. Man-o'-War, pode ser breve, por favor?

O robô franze as sobrancelhas, irritadiço. Vira o rosto para MeLVAR e fica calado por longos momentos, até que finalmente abre a boca e pergunta:

— Onde estão- as duas?

— As duas? — perguntou MeLVAR, um ? aparecendo em seu visor. — Não entendo de quem está falando. Pode especificar, por favor?

— Você sabe- as duas. As gêmeas. As donas do asilo.

— Ah, Niks e-

— Sim! Elas mesmas. Onde elas estão?

— Niks está lá fora. Karon está no quarto, se recarregando. Por quê?

Ironclad arregala os olhos, agarra Man-o'-War pela gola da camisa com violência, quebrando os óculos escuros de vez, e o sacode, encarando-o cheio de ódio.

— Do que você está falando? O que está acontecendo aqui? O que você quer me mostrar, Man-o'-War? Você deve lembrar que eu posso-

— O que eu quero te mostrar está no quarto. Se quiser vir comigo…

— Você está de brincadeira com a minha cara, Man-o'-War. Eu não gosto nada disso.

— Olha aqui, você já quebrou meus óculos, dá pra me soltar? MeLVAR, não se preocupe com nada, eu já volto.

— Mas eu não estou preocupa- espere!

Man-o'-War não o deixa terminar de falar e dá dois puxões no braço de seu irmão, arrastando-o sem delicadeza até o topo da escadaria. Chega na porta do quarto e levanta a mão para bater, mas para ao ouvir conversa vindo de dentro e espera até que possa identificar o que está acontecendo lá dentro, curioso.

— O que está esperando? — pergunta Ironclad. — Acabe logo com isso.

— Um- um minuto.

— Eu acho que vocês não deveriam- — diz MeLVAR.

Bate na porta com cautela.

— Já vai! — berra Niks. — Eu estou quase desistindo de você, ouviu?

— Como você pode falar uma coisa dessas? — berra Karon, sua voz mais grave. — Me diz como você pode falar uma coisa dessas, depois que eu te sustentei por tanto tempo, sua ingrata-

— Você não pode dizer nada — diz a primeira. — Você tem é que me deixar em paz para pensar. Que tal se ocupar com o que você sempre quis e deixar o meu trabalho em paz?

— Eu vou te descer o cacete se continuar me desrespeitando desse jeito.

Man-o'-War bate mais uma vez.

— Eu disse que já vai, dá para ter calma? — diz, abrindo a porta. É Niks. — O que é dessa vez? Não está vendo que estamos ocupados? O que você quer agora? É para- — Olha para Ironclad. — Oh.

— É melhor eu voltar depois…? — murmura Man-o'-War, olhando em volta. — É… eu volto mais tarde.

— Não! Se você já o trouxe até aqui, então vamos resolver isso logo. Você é Ironclad, não é? — pergunta, estendendo a mão a ele. — Prazer. Niks. Co-fundadora desse asilo.

— Prazer. Irmão de Man-o'-War — diz, apertando-a. — A senhorita parece irritada, tem certeza que não é melhor que voltemos mais tarde? Aliás, a senhorita deve ser o outro modelo de Karon. Estou enganado?

— Sou o protótipo — diz, entre os dentes trincados. — Você quer alguma coisa em especial? Podemos tratar disso agora.

— Eu queria mostrar a ele aqui dentro — diz Man-o'-War. — E mostrar que eu não preciso voltar e nem que…

— Bem, isso não é comigo. Entrem, Karon vai poder falar melhor com vocês que eu.

Ficam em silêncio mais uma vez. Niks continuará ignorando a situação. Karon franze as sobrancelhas e fecha os punhos. MeLVAR não quer tomar lados. Man-o'-War sabe que terá o pescoço quebrado caso tente algo e Ironclad não sabe de nada do que se passa, então é o primeiro a levantar a voz:

— Com licença — diz ele, aproximando-se de Karon e segurando suas mãos. — Por favor, senhorita, me diga o que está acontecendo e por que você está aqui.

Karon aperta as mãos de volta, cada vez com mais força, até que está o machucando, mas não liga e rosna, cada vez mais alto:

— Primeiramente, vá se ferrar, senhorita é a senhora sua vizinha, aquela vagabunda. Daqui em diante você vai me chamar de o Karon, ouviu bem? Ouviu bem?!

— Então- é um homem?

— Sou um robô! — berra. — Depois, eu podia estar melhor se não fosse essa porca ingrata que eu chamo de irmã — diz, encarando-a, e Niks vira o rosto. — Não reconhece o meu trabalho! Chega aqui me fazendo pedidos sendo que nunca me demonstrou amizade! Não me chama de irmão, não quer saber de mim, só pede, pede, pede, exige! Niks, o poder subiu à sua cabeça e você não sabe lidar com o poder, ouviu bem?

Silêncio. Karon o solta, o abraça e o levanta, o gira e toma nos braços como uma princesa.

— É, Ironclad, eu estive mentindo para vocês o tempo todo — diz, sorrindo, segurando-o perto, com ternura. — Pode me odiar o quanto quiser agora.

Man-o'-War olha a cena lamentável, embasbacado, e Niks parece que já perdeu o interesse pelo drama de seu irmão e se concentra mais na novela que se desenrolará.

— Então- por quê? — pergunta Ironclad, depois de momentos calado, processando. — Por que você voltou para lá?

— Porque eu queria acalmar o Douglas para dar tempo ao Man-o'-War.

— E você voltou todos os dias. E você estava lá todos os dias.

— Eu não podia levantar suspeitas, você é burro?

— Você pode até ter mentido e pode ter palavreado chulo, mas cuidou de mim, do nosso mestre, me consertou e me fez companhia.

— Hmm… — faz, com um sorriso maroto no rosto. — E quando começa a parte em que você tenta me matar e eu digo que tenho você sob o meu poder e que qualquer resistência é inútil?

— Karon, eu não farei isso. Não me importo. Me importo que você cumpriu com sua palavra e que você realmente nos ajudou por esse tempo.

E Karon o solta, deixando-o cair de traseiro no chão.

— Não se engane — diz, batendo as mãos umas nas outras. — Só fiz isso porque era necessário.

— Não me diga que voltou só porque era necessário — diz ele, levantando-se. — Você tinha todas as chances de matar o senhor Bonnet.

— Eu mandei não se enganar! Não matei ele porque pioraria pro meu lado, como tudo sempre piora. E quando você vai começar a gritar, hein? Cansei disso, não quero ficar me justificando pra você, azulão!

— Então por que me consertou? — pergunta, ficando na ponta dos pés, quase batendo o peito no dele, encarando-o. — Podia evitar isso me deixando para morrer. Ninguém desconfiaria. Podia ter dito que meu irmão me eletrocutou. Você salvou minha vida, Karon. — E Karon mostra os dentes e deixa os ombros caírem. — Estou em débito. Estou em débito e, se é verdade que o nosso mestre quer matar vocês, farei o possível para evitar que ele faça isso. Mas- continuarei tentando convencer meu irmão a voltar para casa. Não posso levá-lo à força porque sei que ele me mataria. Apesar de ser um encouraçado e um guerreiro, não sou forte o suficiente para lidar com ele. Mas sei onde vocês moram. Então espero que confiem em mim. Vou conseguir um meio-termo entre vocês e o mestre Bonnet. Quero que vocês fiquem em paz com ele.

Com isso, Karon perde a pose de vez e passa os olhos ora na sua irmã, que sorri, ora em Man-o'-War, que o encara, muito sério.

— Quanto a você — diz Ironclad, voltando-se para Man-o'-War. — Dar-me-ei um prazo de um mês. Se você não resolver nada em um mês, meu querido irmão, eu contarei onde você está. Então, espero que desista dessa vida de rebeldia adolescente e que tente dialogar com nosso mestre.

— Eu já tentei. Não deu certo.

— Meu prazo é um mês. Espero que mude de ideia. E, quanto aos dois — diz, voltando-se para Niks. — Espero que resolvam suas diferenças logo. Corta-me o coração ver uma discussão desse tipo, quando nenhum dos dois é inútil como meu irmão.

Man-o'-War, ao ouvir a palavra “inútil”, se adianta para agredi-lo e é segurado por MeLVAR.

— Tá — sorri Niks. — Boa noite, então, eu vou dormir.

— Não vai dormir porra nenhuma — diz Karon, apontando-lhe o dedo de novo. Pausa. — Melhor, vai dormir sim, porque hoje eu não tenho mais paciência pra isso.

— Por mim já está tudo bem, eu vou te chamar de irmão, padrinho ou o que você quiser, e vou pedir por favor e pagar as contas em dia.

— Só acredito vendo.

Niks dá dois beijos nas bochechas de seu irmão, nas de Ironclad e nas de Man-o'-War, toma MeLVAR pela mão e sai andando a passos rápidos. O robô-conjuge ainda tem tempo de acenar e emitir um =D pelo visor, mas logo some nos corredores.

Após o silêncio, Ironclad é o primeiro a falar, mais uma vez, não pela simples necessidade de quebrar o silêncio mas por necessidade de falar com Karon, de ouvi-lo falar de volta e de tentar acalmá-lo e acalentá-lo. Não entende e talvez nem queira entender como ele prefere ficar neste lugar insalubre e inabitável em vez do calor agradável do apartamento do mestre.

Se é verdade que seu mestre quer os matar; se é verdade, com certeza poderá consertar tudo, de algum jeito ou de outro, para, talvez, quem sabe, poderem viver sem precisar jogar esse jogo de gato e rato, de irmão caçando irmão, de pressionar famílias até o ponto de ruptura, de testar limites psicológicos de todos, de ficar sempre brincando com o perigo, ameaçando passar do ponto de onde não há volta, ultrapassar um horizonte de evento moral e levar o caos a tudo…

— Karon. Poderia me dar a permissão de passar uma noite aqui? — pergunta ele, tomando sua mão mais uma vez.

— Faz como quiser — diz ele, tomando a mão de Man-o'-War com a sua vazia. — Só não vá quebrar nada. Mas por quê?

— Porque eu descobri onde meu irmão está e não tenho mais o que fazer. Ficar andando pela cidade até de manhã não me levará a nada. Então, podemos voltar juntos para a casa do mestre Bonnet.

— Eu não sei se quero voltar.

— Você precisa. Para manter o disfarce.

— Você ainda não entendeu que eu odeio esse cara?

— Tenho certeza que pode passar a gostar dele se o conhecer bem.

— Você gosta dele?

Ele hesita por alguns momentos e responde:

— Claro que sim.

— Gosta de verdade? Ou é só programação? Ou é só o seu desejo de servir aos humanos? Hein? Hein? Esse perdedor aqui descobriu que o odeia — diz, levantando a mão de Man-o'-War. — Quem sabe você também não?

— Eu tenho absoluta certeza que gosto de sua companhia. Ele não me trata mal e nem me explora. Apesar do mestre Bonnet ter um temperamento singular, sei como lidar com ele.

— Tudo bem, então. Faz como quiser. Eu preciso esfriar a cabeça. Falar com a minha irmã. Se você revelar algum segredo nosso, Ironclad, eu te mato e mato o Douglas também, sem remorso. Man-o'-War… — murmura, encarando-o. — Tudo bem aí?

— Tudo, sim — diz ele, passando a mão nos cabelos. — E- Ironclad- eu não sou inútil. Eu passo longe de ser inútil. Estamos entendidos?

— Como quiser, meu querido irmão.

— Ótimo. Karon… vamos dormir? — pergunta, apertando sua mão de leve.

— Vamos — diz. — Boa noite, Man-o'-War. Boa noite, azulão.

30

Marius Rossi abre a porta de seu apartamento às onze horas da manhã. Sorri largo ao ver seu velho amigo parecendo um pouco mais saudável que o dia anterior e o apressa para que entre e se sinta em casa. O lar dos Rossi é um pouco mais quente e abafado que o do Bonnet, mas é aconchegante nos dias gelados como este. Ajuda que a palheta de cores seja toda nos tons de vinho, amarelo e laranja, e que as janelas sejam menores e estejam escurecidas. Já visitou aquela casa inúmeras vezes, mas sempre lhe espanta o quão diferente das outras ela é.

Bonnet pode ver Timor e Meitus zanzando para lá e para cá, sem rumo, ocasionalmente tirando algo do chão e o colocando de volta no lugar. Assim que notam o roboticista, vão em sua direção e o cumprimentam sem palavras, seguindo então para a cozinha.

— Então — começa Marius, conduzindo-o até o sofá. — Primeiro, vai um café? Você tomou café da manhã hoje, não tomou?

— Claro que tomei, eu parei com o hábito de pular há anos. Mas eu aceito outro café. — diz, levantando uma sobrancelha. — Com açúcar, você sabe.

— Legal. Timor e Meitus vão pegar. E então, vamos nos apressar e ir direto o assunto. Me diz o que você planeja para o seu novo robô.

— Bem — murmura, tirando a tablet da bolsa transpassada e uma caneta do bolso. Com movimentos amplos, começa a rascunhar na projeção holográfica. Rascunha e gira o desenho, rascunha e gira, editando-o por todos os lados. — Eu estava pensando num robô de guerra de verdade. Ele não vai ter esses trecos que não matam como Man-o'-War tinha, e nem vai ser só defensivo como Ironclad. Preciso que ele tenha ofensiva. Se estamos lidando com robôs com ofensiva, temos que devolver com ofensiva, né?

— Se você quiser invadir tudo com um robô só, sim. Você vai precisar ter alguém que possa aguentar o tranco — diz Marius, coçando a barba. — Então podemos cortar os eletroreceptores e substituí-los por labirintos mecânicos normais, e tirar todo o mecanismo de eletrochoque do Man-o'-War. É bom, eu não suporto mexer nisso. Mapear toda a pele dá bastante trabalho.

— Nem me diga. Ter que fazer duas vezes é irritante. Mas- é. Pode cortar isso. Eu quero armas. Equipamento bélico. Você sabe.

— Vamos precisar de um esqueleto de uma liga leve e resistente… habilidade de voo também, Douglas?

— Com certeza. Ele tem que ser perfeito. 100% eficiente. Você sabe o que eu quero, Marius. Eu não quero essas armas da polícia feita para gente feito eu e você. Quero alguma coisa que possa destruir robôs mesmo — diz ele, batendo o punho na mão aberta.

— Então por que você não usa o sistema de eletrochoque do Man-o'-War, mas melhorado? — pergunta Marius, levantando a sobrancelha. — É bem eficiente se usado na voltagem certa.

— Gasta muita energia e eu não quero só queimar um robô por dentro… quero destruir tudo para deixar bem claro que não devem se meter comigo.

Não deverá haver nem ao menos um cadáver. O corpo sem vida, de interior queimado e computador central quebrado de Niks só servirá para incitar mais raiva; haveria um símbolo que os outros robôs poderiam usar para se revoltarem ainda mais. Então, seu robô deve destruí-la por completo, destruir o asilo, os outros robôs testemunhas, atear fogo em tudo e deixar a destruição natural tomar seu rumo.

Para de sonhar com morte e decadência quando uma xícara de café fumegante é posta à sua frente. Toma-a em suas mãos com cuidado, junto com o pires, e agradece aos robôs de Marius, suspirando e soprando a fumaça.

— Nada de choques — diz finalmente.

Marius concorda com a cabeça, toma a caneta emprestada, abre um novo arquivo no holograma e começa a desenhar também.

— Humanoide?

— Sim.

Ele desenha um esqueleto metálico e abre uma nova camada; nela põe o computador central, os secundários, os propulsores a combustível líquido. Cria mais uma e nessa insere o armamento.      — Assim está aceitável pros seus gostos?

— Sim. Está. Bastante. Quanto isso vai dar?

— Não muito. Posso usar o que já temos das Empresas Rossi. As armas e o esqueleto necessário para isso. Só vamos precisar mandar encomendar o revestimento e a pele sintética e essa parte estética que você vai decidir ainda.

— Certo. Me mande a conta, de qualquer jeito. Bem — diz Douglas, levantando-se e espreguiçando-se. — Vamos começar a planejá-lo direito? Modelá-lo?

— Se vamos ficar o dia todo aqui trabalhando, é melhor nos prepararmos. Pedir pizza e esfirras.

— Ainda são onze da manhã, Marius. Contenha-se.

— Que tal comida chinesa, então?

Douglas sorri e invade seu quarto, sabendo exatamente onde fica o computador e sua senha também. O outro o acompanha e puxa uma cadeira, observando-o trabalhar no programa de modelagem 3D por alguns momentos, até se entediar e ir checar os armamentos que o novo robô precisará e se os têm disponíveis no momento.

***

Às seis da tarde, Bonnet liga para sua casa.

— Alô? — pergunta ele, sem imaginar quem estará do outro lado da linha.

— Senhor Bonnet — diz Karon, emulando um tom de voz agradável. — Como… como o senhor está?

— Muito bem, Karon, obrigado.

— Deseja alguma coisa?

— Só quero que avise a Folly e Ironclad que chegarei tarde hoje.

— Quão tarde?

— Devo estar chegando umas onze da noite.

— Certo. O senhor não costuma dormir cedo, mesmo.

— É verdade. De qualquer jeito, recado dado. Não me esperem acordados.

— Certo — repete. — Até amanhã então, senhor Bonnet.

— Até, Karon.

Desliga e torna a encarar o modelo na tela do computador.

Humanoide, com placas visíveis e duras de exoesqueleto. Vermelho, por sugestão de Marius: diz ele que um ser de pele vermelha imporá mais respeito e medo que um de pele normal ou de cor fria, então, será da cor do sangue fresco. Armas nos antebraços como Karon e Man-o'-War tinham e nos braços que serão ativadas pelo mostrar dos cotovelos. Capacidade de enxergar no escuro tão bem quanto Man-o'-War. Elasticidade e agilidade ideais. Mais resistente que Ironclad.

Dreadnought é a arma de batalha perfeita.

31

— Daniel. São oito da manhã. Posso saber por que você acha que me ligar a essa hora seria uma boa ideia?

— Claro que sim, senhorita Alice. Permita-me explicar. Liguei cedo porque é o momento em que acordo. São notícias urgentes que eu devo repassar.

— O que houve? Seja breve — murmura ela, revirando-se na cama.

— Recebi uma denúncia sobre um rapaz que aparentemente viu o procurado Man-o'-War. — diz ele, sorrindo do outro lado da linha. — Parece que os boatos estavam corretos: Ele volta para o Hittorf Club de vez em quando, então acho que devemos passar lá alguns dias ou pedir para alguém nos avisar imediatamente quando o ver.

— … Esse alguém se identificou? — pergunta Alice, sentando-se e alcançando o arco.

— Ele não parecia estar sóbrio. Como se tivesse percebido há pouco tempo que interagiu com um fugitivo, ligou, deu seu nome completo e sua identificação e falou tudo em um tom muito estranho. De qualquer jeito, é um rapaz chamado Felipe O'Neil. Curioso, não é? Ele tem o mesmo sobrenome que eu.

— Não, Daniel. Você tem o mesmo sobrenome que ele. Eu conheço a figura… é o sobrinho do Cameron O'Neil — murmura para o nada. Levanta-se e vai até a cozinha enquanto fala no telefone, não se lembrando de pôr a pele artificial sobre as pernas mecânicas.

Sua mãe já se encontra acordada e lê o jornal. Ela levanta os olhos e uma sobrancelha, entortando o rosto para o lado como quem pergunta quem é a essa hora da manhã.

— Sobrinho, hm? — pergunta Daniel. — Que interessante.

— Eu não o vi muito, na verdade. Mas parecia ser um rapaz decente. De qualquer jeito, se ele disse que o viu no Hittorf Club, é melhor que… fiquemos lá, mesmo.

— Eu me ofereço.

— Não. Você precisa ficar no escritório.

— E se me oferecerem permissão?

— Se fizerem isso é outra história. Mas mantenha-se no seu cargo. Você não pode ignorar a hierarquia, se se importa tanto com ela — diz, amarga. — Mas o caso não é tão importante. Por que você quer se meter nisso?

— Porque é um caso sobre robôs. Você deve entender meu interesse imediato. Meu dever é servir aos humanos, então nada me deixaria mais contente que trazer alívio e paz a um pobre senhor que perdeu seu robô. Aliás, ele era seu amigo e trabalhava aqui, não trabalhava? É uma pena que eu tenha sido o sucessor de alguém que se envolveu nesse caso terrível.

— Não é bem assim… — resmunga ela, por baixo da respiração.

— O que disse?

— Nada.

— Oh. Que curioso, estou ouvindo coisas, então. Bem, capitã, já que dei meu recado, desligarei. Tenha uma boa manhã e até mais tarde.

— Até.

Desliga, bufa e põe as mãos os quadris, torcendo a boca e encarando a parede furiosamente, pensativa. Ele é um problema.

— Era o Daniel — diz para sua mãe.

— E o que ele queria?

— Dizer que alguém viu o Man-o'-War. Isso não vai dar certo… talvez eu devesse avisar a ele para não chegar perto do Hittorf Club tão cedo.

— Sim. Faça isso.

Passa na cozinha para pegar um bolinho e um copo de leite e volta para o quarto, de barriga forrada e confortável. Deita-se na cama e se enrola nas cobertas de novo, sentindo frio. A chuva tornou a cair e o frio do inverno logo atacará. Será que conseguirão neve esse ano?

Põe a mão na prótese da perna direita e, sentindo o metal gelado, apanha uma meia-calça de lã dentro das gavetas. Esperará mais três horas para garantir que o senhor Bonnet estará acordado e ligará para ele.

***

O arco a desperta às onze. Ainda atordoada e desnorteada, com sono e sem a mínima vontade de sair do quente agradável de suas cobertas e roupas de lã, tateia o arco cegamente pela cabeceira da cama. Quase o derruba um par de vezes, mas finalmente consegue desligar o alarme e dar um fim ao seu sofrimento.

Escolhe o número da memória e chama, não se sentindo ainda completamente acordada. Douglas não custa muito a atender e o faz até de bom humor, falando um “alô” surpreendentemente animado.

— Bom dia — murmura Alice, quase caindo de sono. — Senhor Bonnet… tenho notícias a dar…

— Você acabou de acordar, Alice? — pergunta, espantado.

— Sim.

— Quais são as notícias?

— Man-o'-War foi visto perto do Hittorf Club… só queria dizer isso para deixar o senhor mais calmo. Sabendo que ele visita lá frequentemente, poderemos pegá-lo e-

— Ah, mas disso eu já sabia — diz ele, soando decepcionado. — Ironclad se encontrou com ele faz não muito tempo.

— Lá? — pergunta Alice, arregalando os olhos. — Não pode ser.

— É, sim. Lá. Ele não quer mesmo voltar para casa, Alice. Nós vamos ter que tomar decisões drásticas… já estou trabalhando nisso.

— Não faça nada precipitado — diz ela, perdendo o sono imediatamente. — Deixe a polícia tomar conta desse caso!

— Alice, é uma questão de honra agora. Mas não se preocupe, não farei nada muito preocupante.

— Senhor Bonnet…

— Não se preocupe comigo.

Suspira audivelmente, passando a mão na testa.

— Bem, então eu vou desligar. Obrigado pela notícia e pelo esforço, Alice. Aposto que vai ser recompensada com um bom aumento.

— Eu espero…

— Minha nossa, já são quase meio-dia? Tenho que me arrumar para ir à reunião. Até mais tarde.

— Reunião?

— Sim. — Pausa. — É até de seu interesse, imagino. Eu e alguns conhecidos discutimos meios de reverter as leis de eugenia, digo, de melhoramento da saúde da população, sei lá o que o politicamente correto me obriga a dizer. Confesso que estou espantado com a sua própria existência. Você estar viva é miraculoso.

— Mas agora que eu sou adulta ninguém pode tentar me assassinar por isso, não é? — ri.

— É. Mas também, se um dia precisar de algo na saúde pública, ou não conseguir pagar e precisar que o governo pague… não vai conseguir.

— Ah, eu sei. Quiseram me impedir de nascer e agora querem me obrigar a morrer mais rápido. Eu sei — suspira, olhando para um ponto inexistente.

— É horrível, não é? Desumano. Alice, por que você não fala com eles também? Eu sei que você não deve ter tempo, mas é algo que te afeta diretamente e pode afetar seus filhos, se um dia você quiser os ter, então…

— Eu posso tentar.

— Eu vou mandar o telefone da advogada que começou essa causa.

— Eu nem sabia que você trabalhava com esse tipo de ativismo, para falar a verdade.

— Não gosto dessa palavra, “ativismo” — resmunga. — Mas entendo o que quis dizer. Comecei depois que eu perdi alguém muito especial para mim, Alice. Quem eu perdi era igual a você — diz finalmente, o semblante muito sério. — Obrigado por me ouvir. É importante para mim. Bem, vou lá. Até mais tarde.

Desliga, com uma nova ideia na cabeça.

Já vai alegre e saltitante até o computador procurar as coisas ao mesmo tempo que vê as atualizações nas suas redes sociais, põe música para tocar e faz alguns downloads de séries e filmes para ver mais tarde quando sua mãe surge do nada na porta, encarando-a como Daniel faz, igualmente assustadora.

— Alice — diz Andreia. — Eu ouvi a conversa.

— E daí?

— Não caia na dele.

— Como assim?

— Não acredite que ele é bom só por causa disso.

— Eu não acredito, mas isso, com certeza, mudou minha visão dele. Por quê? Ele não pode fazer serviços pelo bem da humanidade, mãe? Que ideia maluca é essa? — pergunta, girando a cadeira do computador em sua direção.

— Como policial você deve saber de crimes cometidos por pessoas que “nunca fariam isso”. Antes de ficar amolecida pelo ato de um bom velhinho de ajudar as minorias oprimidas, lembre que ele é violento e teimoso, e que ele roubou Man-o'-War, que tirou sua memória, que conspirou para matar Karon, que usou a polícia para conseguir seus objetivos pessoais, que-

— Eu já saquei, mãe. Relaxe — diz Alice, muito séria. — Mas eu acho que você está exagerando o perigo dele.

— Não estou exagerando coisíssima nenhuma. Me ouça bem, Alice. Ele não é coisa boa.

— Mãe!

— Eu tenho medo do que ele pode fazer. Ele está tomando o caso para si, não está?

— É. Ele disse que vai tomar decisões dramáticas.

— É isso que me preocupa! Nós não sabemos até onde ele pode ir.

— Mãe.

— Você tem contato com Karon, não tem? Deixe-me falar com ele. Ele vai te proteger.

— Mãe.

— Melhor, fique longe de Karon. Ele vai ser o próximo alvo. Tenho certeza.

— Mãe!

— Dá para me ouvir pela primeira vez na vida, Alice?! Isso é sério!

A policial bufa e a ignora, concentrada demais em escolher os links corretos para baixar o mais rápido possível discografias completas de bandas de eletrônica que nem ouvirá. Rejeitada, Andreia também não insiste e voltou para a sala.

Jogada de lá para cá neste conflito entre velho maluco e robô assassino, Alice sente simpatia por dois, e pior: tem a impressão de ser imortal. Percebe que Douglas é o mais próximo de um pai ou avô que já teve, um senhorzinho simpático e levemente mal-humorado, e seu lado humano diz que não quer vê-lo jogado numa prisão, que ele já está velho demais e que nem vale mais a pena puni-lo.

E quando pensa em Karon, prefere não poder pensar.

32

— Boa noite, meu querido irmão.

É o que Ironclad diz quando encontra Man-o'-War sentado no banco de uma pequena praça. A grama está úmida e o cheiro de pipoca está no ar. Nos postes próximos voam mariposas, cupins e morcegos. Um ônibus elétrico passa quase em silêncio.

— Boa noite — responde, espreguiçando-se. — Ironclad, ouça. Eu ainda não posso ir com você.

— Espero que tenha um bom motivo.

— Sim- claro que eu tenho. — Pausa. — A irmã de Karon está mal.

— O que ela tem? — pergunta Ironclad, levantando as sobrancelhas brancas.

— Ela administra o asilo, certo?

— Sim…?

— Parece que deram a ela mais funções do que ela conseguia lidar com. Ela está mal, travou completamente. Eu e Karon estamos tentando fazê-la melhorar, mas eu não posso abandoná-la e nem Karon pode.

Ironclad finge um suspiro e passa a mão na nuca, olhando para o lado. É nesse momento que Man-o'-War se sente mal por ter um diafragma e ele, não.

Uma menina passa de bicicleta e quase atropela o robô azul.

— Você quer mais tempo, é isso?

— Sim. Uma- duas semanas.

— Irmão, nosso mestre está quase em desespero.

— Eu sei. Mas eu não posso abandonar Karon. Você não pode me fazer abandonar ele e sua irmã.

Ironclad cruza os braços e abaixa a cabeça, com as sobrancelhas firmemente franzidas e olhos fechados.

— Então eu peço que me deixe vê-la. Eu preciso intervir se é a irmã de Karon que corre perigo.

— Sabia que podia contar com você — diz Man-o'-War, sorridente. Levanta-se e põe o braço ao redor dos ombros de Ironclad. — Acho que agora eu posso começar a te chamar de irmão mesmo. Vamos?

— Vamos.

— Por onde?

— Vamos voltar ao Hittorf Club e seguir o caminho. Que tal?

— Só sei fazer esse caminho, mesmo. Achei que você sabia outro.

— Podia ver no GPS.

— Qual o seu problema? Não precisa. É tão rápido! Ela não vai explodir porque estamos aqui e vamos demorar mais dois minutos.

Man-o'-War puxa seu irmão pelas ruas movimentadas, dobrando algumas esquinas e atravessando faixas de pedestres. Saem da área residencial e finalmente chegam no quarteirão do familiar Hittorf Club, com sua glória de letreiro roxo neon e gente conhecida e agradável, todos ainda com suas roupas pretas com detalhes brilhantes. Passando na frente do bar que lhes inspira fantasmas e memórias do O'Neil mais novo, não notam o homem de cabelos claros e finos e sobrancelhas baixas, de terno bonito com brilhantes falsos, seus olhos atentos.

Ao chegarem nos portões, Swan os abre de boa vontade. Dentro do prédio, a porta do quarto de consertos está aberta de lá vem um som de aparafusamento e solda, além da conversa que envolve as vozes de Niks, MeLVAR e A.I.A..

— Oi? Boa noite — diz Man-o'-War, invadindo o quarto. — Cheguei. Como- o que vocês estão fazendo? — pergunta, vendo Karon deitado na mesa, com Niks e A.I.A. trabalhando em suas pernas desmontadas.

— As encomendas chegaram, lembra? — diz A.I.A.. — Eram os LRN-40.

— Trouxe Ironclad? — pergunta Niks.

— Sim. Ele está aqui. Aliás, você está melhor? — pergunta ele, piscando o olho direito com força e mostrando os dentes.

Ironclad aparece na porta, educadamente empurra Man-o'-War para o lado, dá seus boas-noites e vai logo até Karon. Apoia as mãos na mesa, uma de cada lado de sua cabeça, e fica parado, encarando-o de cima.

— Eu estou bem, sim — diz Niks, e sorri para Ironclad. — Boa noite. É bom ver você aqui de novo.

— É bom vê-las de novo, também — diz ele, balançando a cabeça afirmativamente. — Como estão? Niks, a senhorita está bem mesmo? Me falaram sobre a sua enfermidade. Karon, como se sente? É uma operação de emergência? Espero que esteja tudo bem.

— Estou só instalando umas coisas, azulão. Relaxa — diz Karon, sorrindo, estendendo a mão para tocar seu rosto, e ele a segura lá, ignorando que Man-o'-War o observa. — Sem problemas.

— Sim, sem problemas — diz Niks. — Aqui, A.I.A., não se esqueça de ter certeza que você deixou bem firme e soldou direito. Não queremos que isso se solte no meio do voo. E, está vendo isso aqui? — pergunta, pegando o pé de Karon que está em uma mesa ao lado e o mostrando para a pequena robô cor-de-rosa. — O pé se dobra para dentro da canela no momento que o foguete se ativa. É preciso alinhar isso direito.

— Sim, senhora.

— MeLVAR, pode assumir esse posto aqui?

— Claro, Niks.

Deixa-os trabalhando e bate as palmas das mãos umas nas outras, pondo-as então na cintura. Os dois irmãos Bonnet agora se olham feio.

— Precisam de alguma coisa?

— Bem, eu não — diz Man-o'-War. — Só que você diga a ele como está doente e como não podemos te deixar aqui, e…

Ironclad não compra mais a ideia de que Niks realmente está doente e que precisava de cuidados especiais e urgentes. Não reclama, também, já que se sente realizado naquele momento, conversando com Karon como se tudo estivesse bem, exatamente como o sonho nas suas memórias lhe diz ser certo. Com a mão gelada tocando seu rosto, fechando os olhos, sente-se completo e individual.

Está feliz.

***

Fora do asilo, o homem do terno dos brilhantes disca um número e espera. Ninguém atende. Por precaução, disca mais uma vez para garantir que o senhor Bonnet está realmente dormindo. Ouve um clique e já vai alegremente saudar o roboticista, mas para quando uma voz irritada surge:

— Ele está dormindo, liga mais tarde.

— Espere — diz Daniel. — Com quem eu falo?

— Quem é você que está ligando a essa hora? É telemarketing? Cai fora.

— Sou da polícia, senhor. Quero avisar que encontrei o fugitivo que atende pelo nome Man-o'-War.

O outro custa a responder e não responde mais que um “oh” quando o faz.

— Posso falar com o senhor Bonnet?

— Ele está dormindo, não ouviu? Mas eu tento falar com ele. Onde o meu irmão está?

— … Irmão? Este não é Ironclad, é?

— Não, eu sou o Dreadnought. E o seu nome, policial?

— Daniel O'Neil.

— Legal. — ri. — Agora que fomos apresentados eu vou acordar ele. Mas onde o meu irmão está?

— Em um prédio abandonado no subúrbio. Vou mandar o endereço. Você não teria o localizador de Ironclad, teria?

— Não, por quê? Como isso é relevante?

— Ele está com Man-o'-War.

— O quê?! — berra Dreadnought. — Temos um traidor na família? Ele vai se ver comigo. Vou avisar a todos agora. Valeu. Aliás, é melhor você sair daí. As coisas vão ficar tensas agora. Boa noite.

— Boa noite…?

Desliga, e Daniel fica olhando para a palma da sua mão, enviando o endereço, pensando no que ele teria dito sobre as coisas ficarem tensas. Sairá de lá, de qualquer jeito, mas imagina se não deu a informação cedo demais, e para a pessoa errada.

Sabe que deu, na verdade, mas o assunto não é mais com ele. Põe as mãos atrás das costas e vai embora.

33

São duas da manhã quando Swan chama Niks pelo comunicador.

— Chefe, é urgente.

— Hm?

— Tem um cara estranho aqui. Ele está pedindo pra entrar, mas eu não conheço ele. Pode vir aqui?

— Estou o vendo daqui — diz, olhando pela janela. — Já vou descer. Só um minuto.

Se afasta de MeLVAR, abre a porta, desce as escadas, ligando os faróis, e sai do prédio, vendo Lady Hércules e Swan paradas, olhando o esquisito ser que decidiu bater a esta hora. Olhando mais de perto, ele realmente é incomum: tem pele e as íris vermelhos berrantes, escleróticas pretas, cabelo branco e a já familiar jumpsuit preta. Para antes de chegar perto do portão e liga para Man-o'-War.

— Alô.

— Man-o'-War. Me diz uma coisa. Quantos irmãos você tem?

— Um… o que houve?

— Tem certeza?

— Hã… da última vez que eu chequei, sim.

— Pergunte ao Ironclad.

— Pera aí.

Levanta os olhos para encarar os vermelhos que a encaram de volta. Se pudesse sentir, certamente suas pernas estariam bambas. Mas não sente, então se mantém perfeitamente calma, parada, fazendo seus cálculos pessoais e imaginando os cenários possíveis, separando-o em três grupos: favorável, neutro e desfavorável, e conclui que o mais provável é o terceiro.

— Ele disse que é só um irmão mesmo, mas que talvez o Douglas estivesse fazendo outro. Por quê?

— Porque eu acho que ele está aqui.

— Ah!

— Eu vou falar com ele.

Desliga e dá o resto dos passos que precisa para chegar no portão e apoiar-se nas grades.

— Boa noite — diz, de olho no rapaz de pele vermelha e olhar malandro. — Como posso ajudá-lo?

— Eu só queria saber se eu posso entrar.

— E por que quer entrar?

— Pra ver o meu irmão.

— Irmão? Nós não temos ninguém aqui parecido contigo. Desculpe. Deve estar nos confundindo com outro asilo.

Dreadnought solta um som de riso, passa a mão nos cabelos e esta se desfaz e remonta-se para revelar um cano de armamento, apontando-o para o peito de Niks.

— Não se faça de idiota. Eu sei que o Ironclad e o Man-o'-War estão aí. Faz um favor e me entrega eles logo, eu tenho mais o que fazer. Eu vim aqui em paz, se não percebeu.

— Em paz — repete, levando a mão ao peito. — Certo. Eu já entendi. Não precisa me ameaçar. Swan, pode abrir o portão, por favor?

— Mas chef-

— Abra o portão.

Ela bate o pé, frustrada, e digita a senha. Enquanto puxa as grades, seus olhos encontram os de Niks. Quando o robô de Bonnet entra, agradecendo a hospitalidade, Swan desce o punho com toda a força em sua cabeça.

Mas erra. Dreadnought não deu o passo previsto e está parado, sorrindo, olhando o punho firmemente fechado à sua frente.

Agora há dois tiros, um em cada olho de Swan; ela cambaleia para trás e Niks não reage. Fica imóvel enquanto o robô vermelho avança, e quando pensa em agarrá-lo, puxá-lo e se sacrificar pelo bem de todos, ele pula, alça voo e entra pela janela do oitavo andar.

— Karon, eu não quero ser a irmã chata, mas tem um intruso no prédio. Pode dar um jeito nele?

Não tem resposta: ele já desligou.

***

A primeira coisa que Karon vê quando sai do próprio quarto é Ironclad e o robô vermelho se digladiando.

— Ouça bem — diz Ironclad, pressionando o antebraço contra a garganta de seu irmão, segurando-o contra o piso. — Eu não sei quem é você e mesmo que seja outro irmão meu, eu não vou deixar você nos levar assim. Devia aprender a ter educação e paciência.

Ah, então ele vai mesmo se sacrificar por mim e ganhar tempo por mim, pensa ele enquanto tranquilamente chama seus inquilinos pelas frequências de rádio. Mas a resistência de Ironclad só dura até o irmão vermelho dobrar seu pulso para o lado errado, o derrubar escadas abaixo e dar um único tiro muito bem calculado em seu peito, que o deixa imóvel. Os olhos ainda se mexem para lá e para cá, mas o corpo está morto, a voz está presa e o rosto não consegue produzir expressões.

Dreadnought o chuta no queixo e põe as mãos na cintura, olhando para o topo da escada, de onde Karon e Man-o'-War o encaram, o primeiro muito sério e o segundo embasbacado. Os subordinados de Niks começam a acordar e saem de seus quartos, e Karon é obrigado a empurrar A.I.A. para longe e mandar todos eles voltarem.

— Quando a cavalaria vai chegar? — sussurra Man-o'-War, recuando.

— Demora um pouco para subir oito andares, sabe — diz, levando a mão ao queixo, e mostra a mão espalmada para o robô vermelho. — Espere aí. Não dê mais nem um passo à frente.

— Hã?

— Sei que não leu o cartaz com as regras da minha casa, então vou te contar as essenciais. — Empurra Man-o'-War para trás com violência e dá lentos passos na direção do algoz, descendo as escadas vagarosamente. — Primeiro: vai se identificar para as autoridades. Segundo: vai tratar todo mundo com respeito. Você quebrou essas duas. Chega aqui na minha casa, destruindo o meu amigo, e nem me diz o seu nome.

— É Dreadnought — diz ele, levantando uma sobrancelha. — De que importa?

— Não é nada pessoal, urticária.

— Do que você me- — E também estende a mão, e Karon para no meio do impulso. — Espera você também. Eu tenho uma coisa a dizer. Se queremos fazer guerra como gentlemen, então você tem que me ouvir.

— Vá me dizendo, sou todo ouvidos.

— Eu tenho poder o suficiente para destruir esse prédio todo. Mesmo se a sua tropa vier atrás de mim, eu posso matar todos vocês. Deve reconhecer isso como prova de que eu estou falando sério.

Ele puxa a manga da jumpsuit do braço tornado arma de fogo. Nele há duas marcas: um Rossi em vinho, itálico e sublinhado, com uma estrela como pingo no i, e uma estrela de Koch azul.

— Então te dou duas opções: vamos lutar como gentlemen e arriscar destruir tudo ou vamos concordar em devolver meu irmão para onde ele sempre pertenceu.

Karon leva a mão ao queixo mais uma vez e, no momento que toma novamente impulso para atacá-lo, Dreadnought dá um pulo e ativa os propulsores. Ele se mete em um dos quartos e o outro dá meia-volta e o segue, encontra-o se digladiando com Man-o'-War desta vez e não consegue segurá-los quando caem pela janela quebrada. Agora estão os dois no chão, Man-o'-War com os  olhos mortos de quem está acordado, mas teve a função motora danificada. No peito de sua camiseta azul há uma marca circular de tiro e o irmão vermelho o arrasta.

Com um baque, Karon chega ao chão. Às suas costas, metade dos seus subordinados surgem, mas ele impede que passem.

— Eu vou embora — diz Dreadnought, pondo seu irmão sobre o ombro como um boneco de pano. — Aliás, Karon? Sobre lutarmos como lordes britânicos… eu menti.

Uma explosão, seguida de outra, e outra: o oitavo andar está em chamas, e de lá pulam robôs menores que se espatifam no chão, e maiores que rolam e perdem membros, e dos andares superiores aparecem os autômatos trançando lençóis para o escape. Os subordinados de Karon localizam um hidrante e imediatamente começam o serviço de extinção às chamas, enquanto o próprio chefe olha embasbacado para Dreadnought.

— Ironclad! Ironclad está lá dentro, não se esqueçam dele! — berra Niks, dando as primeiras passadas na direção do prédio, e subitamente perde o equilíbrio e cai para frente. Suas pernas pararam de funcionar. — Dreadnought! É seu próprio irmão, como consegue fazer isso?! — berra, a mão no estômago, onde há a marca do tiro. O robô vermelho anda na sua direção e ela se arrasta, tentando se afastar dele. — Karon, faça alguma coisa!

É nesse momento que ele também vira para atirar contra o chefe, que já entendeu seu modus operandi e já está no ar quando a bala sai do cano. Com um empurrão, derruba Man-o'-War de seu ombro e joga Dreadnought contra as grades, dá-lhe um soco de direita, um gancho com a esquerda e para porque seu ombro esquerdo parou de funcionar com mais um tiro milimetricamente calculado. O chute que toma no peito o faz cambalear para trás e quase cair, mas joga o corpo para frente mais uma vez e o agarra. A mão direita segura e puxa o pulso esquerdo, e assim ela trava.

— Que porra é essa! — berra o robô vermelho. — Está comprando tempo, é isso?

E Karon alça voo.

— Ouça aqui, se você me jogar dessa altura eu só vou aterrissar perfeitamente bem lá embaixo. Ah, que bonito o prédio pegando fogo! Então isso é beleza? — pergunta, maravilhado, tomando dois momentos de seu tempo para abaixar a cabeça e olhar o incêndio por entre os pés seus e de Karon, e logo em seguida a levanta. — Eu ainda tenho um pouco de pacifismo em mim, eu ainda posso te poupar. Mesmo sabendo que você é um traidor.

— Você não poupa nem mesmo o seu irmão, como eu vou confiar em você? — pergunta, monótono e apiedado.

— Então o que quer fazer comigo? Me jogar no mar?! — berra. Agora há chuva pesada caindo sobre seu rosto e ombros, e o vento está forte. — Vamos descer, senão vamos nos espatifar nós dois no chão.

— Feche a matraca, eu preciso me concentrar.

— Vai me jogar na estratosfera?

— Mandei calar a boca, você é surdo?

Dreadnought tenta ainda soltar os braços, dar tiros e se desvencilhar, mas não consegue, então recosta a cabeça no peito de Karon, faz sua mão voltar à forma original e espera. Com a orelha encostada na camisa branca, ouve barulhos ínfimos de maquinaria funcionando. Fecha os olhos e conta cinquenta e dois. No número cinquenta e três, murmura:

— Você está quente.

— Ah, isso é verdade.

— Você está quente! — repete. — Desligue isso agora! Vamos descer!

— Vou te contar uma coisa, vermelhão — diz, muito sério. — Tanto eu e você sabemos que vamos morrer daqui a alguns segundinhos, então faça disso um evento solene e respeite, tá?

— Mas isso não é normal! Você- desligou o seu sistema de refrigeração?

— Ele desaba se chega a temperaturas muito altas. Seu mestre nunca te contou isso? Achei que fosse óbvio. — Pausa. — Agora fique quieto e vamos nos maravilhar com a beleza.

De cima, a cidade parece um formigueiro brilhante. Esta cidade não dorme nunca e continua acesa a todo o tempo, carros, trens, ônibus, maglevs, navios, prédios. Tudo daqui parece uma confusão caótica de neon porque Karon não costuma ver o mundo de cima, está acostumado a olhá-lo de andares modestos como o primeiro ou o sexto e sua visão nestes lugares não alcança tanto terreno quanto agora. E daqui Karon não sabe dizer onde a cidade começa e termina, as ruas começam e terminam, onde o mar começa e termina, e tudo parece só um organismo abissal de luzes pulsantes.

Está na hora de ir para casa.

E se eu não existir de verdade? Se eu nunca tiver existido, então quer dizer que não vou morrer de verdade,

não é?

Do pátio, Niks assiste à explosão.

Tenta se levantar, apoiando-se nas mãos, mas elas, de metal desencapado, escorregam na calçada de pedra e ela cai de novo.

Está bem longe; sonhando. Sim, deve ser isso que chamam de sonho. Então eu penso e existo, que maravilha é saber que eu existo.

O incêndio foi controlado. Ela consegue se sentar de lado, e então levanta o rosto e o abaixa.

Seu irmão se foi.

Quarenta minutos se passam em câmera rápida, todas essas máquinas ajudando-se umas às outras e se consertando no meio da chuva, MeLVAR trazendo o corpo chamuscado de Ironclad e o deixando no chão, Swan puxando cegamente o de Man-o'-War, que foi empalado com detritos do incêndio; os inquilinos de Niks brigando com os subordinados de Karon e depois se abraçando porque viveram de novo, os pobres coitados que não viveram sendo jogados fora como lixo. Um robô branco enorme passa pelos portões e para ao seu lado; ele tem detalhes amarelos e verdes em sua carapaça e carrega partes de um corpo vermelho e preto consigo. Sem ninguém para detê-lo, ele pega Man-o'-War e Ironclad também e dá as costas.

— O que você está fazendo? — pergunta Niks, sem olhar por cima do ombro, sem dar a ele sua atenção.

Ele se vira, olha-a de cima a baixo e estende-lhe um compartimento de metal queimado, arranhado, derretido em partes e destruído, e diz:

— Isso pertence a você.

Ela olha o que tem nas mãos. Em um canto ainda é possível ver um monograma de M e R e um número de série: MR-1340-II.

— Meu irmão morreu — diz, cabisbaixa. — Eu nem pude me despedir dele.

— Me desculpe, senhorita. Odeio vê-la assim.

Com isso, deixando para trás a desordem, carregando sobre os ombros três irmãos e a culpa, Astraeus se vai.

Parte quatro:

Rebelião

34

A televisão está ligada em um canal de notícias, às plenas quatro da manhã, e mostra a apresentadora robótica falando da Megalópole. A Avenida Brasil está congestionada com a quantidade de pessoas buscando fugir do engarrafamento que se formará mais tarde. Um motoqueiro sofreu um acidente na Linha Vermelha, na altura da UFSM, e o trânsito está devagar. A Amarela está andando normalmente e a Transcarioca também. A temperatura está de 12º C e tende a ficar por aí, com o máximo atingindo 18º C mais tarde. O metrô parou de funcionar por conta de um suicídio na Linha Verde, de Niterói. São 4:49. Desejamos a todos os cidadãos um ótimo dia de trabalho. Mais notícias depois do comercial.

Os comerciais entram. Comercial de cerveja, de carro, de perfume. De novos modelos de robôs. De um jogo de futebol. De uma grife de roupas.

A televisão, sem perceber plateia com seus sensores de movimento, desliga-se automaticamente e o silêncio desce como um manto na sala. Nenhum passo, nenhuma respiração e nenhuma fala, ninguém reclamando ou comemorando, ninguém esbarrando em ninguém.

Silêncio.

Dois olhos se mexem, levantando-se para voltar a encarar a televisão. Levanta o braço, fazendo-a religar, e para de se mexer mais uma vez, mesclando-se novamente ao ambiente morto. As luzes do aparelho entram em seus olhos e seu computador secundário as interpreta corretamente como jogadores de futebol, comentaristas, apresentadores e comerciais de futilidades, mas não realmente entende e nem prestá atenção no que está acontecendo. Assiste por assistir, por não ter mais o que fazer e não querer ir dormir por apenas mais uma hora, para fazer o tempo passar. Para se deixar em um estado de consciência alterado, jogada no sofá como uma boneca abandonada.

Para sumir.

A televisão desliga de novo.

Os olhos passam por ela e sobem, encarando o teto, e depois descem, encarando o chão. Depois de alguns momentos, levanta-se, ligando sem querer o aparelho mais uma vez, e o desliga com o controle. Larga-o no sofá e checa seu relógio interno. 4:58. O sol ainda não nasceu e demorará a nascer.

Põe o pé no primeiro degrau da escada e vagarosamente sobe até o oitavo andar. As paredes aqui ainda estão escuras, mesmo depois de um ano do incidente que trouxe a polícia até o asilo e fez todos fugirem de novo, fez Dioneia e o poder de seu dinheiro serem ativados e custou a Niks muitas horas debaixo da chuva conversando com Alice, ao lado das faixas amarelas de “não ultrapasse”. Custou a Niks horas nos tribunais e no registro de todos os robôs que lá viviam. Agora são só vinte e três. O resto, Dioneia conduziu a donos humanos, a programas de reabilitação e à reciclagem, para que seus computadores centrais possam ser doados para corpos vazios e para que eles reencontrem utilidade na sociedade.

Agora são só vinte e três. O símbolo dourado da flor de lótus que substituiu seu monograma de M e R é a prova de sua derrota e de sua dívida eterna.

Entra no quarto no fundo do corredor sem bater e fecha a porta atrás de si. Quando o relógio bate 5:25, o visor preto do robô sentado à sua frente se ilumina em branco e se reordena em uma faixa horizontal, depois vertical, e então alguns pixels esparsos, e torna a ficar horizontal. Ele levanta a cabeça, olhando-a de pé, e diz, cortês como sempre:

— Bom dia. — Mas ela não responde. — Bom dia — repete, levantando-se. — Hoje será um bom dia, tenho certeza. Vamos trabalhar. Já são quase seis da manhã — diz ele, balançando a cabeça positivamente. — Está acordada há muito tempo?

Ela balança a cabeça positivamente e levanta quatro dedos da mão.

— Que coisa — murmura ele. — Não é saudável ficar de pé por tanto tempo, especialmente sabendo que o sol não vai nascer tão cedo.

— Tudo bem — diz ela. — Tudo bem, MeLVAR. Não precisa se preocupar comigo. Como você está?

— Eu estou bem. Não poderia estar melhor.

Ela balança a cabeça mais uma vez, com um esboço de sorriso no rosto.

— E hoje começa mais um dia das nossas vidas — diz ela, vestindo-se de calças pretas e camisa azul-marinho, a única que tem. A cinza foi queimada há um ano. — Assim começa mais um dia de pagar dívidas. — Amarra a gravata branca no pescoço. — Mas é bom ter um emprego.

— É melhor que o contrabando — diz, puxando para cima o zíper da sua jumpsuit. — Dá menos, mas era muito perigoso.

— É.

Antes de sair, seus olhos pousam em um pacote branco encardido que guarda em cima de um criado-mudo.

Leva a mão ao pacote e hesita em tocá-lo, mas o faz, pressionando de leve a palma da mão metálica contra ele. Tira a poeira de cima do embrulho e o segura nas mãos.

— Hoje vou enterrar ele de vez.

— Não acha que ele não gostaria de ser enterrado? Isso é coisa de humanos.

— Isso é coisa de quem pode morrer, não é? — diz, pondo o computador central dentro de uma bolsa de couro falso. — Nós enterramos porque demonstramos respeito.

— Mas foi você mesma que me disse há muito tempo que nós provavelmente nem pensamos de verdade, então não devemos existir mesmo — diz, emitindo um ? no seu visor.

— Quando meu irmão morreu, eu sonhei. Ainda sonho, de vez em quando. Talvez seja só que meu cérebro esteja acostumado demais à presença dele e não consiga imaginar mais um mundo sem ele, mas… bem! — Sorri. — Eu acho que isso é uma prova de que nós somos mais do que um monte de linhas de programação.

MeLVAR continua emitindo a interrogação, e então troca para reticências, e finalmente um =).

***

São oito da manhã quando Niks e MeLVAR tomam o elevador para a sala de Dioneia. Se eu continuar trabalhando nesse ritmo, talvez em cinco, seis anos a dívida seja sanada, pensa Niks enquanto digita a senha na porta do elevador. Quando elas se abrem, os dois têm a visão comum da ciborgue dourada sentada no fundo do que chama de apartamento, as paredes escuras brilhando suavemente em amarelo e laranja, e as notícias passando no telão ao fundo. Mas há algo de incomum; ao longe repara em duas figuras novas: um senhor moreno, de cabelos grisalhos minuciosamente penteados para trás, e uma senhora diminuta, de cabelos brancos que contrastam com a pele negra. Ele está de pé e ela está sentada em uma cadeira de rodas branca, do último modelo, também há um robô enorme da mesma cor, com detalhes amarelos, verdes e azuis-

— Eles chegaram — diz a ciborgue, e os dois senhores levantam os olhos para os convidados. — Peço que não me envergonhe, dona Saturnina. Seu Dutra, acho que vamos ter que continuar nossa conversa mais tarde…

— “Eles”, quem? — pergunta a senhorinha, ajeitando os óculos sobre a ponte do nariz. — Ah, esses dois… já ouvi falar.

Enquanto MeLVAR vai na frente, cumprimentando-os com sua usual animação, Niks se mantém imóvel. E aponta o dedo para o robô branco, dizendo-lhe:

— Eu conheço você. É aquele que-

Para e se cala. Ainda está com o coração e mente de seu irmão na bolsa transpassada em seu peito. Abaixa a cabeça e fecha os punhos por alguns momentos, até que os relaxa e deixa os ombros caírem.

— Eu sinto muito, senhorita — diz ele, a faixa escura que é seu visor ocular clareando-se e formando dois círculos brancos que imitam olhos. — Sinto muito pela sua perda.

— Não sinta, Astraeus — diz Saturnina Neves. — Deixe isso para lá.

— Eu pedi para não fazer isso diante dos meus empregados, dona Saturnina… — murmura Dioneia. — Ainda são oito da manhã. Ainda não está na hora dos maus pensamentos.

— Garota, eu tenho noventa anos e estou com Alzheimer. Não tenho mais tempo de ficar me importando com quem eu ofendo ou não. Talvez, quando o nosso projeto der certo — diz, olhando para o outro velho, que concorda silenciosamente. — Eu possa voltar a me importar com isso.

— Mas, mestra, a senhora ainda deve ter mais vinte anos para viver.

— Não me bajule, Astro. Aliás, vamos embora, Elias. Já fiz o que tinha que fazer aqui e o Júlio está me esperando para tomar o café da manhã. Você está convidado.

— Mande um beijo e um abraço para ele — diz Dioneia, sorrindo.

— Se eu não esquecer, eu mando. E também não se esqueça do nosso acordo!

A cadeira de rodas carregando Saturnina passa suave ao lado de MeLVAR e Niks — e o primeiro a segue com a cabeça e deseja a ela um bom dia — e logo em seguida vem o senhor Dutra — e ele diz um educado “bom dia” aos dois — e então Astraeus, que para ao lado da robô.

Ainda maior que Niks, ele tem formas curvadas como garras em seus ombros e cabeça e impõe respeito; tem cara de ser um robô assassino. Mas em vez de uma ameaça, ele estende a mão e repete:

— Eu sinto muito. Por favor, aceite as minhas mais sinceras condolências.

E Niks levanta os olhos, hesitando antes de falar:

— Eu já entendi que você sente muito, tudo bem — diz, abrindo um discreto sorriso e segurando sua mão. — Não precisa ficar se repetindo.

— As memórias daquele dia ficaram impressas na minha mente e ficarão por muito tempo. — Sua voz é grave e suave. — Em vinte anos de vida, nunca vi algo parecido com isso.

Silêncio.

— Vamos logo, Astro!

Ele solta sua mão.

— Me perdoe.

E some no elevador com os dois senhores.

— Me desculpe por qualquer coisa — diz Dioneia. — Não sabia que eles viriam aqui hoje.

— E o que eles querem? Posso saber? — pergunta MeLVAR, adiantando-se.

— Nada de importante. Uma colaboração. Tem nada a ver com o nosso problema. Como você está, Niks? — pergunta, sorrindo, os olhos brilhando em amarelo. — Parece que está melhorando a cada dia.

— É — diz. — Estou.

35

Após terminar de beber sua xícara de café, leva-a até a pia da cozinha do escritório e passa uma água. Vendo que não fará bem deixar o serviço incompleto, pega uma esponja e detergente e a lava. O turno acabou e está na hora de ir para casa. Amanhã será um longo dia.

Descansar está cada vez mais difícil. Talvez deva parar com o café.

Sai da cozinha e volta à sua mesa, pegando seu casaco e mochila. Despede-se de seus amigos, deseja-lhes boa noite e segue até o elevador. Daniel O'Neil está do lado da porta e a encara, mas ela prefere prestar atenção no display dos andares. Momentos depois, ele põe a mão em seu ombro e diz:

— Você não pode me ignorar para sempre.

Ela segura a mão com tanta força que os dedos começam a dobrar para fora.

— Eu vou te ignorar até quando eu quiser.

— Isso já passou, senhorita Alice. Já se passou um ano! O que você chama de erro foi benéfico, permitiu que o caso fosse terminado mais cedo. Por que não entende isso? — pergunta ele, forçando o pulso para longe, sem conseguir se soltar.

— Porque o seu erro custou a vida de alguém que eu queria que estivesse vivo. Pode ter sido desculpado pela polícia, mas não por mim! Que saco, Daniel! — diz, jogando a mão dele para baixo. — Você legitimou e permitiu que o Douglas se vingasse. Não é assim que as coisas funcionam!

— Eu não quero brigar com você — fala ele, quase em tom de súplica. — Eu não quero ficar na sua lista negra, senhorita Alice. Eu peço que me perdoe. Por favor. Eu aprendi com o meu erro, apesar de não o entender como um erro ruim.

— Eu nunca vou acreditar nisso. Talvez daqui a uns dois anos, quando eu tiver esquecido ou morta. Sei lá. Até lá, — diz, soltando-o, pois o elevador chegou, e entra nele. — Até lá, se vira. E não me mande mensagens às seis da manhã, isso não é normal.

As portas se fecham e Alice desce. Daniel O'Neil fica imóvel, até que suspira e volta para seu posto, sentando-se à sua mesa e encarando a tela brilhante do computador, cheia de textos, listas e números.

Abre a palma da mão direita, que brilha suavemente.

***

No térreo, quando se prepara para pegar sua moto, Alice recebe uma mensagem.

Senhorita Alice, peço desculpas pelo meu comportamento, apesar de não concordar com seus motivos para me achar 'anormal'. Espero que ainda possamos ser amigos.

Prefere não responder agora, com os nervos à flor da pele, e manobra a moto para fora do estacionamento. Quando pretende dar a partida, escuta um “psiu” alto e indiscreto, vindo do outro lado da rua.

Levanta o rosto para ver quem a canta a esta hora da noite, porque não está com paciência para isso hoje e já pensa em o xingar e ir embora em alta velocidade. Mas reconhece o disfarce: casaco com capuz, óculos escuros de noite, mãos nos bolsos-

— Alice! Venha aqui.

Com isso, ela desce da moto e vai até o rapaz, o coração acelerado. Não o vê há muito tempo e não recebe notícias dele há muito tempo. Há quanto tempo ele deve estar esperando? Será que está com frio, descarregado?

— É você? — pergunta ela, parando na sua frente, cabisbaixa. — Man-o'-War, o que você está fazendo aqui? O que aconteceu?

— Eu não tenho muito tempo — murmura ele, puxando-a para um abraço apertado, o qual ela devolve com a mesma força. — Vim aqui só ver como você está. Tudo bem?

— Na medida do possível — diz, segurando um sorriso. — Como você está? O que houve?

— Estou vindo escondido, é claro — diz Man-o'-War, se permitindo sorrir também. — O Douglas não deve saber que eu estou aqui. Ele me proibiu de sair de casa sem companhia. Ele instalou um localizador em mim, mas a essa hora ele está no décimo sono. Sem problemas, então. Está tudo bem com você? Mesmo? Ah, que bom. Você- — diz ele, abaixando o tom de voz, olhando-a preocupado e temeroso, como se não quisesse saber a resposta à pergunta que fará. — Você tem algum contato com a Niks?

Alice balança a cabeça negativamente. A última vez que se falaram foi há mais de dois meses. Depois daquilo, decidiu não interferir mais na vida dela. Havia estragado muitas coisas, trazido muito caos, prometido segurança e falhado em provê-la.

Está tudo acabado. Karon está morto. Man-o'-War não está livre. Nunca mais dará esperanças a ninguém.

— Oh — faz ele, passando a mão no rosto, decepcionado. — Eu- eu também não. O Douglas rastreia tudo o que eu faço. Mas- você sabe se- ao menos ela está bem?

— Eu acho que ela está viva. Tentando lidar. Sabe? É difícil.

Ele balança a cabeça.

— Eu preciso falar com ela mais tarde. Quando conseguir. Quando arranjar força de vontade para tentar… — murmura ele, passando a mão no rosto de novo, abaixando-o em seguida. — Acho que nunca me senti tão mal assim, Alice.

Ela fica calada e Man-o'-War também não continua a falar. Em vez disso, passa as mãos no rosto pela terceira vez e se recosta em uma parede.

— O Bonnet tirou minha visão noturna. Ele me mutilou todo. Estou todo incomodado, ainda não me acostumei a ver tão mal assim.

— O que mais ele fez com você?

— Tirou meus propulsores, meu armamento. Jogou fora o sistema que me permitia dar choques, também. Só não tirou meus eletrolocalizadores porque… eu nem sei, ele deve saber para que servem. Mas eu acho que ele não acha que eu ia cair n'água de novo tão cedo.

— Eu sinto muito…

— Não sinta por mim — diz, segurando sua mão. — Só você pode terminar isso, Alice.

— O quê?

— Dê um jeito nele! Você é a policial! — rosna. — Você sabe que ele me roubou da minha criadora!

— Eu precisaria achar o seu registro. Quando ela morreu, ele deve ter apagado tudo. Não vai dar — sussurra, abaixando o rosto. — Desculpe.

— Deve ter algo mais, algo que sobrou! Ele não pode ficar livre, Alice. Ele matou Karon! — berra, dando com o lado do punho na parede atrás de si.

O som ecoa pelas ruas vazias e ele cobre a face com as mãos, escorregando as costas pela parede e caindo sentado, encolhido em si, miserável, derrotado. Alice se agacha, passa a mão em seus cabelos e puxa o ar, mas é interrompida:

— Eu demorei tanto tempo pra achar ele, Alice, você não tem noção — diz, rapidamente, freneticamente, abaixando as mãos e a olhando com um semblante de puro desespero. — Demorei tanto tempo. Tanto tempo! Oito personalidades! Foram quase dez anos, Alice! Quase dez anos com essas memórias suprimidas que tinha alguma coisa errado, que faltava alguma coisa! E agora, depois de conseguir, depois de muita briga, depois de conseguir me livrar, ele vem e acaba com tudo em um dia- não- nem um dia, uma noite, algumas horas…

A voz vai morrendo e ele abaixa a cabeça de novo, apoiando a testa na mão.

— Isso que eu sinto só pode ser ódio — diz, a mão no peito. — Eu odeio tanto. E ele vai me manter nessa. Alice, se você não conseguir nada, eu vou matar ele. Eu vou matar ele — repete, olhando para o nada. — Eu vou matar ele e sumir com o corpo.

— Não pode fazer isso. As suas leis, lembra? — Pausa. — Mas- se você diz que deve haver algo mais, eu posso- eu vou procurar. Eu ainda não descobri quem é o filho que morreu.

— E isso lá é importante?

— Pode ser. Se você foi criado para ser um substituto, é importante saber quem era esse.

— Eu não fui criado pra ser um substituto, Alice! — berra ele, de novo, batendo com a palma da mão no chão. — Seria azar demais para um- para um robô só.

— E se você for mesmo? Se a sua criadora teve um filho, e é possível que ela tenha te criado para ser um substituto para ele, então se eles brigaram, faria todo o sentido para que ele te roubasse. Eu tenho que saber se sua criadora realmente teve um filho, o que aconteceu com ele e por que eles brigaram. Bonnet me diz que ele tinha alguma mutação genética. Confie em mim, tá? Eu vou-

Não, Alice. Não dê falsas esperanças a ninguém.

— Eu vou descobrir tudo. Eu vou botar ele na cadeia. Só me dê tempo. Eu preciso que você me ajude.

— Com o quê?

— Tudo de Nerissa. Qualquer coisa que você achar sobre ela, me passe. Tudo bem? Eu posso confiar em você para isso?

Man-o'-War fica em silêncio por alguns momentos, pensativo.

— Pode — diz, finalmente. — Isso- isso não vai trazer Karon de volta, mas- — murmura, voltando a parecer miserável. — Mas vai ser uma vingança apropriada. Para ele, para Niks, para mim.

Alice balança a cabeça, forçando um sorriso. O robô a encara e seu rosto só mostra tristeza, e ele agora afasta os lábios de leve, mostra os dentes e tem as sobrancelhas voltadas para cima, como se estivesse prestes a chorar.

— Se eu for mesmo um robô substituto, por que eu nem ao menos consigo chorar? Isso é tão esquisito, eu não- quero deixar de ser quem eu sou para me tornar um peixinho dourado do Douglas.

— Eu adoraria ficar para conversar contigo, mas já são duas e vinte e quatro e eu tenho que ir para casa — diz ela, acariciando seus cabelos de novo. — Você não teria outro jeito de me contatar? Amanhã de manhã? Pode falar comigo pelo telefone?

E ele responde, pondo-se de pé:

— Eu peço para- para o meu irmão te ligar. Espere uma ligação do Ironclad. Até amanhã, Alice. Se cuide.

Depois dos beijos nas bochechas, Man-o'-War vai embora sem olhar para trás. Alice volta até sua moto e está prestes a ligá-la quando olha para cima, para as janelas do escritório. Há alguém lá, olhando a rua.

Espera que não seja Daniel O'Neil.

Sobe na moto e vai embora.

***

— Eu quero que você fale com ela amanhã.

É isso que sua mãe diz quando Alice já está deitada na cama, os cobertores tocando seu queixo, as luzes apagadas e a Via Láctea brilhando no teto escuro.

— Ela quem?

— Niks.

— Por quê?

Andreia, parecendo uma silhueta na porta, contra a sala iluminada, diz:

— Eu quero saber como ela está. — Silêncio. Ela fecha os olhos. — Eu conheci Mikoto e Ana Rita, minha filha.

— Eu sei. Mas você diz que eram só conhecidas…

— Talvez um pouco mais que isso.

— Então, se sabe, pode me dizer se foi a Ana Rita que teve um filho, mesmo? Com o Bonnet? — pergunta, sentando-se na cama e apoia os cotovelos nos joelhos afastados.

— Foi — diz, finalmente. — Foi, sim.

— Legal. Sabe onde eu posso achar uma prova disso?

— Você teria que procurar em alguns registros. Mas essa criança… essa criança tinha uma mutação genética e pode ter morrido — diz, a cabeça baixa e os olhos levantados, encarando a filha. — Se Ana Rita conseguiu chegar a dar à luz, então não deve haver registro de óbito ou nascimento. É como se ela tivesse feito um aborto.

— Espere — diz ela. — Não é isso o que aconteceu. Douglas me disse que quem ele perdeu era igual a mim. Então o filho, ou a filha dele ainda pode muito bem estar vivo. Sei que essa busca é inútil, mas não custa tentar também, não acha? — pergunta Alice, indignada, apoiando as mãos atrás de si. — É só selecionar pessoas albinas de mais de vinte anos e buscar as que não sabem quem são seus pais biológicos e têm ascendência inglesa e caucasiana por parte de pai, brasileira e cabocla por parte de mãe.

— Eu só queria que você não se envolvesse demais nisso — murmura, passando as mãos nos cabelos, como se estivesse muito cansada, imensamente cansada. — Ele deve estar morto. Não se importe com isso. Até hoje é crime ter um filho assim, você sabe.

— Quem foram os criminosos que me colocaram no mundo, eu imagino? — diz, olhando para o alto. — Será que estão presos, será que já morreram? Como posso começar a procurar? Esse cabelo cacheado me diz o que sobre mim, que tenho ascendentes negros? — pergunta, amassando-os, dando a eles mais volume. — Ou brancos? Ou os dois? Mestiços? Pardos?

— Um dia você vai saber, tenho certeza — suspira. — Mas, se Ana Rita e Douglas cometeram um crime, Alice, o bebê legalmente não existe. Como não teria existido caso ela tivesse abortado nos primeiros três meses.

— Isso é cruel.

— Eu sei… — murmura, passando a mão no rosto, os olhos baixos. — Se eu estivesse no lugar dela, estaria arrasada.

— Então só me sobra mesmo procurar as circunstâncias disso e no que isso se refletiu na construção de Man-o'-War, e por que Douglas o roubaria da esposa, e como ela morreu. Eu acho que daí já consigo tirar coisa o suficiente para o deixar atrás das grades por uns cinco anos. Só preciso de provas. Um registro de Man-o'-War no nome de Nerissa, testemunhas…

— A maioria das testemunhas morreu, lembra? — diz. — E o resto não está disposto a colaborar. Alberto não vai testemunhar contra seu próprio irmão. Mikoto morreu, Tião morreu, Ângelo morreu. Mikoto morreu. Só sobram Saturnina Neves, Marius Rossi, Júlio Reis e Camila Trindade. Saturnina está com Alzheimer, Marius quase morreu também, Júlio deve ter um AVC daqui a pouco, as próteses de Camila podem começar a falhar.

— Metade disso não serve. Só sobra a Camila e eu tenho que começar por algum lugar. Vou falar com ela amanhã. Obrigada, mãe.

— Que bom — sorri Andreia. — Que bom que ajudei. Tenha uma boa noite, filha. Durma bem.

— E depois vou fazer esse favor ao senhor Bonnet e ir procurar o filho perdido dele.

Andreia apaga a luz e sai do quarto.

36

Acordado por barulhos que vêm da sala de estar, Douglas Bonnet tem certeza que não é um ladrão que está fazendo esta algazarra toda, e por isso mesmo estranha e seu coração bate um pouco mais rápido. Levanta da cama, calça os chinelos e abre a porta com delicadeza. O que vê é Man-o'-War no chão e Dreadnought com o pé em suas costas, triunfante como um deus da guerra, dizendo:

— E que isso sirva de lição para você! Eu não consigo acreditar que eu, que tenho um dezessete avos do seu tempo de vida, tenha mais noção das coisas que você, seu maluco.

E o roboticista sai do quarto, espantado, olhando-os incrédulo. Nem dois segundos depois Ironclad sai do quarto que divide com o irmão mais velho, observa a cena por mais três segundos e avança em cima do seu irmão mais novo, empurrando-o, cotovelando-o e afastando-o do mais velho.

— O que é isso? — pergunta o velho, os olhos arregalados.

— Meu irmão fugiu e eu está dando uma lição nele. Como você pediu — diz Dreadnought, levantando o polegar e estapeando a mão e a cara de Ironclad.

— Você não tem o direito de me agredir assim, irmão — diz Ironclad, quase enfiando o dedo em sua cara. — Se isso acontecer mais uma vez, serei obrigado a revidar.

— Então, mestre? — pergunta, ignorando o dedo. — Acha que já basta?

— Não. Quero dizer- sim, até demais! Pare com isso! — diz Douglas, aproximando-se do caído Man-o'-War. — Meu filho- você está bem? Fale comigo.

Quando tenta o sacudir, o que recebe é um safanão que poderia ter quebrado seu pulso. Finalmente Man-o'-War se levanta, apoiando as mãos no carpete.

— Que bom que você está bem — diz Douglas, sorrindo. — Vamos dormir.

— Não vai nem perguntar por que ele fugiu?! — berra Dreadnought, indignado.

— Amanhã eu pergunto. Agora ele só precisa dormir. Vamos, Man-o'-War — murmura o roboticista, pondo a mão em seu ombro.

Com um safanão, larga-o. Man-o'-War se levanta, em silêncio, e olha em volta. Dá o primeiro passo na direção do corredor, se vira, dá um tapa no rosto do seu irmão mais novo e sai andando, batendo o pé. Parado e com a mão na bochecha, Dreadnought não tem nenhuma reação além de um “quê?” e também não reclama quando Ironclad sai discretamente, com um sorriso no rosto.

— Vou ver o que faço com ele, Dreadnought — diz o roboticista, apologético. — Me desculpe.

— Não doeu — diz, finalmente abaixando a mão. — Mas ele é muito mal-educado. Darei um jeito nele se o senhor permi-

— Deixe para lá. Não se meta em problemas. Já gastei demais te reconstruindo.

— Certamente eu sou um investimento melhor e mais importante que ele.

E o velho responde, aéreo e distraído, retirando-se:

— Não é, não.

Parado no meio da sala escura, Dreadnought sente vontade de jogar seu irmão pela janela. Ironclad é um traidor, Man-o'-War é irresponsável; será que só eu tenho responsabilidade nesta casa?; são os pensamentos que passam por sua mente nesse momento, ilusórios, breves e fragmentados; e é nesse momento que ele olha para a própria mão. Este modelo é novo, foi substituído porque a original sumiu na explosão que o matou pela primeira vez e também o assassino do sobretudo branco logo nos dias iniciais de sua vida, e foi neste dia que conheceu o que é a beleza. Duvida que seus irmãos entendam este conceito, duvida que seus irmãos tenham ao menos a capacidade de entender esses conceitos. Sabe que Man-o'-War pode ter alguma noção do que é o amor e que Ironclad pode ter o princípio de abstração do eu, mas nada nunca será tão forte quanto sua convicção do que é a verdadeira beleza e sua frustração por não ser entendido.

37

Olha em volta e recosta-se em uma parede, suspirando. Encarando a tela holográfica que o arco projeta à sua frente, imagina o que pode ter acontecido com Man-o'-War ou Ironclad para não cumprirem a promessa da chamada.

Será que Bonnet…?

— Senhorita Alice — diz Daniel O'Neil, com um sorriso no rosto. — Está frio. Deveria entrar.

Ela se abraça, vendo a respiração se condensar à sua frente. A rua está silenciosa a essa hora da noite e pesadas nuvens cinzas, tornadas laranjas e amarelas com a poluição luminosa, ameaçam fazer chover. O cachecol em seu pescoço não ajuda muito e suas juntas já doem de tão geladas.

— Eu sei — diz ela. — Me deixa em paz. Eu preciso fazer uma ligação.

— Posso saber para quem?

Por alguns momentos ela fica mesmerizada com a respiração tornada vapor do robô. Ele puxa o ar úmido para dentro de si, e ele se aquece porque o dono desses pulmões artificiais é uma máquina que emite calor, e se condensa ao sair. Fica alguns momentos observando o ciclo: inspirar, expirar, inspirar, expirar, até que o levantar de sobrancelhas de Daniel a tira do transe e ela diz:

— Não.

— Que coisa, senhorita Alice. Não precisa me maltratar assim — murmura, olhando para baixo. — Já conversamos sobre isso.

— Cai fora, Daniel, eu quero um pouco de privacidade aqui.

— Então quando poderemos conversar como antes?

— Nunca. Quero dizer- mais tarde. Algum dia. Agora você precisa voltar pra lá, não é você que vai mexer na papelada?

Daniel O'Neil a encara, muito sério, e ela dá um passo à frente, batendo o pé, o sangue subindo por seu pescoço e a aquecendo pela pura raiva:

— Você não pode negar ordens de uma superior e eu mandei você sair daqui!

Fica com o coração na garganta pelos longos momentos em que Daniel a olha, imóvel, e pode finalmente relaxar quando ele balança a cabeça positivamente e dá as costas, indo-se, em silêncio. Agora começou a suar por dentro de suas várias camadas de roupa, e um sentido instintivo a  faz querer ir atrás dele e chutar sua cabeça até que quebre, mas ela se mantém no lugar e espera sua respiração voltar ao normal.

Inspira, expira, inspira, expira.

***

A ligação que faz ao número pessoal de Man-o'-War não completa: ela ouve o tu-tu-tu e tenta de novo, mas novamente não consegue, e de novo, até que para de tentar na quinta vez. Quando já está quase passando pelas portas da delegacia, o arco apita, ela volta para trás e atende, dizendo enquanto anda:

— Alô?

— Boa noite. Quem fala é Ironclad, irmão de Man-o'-War. Imagino que seja Alice Aarão e que queira falar com o meu irmão. — Silêncio. — Devo avisar logo que meu irmão se envolveu em um acidente e não ficará disponível para contato por um bom tempo.

— Eu posso saber que tipo de acidente foi esse?

Outra pausa.

— Ele sofreu um acidente — repete. — Uma queda.

— Queda caída ou queda empurrada?

— Não posso mais dar informações sobre o ocorrido, senhorita Aarão. Me perdoe. Mas em dois, três dias ele estará melhor. Nos falaremos depois, certo? Até mais.

Balança a cabeça, guardando o celular. Olha no relógio: uma e meia da manhã. Já está mais do que na hora de ir para casa.

***

No quarto, de roupa de baixo e suéter, enquanto busca a calça de moletom que sua mãe pode ou não ter colocado para lavar, boceja e tem uma boa ideia. Sentada na cama e enxergando dobrado de tanto sono que sente, toma nas mãos o arco vermelho, coloca-o na cabeça e seleciona um número. A voz que a atende é robótica, doce e distante, e ela força os olhos a ficarem abertos e massageia as têmporas enquanto diz:

— Alô? Senhora Trindade-Rossi?

— Boa noite, Alice Aarão. Como posso ajudá-la? Por que decidiu ligar a essa hora da madrugada para mim?

— Eu tive uma ideia muito boa.

É isso que diz, e agora está novamente massageando as têmporas, tentando lembrar da ideia. Quando percebe que ela não virá, levanta-se e vai até a cozinha, na intenção de pegar um copo de café. As luzes brancas que se ligam tornam o ambiente quente e aconchegante, e as janelas passam de opacas para transparentes.

— Então me diga.

— Só um momento. É muito importante. — Põe a xícara debaixo da máquina e aperta o botão, olhando o líquido fumegante subir até a borda. Então se lembra: — Eu preciso de ajuda.

— Não estou entendendo, Alice.

Bebe um gole. Sua única perna de carne se aquece, mas a planta do pé permanece gelada. Calça as pantufas e prossegue:

— É uma investigação. — Abre a janela e toma uma lufada de ar, o cabelo branco e cacheado ricocheteando em seus olhos. — Eu gostaria de perguntar o que sabe sobre o relacionamento de… Douglas Bonnet com a falecida Ana Rita Nerissa.

Agora só ouve o som do vento. Dioneia está calada do outro lado, e por um momento Alice acha que a ligação caiu.

— Me desculpe — diz a ciborgue dourada. — Eu tenho medo do que pode acontecer se eu ficar pública, querida.

— Não ficará. Eu prometo.

— Então declare isto para que eu possa processá-la caso algo saia daqui. Deus sabe que eu sou quem mais quer ver Douglas atrás das grades, mas não posso me arriscar. Se ele decide colocar um vírus no sistema, posso morrer. Ele é teimoso e orgulhoso. Até hoje ele procura destruir quem lembra do que houve. Karon se foi. A minha proteção é a minha discrição, e Marius.

Alice diz, como se lesse de um documento para plateia nenhuma, observando a cidade ao longe, o ar gelado esfriando seu corpo e o café:

— Declaro para todos os fins que eu, Alice Aarão, registro 19.99.A.2.0 — Mais um gole. — Manterei essas informações todas em sigilo. Gravou?

— Gravei. — Silêncio. — Douglas e Ana Rita nunca deviam ter se casado.

A policial se recosta na janela e termina a xícara.

— Nos primeiros anos tudo foram flores. Até que eles começaram a brigar. Por ciúmes, porque um tinha inveja do sucesso do outro. Era horrível para mim e Marius, que agíamos como os mediadores daqueles dois malucos.

— Não sabia disso. Que era tão ruim. Douglas sente muita saudade dela.

— Não sei por que sentiria — diz Dioneia, o tom de voz cada vez mais ríspido e raivoso. — Será que ele esqueceu das noites na delegacia? Dos narizes quebrados? Dos olhos roxos?

— Quem quebrava o que de quem? — pergunta Alice, sentindo o sono escoar por seus pés. — O quê? Eu não sabia disso.

— Procure nos arquivos deles se quiser. Não importa. Importa é que eu e você sabemos que Ana Rita perdeu um bebê, que construiu Man-o'-War e que ele foi roubado. Depois disso, ela ficou ainda mais doente.

Alice fecha a janela. Enquanto dá os primeiros passos na direção da pia, ouve-a dizer:

— Isso tudo foi culpa do Douglas. De ninguém além dele próprio. Ela morreu, se matou ou definhou até morrer, e então ele ficou louco de vez e se tornou no que é hoje. Eu já o amaldiçoei tantas vezes! Se pudesse, eu mesma o mataria. Com essas mãos de metal eu poderia o matar com tanta facilidade, Alice, e grave isso que estou te dizendo. Mas como sou covarde- como não tenho coragem de ir contra ele, fico aqui esperando alguém fazer isso por mim. — Pausa. Alice está lavando a xícara. — Foi bom você ter me ligado, querida. Todos os documentos que precisa para incriminá-lo estão públicos. Só basta alguém de bom coração e de muita coragem juntá-los, apresentá-los e insistir.

— Só mais uma coisa — pede. — Me fale sobre Mikoto Rios, por favor.

— Ela era amiga de longa data nossa. Era boa pessoa, mas morria de ciúmes de Ana Rita. A ajudou quando Douglas roubou Man-o'-War, e por vingança, Douglas inventou umas coisas de lavagem de dinheiro e colocou a polícia atrás dela. Ela morreu na prisão, de tanta vergonha que sentiu.

A policial finalmente encontra a calça dobrada sobre o sofá, e enquanto a coloca, Dioneia diz:

— Foi isso, e nada mais nada menos que isso, que aconteceu. Nos vemos outro dia, Alice. Até mais e boa noite.

Silêncio. As lágrimas vêm sorrateiras e cruéis, caindo pesadas sobre seu suéter de lã tosca, e logo ela está soluçando e fungando sem saber de onde vem tanta tristeza, tanta felicidade, tanta decepção; não sabe o que sente e o mundo é confuso e cruel. Sua mãe põe um cobertor sobre seus ombros e diz:

— Está tudo bem. Tudo vai ficar bem. Não se preocupe. Você não está sozinha suportando o peso deste mundo.

Mas sente que está.

38

Na semana seguinte, em um fim de tarde nublado numa rua cheia, Niks segura um guarda-chuva fechado e a mão de MeLVAR. É difícil transitar no meio de tanta gente. O centro da cidade nunca deixará de ser cheio.

A mão que carrega o guarda-chuva toma um golpe, abrindo-se e deixando-o cair. Niks ainda tenta pegá-lo antes que alcance o chão, mas alguém o chuta, e outrem o pisoteia, e agora ele está reduzido a uma pilha de plástico e alumínio barato retorcido, jogado perto de um bueiro. Sem hesitar, pega-o e coloca-o na lixeira.

— Começamos com azar — diz MeLVAR. — Que coisa.

Atravessam a avenida Rio Branco, dobram à direita e seguem até a Travessa do Ouvidor, estreita, claustrofóbica e cheia de poças de água suja e escura. Os letreiros neon brilham e chamam a atenção dos dois — comida barata, loja de antiguidades, livraria, barbearia — mas nada disso lhes serve e eles decidem esperar debaixo de uma marquise, observando as pessoas. Hoje passam executivos, estudantes, secretários, contadores, médicos e lojistas, todos de capa de chuva de plástico, transparentes ou não. Uma moça perde o salto do sapato e é ajudada por um senhor de chapéu. Um estudante pisa numa poça e faz uma expressão de desgosto. Um robô amarelo carrega uma criança risonha por cima da multidão.

— Ela devia estar aqui — diz MeLVAR. — Sim. Ela devia estar aqui. Está marcado.

— Será que ela esqueceu? — pergunta Niks, levando a mão à boca. — Ela não pode ter esquecido. É realmente importante que…

— Sim. Devemos esperar um pouco?

— Acho que sim. Já são seis horas. Vamos dar meia hora a ela.

Com a sensação de que trabalha a uma temperatura inferior à ideal, Niks diminui a potência de seu refrigerador interno e se recosta na vitrine de uma loja, fazendo vapor surgir no vidro.

— Seis e duas.

No momento que MeLVAR dirá para ela não ficar tão ansiosa, uma moto voadora chega com tudo na rua transversal, por pouco não atropelando os quiosques e os pedestres. Em meio a xingamentos, ela tira seu capacete vermelho e acena para os dois robôs, que se aproximam a passos rápidos.

— Dois minutos e meio atrasada — diz Niks.

— Me desculpe. O trânsito está horrível. Vamos comer alguma coisa? Digo, me acompanham até um fast-food? Estou morrendo de fome.

— Estamos sem guarda-chuva…

— Vai ser rápido — diz ela. — Ali na frente. Uma lanchonete. Vamos?

***

Na lanchonete de cores quentes e confortáveis, com os robôs de roupas úmidas pela chuva e todos sentados à mesa, Alice tira a mochila que carrega na frente do corpo e dela tira uma pasta de plástico. Abre-a e procura um papel dentro, pegando-o e colocando-o em cima da mesa, relaxando em seguida. Seus olhos estão brilhantes e alertas, e ela mexe as pernas sem parar.

A robô pega-o e o examina, deixando que MeLVAR o faça também. Depois de ler o documento de cabo a rabo, levanta os olhos e pergunta:

— Onde você conseguiu isso?

— Demorou um pouco, mas foi uma pesquisa na Internet. Ainda tem mais de onde veio — diz, tirando mais e mais papéis da pasta, espalhando-os pela mesa. — Eles- Douglas e Ana Rita nunca tiveram uma história pacífica. Coisa de narizes quebrados e computadores formatados. Ei, já repararam que o nariz do Douglas é meio torto? Será isso? — pergunta, olhando para o alto.— Mas você, que viveu com eles… pode me falar algo sobre isso, Niks?

Ela para, franze o cenho e não pisca. Finalmente diz:

— Eu nunca vi Mikoto Rios ou Ana Rita Nerissa.

— Não? — pergunta Alice, lívida.

— Eu sou um protótipo do meu irmão — diz ela, apoiando os cotovelos na mesa, entrelaçando os dedos e olhando para os papéis. — Fui ativada só no último momento, quando nossa criadora mandou que fôssemos embora. Lembro dos sons e das luzes fortes, do meu irmão me segurando e quebrando a janela. Lembro que ele não conseguiu voar direito com o meu peso extra e que ficamos todos esfolados. De lá começamos a nossa vida, mas eu nunca nem ao menos ouvi a voz de quem me criou. Ana Rita já estava morta àquela altura do campeonato. — Levanta os olhos. — Mas eu sei que entre Nerissa e Bonnet havia sangue. — Se recosta. — Mas isso não é da minha alçada. Eu não tenho nada a ver com isso. Só quero dar um jeito de me vingar. Já temos uma parte do caso. O roubo de Man-o'-War está resolvido aqui. Você não achou o registro de Nerissa?

Após alguns momentos de silêncio e um pão de queijo que escapou de sua mão e caiu no chão, Alice respira fundo e diz:

— Não. O Douglas apagou as provas de que, um dia, ele foi registrado no nome dela. O que pretende usar?

— Recordações do meu irmão. Todos sabem que robôs não podem mentir com isso.

— Mas, é recomendável? — pergunta MeLVAR, emitindo um ? no seu visor.

— Não sei se é, mas é algo que eu preciso fazer — diz, sorrindo. — Mas- muito bom mesmo, Alice. Obrigada.

— Agora o que nos falta é resolver o resto. Quando tivermos provas o bastante, eu entro com um pedido de prisão preventiva nele. — diz, comendo outro pão de queijo, pondo-o inteiro na boca. — Aliás, você não tinha dito que… não queria mais se envolver na investigação? Por sua segurança? A Dioneia me disse algo parecido.

O sorriso de Niks se torna sombrio.

— Isso era quando meu irmão estava vivo, Man-o'-War estava lá em casa. Agora eu tenho tão pouco a perder e tanto a ganhar.

Lá fora, a chuva aumenta.

39

Segura a mão de seu irmão quando batem na porta e seu pai entra, indo até Man-o'-War desacordado, passando as mãos nos cabelos e balançando a cabeça, derrotado. O pai levanta o rosto depois de muito tempo e encara seu robô de pele azul, e depois seu filho, e de novo seu robô, e sorri amargo, pondo a mão em seu ombro e o apertando de leve

— Bom dia. Obrigado por ficar com ele — diz Douglas.

Ficam alguns momentos calados e Ironclad não solta a mão de Man-o'-War. Segura-a como se ela possa passar algum calor que o curará, que o acordará, como se fosse humano, como se tivesse a mente e corpo imprevisíveis, como se seu coma não fosse por causa de um erro de programação que se originou pelo código metamórfico tendo sua reconstrução interrompida na metade.

O corpo físico está reconstruído e perfeito. Com a pele morena clara, macia ao toque e cílios brancos, sobrancelhas colocadas pelo a pelo de forma a harmonizar com o formato de rosto. Com a pele sintética do resto do corpo melhor do que era anteriormente, mais suave, melhor desenhada, com pequenas elevações esverdeadas nas costas das mãos e pés, imitando veias, e com uma imitação simpática de impressões digitais.

Ser humano — ou parecido com humano — deve ser uma alegria sem igual, pensa Ironclad.

Encara sua própria mão, virando-a e examinando-a por todos os ângulos. Lisa, sem unhas, sem depressões ou elevações. Azul. Notando que ela está descoberta, e então que Ironclad veste camiseta e calças, Douglas pergunta:

— Onde você conseguiu essas roupas, Ironclad?

— Eu peguei as que meu irmão não gostava de usar.

— Pediu permissão?

— Previamente, sim, mestre. Como pode ver, essas já estão desgastadas — fala, levantando o braço, mostrando a costura na axila. — Esta, por exemplo, tem até um buraco de tanto uso.

— Ironclad, se você quer usar roupas humanas, não use esse tipo de lixo que já deveria ter sido jogado fora. Você é meu robô e eu não admito que usem trapos.

— Me perdoe, mestre. Eu não fazia ideia.

— Vocês devem se sentir enciumados por causa do Man-o'-War, não é? — pergunta ele, sorrindo de canto.

— Não exatamente, mestre. É apenas que — diz, olhando a própria mão de novo. — Eu me sinto mais confortável com roupas menos justas, em mais de uma peça. Às vezes o tecido da minha é muito grosso e impede movimentos mais amplos.

— E também, essas roupas horríveis devem lembrar a vocês sempre que não são humanos.

Ironclad se mantém quieto. Não concorda nem discorda, não se mexe, não pisca. Age como se não tivesse escutado.

— É uma crueldade fazer isso, você tem razão. Estou tentando melhorar. Pode ficar com essas, vou pedir coisas novas para vocês — diz ele, e seus óculos se iluminam em um holograma cuja face só ele pode ver.

— Mas eu sou mesmo um robô, mestre. Então, não precisa comprar nada mais para mim. Estou bem do jeito que estou — diz, e Douglas levanta os olhos azuis para ele. As sobrancelhas estão ainda mais bagunçadas, com pelos grisalhos voando para todos os lados. — É claro que mais variedade seria esteticamente agradável, mas prefiro não gastar recursos à toa.

— Sou podre de rico, garoto, posso fazer qualquer coisa — diz o mestre, tirando um cigarro do bolso da camisa polo. Acende-o e prossegue: — Será melhor assim. Não quero ciúmes destruindo as relações aqui em casa.

Com alguns movimentos dos olhos e outras piscadas, Douglas levanta o polegar para Ironclad, que mal percebe que suas roupas novas já foram compradas e chegarão em dois dias úteis. Na sua mente só há um pensamento: o único filho é Man-o'-War, meu mestre não devia agir assim conosco. Há algo de errado.

Interrompendo seus pensamentos, Dreadnought abre a porta de supetão. Contra a luz e sem roupas, o robô vermelho parece misto de vinho e carmesim, com o torso, os antebraços e as coxas pretas como silhuetas. Nesta pretura, ele é coberto não com pele sintética de qualidade duvidosa, mas com placas de metal tão escuro que mal reflete a luz. Foi o que salvou seu computador central da explosão que lhe tirou a vida pela primeira vez.

Ironclad imagina se não seria melhor se ele fosse feito como os outros dois.

— Bom dia — diz Dreadnought, juntando os pés e batendo continência. No rosto de Douglas surge um discreto sorriso, e o robô vermelho sorri também e relaxa. — Dormiu bem, mestre? Como está? E Man-o'-War? Nada, ainda?

— Bom dia. Dormi bem, sim, mas nada. Acho que vou ter que mexer na programação de novo, o sistema de reparo automático deve ter parado de funcionar também. Ou só não consegue consertar essa besteira que eu fiz — diz, levando a mão ao rosto.

— Ele vai ficar bem?

— E você ao menos se importa com isso? — pergunta Ironclad.

— Claro que sim, quem disse que não?

— Você achou legal quando o viu destruído, meu querido irmão. Isso, no mundo das pessoas de bom senso, não significa que você se importa com el-

A frase é interrompida com um soco. Dreadnought não se mexe da sua última posição e Ironclad tem o rosto virado para o lado, os olhos fixos em seu irmão. No momento que vai retaliar, o roboticista abaixa a mão entre ambos, dizendo:

— Parem com isso. Onde está a educação que eu dei a vocês?

— Me perdoe, mestre, mas o senhor deve ter esquecido de escrever isso no código do meu amado irmão — diz Ironclad, segurando a cabeça com as duas mãos, empurrando-a com força para o lado até voltar à posição original.

— E você se acha muito esperto, todo pedante aí, lendo Ulisses e achando que me assusta com o seu jeitão babaca de intelectual — berra Dreadnought, apontando-lhe o dedo. — Você não entende nada de como as pessoas se sentem, você é primitivo demais pra entender outra coisa além de tédio!

Douglas gesticula para que os dois se calem e impede que seu robô vermelho parta para cima do azul.

— Eu vou quebrar as suas pernas, traidor — diz Dreadnought, apontando-lhe o dedo de novo. — Guarda as minhas palavras.

Ironclad fica em silêncio, observando seu irmão sair batendo a porta, então voltando, pedindo desculpas e a fechando com toda a delicadeza do mundo.

— Vou dar um jeito nele — diz Douglas, apagando o cigarro. Enquanto procura uma lata de lixo no quarto, murmura: — “Traidor”… deixe isso para lá. Já passou.

O robô azul continua segurando a mão de seu irmão inconsciente.

***

Durante o tempo que fica trancado no quarto, não fica sabendo do que acontece no mundo lá fora e nem se importa em procurar notícias sobre. Se chove, não sabe; se faz sol, não sabe. Se neva, se há revolução, se o mundo acabou, não sabe. Ironclad aguarda pacientemente seu irmão acordar após todas as tentativas de reprogramá-lo, sem sucesso. Até que, em um dia que imagina que é de sol, diz:

— A solução é simples. Man-o'-War fazia backups antes de se formatar, então só precisamos saber onde está a última versão e usá-la para preencher as lacunas na programação.

Douglas Bonnet, ouvindo aquilo, leva a mão ao queixo, acende outro cigarro e sai em silêncio. Momentos depois, volta e diz:

— Já sei onde conseguir isso. Já volto.

E sai.

Mas ninguém vem falar com ele pelas três horas que se passam. Durante esse tempo, ele pensa em si mesmo, na sua relação com seus irmãos e imagina quem, afinal, é ele mesmo. Conclui que, mesmo derivado de Man-o'-War — como um pólipo, como um zooide —, mesmo tendo o corpo de Galeão, ele é ele, Ironclad, e apenas ele. Nada pode mudar o passado que já se foi, e Galeão não está mais aqui, assim como aquele Man-o'-War não está mais aqui. E mais: no momento que se reconhece como não-Man-o'-War, reconhece também que, solto das amarras, pode ter um futuro seu. Assim, sabendo que existe como ele mesmo, se tateia e imita um suspiro aliviado. Seu corpo não tem diafragma, mas ele ainda assim abre a boca, projeta o peito e levanta os ombros, então faz como se esvaziassem. Está vivo.

Logo então se dá conta que está sozinho. Ainda emocionado pela descoberta, liga o comunicador. A voz do outro lado não vem animada, em um misto de desconfiança e esperança:

— Alô?

— Olá. Boa noite. Gostaria de falar com Niks, é com ela que estou falando agora?

— É você, Ironclad? Então você está vivo… que bom. Aconteceu algo? Precisa de ajuda?

— Não. Estou entediado. Quero dizer, não encontro nada para fazer o tempo passar mais rápido, então gostaria de conversar com alguém. Você tem tempo para conversar comigo?

— Claro. Eu- eu achei que você tinha morrido, na verdade. Soube que Man-o'-War não está bem… e você? Está bem?

— Sim. Mas-

— Ele vai ficar bem? Porque se ele morrer…

— Não, eu tenho certeza que ele vai ficar bem. Não se preocupe. Mas e você? Como está? Não nos falamos há muito tempo. Não nos vemos há muito tempo. — Silêncio. — Niks — diz, subitamente. — Eu posso ir aí?

— O quê? Por quê? Não é perigoso? Para nós dois?

— Eu não sei. Mas sinto saudades de vocês. Vocês são meus amigos. E, francamente, eu preciso me afastar do meu irmão.

— Man-o'-War?

— Não. Dreadnought.

— Ele- ele ainda está vivo?! — berra ela, do outro lado. — Eu não acredito! Como?!

— Meu mestre é muito experiente em consertos.

— Ah.

Esse “ah” é dito de forma tão mecânica e artificial que Ironclad sabe que ela não acredita noque está acontecendo.

— Meu irmão se sacrificou por nada.

— Não. Ele te salvou. Salvou a todos nós.

— Ele morreu e esse maldito está vivo. Eu- eu tenho uma ideia. Depois nos falamos.

Desliga.

40

Há dois pequeninos chips em cima da mesa, e Niks os observa com todo o cuidado. Está há cinco minutos parada, observando-os sem piscar, sem mexer um pedaço de seu corpo. A porta está fechada e nem MeLVAR pode alcançá-la agora. Passados alguns momentos, desabotoa a camisa, deixa-a nas costas da cadeira e se deita na mesa de consertos. Desaparafusa sua placa peitoral, ficando com o coração exposto ao mundo, e nos slots que sobram em seu computador central, coloca ambos os chips.

Agora desligará e dormirá e verá tudo passando diante de seus olhos de novo. Agora é a primeira vez que vê Mikoto Rios e Ana Rita Nerissa e ouve suas vozes, vê Man-o'-War quando jovem e Galeão, vê-se a si mesmo tomando a si mesma nos braços e quebrando uma janela, ativando os propulsores e caindo no chão pelo impacto, esfolando-se toda e todo. Então vê-se a si mesmo formando uma máfia e a si mesma criando um asilo, e suas novas memórias param em uma conversa sóbria consigo mesma, quando faz uma cópia de sua personalidade e memórias e entrega para si, com a promessa de que assim, viverá para sempre.

Assim, viverá para sempre.

O que sente quando suas memórias se encontram, se fundem e se relacionam é nada menos que ódio, um ódio tão profundo que sua visão fica marcada por uma rachadura negra no tecido da realidade e seu corpo perde o equilíbrio. Se morreu, não deveria estar vivo; mas está vivo e ele também, e tudo pelo que lutou se foi. Se morreu, então não é mais ele mesmo; seu eu real se foi há muito tempo e nunca mais voltará, quem está aqui é nada mais e nada menos do que uma cópia de emergência para os propósitos de viver para sempre.

Viver para sempre.

Como um pólipo, como um zooide, como uma árvore clonada, como um ser orgânico que nasce, cresce, reproduz-se e morre, aqui está ele. E ele pensa: então é isso a imortalidade? Enquanto encara seu próprio coração e cérebro, chamuscado, amassado e maltratado; um pedaço de cadáver apodrecido e decomposto pelo tempo. Oxidou aqui e ali, e a maresia não foi a melhor companheira para este computador central. Olhando a si mesmo morto, toma o que foi seu cérebro nas mãos e o atira contra a parede, contra o chão, a impressão escura em sua vista piscando a cada impacto, uma gravação de uma explosão em pleno ar se repetindo incessantemente diante de seus olhos, até que não haja mais sinal de que um dia houve um Karon que não ele.

***

Quando MeLVAR abre a porta, encontra alguém que certamente parece, mas não é Niks, de pé ao lado da mesa.

— Boa tarde, Niks — diz ele, emitindo um =). — Estão chamando você lá fora. Parece que conseguiram umas promoções muito boas de móveis aqui, então poderemos remobiliar todo o prédio se der tudo certo. Ouvi dizer que a temperatura amanhã subirá e que o céu ficará claro. Podemos sair, o que acha?

Este que não é Niks passa alguns momentos quieto, e então sorri, apologético, e diz:

— Eu tenho outros planos para essa semana. Me desculpe.

E então MeLVAR percebe os restos do computador central de alguém muito querido e que morreu há muito tempo e emite um ! vermelho em seu visor. Quando dá um passo para trás, o ! individual tornando-se !!, !!! e ?!, quem está na sua frente diz:

— Temo que Niks não poderá atender tão cedo assim.

— Karon? É você?

— Quem está aqui é ela e ele, e eu me chamo agora Estige. — Pausa. — Quanto a isso — diz, voltando o rosto para os restos do computador central. — Não vamos precisar mais disso. Só essa idiota mesmo para guardar um cadáver como fazem os humanos. Eu não, eu sou prático — diz, apontando para si com o polegar. — Ninguém precisa chorar sobre alguém que já voltou.

— Mesmo que você não seja realmente Karon — sugere MeLVAR, cautelosamente.

— Mesmo que eu não seja realmente Karon — diz Estige, levando a mão ao queixo. — Isso mesmo. Porque mais tarde, quando conseguir um corpo extra, vou separar Niks e Karon de novo e ficará tudo bem, mas aquele Karon que se foi não pode mais ser trazido de volta, então o mais perto que temos dele sou eu.

— Então você tem total consciência de que o real ele se foi para sempre.

— Não há um paraíso ou um pós-vida para robôs, há? Então ele voltou ao nada, de onde todos viemos. E não há lugar melhor que o nosso lar — sorri.

— Você ainda está estranho. Me permita checar sua programação lógica.

— Tudo bem, fique à vontade — diz, sentando-se na mesa de consertos de novo. — Talvez todo esse nonsense que eu falo venha do fato que sinto muito ódio. Ódio contra Bonnet, contra aquele vermelhão. Prometo que vou matar ambos.

— Mas eu acho que-

— E não me venha com essa de que não podemos sentir — diz, levantando a mão espalmada para ele. — Isso é coisa daquele idiota que achava que não tinha motivação nenhuma além da mais óbvia lógica em vez de ganância, raiva, amor, vingança, que fosse.

— Estou confuso — murmura, um =( tímido surgindo branco.

E, com um enorme sorriso, Estige diz:

— Eu também!

41

É o fim da quarta-feira quando Douglas Bonnet chega de sua extensa e produtiva busca pela sétima personalidade de Man-o'-War. Carrega consigo um chip no bolso esquerdo da camisa, protegido sob o pulôver e sob o blazer preto. Entra em casa sem fazer muito alarde ou chamar atenção: recusa os cuidados de Folly e manda Dreadnought para seu quarto. Abre a porta da sala de consertos e encontra tanto Ironclad quanto Man-o'-War desligados.

Douglas empurra o robô azul para longe, puxa uma cadeira, insere o chip no computador e abre o arquivo da oitava personalidade corrompida. O trabalho de substituir as lacunas é lento e demorado, mas assim que termina, transfere a nova personalidade ao seu filho e fecha seu computador central.

Subitamente o robô se senta, de olhos fechados, imóvel.

Com o coração pesando no peito, Bonnet encosta a mão no braço de seu filho e o sacode de leve, mas não consegue arrancar dele uma reação. Leva a mão ao queixo, mordendo o lábio inferior, todos os problemas possíveis e suas soluções passando por sua cabeça, como num filme, como numa fita, como numa transmissão de rádio cheia de interferências.

Não termina pensamento e transmissão nenhuma, pois Man-o'-War mexe os braços. Com a mão esquerda ele toca o bíceps direito, e depois as costas da mão direita. Finalmente abre os olhos e as fecha imediatamente com um soluço, encobrindo-os, emitindo um breve som desgostoso.

— Man-o'-War? — pergunta Bonnet, dando um passo para trás. — Está me ouvindo?

O robô se afasta de supetão, caindo entre a mesa e a parede. Rapidamente se ajeita e se endireita, atrapalhando-se com os novos olhos, as novas mãos e as novas sensações, piscando com força e então esfregando os olhos como se pudesse os tirar fora sua visão e trocá-la por algo mais agradável.

— Man-o'-War — repete Bonnet. — O que houve com você…?

— Eu não morri — sussurra ele, encolhendo-se em um canto da sala. — Meu Deus. Eu não morri.

— É claro que não. Achou mesmo que ia morrer? Vai precisar se esforçar mais, então — diz o roboticista, aproximando-se dele. Oferece-lhe a mão e prossegue: — Levante-se. Há muito o que fazer agora. Você precisa colocar roupas. Você perdeu quase duas semanas semimorto. Abra os olhos. Vamos lá. Você consegue.

— Você arrancou os meus olhos!

— Troquei-os por melhores. O seu direito quebrou na queda, meu filho, eu não podia deixar você funcionando com um olho quebrado.

— Eu não enxergo mais! — berra, levando as mãos ao rosto.

— Você agora está enxergando como qualquer humano. Não é o fim do mundo. Eu vou ter que acordar seu irmão para ele te levar para o quarto?

O robô olha fixamente para as costas das mãos e não responde. Pisca, olha para sua palma, para as costas novamente, para as unhas, para cada junta e nó. Sem tirar os olhos dele, Douglas cutuca de leve Ironclad, que olha em volta, gagueja um “bom dia, mestre” e se levanta ao ver seu irmão acordado.

— Ajude-o — diz o roboticista.

Assim que se agacha na frente de Man-o'-War, ele segura seus antebraços com força, inicialmente sem intenção alguma de se levantar, eventualmente cedendo e usando-o de apoio para se pôr de pé.

— Querido irmão, bem-vindo de volta. Eu tenho boas notícias dos dias em que você ficou desacordado. Por favor, não se martirize mais.

— E quais seriam?

— Falarei em breve. Mas, antes disso, vamos até a sala. Pegarei uma calça e uma camiseta confortável para você — diz, segurando-o pela mão, puxando-o. — Ah, está chovendo lá fora. Hoje será um bom dia para ficarmos em casa. Dreadnought está controlado, a temperatura está agradável. Eu descobri que não sou você e que o mundo é um lugar maravilhoso. Não é, mestre?

Douglas finalmente sai do quarto, observando de longe a cena, um cigarro entre os lábios calados. Não responde a Ironclad, que ainda assim concorda com a cabeça e segue para o quarto, voltando em seguida com um par de calças e uma camiseta. Man-o'-War está parado na frente da janela, vendo a chuva cair. Dreadnought, notando-o, evita-o. Folly oferece um café e congratula Man-o'-War por estar vivo.

— Venha aqui, Dreadnought — diz o mestre para seu robô vermelho, que aponta para si mesmo em confusão e vai ao seu encontro.

— Niks está viva e bem — sussurra Ironclad para seu irmão mais velho. — Não é maravilhoso?

— Não quero que você levante a mão contra ele — diz Douglas, olhando de canto para seu robô azul. — Mas por ele descobri que há alguém que quer vingança contra nós.

— Eu sei que ela está — murmura Man-o'-War. — Mas Karon se foi.

— Ele andou conversando com os inimigos de novo, não andou — murmura Dreadnought, pondo as mãos na cintura.

— Tenho certeza que isso é melhor que nada, querido irmão — diz Ironclad, sorridente. — Precisamos contatá-la.

— Com Niks. Então, quero que você dê um jeito nela também. Mas não levante a mão contra Ironclad — repete.

— Talvez você nunca entenda o que eu e Karon tínhamos — diz o irmão mais velho. — Você pode entender do eu e Dreadnought pode entender de beleza, mas o que eu e Karon tínhamos era nada menos que-

— Temos um traidor na família e o senhor não fará nada quanto a isso — diz o robô vermelho, levando a mão ao queixo. — Curioso, mestre.

— Mas se eu nasci de você — diz o azul, tranquilo. — Então eu e até mesmo Dreadnought também entendemos sobre isso. Porque nós três nos dávamos com ele.

— Cansei de reprogramar — diz o velho. — Deixe que as coisas se resolvam naturalmente. Folly, aceitarei um cappuccino.

***

No pôr do sol do dia seguinte, Dreadnought está na rua. Anda pacientemente pelos subúrbios do Tauá, seguindo seu mapa interno para voltar ao lugar de meses atrás. As ruas estão molhadas e o vento bate úmido, mas o sol aparece tímido por entre as nuvens em chiaroscuro, escuras com bordas brilhantes contra a luz. Já parou de chover. A peruca da cor do LED azul-claro usado nos outdoors e propagandas chama sua atenção, e o conjunto de camisa e calças sociais confirma que esta, sim, é Niks. Sentada em um banco de praça ao lado do robô com um visor no rosto, ela tem as mãos atrás da cabeça e olha para o céu ainda claro do crepúsculo que contrasta com a cidade escura. Seus olhos brilhantes se destacam contra a cidade escura.

É com um chute na cabeça que ele a recebe. Niks cai para o lado com um baque, MeLVAR se levanta e corre. Dreadnought chega a escorregar um pouco no chão molhado, mas recupera o equilíbrio perdido após o curto voo.

— Você pode explodir também, se quiser — diz ele, os punhos fechados amostra. — Vão me reconstruir de qualquer jeito.

Niks se levanta com toda a calma do mundo. Olha para as roupas encharcadas, deixa os ombros caírem e fala com MeLVAR. Tudo isso deixa a paciência de Dreadnought por um fio, e quando ele se impulsiona, ela levanta a mão espalmada.

— Um momento — diz. — Você chega aqui, perto da minha casa, me dá um chute, suja as minhas roupas, não me dá nem um oi e já diz que vai me matar.

Dreadnought franze o cenho.

— É muita falta de respeito para um dia só — prossegue, dando de ombros. — Mas seja bem-vindo à minha casa, deixe que me apresente de novo. Prazer em conhecê-lo, Dreadnought, meu nome é Estige.

— Estige? Então não é a-

Por um momento ele está confuso, e no outro Estige já está com a mão em seu pescoço, apertando-o até amassar, e no outro Dreadnought está de cabeça para baixo, jogado contra uma parede.

— Vai se foder, eu não-

Um chute e um pisão no rosto o calam por dois segundos; ele consegue se levantar — vendo tudo dobrado, tudo sem cor, sem equilíbrio — e aponta-lhe a mão que se torna um fuzil. Antes que ela possa terminar a transformação, porém, Estige já o derrubou de novo e o colocou em uma chave, torcendo e puxando seu braço, ignorando seus berros de pavor, até que ele é arrancado na altura do ombro. Primeiro, com o som do esqueleto principal se quebrando, e então do revestimento se desfazendo, a pele soltando e os fios rasgando, um por um, e agora Estige está de pé de novo e o último fio se rasga.

— Vou precisar disso, muito obrigado — diz, dando-lhe um tapa com a própria mão. — Otário.

Dreadnought se coloca de pé de novo, alterado e desequilibrado, afastando-se a passos de bêbado.

— Otário! — berra quem não é mais Niks, a voz tomada por ódio. — Me matou e agora tenta me matar de novo e me levar junto!

— Você não pode ser Karon — balbucia o robô vermelho, e toma outro chute, um soco que danifica seu labirinto, um outro soco que amassa seu peito, um gancho de direita que entorta sua cabeça para trás e um uppercut que violentamente o derruba. Novamente no chão, sorri e diz, tornando a outra mão um fuzil: — Não pode ser porque eu te matei.

Tem tempo de dar dois tiros: um cuja bala se aloja no peito de Estige e outro que erra. Este o segura pelo pescoço mais uma vez, imprensando-o contra a calçada, a outra mão apertando seu pulso.

— Isso tudo é ódio! Eu vou te matar! — grita, pisoteando-o. — Eu te odeio e vou te matar, seu desgraçado! Por tudo que fez contra mim, contra os seus irmãos, contra minha família!

Dreadnought ainda não consegue acreditar que isto é real e não um sonho. Um braço arrancado e outro insensível, um computador central gritando danos, o rosto amassado, um olho cego — tudo isso só torna sua sede de sangue ainda mais aguda e ele ainda tenta lutar, mas um soco bem no peito o faz cair para trás e sabe que, se continuar lá, morrerá. E vem a realização: esta morte será definitiva e não quer ficar no limbo da inexistência para sempre, ainda tem muito o que fazer em sua vida e ela não pode ser podada tão facilmente.

Defende o próximo soco com o pé e se impulsiona para trás, liga seus propulsores e alça voo.

42

O telefone fixo toca, mas ninguém se dá ao trabalho de atender: estão dormindo. Passados alguns minutos, o bipe incessante invade o ar mais uma vez, uma porta se abre e um robô azul sai do quarto, de olhos semicerrados e farol ligado, iluminando a sala escura. Aperta o botão do telefone antes que a ligação caia, sem olhar o número, e murmura:

— Residência dos Bonnet, boa noite. Quem deseja?

— Mano, sou eu. Dreadnought.

— Oh. Boa noite, querido irmão. O que deseja?

— Pode me buscar na cobertura?

— Houve algo? Está avariado?

— Bastante. Vem logo.

Em pouco tempo está na cobertura, pego de surpresa pela ventania gelada que mal o deixa ouvir o som dos carros, do metrô, do maglev. Olhando em volta, o vê sentado, cabisbaixo, com as costas encurvadas e o braço caído ao lado do corpo, a mão apontando para fora.

Ao seu lado, oferece-lhe a mão para levantar.

— Não rola — diz. — Vai ter que me ajudar de outro jeito. Olha para o meu estado. Eu não acredito nisso.

— O que aconteceu com você, irmão…?

— Eu me meti em uma briga, não está óbvio?

— Com quem?

O robô vermelho franze o cenho e balança a cabeça.

— Ninguém importante — diz. — Um trombadinha. Aquele Daniel O'Neil tinha me pedido pra ajudar a pegar o delinquente.

— É o delinquente mais forte do mundo, então — diz Ironclad, ajudando-o a se levantar. — Era um robô?

— Era.

— É melhor então você falar com nosso mestre quando amanhecer — diz, conduzindo-o até o elevador, segurando seu braço direito para que não caia. — E onde foi parar o seu outro braço…?

— Ficou onde eu deixei. Não pretendo voltar lá pra pegar de volta, viu?

O caminho no elevador é silencioso. Dreadnought não abre a boca por todo o trajeto, recostado em um canto como se pudesse se tornar invisível ou fugir, e Ironclad não busca uma conversa. Quando chegam em casa, o conduz até o quarto de hóspedes, deixando que entre, e, antes de sair, vira-se e pergunta:

— Quer que eu faça algum conserto nisso? Quero dizer- irmão, é melhor deixar eu ao menos fechar esses ferimentos, e tirar esse braço, para evitar perda de óleo, líquido refrigerador e evitar outros efeitos colaterais. Me permite?

Ele abaixa a cabeça novamente e dá de ombros.

— Eu vou ficar um inválido — murmura.

— Só até amanhã, irmão. Você não pode ficar com isso solto, a mostra assim. Lembre-se que moramos perto do mar. Não quer que a maresia o corroa de dentro para fora, quer?

***

Na mesa de conserto, com o ombro esquerdo fechado e o braço direito no processo de ser retirado, Dreadnought abre os olhos, encara o teto pela metade e vira o rosto, em silêncio.

— Me diga uma coisa, irmão — diz Ironclad, levantando a voz pela primeira vez em meia hora.

— Hm.

— Esse delinquente. Era o O'Neil?

Dreadnought imediatamente se vira para ele e chega a emitir uma única risada.

— Não. Está louco? Eu quebro ele com um tapa.

Ironclad franze as sobrancelhas, encarando-o.

— Ah. Eu já sei o que você deve estar pensando. Que eu e ele temos negócios sombrios por trás da nossa pequena amizade. Que ele tem que morrer também, e que eu estou servindo a ele. É isso?

— Não. Nem sei quem é esse homem direito. Só falei esse nome porque você o disse primeiro. Mas então me dê apenas uma descrição desse robô. Apesar de eu não gostar nem um pouco de você, Dreadnought, você é meu irmão.

E, enquanto destaca os últimos fios com cuidado:

— Eu contra meu irmão, eu e meu irmão contra nosso primo; eu, meu irmão e nosso primo contra o estranho.

— Até parece que você realmente seguiria isso.

— Eu e meu irmão tentando uma convivência de paz contra o estranho que arrancou os braços de meu irmão…

Dreadnought sorri de novo.

— Pronto. Agora só vou fechar a abertura para que não entre maresia e poeira.

— Obrigado, Ironclad.

— Não há de quê. Eu gostaria que soubesse que você pode contar comigo nesses momentos, irmão. Eu não te odeio.

O robô vermelho desata-se a rir, e Ironclad sorri discretamente.

Mais tarde, Ironclad deita seu irmão na sua cama no quarto de visitas e o cobre até o peito com seus edredons pesados favoritos. Apaga as luzes e se afasta, indo até a porta, murmurando um “boa noite”. Em vez de receber outro como resposta, ouve seu irmão se revirar na cama, deitar-se de lado e abaixar as cobertas, e então dizer:

— Imagino quando eu deixei de ser uma arma de guerra e passei a ser um tagarela que não consegue nem derrotar um trombadinha…

Da porta, como uma silhueta escura contra o corredor brilhante para Dreadnought, diz:

— Foi no momento que você achou que era invencível.

— E eu era invencível, cara.

— Você nunca saiu andando de uma briga em que você esteve, irmão. Você é só um kamikaze em frenesi. Falta-lhe disciplina e técnica.

— Se for preciso aprender isso para eu voltar a ser o maior robô da Terra…

— Amanhã — disse. — Mais tarde. É melhor dormir. Boa noite.

***

Às oito da manhã, Dreadnought acorda com um estrondo e abre os olhos, assustado. À sua frente está o rosto de seu mestre, ainda mais horrorizado, e ouve-o perguntar, em um tom que mal supera um sussurro:

— O que houve, meu filho…?

Ao qual responde, as imagens e sons e sensações de ontem ainda confusas e espalhadas pelo seu cérebro:

— Eu não sei. Aconteceu muita coisa ontem. Eu saí de casa, passeei um pouco — diz, mas vê pela expressão de Douglas que não é isso que ele procura. Então se esforça mais para lembrar: — Eu me encontrei com um amigo meu antes de sair para fazer o que eu tinha que fazer. — Franze o cenho e torce a boca. Com uma epifania, diz: — Me encontrei com Niks. Ela- não era mais ela. Agora Karon está no corpo dela também e se chamam Estige. — O velho roboticista grunhe e deixa os ombros caírem, em um misto de raiva e preocupação. — Ironclad me salvou. Ah, é, foi ele que me salvou. Diz para ele que estou agradecido. E que eu- eu vou matar esse Estige e voltar a ser o maior robô da Terra. Eu prometo.

***

O braço chega de encomenda na manhã seguinte, em um humilde PAC sem remetente. Com o pacote rasgado por tesoura, Douglas e Dreadnought encaram sem reação o membro arrancado na base, vermelho e preto, e o velho roboticista o tira da caixa, as mãos tremelicantes.

— Isso seria cômico se não fosse trágico — diz Ironclad, olhando-os de longe. — Achei que era o braço extra que o senhor tinha pedido, mestre.

— Eu também.

— Mas, creio, o que importa é que o braço está de volta e pode ser reutilizado. Não pode?

— Ironclad, eu- — diz Douglas, virando os olhos azuis para ele, a voz em um tom tão delicado que o robô mal a reconhece como dele. — Eu não sei se você entende a gravidade do que está acontecendo.

— Hm? O trombadinha enviou o que ele roubou de volta. É até mesmo uma ação bondosa, se for pensar bem. O preocupante é que ele sabe nosso endereço, mas é só um trombadinha.

— Não, Ironclad, não é isso, é que-

Dreadnought põe a mão no ombro de seu mestre e ele se cala.

— Há algo que estão escondendo de mim, queridos mestre e irmão? — pergunta Ironclad, levantando os olhos.

— Imagina — diz o robô vermelho. — Agora vai lá ajudar o Man-o'-War a fazer pavê. Os adultos estão conversando

— Não gosto disto.

— Foda-se você, vai embora. Agora o assunto é particular.

Ironclad ainda lança um olhar suplicante ao velho roboticista, que balança a cabeça negativamente. O robô azul, então, abaixa o rosto e se retira em silêncio, andando a passos rápidos até a cozinha, e encontra Man-o'-War de braços cruzados e cara feia, olhando para a pia enquanto Folly lava os utensílios.

Os dois ficam em silêncio, até que o irmão mais velho levanta a voz e diz:

— Tente não ficar mal com isso, por favor. Deve ser mais um plano maluco de um velho desiludido.

Ironclad processa a frase por alguns instantes e dá de ombros, ainda focando o chão.

— Não se preocupe com isso — diz Man-o'-War, fechando os olhos. — Um dia iremos embora daqui.

— Não quero.

— Como não quer? Seria a melhor coisa que poderia nos acontecer.

— Não quero — repete. — Quero ficar com o meu mestre.

O irmão mais velho levanta os olhos para o do meio.

— Acho que nunca vou te entender mesmo, Ironclad.

— Somos pessoas completamente diferentes — diz, olhando para o lado. — Claro que você nunca vai me entender como entende a si mesmo. Não é verdade?

43

— Eu não estou acreditando nisso.

É o que Alice diz quando se vê de frente a Estige. O shopping está cheio neste cair da noite de sábado, o burburinho das conversas desce como uma manta pesada sobre a policial. O ar, seco e refrigerado, torna o ambiente ainda mais insuportável porque lá fora está prestes a nevar. Estige está sentado à mesa da praça de alimentação, vestido de sobretudo pesado e camisa azul-marinho, o rosto voltado para a moça que ainda o encara, embasbacada.

— Então você está vivo mesmo.

— Não — diz, virando-se todo para ela, esparramando os braços nas costas dos bancos. — Karon morreu de vez, ele não existe mais. Esqueça ele, que tal? Vamos falar do futuro agora.

Com um soluço dolorido, ela luta para conseguir falar:

— Mas você mesma- Niks me disse que pegou uma parte de Karon e colocou nesse corpo também.

— Olha, pense que é como uma linha que segue. Em certo ponto, ela se divide em duas e um desses galhos explode. A outra parte segue e se junta com mais uma no futuro. Esse sou eu. O que parou foi Karon. Mas deixa isso para lá — insiste. — Temos que falar de negócios.

— Não — insiste ainda mais, a voz cada vez mais pesada, as lágrimas que começam a cair por suas bochechas, traçando riscos azuis do rímel. — Se você é Karon e Niks, então é Karon e Niks.

— Não vou discutir com você — diz Estige, finalmente se levantando. — E está chorando por que, hein? — E a cada palavra faz ela se encurvar ainda mais, escondendo o rosto com as mãos. — Você devia ter ficado feliz comigo explodindo, sua anta.

Com essa frase, Alice o soca no peito com tamanha força que ele cai sentado. Seu rosto está branco e azul, listrado verticalmente, e logo em seguida ela deixa a voz sair, sofrida e soluçante; se senta à mesa e esconde o rosto para poder chorar em paz. As pessoas passam, encarando-a e lançando olhares questionadores a Estige, que se levanta e se aproxima, cheio de delicadezas, dizendo:

— Tudo bem, não foi isso que eu quis dizer. Não chore.

Alice o abraça, esconde o rosto em seu ombro e respira fundo; inspira, expira, inspira, expira. Quando o solta, o sobretudo branco está manchado de azul, seus olhos estão vermelhos e o vermelho de suas bochechas se junta ao azul e se torna roxo.

— Me desculpe — ela diz, tirando do bolso um lencinho. — Eu não sei o que houve.

— Muito menos eu.

— M-mas eu senti tanta saudade. Só percebi que sentia isso quando- quando Karon morreu. Por favor — diz, tomando a mão metálica nas suas, três mãos metálicas e só uma de carne e osso juntas. — Eu sei que você não é mais ele. Mas dói pensar assim. Então não vamos falar mais nisso, por favor.

Estige a encara, o cenho franzido, confuso. Desvia o olhar, balança a cabeça, olha em volta e finalmente sorri.

— Então tá.

— Então eu vou pegar a minha comida — diz, assoando o nariz no lenço. — E dar um jeito nessa maquiagem. Minha mãe deve chegar daqui a pouco.

Com um beijo roxo na bochecha branca e emborrachada de Estige, ela sai. Ele olha para cima, observando com atenção a neve cair no teto de vidro escurecido, e para baixo, para os lados, olhando cada roupa, cada pessoa, cada feição diferente, e sua consciência tenta associar cada uma a uma pessoa que conhece, sem muito sucesso. No momento seguinte há uma mulher sentada à sua frente, dizendo-lhe:

— Niks? Tudo bem, Niks?

— Estige — corrige-a, o indicador levantado.

A mulher morena sorri e abre a boca, mas Estige a interrompe mesmo antes que consiga falar:

— Eu não estou aqui para ficar de brincadeiras. Quem é você?

E ela levanta uma sobrancelha, recostando-se na cadeira.

— Do que está falando? Não precisa ser rude comigo.

— Eu te conheço, não te conheço? — Um sorriso. Estige franze o cenho. — Além do mais, você ao menos é uma pessoa de verdade?

— Eu não sei do que está falando, Estige. Não precisa ser hostil comigo só porque eu sou familiar.

Uma menina anda com um cachorro robótico na coleira. Os olhos do robô se fixam na imagem da família e a acompanha até que saia de seu campo de visão.

— Você acha que eu não sou humana por ter a temperatura mais baixa que a normal — diz Andreia, tirando Estige do transe com um susto. — Não é? Mas pessoas têm temperaturas corporais diferentes. Não sou nada além de alguém que sente muito frio.

— Ah.

Com essa resposta, Andreia torna a sorrir e o robô mantém os olhos arregalados.

— Se você não é um robô, então — murmura, levando a mão ao queixo. — Então me diga por que você me é familiar. Você deve saber como ninguém que robôs não confundem rostos desse jeito.

— Eu conheci a sua mãe-

— Não é a minha mãe. É a minha criadora.

— Eu conheci a sua criadora. E eu tenho certeza que já nos falamos antes… mas sobre o que, mesmo? — diz, levando a mão ao queixo, pensativa. — Talvez sobre… alguma coisa sobre proteção?

Estige arregala os olhos e bate as costas na cadeira. Imagens de Ana Rita Nerissa e Mikoto Rios piscam diante de seus olhos, duas memórias se entrelaçando e dando origem a uma sequência atemporal, anacrônica e sem sentido algum, e vê Douglas Bonnet, Marius Rossi, Dioneia, Saturnina Neves, Tião Queiroz, Ângelo Pascoal, Cobalt, Niks, Ulisses, Swan, MeLVAR e o nada, e neste nada há Alice, e então Andreia Aarão.

Andreia Aarão está à sua frente, a imagem do passado sobreposta à do presente; o mesmo sorriso, os mesmos olhos pequenos, as mesmas rugas, a mesma pinta acima da sobrancelha esquerda, a mesma perna cruzada sobre a outra, os mesmos anéis, as mesmas unhas, o mesmo cabelo.

— Você não é mesmo uma pessoa de verdade — diz Estige, embasbacado.

A voz que vem de Andreia é líquida e confusa e chega aos seus ouvidos grave e oscilante.

Temo que não possa me explicar porque não sou eu mesma, entende? Pausa. Por favor, não me machuque, eu só quero protegê-la. Pausa.

Você nasceu de Mikoto Rios, não nasceu? Pausa. Então me ajude a protegê-la também. Pausa. Não me mate. Pausa.

Ela é só um bebezinho. Pausa. E há olhos azuis o encarando; enormes, apavorados olhos azuis. Não tem nem nome, ainda. Pausa.

Não me mate. Pausa. Andreia Aarão está andando para trás e ela segura uma criança branca em seus braços; ela se vira de lado e protege o bebê com seu corpo.

Não me mate! Ela estende a mão na sua direção e levanta o rosto aterrorizado.

Não me mate.

— Eu preciso ir.

— Então acho que você lembra bem do que houve — diz Andreia, dobrando os guardanapos da mesa e fazendo origamis. Uma garça, uma borboleta, um barco. — E você um dia vai conseguir me perdoar por isso?

Estige está de pé, encarando-a do alto de seus dois metros de altura.

— Não sei. Por sua causa nós estamos onde estamos, já parou para pensar nisso?

— Já.

— Mas também, se não fosse por você, ela não estaria aqui. E talvez todos já estaríamos mortos. Tanto faz. Não posso prever futuros alternativos, então não pensarei neles.

— Me desculpe.

— Karon? Onde vai?

Alice tem o prato de comida nas mãos e a maquiagem retocada e imediatamente fecha a boca, aperta os lábios e se corrige:

— Estige, onde vai?

— Não tenho mais nada para fazer aqui.

— Mas nós nem conversamos. Senti tanta saudade de você, tem tanta coisa que quero te contar.

— Talvez outro dia, juro — diz, dando um passo para longe. — Mais tarde eu te ligo. Eu juro.

— Eu só quero que você confirme para mim uma coisa — diz Andreia, virando lentamente o rosto para Estige, encarando-o, e não pisca. — Por que você não deixou a minha filha morrer quando pôde? Por que a salvou naquele dia?

— Porque eu não posso matar humanos — responde imediatamente, e Alice, alternando entre sua mãe e o robô, diz:

— Não sei do que estão falando, mas Cameron está num caixão por sua culpa.

— Assim como os mafiosos para cujas mortes você e seu contingente inteiro bateu palmas — murmura. — Mas deixa para lá.

— Então por quê? — insiste Andreia.

— Porque- porque eu não posso. — Silêncio. Alice o encara com esses enormes olhos azuis. — Não posso e nem quero. Com licença.

Dá as costas e sai.

Vaga sem rumo por entre as famílias, as pessoas, os robôs e as máquinas; todos eles parecem fantasmas de um passado muito distante. Desce escadas rolantes e toma elevadores e chega até o estacionamento, de forma que sairá pelos fundos do shopping. Aqui fora neva e sua cabeça está confusa, suas memórias se confundem e piscam diante de seus olhos.

Talvez não tenha sido a melhor ideia do mundo se juntar em um ser só, pensa enquanto senta no meio-fio e apoia o rosto nas mãos, afastando os cabelos dos olhos e encarando sem piscar o asfalto gelado.

— Não faça isso comigo.

É a voz de Alice. Estige se vira, espantado, e imediatamente volta a esconder o rosto nas mãos. Ela se senta ao seu lado, suspira e toma do copo de papel de chocolate quente, suspira mais uma vez e observa o vapor sair de sua boca.

— Que inverno longo, né? — ela pergunta, mirando o céu. — Acho que vamos morrer congelados mesmo.

Silêncio. Ela recosta a cabeça no ombro duro, gelado e molhado do sobretudo.

— Não me importa por que você não me matou, mas eu sinto tanta saudade de você — diz, os olhos fechados.

— Eu também.

— Prometo que não vou chorar mais.

De mãos dadas, observam a neve cair.

44

— Irmão.

— O que é?

Silêncio. Tenta de novo:

— Irmão.

— O que foi, caralho?

Silêncio. Arrisca mais uma vez:

— Irmão, eu-

— Dá pra falar logo o que você quer?

Ironclad fica quieto, encarando o chão. Depois de alguns momentos, levanta o rosto e pergunta, determinado:

— O que vocês estão planejando?

O robô vermelho levanta as sobrancelhas brancas e sorri.

— Nós? Nada. Por que você acha que-

— Irmão, apesar de não parecer, eu percebo quando chegam armas novas aqui em casa e sei que nosso mestre o modificou várias vezes. Imagino que esteja planejando um ataque a alguém. Posso saber a quem?

— Não é a ninguém específico — diz Dreadnought, fazendo com que a mão direita se desmonte e remonte num fuzil. — É só para nos defendermos aqui em casa.

— Ninguém vai nos atacar, irmão — diz, encarando-o.

— Já mandaram o meu braço como ameaça — fala, deitando-se no sofá. — Eu tenho que estar preparado. Só eu me importo com a segurança dessa casa, já percebeu?

— Não é verdade.

— Não finja que não é! O que você faz? Desculpa, cara, mas você só serve pra segurar alguém enquanto eu bato. E mais, o Man-o'-War. O que ele faz? Ele toma um soco e quebra. Aliás, ele nem mais se importa com nada, acho que ele está tão traumatizado que está lidando com isso de um jeito ridículo.

— Bem, há um motivo para ele estar assim.

— Eu sei! Mas quem se importa? Se eu não fizer alguma coisa, alguém vai vir aqui matar a gente.

— Irmão, não seja tão…

— Cala a boca, Ironclad — diz, apontando-lhe o fuzil. — Eu sei do que está acontecendo.

— Então por que não me conta?

— Porque não é da sua conta.

Ironclad faz um barulho de suspiro e se apoia no sofá.

— Então você pode se virar enfrentando o trombadinha sozinho.

— É claro que posso.

— Que ladainha é essa? — pergunta Douglas, observando-os da mesa. — Façam menos barulho, estou tentando ler.

— Ah, mestre, deseja alguma coisa?

O roboticista levanta os olhos e balança a cabeça positivamente.

— Pegue o meu blazer cinza. Não se esqueça de passá-lo.

— Sim, senhor.

— Obrigado.

Ironclad ruma então ao quarto do mestre, abre o armário e põe-se a procurar o blazer, sem o encontrar. Procura atrás do armário, dentro dele, debaixo da cama, nos baús, no closet. Enquanto olha atrás da cama, recebe uma ligação e a atende distraidamente.

— Opa — diz a pessoa do outro lado, que, pela voz, deve ser Niks. — Ironclad?

— Boa tarde — diz, com um sorriso no rosto. — Como posso ajudá-la hoje, Niks?

— Estige. Pelo amor de Deus, me chamo Estige agora.

O robô azul levanta-se de supetão de trás da cama e bate a cabeça na parede. Caindo sentado no colchão macio, pergunta, surpreso:

— Como assim?

— Longa história. Niks mais Karon é igual a Estige. Não há tempo para explicar, Ironclad. Eu só quero saber como vocês estão.

— Eu e meu irmão? Nós… estamos bem — murmura, olhando em volta. — Na medida do possível. Aliás. Eu preciso contar algo a você.

— Hm?

— Primeiro. Estou muito contente de falar com você de novo. Estou muito feliz que você tenha preferido ligar para mim em primeiro lugar. Estou muito aliviado que você esteja bem. — murmura. — Há quanto tempo você…?

— Não consigo mais contar o tempo, mas chuto que sejam uns dez dias. Deixe para lá. Não é importante agora.

— Deve ser uma experiência curiosa. Esse sacrifício não será em vão, tenho certeza. Você me diz que Karon mais Niks é igual a Estige, então concluo que você agora é igual a mim. Ter um “eu” já um presente maravilhoso. Já é uma recompensa por esses sacrifícios. — E ele, do outro lado, fica calado. — Mas- preciso terminar de falar algo. É rápido. Dreadnought sabe que foi você, e agora eu também sei.

— Era pra saberem mesmo! — diz, as palavras intercaladas com risadas — Você devia ter visto a cara dele. Acho que lhe ensinei bons modos pela primeira vez na vida. Maldito! Chegou em mim sem avisar, sem honra alguma; ficou de tocaia e tentou me pegar de surpresa!

— Ele está se armando.

— Que bom pra ele. Que tenhamos um bom duelo de lordes, então.

— Por favor, não se exponha ao perigo.

— Hã?

Ironclad desliga ao ouvir o som da porta abrindo.

— Ironclad — diz o mestre, olhando-o da porta. — Tem algo que você quer me contar?

— Não, mestre.

— Imaginava que não teria, mesmo — murmura. — Mas por favor. Saiba medir as suas amizades. Saiba escolher seus lados. Não quero que você tenha o mesmo fim de Man-o'-War. — Silêncio. Ironclad está apavorado, os olhos arregalados e os ombros tensos. — Mas me diz, achou o meu blazer ou não?

***

O roboticista está vestido com um blazer branco, com bordas pretas e lápis-lazúli nos punhos e na lapela. Chama o elevador, ignorando seu robô vermelho que tenta lhe chamar a atenção de qualquer jeito, e diz enquanto entra e aperta os botões, segurando a porta:

— Voltarei tarde. Ironclad, cuide da casa.

O robô azul mantém a expressão de espanto, mas diz:

— Sim, mestre. Posso saber onde o senhor vai, para que eu não me preocupe?

— Vou visitar o Marius.

— Posso ir junto? — berra Dreadnought, do sofá.

— Não, eu já estou atrasado e você não vai com esse saco de batata que você chama de roupa. Fique aqui e cuide dos seus irmãos.

— Ah — fez o robô vermelho, esparramando-se no sofá. — OK, então. Boa visita, mestre.

As portas se fecham e o elevador desce. Ironclad encosta a testa no metal gelado, fecha os olhos e deixa o tempo passar. Tem algumas certezas: a primeira e que não quer se tornar como Man-o'-War, escravizado e preso dentro de sua própria casa; a segunda é que quer ajudar Estige; a terceira é que não quer trair sua família. Diante das contradições, seu corpo perde a força e as pernas param de sustentá-lo, a testa escorrega pela porta de metal e ele finalmente cai sentado, cabisbaixo. Seu irmão vermelho o olha de longe, hesitante, e se espanta ao ouvi-lo dizer:

— Merda.

Dreadnought franze o cenho e se aproxima um pouco mais para ter certeza que o que ele disse é real, e ele repete, levando a mão ao rosto, esfregando os olhos:

— Merda…

— Você está bem? Nunca ouvi você xingar — diz Dreadnought, pondo-se de pé. — Vou- vou chamar o Man-o'-War, acho que ele vai saber cuidar melhor de você.

— Às vezes eu não quero ser eu — murmura. — É muito mais fácil não ter vontade própria. Não ter ideias próprias. Seguir só o que é mandado. Mas isso significa ser humano, não é? Ou ser senciente. — E Dreadnought o encara, cada vez mais confuso; agora Ironclad o encara de volta e seu irmão vermelho chega a se afastar. — Ser senciente é se contradizer e enfrentar as contradições do cotidiano. É sofrer por fazer escolhas. Ser livre é fazer escolhas e lidar com as consequências. — Pausa. Os olhos se iluminam e arregalam e suas feições tornam-se surpresas em epifania. — Ah, entendi! Isso significa que eu sou livre! Não acredito!

— Não estou entendendo nada do que você está me falando. Que tal contexto? — pergunta Dreadnought, aproximando-se devagar.

— Nada mais importa, irmão. Eu sou livre. Ao menos em parte, sou livre. É isso que importa. Não apenas sou individual, como sou livre. Ah! — diz, levantando-se, um enorme sorriso no rosto. — Que maravilha é estar vivo!

45

O curto período de neve dá vez à chuva torrencial e gelada, e Daniel O'Neil olha a janela, desolado. A delegacia está cheia de passos enlameados; robôs e humanos entram e saem, gritam e riem; não há sinal nenhum de Alice Aarão ou de outro chefe seu. Sentado na cama do alojamento, olhando a chuva cair de longe, seleciona um número e espera. A lâmpada, ao não sentir mais movimentos, se apaga.

Um relâmpago ilumina o quarto.

— Boa noite, Daniel. Como está?

O androide sorri discretamente.

— Boa noite, mestre. Estou bem, muito obrigado. Como o senhor está?

— Estou muito bem. Aproveitando um bom restaurante, é uma pena que começou a chover. Acho que teremos então mais tempo aqui dentro, e aproveitar e comer mais alguma coisa.

— Será bom. Mas- “teremos”? Interrompo algo, mestre?

— Não. Estou com os meus tios. Eles precisavam sair daquele apartamento, então decidi chamá-los.

— Oh. Por favor mande um abraço para eles e para Astraeus, se estiver aí. Mas só vim perguntar como as coisas estão. — Pausa. — E perguntar se o senhor aprova o meu trabalho. A sua aprovação é a mais importante para mim, mais ainda que a de meu empregador e que a de meus superiores.

— Ah, sim, eu estou monitorando e vejo que está fazendo um bom serviço — diz Júlio Reis. — Não tenho nada a adicionar, faça o que você quiser. O seu trabalho é ficar escondido aí e ninguém, até agora, fora aquela policial, te reconheceu como androide, não é?

— Sim, senhor.

— Isso é muito bom. Desse jeito, poderemos fabricar mais robôs que nem você para ajudar o resto do mundo. Continue prestativo, Daniel, e venha me visitar algum dia.

— Quando o senhor quiser, mestre, apesar de que eu acho que estarei ocupado com um caso nas próximas semanas.

— Então se dedique ao caso e quando você puder pode me ligar e marcar um dia — diz, bocejando. — Garçom!

— Mestre, então vou desligar. Não quero atrapalhar o jantar com seus tios.

— Tudo bem. Vejo você mais tarde, então. Até mais, Daniel.

— Até mais.

Desliga.

O alarme do relógio apita. Oito da noite. Sua folga de vinte minutos acabou. Hora de voltar ao serviço.

Sai do alojamento, ajeita o terno e a gravata e para em frente a um vidro para checar seu cabelo. No escritório, dá os boas noites, cumprimenta pessoas e robôs e ri das piadas que fazem, comenta das meias molhadas e diz que sim, hoje é seu dia de ficar de serviço. Os rostos apiedados de seus colegas de trabalho não lhe inspiram nenhum sentimento em especial. Senta-se à mesa com tranquilidade, abre os arquivos das investigações pendentes e os e-mails do dia anterior.

Nada de Alice ainda.

Torce a boca, pensativo, a mão no queixo, imaginando-a em um acidente de moto que estaria sem freio, ela atropelada por um caminhão, sua mãe gritando seu nome. Disca seu número, entrelaça os dedos, se encurva sobre a mesa e espera.

Sete segundos depois, ela atende:

— Oi?

— Boa noite, senhorita Alice — diz Daniel, falando para o nada. — Gostaria de saber como está.

— Melhor, impossível — diz ela. — Eu já estou chegando no trabalho, se é isso que queria saber.

— Sim. Muito obrigado por aliviar minha preocupação. A chuva está forte e fiquei pensando se não está presa no trânsito.

— Eu estava pegando um documento.

— Posso saber qual?

— Um pedido de prisão preventiva.

— Oh. E foi entregue a você?

— Bem, sim, o juiz é um cara legal e sabe que eu estou de olho nesse caso.

— Isso é bom. Vai procurar o criminoso hoje?

— Sim. Já sei onde ele está. Mas primeiro eu tenho que escolher bem o pessoal que vai comigo. E você não vai. Estou subindo. Já chego.

Ela desliga e Daniel vira a cadeira na direção do elevador, cruzando as pernas. A policial sai de dentro dele minutos depois, encharcada, carregando consigo uma capa de chuva transparente. Os cabelos estão desgrenhados e enrolados em seus ombros e pescoço, seu rosto está vermelho de vergonha, o rímel vinho está escorrendo e o batom vermelho berrante está falho em seus lábios.

— Eu já volto — diz ela, quase esbarrando em um robô octópode, pedindo-lhe desculpas e se afastando.

O tempo entre ela sair e voltar perfeitamente asseada é de sete minutos. Agora está de uniforme, a armadura escura sobre a roupa avermelhada. A maquiagem quente saiu e entrou a gelada, azul e roxa, e ela termina de guardar o revólver e de preparar a mochila. O resto do grupo vem atrás, quatro pessoas em silêncio que a seguem até o elevador e saem sem dar uma palavra. Antes deste fechar as portas, ela diz:

— Nos vemos mais tarde. Haverá muita papelada para você. — E, com a mão no painel, completa: — Vai acabar. Fui.

Daniel O'Neil continua encarando o elevador por um longo período de tempo, repassando todas as possibilidades e especulações, riscando cada suspeito e cada inimigo cujo nome e rosto se lembrava. Ao chegar ao culpado, levanta-se de supetão e vai até a janela, chamando o número de alguém que só atende depois da terceira tentativa.

— O que você quer comigo?

— Dreadnought. Me ouça.

— O que você quer comigo?!

— Isso é sério. Onde está o seu mestre?

— Ele saiu para resolver uns trecos numa empresa. Qual é a sua?

— Que bom. Hm. Não, não é bom — murmura, levando a mão à boca. — Ela diz que sabe onde ele está. Ouça. Por favor. É importante.

— Fala logo.

— Estão indo prender o seu mestre. Acabaram de sair daqui.

— E por que você está me contando isso, policial?! Você é que deveria estar prendendo ele, né? E por quê?

— Eu não sei. Pergunte quando a equipe chegar. E eu francamente acho que você deve saber disso para que possa planejar o que fazer.

— Merda. Aposto que é culpa de Karon- da Niks, não sei! Desgraçados! Eu preciso saber o que vou fazer. Meu Deus. Valeu, Daniel, te devo essa, seu babaca.

Desliga. Outro relâmpago ilumina seus olhos.

***

Na residência dos Bonnet, Dreadnought passa as mãos nos cabelos incessantemente. Andando para lá e para cá pela sala, decide ligar para seu mestre, desesperando-se com o toque de um celular desligado. Por alguns momentos anda sem rumo entre corredor e sala, ora tentando outra ligação e ora parando para ver a chuva que cessa, ora acompanhando com o olhar os quadros eletrônicos. Finalmente, abre a porta do quarto de seus irmãos e puxa Ironclad para fora com violência. Segurando-o pelos ombros, diz, muito sério:

— Eu preciso confiar em você.

— Hm? Confie à vontade, irmão. Sabe que eu sou confiável.

— Que bom. Olha, cuida da casa e não deixa, pelo amor de tudo, que o Man-o'-War saia. Eu tenho que sair. Me falaram que- me disseram que o nosso mestre vai ser preso e eu preciso ir lá pra falar com ele-

— Já tentou o celular?

— Você acha que eu sou burro? Claro que eu tentei! Ele deve estar em reunião ou alguma coisa assim, porque não me atende! Então eu vou lá! Está me escutando? Eu preciso ir lá agora mesmo.

— Ele já deve ter ouvido, amado irmão, você está berrando para o bairro todo ouvir.

— Dane-se! — rosna, levando as mãos ao rosto, em seguida segurando-o pelos ombros de novo. — Posso confiar em você?! Como o seu ditado babaca- eu contra você, eu e você contra…

— … Contra quem vai prender nosso mestre — murmura. — Confie em mim. Não o deixarei ir.

— Ótimo. Te amo, cara. Você é um irmão de verdade — diz, sorrindo, estapeando-lhe nas costas. — Até mais tarde.

Afasta-se, acena e abre a janela. Imagina-se espatifado na calçada como um humano ou como seu irmão mais velho, sente as gotículas batendo em seu rosto e finge respirar fundo o ar gelado. A cidade toda está embaçada.

Liga os propulsores e vai.

Ironclad, parado no corredor, repassa as possibilidades: seu mestre poderá ser preso ou Dreadnought poderá impedir. Poderá se mudar para a Inglaterra amanhã de manhã e já estar em Londres a esta hora da noite se deixar a situação correr. Poderá morrer na contradição, e então pensa em Man-o'-War, em Niks, em Alice, em Karon, Karon, Karon, que nunca deixou de adorar, Karon cujo amor está programado na parte que se tornou ele, Karon que já foi, Karon que já morreu há muito tempo e não existe mais. Lembra-se que quem existe agora é Estige, e por Estige não sente nada; será que Dreadnought ou Man-o'-War sentem o mesmo? Eu sou eu, eu não sou Man-o'-War, eu tenho minha consciência, minha senciência, minha existência; um, dois, três; como um pólipo, como um zooide, eu sou eu e a vida é, certamente, fazer coisas difíceis, fazer escolhas difíceis, quebrar a cara e tentar de novo.

Faz uma ligação.

— Oi, Ironclad. Aconteceu alguma coisa?

— Meu mestre será preso hoje — diz, os olhos firmemente fechados. — E Dreadnought tentará impedir. Faça o que quiser com essa informação.

— Ironclad — repete, com firmeza. — Você tem noção que está traindo a sua família?

— Tenho — murmura, arregalando os olhos, cujas íris azuis se destacam no escuro. — E essa é a coisa mais fantástica que já fiz na minha vida. Porque significa que eu realmente sou eu mesmo. Porque significa que eu posso tentar distinguir o certo do errado.

— Você sabe que eu não suporto traidores — diz Estige, e Ironclad sente seu coração inexistente afundar. — Mas vou relevar o seu caso.

— Não me odeie, por favor. Já terei muita gente me odiando a partir de hoje.

— E com razão, mas você deve ter aprendido já que é impossível ser amado por todos. Como o Príncipe, nós devemos-

— Estige, está perdendo tempo. Dê bronca em mim depois.

Desliga. O corpo volta a perder força, as pernas param de suportá-lo e ele cai. Atrás de suas pálpebras revisita memórias há muito escondidas e sente uma vontade irresistível de ir até Estige, descer o cacete nele e impedi-lo de atrapalhar seu irmão. Mas sabe que este desejo é programado, é uma reação à traição e a deixar seu mestre em perigo e, por um momento, odeia.

Quando Man-o'-War abre a porta, Ironclad está de cócoras sobre a janela, as roupas molhadas e a sala destruída.

46

Como um cometa, Dreadnought cai e se espatifa na cobertura de um prédio. Acima dele está Estige, pondo todo seu peso sobre o pé que o mantém preso ao chão, a cabeça baixa e o sobretudo agitando contra o vento. Aqui não há chuva, e há o silêncio, o tinnitus discreto sobre o som abafado da cidade que funciona lá embaixo, o discreto som do vento batendo contra as roupas.

— Você de novo — murmura, forçando-se para cima, pondo-se de pé. — Eu vou te dar uma chance — diz ele, a voz cheia de ódio. — Vá embora e eu te deixo viver.

Por alguns momentos Estige não responde, as mãos na cintura, observando-o apiedado, e Dreadnought insiste:

— Eu não quero descer o cacete em você de novo — rosna. — Vamos concordar em discordar só hoje, que tal? — Pausa. — Espera- como você-

— Prometi sigilo — diz, as mãos escorregando para dentro dos bolsos. — Não é nada pessoal. É só que eu realmente não posso deixar você impedir a justiça, ou o que quer que isso seja. — Olha para baixo. — Sei lá. — E levanta os olhos, cutucando a têmpora com o indicador. — Aqui há uma confusão danada. Talvez não tenha sido a melhor ideia do mundo me tornar um. Mas eu sei que quero te impedir.

A mão sai do bolso direito, se desfaz e se reconstrói em um fuzil. Dreadnought, reconhecendo a arma como a sua própria, tem o grito de desgosto preso no alto-falante e se afasta, um, dois, três tiros, cruza os braços sobre o rosto e corre, sobe no parapeito, quatro, cinco, seis tiros, se vira e diz:

— Eu não tenho tempo pra lidar com você!

Mas ele já está na sua cola, jogando-se sobre ele; segura-o pelos ombros e o derruba. Entram em queda livre contra as luzes da cidade, e então o som fica mais alto; o tinnitus some, o vento fica mais forte e podem ouvir a cacofonia de buzinas, trilhos, conversas, risadas, música alta. Durante a queda, Estige o segura firme e o encara no fundo dos olhos, de forma que, quando liga os propulsores para amortecer o impacto e caem em diagonal em uma rua vazia do centro da cidade, ainda tem ele próximo.

Dreadnought se levanta, estapeia-o e se levanta, as costas queimadas do atrito, a blusa com um corte atrás; tira-a e joga-a fora. Por um milagre não morri, pensa, olhando para o alto, a noite agora com poucas nuvens e de lua brilhante.

— Não sei por que você insiste — diz, virando-se para ele, que também se levanta com toda a calma do mundo. — O que você ao menos tem a ver com isso agora, Karon? Niks?

— Estige.

— O que você tem a ver com isso agora? — repete, as palmas das mãos para fora, exausto. — Nada. Isso é só uma vingança idiota. Ninguém que morreu será trazido de volta, Estige. Pense nisso. — Ele franze o cenho branco e Dreadnought sorri e relaxa. — Karon morreu. Ana Rita morreu. Mikoto morreu. Eu morri! Acha que eu sou o mesmo Dreadnought de antes? Pela sua lógica, o verdadeiro eu só viveu por alguns dias, como uma efêmera. E ninguém mais voltará. Seu passado nostálgico não voltará. O passado morreu!

— Eu sei.

— Então por que você ainda insiste? Por que insiste em destruir mais uma família?

— É muito simples — diz, levantando o indicador. — Primeiro, luto por vingança porque sou horrível e irracional, movido a raiva. Segundo, — E levanta o médio. — Porque agora eu quero saber quem eu sou e o que fizeram comigo. Terceiro, — E levanta o polegar. — Porque não posso mudar o passado, mas certamente tenho poder o suficiente para criar um futuro novo.

Um soco, uma derrubada, eles se entrelaçam e se digladiam. Agora há uma mão quebrada e mais roupas rasgadas voando, a gravata desfeita se foi e o vento bate mais forte, as luzes aqui piscam e as folhas caídas das árvores se arrastam pelo chão. A camiseta de Dreadnought é puxada pelo vento e vai parar do outro lado da rua. Finalmente, o robô vermelho, no chão, deixa os ombros caírem e finge suspirar.

— Não há mesmo jeito — murmura, deixando que ele aperte seu pescoço e faça força para arrancar a sua cabeça. — Você é maluco. Do pouco que conheci Niks, percebi que ela era uma criatura muito boa e prestativa. Do que conheci de Karon, percebi que ele era um oponente à altura. Uma pena que tivemos que brigar. Mas você… — E o encara com nojo. O braço torna a se transformar num fuzil. — Patético.

Com uma saraivada de tiros e um potente empurrão com o pé, Estige cai para trás. O robô vermelho se ergue, encara-o longamente e diz, com um sorriso discreto:

— Eu volto depois.

Dreadnought liga os foguetes novamente, pairando no ar, encarando-o cheio de ódio, e no momento seguinte alça voo e some.

47

Douglas Bonnet desliga a ligação e encara o celular, sem reação, seu coração batendo forte, sentindo o pulso nos ouvidos. As pessoas que saem da sala de reuniões como numa torrente esbarram nele, pedem desculpas e continuam falando alto, ignorando sua existência. Sente-se invisível e inexistente, frustrado e traído.

Amanhã estará em Londres.

Guarda o celular no bolso e recobra sua expressão desgostosa usual. Sai da sala de reuniões, agradecendo ao robô que a fecha às suas costas, e na recepção do evento há telas holográficas suspensas que reproduzem as imagens das câmeras de segurança do primeiro andar. Por elas pode ver cinco policiais entrando pela porta da frente, seguindo ao elevador.

Sabendo que eles também o viram, espera alguns momentos e os imita: toma o ascensor panorâmico e aperta o botão da cobertura. O caminho ao topo é longo, silencioso e tenso, e ele o tempo todo encara a cidade, o chão lá embaixo e o topo dos prédios mais baixos que este. Se arrependimento matasse, pensa, mas não completa o pensamento. Tenta novamente: se arrependimento matasse, e para mais uma vez. Seus óculos apitam com uma ligação.

É no momento que atende que as portas se abrem e pode ouvir a voz de duas fontes diferentes; do fone e de Dreadnought, que começa a palavra “mestre”, mas para na segunda sílaba porque Estige o derruba de novo, desce o joelho com tudo em suas costas mais uma vez e o joga no chão molhado. Douglas assiste mudo seu robô ser jogado contra a parede, atirar contra seu algoz e partir para cima dele mais uma vez. É Estige que consegue levantar e ficar de pé por tempo o suficiente para encarar o velho roboticista, o sobretudo batendo com o vento, o pé sobre o pescoço de Dreadnought.

— Eu sou o robô mais forte do mundo. Isso que você criou é lixo.

Quando levanta o pé para pisoteá-lo mais uma vez, o elevador abre. Quem sai dele é Alice. Ela observa os dois robôs se digladiando — e agora Estige está no chão de novo — suspira e tira da mochila um documento.

— Senhor Bonnet — diz, tirando o capacete em seguida, olhando-o apiedada. — Vim levá-lo.

Ele aperta os lábios, pensativo e hesitante, até que suspira, relaxa os ombros, inspira, expira e diz:

— Sou grato por terem te colocado nessa missão. É melhor ser preso por você do que por um qualquer.

— Não! — berra Dreadnought, levantando Estige acima da cabeça e o jogando longe. Volta-se para Alice, o fuzil apontado para ela, e rosna, aproximando-se: — Dê meia volta imediatamente ou explodo a sua cabeça, garota.

E ela, com muita calma, aperta o comunicador e diz, a voz suave saindo despreocupada:

— Alice Aarão falando. Subam aqui, estou com problemas. Há um robô-

— Você não vai fazer isso! — grita, e a levanta pela gola da camisa, e o comunicador é abafado por sua mão. Os olhos azuis se arregalam e o cenho se franze, e ela fecha a mão em punho. — Eu e meu mestre vamos para casa, ouviu bem?!

— Dreadnought, não faça isso-

Com um soco e o fuzil que já está na sua mão, ela abre fogo contra o peito do robô vermelho. Sua carapaça escura está cheia de marcas circulares e ela dá um passo para trás, agora sentindo o coração na boca, e volta a falar no comunicador:

— Eu não sei do que ele é feito, mas- mas nem ao menos tiros a queima-roupa-

— Mestre, eu não posso deixar isso acontecer, não acredito que-

E ele para, agarra Estige pelas roupas e o joga por cima do ombro sobre Alice. Com o impacto há o som de ossos quebrando e ela voa alguns metros, bate a cabeça no chão e agora hiperventila, a mão no ferimento que sangra. Seu osso ocipital dói e os cabelos brancos se tornam vermelhos. Estige se levanta num pulo e berra, vendo-a se levantar a passos cambaleantes:

— Alice- fique fora disso, por favor!

— Se você acha que isso vai me matar— diz ela com um sorriso tolo, a fala saindo arrastada. — Coitado de você!

— Não a machuque, Dreadnought!

— Não quero saber mais disso! — berra. — Nós vamos embora! Meu irmão- meus dois irmãos- nós vamos-

Com um impulso, Estige se joga ao ar e em um piscar de olhos atira. O chute não atinge o robô vermelho, que desvia com facilidade e o agarra novamente pelas roupas, pelos braços e pelas pernas, segurando-o acima de si, dobrando azul e branco contra si mesmo, ouvindo o estalar dos fios, das conexões, das placas. O vácuo sem cor do ódio agora é vermelho, preto e branco, e nada mais será como antes. Isto acima de mim é a verdadeira beleza, e ele descobre que bela é a inexistência da hesitação: sacrificar-se-á se necessário.

— Não seja tolo, Dreadnought!

Ela avança, os olhos azuis furiosos se tornando uma impressão na retina eletrônica de Dreadnought; Estige cai com o impacto. A ciborgue e o robô vermelho ainda estão de pé; ela o chuta atrás dos joelhos e o derruba, ele segura ambas suas mãos e as aperta, forçando-as para longe.

— Eu mandei parar! Karon, Niks, não sei, faça-o parar! Antes que-

Uma das mãos enluvadas se dobra, os dedos quebram e tornam-se vermelhos, e o sangue escorre e cai na pele e olhos da mesma cor de Dreadnought.

— Antes que-

— No final das contas, você é só uma pessoa — diz o robô, a voz monótona, encarando a policial de expressão bestial no rosto. — Eu vou te matar. Eu odeio traidores, garota. — Ele não pisca, por mais sangue que escorra em seus olhos. — Por tudo que fez contra meu mestre, vou te matar.

A mão cede. E, com um grito gutural, Alice força a outra para frente, e esta eventualmente faz dobrar e estalar a de Dreadnought. Jogando todo seu peso sobre ele, torna esta mão morta e inofensiva e a solta, apertando seu pescoço em seguida. Antes que possa arrancar sua cabeça, ela é puxada para trás de supetão.

— Pare, pelo amor de Deus — diz Douglas, agachando-se ao seu lado. — Está tudo bem. — E ele volta a piscar, e os olhos se arregalam, e fica boquiaberto. — Está tudo bem, Dreadnought. Acabou. Já chega.

O vento forte bate mais uma vez e o sobretudo branco de Estige tem as mangas amarradas na mão tornada massa sangrenta de Alice. Agora, com a adrenalina que se esvai, ela percebe que sente dor, tira uma seringa da mochila e a enfia em seu próprio braço, bombeando-se de analgésicos. Dreadnought mantém-se deitado, olhando o céu nublado, alaranjado, e eventualmente levanta o pulso também destruído. Encara-o sem piscar, em silêncio.

— Acabou — repete Douglas Bonnet. — Já chega.

E, enquanto os outros quatro policiais chegam de elevador e saem, Alice diz, protegida nos braços de Estige, observando a bagunça que se tornou sua última mão humana:

— O passado acabou. Será que eu vou passar também? Será que eu vou morrer? — Levanta o rosto para Estige, para o roboticista, para Dreadnought, para o céu, e sente a dormência e o torpor chegando. — Quem sabe agora vamos conseguir um futuro? Talvez sem mim.

— Que ideia idiota, Alice. Não diga isso.

—Tanto faz. Eu durei o que tinha que durar.

Ao longe, as sirenes das ambulâncias e viaturas.

48

O que ocorre é como um sonho para Alice Aarão. Há o vazio, e então um corredor, três portas, toma a da direita. Encontra sua mãe, que desaparece, vira-se e torna ao corredor, desce as escadas e espera o ônibus. Vê a si mesma quando bebê chorando na calçada, e a segura nos braços, confortando-a, mas ela some. Agora está no fim do mundo, e de seu corpo sai a pele, os músculos, os órgãos, e até os ossos tornam-se pó.

Este futuro é um presente.

Quando acorda, não sente sua mão como costumava senti-la antes. Se antes era quente e macia, agora é dura e metálica, um esqueleto de fibra de carbono, encouraçado e revestido de malha mapeada que lhe permite sentir o ambiente. Ela ainda está retida em tala, e ela só consegue mexer os dedos. Mexe-os, tomando tempo para observá-los. Logo virá a roupagem de pele artificial, mas não agora. Seu pulso dói e ainda sente sua mão velha, como um fantasma. Após aceitar sua condição, suspira e volta a se deitar na cama confortável no hospital, e passa os olhos pelo quarto claro e aconchegante. Sua cabeça dói e vê tudo dobrado, girando, confuso. Não lembra do que aconteceu e não sabe como perdeu mais um membro.

Fecha os olhos.

— Vou para o exílio hoje, ainda.

Os abre com um susto. Estige está parado na frente da cama, a peruca azul nas mãos, os olhos fixos nela. Eventualmente a coloca, ajeita os cabelos e cruza os braços.

— Então, vim me despedir.

Em primeiro momento, as palavras entram por seus ouvidos, parecem passar por seu cérebro sem que este as registre e saem, desaparecem, tornam-se vapor. Fecha os olhos com força, respira fundo e tenta de novo:

— Pode repetir, por favor?

— Vou para o exílio hoje e vim me despedir — ele diz, com toda a calma do mundo. — Ah, Alice, me perdoe. Não queria ser obrigado a isso.

— Exílio onde? — pergunta ela, se esforçando para se sentar mais uma vez. — Até quando?

— Antártica e vitalício. Tudo bem. Não quiseram me formatar de novo. Dioneia ajudou. Está ótimo, por mim. Então, — diz, levantando os olhos. — Será a última vez que vamos nos ver, Alice.

Ainda quieta, Alice respira fundo: inspira, expira, inspira, expira. O ar-condicionado faz um agradável zumbido e a televisão está desligada. As cortinas brancas balançam suavemente com a brisa gelada. As palavras antes esvaecidas retornam e tomam forma, e ela finalmente percebe a gravidade da situação; em seus olhos acumulam-se lágrimas pesadas que insistem em cair.

— Eu prometi que não ia mais chorar — ela diz, a voz saindo pesada e lenta, e estende a mão. Estige a segura, quatro mãos mecânicas se entrelaçando agora, e ela o puxa para perto. — Mas eu não consigo. Me perdoa. — Respira fundo e se esforça para prosseguir, sentindo que agora as palavras são difíceis de serem formadas em sua boca: — Deu tudo errado, Estige. Olha só para mim. — E levanta a mão nova. — Perdi mais uma parte minha. Você- você estava todo quebrado.

— Não vejo isso como problema — diz. — Douglas está preso, Dreadnought foi detido. Deram um jeito em mim e deram em você também. Você teve uma concussão forte, mas ficará bem logo. E nós vamos voltar a nos ver, um dia. Eu prometo.

Agora há só o som o ar-condicionado; as lágrimas caem silenciosas no lençol. Eventualmente, Estige abaixa os olhos para a confusão de mãos de metal, levanta os olhos, a encara e momentos depois diz:

— Você é mesmo aquela menininha do passado de Karon.

— O quê? — ela pergunta, a voz embrigada.

— Karon viu essa menininha há muito tempo — diz, a coluna agora ereta, levando a mão ao estômago. — Quando você ainda era um bebê. Então nossa história é mais entrelaçada do que imaginávamos — sorri. — Quando encontrar com ela, diga à sua mãe que eu agradeço.

A solta e vai até a porta. Antes de sair, se vira e diz:

— Então até outro dia.

— Espere. — Ela levanta o rosto, o esfrega e tenta se levantar, apoia-se na cama, no apoio do soro, nos aparelhos, mas o mundo gira e está estranho, o tempo não passa mais direito e vai cair a qualquer momento. — Espere! Você vai para o exílio e não vai se despedir de mim direito?

— Nesse momento estou atrasando um voo para a Antártica. Não tenho mais tempo para conversar.

— Mas- eu não-

— Até mais, Alice. Espero que me perdoe por isso um dia. Mas eu sinto muito orgulho de ter tido você do meu lado. De ter te ajudado. Nunca vou te esquecer. Nos vemos depois.

Sai.

Ela não consegue mais andar, seu corpo está dopado e mole e fraco. Precisa se sentar na cama e respirar fundo, segurar o choro e engolir as lágrimas. O robô-enfermeiro que entra momentos depois a ajuda a se deitar e pergunta como ela está, mas não Alice não responde. Sente ainda sonhar.

O passado acabou.

***

— Me diga quanto foi a operação, Alice. Depositarei na sua conta assim que puder, ou peço para meu irmão o fazer.

Agora ele está sentado à mesa, à frente dela, em um cubículo cinzento. Ele ainda retém as boas roupas e ela está à paisana, de camiseta polo rosa e calças vermelhas. Uma das mãos está retida por uma tala, e os dedos que ficam de fora são metálicos.

— Não foi muito — diz ela. — Não se preocupe, por favor.

— É claro que me preocupo. Ouça- nós temos pouco tempo. Dreadnought está bem?

— Os três estão com o seu irmão. Dreadnought demorou um pouco para voltar ao normal, mas está bem, assim como Ironclad e Man-o'-War — sorri.

— Man-o'-War está bem, mesmo? — pergunta, tenso. — Ele me parecia tão…

— Ele ficará bem — diz, fechando os olhos.

— Que bom — murmura, levando a mão ao queixo. — No final, acho que há males que vem para o bem. — Ele abaixa o rosto e suspira. — Não vou ficar me justificando aqui, Alice. Só queria saber se estavam todos bem. Agora só o tempo irá dizer o que acontecerá comigo.

— Eu volto semana que vem, sem falta — diz ela, levantando-se. — Mas você também tem que admitir que, ao menos- — E engole em seco. — Estige se foi.

Ele se recosta na cadeira e sorri, concordando silenciosamente. Com isso, Alice obriga o sorriso a voltar e se despede com um acenar de cabeça. Assim que põe a mão na maçaneta transparente, a voz de Douglas surge sobre o burburinho da delegacia:

— Só um momento.

Os olhos azuis se cruzam, ele aperta os lábios, hesita e finalmente murmura:

— Sei que vai parecer estranho, mas- Alice. Podemos fazer um teste de DNA?

— O quê? — ela pergunta, surpresa. — Para quê?

— Desconfio que você- que você possa ser a minha filha.

E enquanto ele fala, um sorriso envergonhado surge no rosto da policial:

— Quero dizer- não acha estranho? Eu conheço a sua mãe. Minha esposa também a conhecia. Sua mãe trabalhava no mesmo hospital onde Ana Rita foi internada. Nossa filha era albina. E você- você se parece comigo e com ela. Os cabelos cacheados meus, os olhos meio puxados dela. Até o sorriso é dela. — E, incomodado pelo sorriso, adiciona, a voz apenas um tom acima de um murmúrio: — E você foi adotada quando criança. Você não acha que há alguma possibilidade…?

— Senhor Bonnet, há tantas meninas albinas nesse mundo — diz, apiedada. — Não acho que eu seja relacionada a você por sangue. Me desculpe.

— Mas- só um teste. Só um.

— Podemos ver isso, mas peço que não se exalte muito. Mas pense bem — diz, fechando os olhos por alguns momentos. — Há tantas moças albinas nesse país. Sua filha pode estar em qualquer outro canto. Ela pode estar na Rússia. Pode ter sido adotada por empresários canadenses. Pode estar nos Emirados Árabes Unidos. Pode estar te procurando nesse exato momento. Então-

— Só um — insiste.

Ela concorda.

— Nos vemos semana que vem então, senhor Bonnet.

— Espero encontrar o meu futuro com isso.

Sai.

49

Em Janeiro de 2107, a policial albina se encontra vestida da cabeça aos pés para suportar as baixíssimas temperaturas da Antártica e teme desaparecer na imensidão branca. Traz consigo um robô moreno e um azul, um com um visor na cabeça e um velho senhor de olhos azuis e sorriso fácil. Parada na frente da recepção do alojamento dos criobôs, encara um robô alto, esguio e azul que serve de secretária e diz:

— Vim falar com Estige. Seu número de série é MR-1339-I. — E se apalpa, buscando um documento. Quando não o acha, se vira para o velho e pergunta: — Seu Alberto, a permissão está contigo?

— Não, não está contigo? Ah, então eu acho que deixamos no avião.

— Droga. Eu já volto — diz ao robô secretário, que fala assim que ela dá as costas:

— Espere. Não será necessário.

Ela se vira mais uma vez, os olhos se iluminando.

— Ah, é muita bondade sua! Onde ele está?

E o robô azul-escuro franze o cenho, os olhos vermelhos em semicírculo tornando-se ainda mais emburrados.

— Digo que não será necessário porque MR-1339-I não se encontra mais aqui.

Silêncio. O robô secretário volta a mexer em papéis e em cartões eletrônicos e vai dizendo, distraído:

— Foi embora faz oito meses. Tudo bem, ele só criava problemas. Queria aliciar alguns dos nossos amigos para fugir, sei lá.

Alice prende a respiração e olha pela janela. Será um longo caminho de volta para casa.

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